“¿Es que a quién le importan las prostitutas? ¿A quién le importa una trama de algo así?” Estas preguntas las formulaba de manera retórica la actriz Laia Marull en una entrevista que Alejandra Palés le hacía hace unas semanas para este diario. Hablaban de la serie El castillo, de Movistar +, donde Marull interpreta a una policía que participa en la investigación del entramado criminal y económico de una red de macroprostíbulos de finales de los noventa. Marull hacía esta reflexión en torno a la dureza de la historia, porque, a pesar de ser ficción, se sustenta en un trabajo de documentación riguroso sobre este mundo. Son seis capítulos, cada uno de los cuales tiene un título en función de una tipología de cliente que frecuenta estos locales. Marull tiene razón con su reflexión: no es fácil digerir una historia sobre el tráfico y la explotación sexual de personas. Primero, porque es sórdido, y después, porque se le han asociado tópicos que lo han simplificado. Y esta es la virtud de El castillo: su capacidad para entrar en un submundo de negocios, delitos y miserias que acaban por sorprender al espectador. La serie te permite meter las narices allí donde no desearías entrar nunca. Y los espectadores que estén más familiarizados con estos ambientes quizá descubrirán todo lo que se mueve a su alrededor.

El jueves se estrenó La Séptima, también conocida como Telesánchez. El logo de la cadena incluso comparte el rojo corporativo que identifica al PSOE. El ideólogo del planteamiento televisivo es José Miguel Contreras, que ya fue creador y fundador de La Sexta. No le ha hecho falta romperse la cabeza. La Séptima es como si entraras en un bucle de Al rojo vivo de La Sexta que se alarga durante todo el día, de doce del mediodía a una de la madrugada. No hay ni informativos. Es una tertulia eterna. Un único plató y una sola mesa. Las presentadoras se van pasando el relevo. Solo cambian los colores de los grafismos para que parezca otro programa, y los tertulianos. Unos tertulianos que, la inmensa mayoría, son los que ya vemos en las otras cadenas. Igual que en los inicios de La Sexta, la cadena se ha inspirado en el planteamiento visual de la Fox. Hay una evidente jerarquía de género en la distribución de los protagonistas. Todo gira alrededor de una figura masculina de referencia que lidera el proyecto televisivo. Javier Ruiz ocupa el prime time y es también el jefe de programas. El resto de la parrilla la comparten un elenco de mujeres presentadoras cortadas por el mismo patrón. Todas se ajustan a unos cánones de belleza hegemónicos, parecen seleccionadas no solo bajo criterios profesionales sino también estéticos y estilísticos. Un molde de inspiración instagramica que las convierte casi en figuras intercambiables. La Séptima proyecta una representación extraordinariamente limitada de cómo debe ser una mujer ante la cámara. Con los rostros masculinos no existe la misma exigencia física.

Si hay una cita televisiva en la que, tradicionalmente, hemos visto a los equipos de informativos de TV3 pasárselo en grande son los especiales electorales de los Estados Unidos, tanto si se trata de las elecciones presidenciales o, como en este caso, las de mitad de mandato.

El jueves pasado, Eldiario.es publicó una información que revelaba que la empresa editora de OK Diario, el medio dirigido por Eduardo Inda, pagó 242.000 euros al despacho de la abogada de Koldo García, el hombre de confianza de José Luis Ábalos, exministro de Transportes del gobierno de Pedro Sánchez. Es una figura central en la investigación judicial sobre posible corrupción en contrataciones públicas del llamado caso Koldo. No solo es un escándalo que un medio de comunicación sea quien pague los honorarios a la abogada, como así lo especificaban las facturas. También es delirante que quien pague en el caso de la presunta trama de corrupción vinculada al PSOE sea precisamente la empresa editora de un medio muy crítico con este partido.

Este domingo el 30 minuts era diferente. Ruta 66, escuchando a los Estados Unidos era un reportaje de Lídia Heredia en el que cruzaba el país norteamericano de este a oeste. Si en el informativo sus crónicas se hacen cortas y tienes la sensación de que la corresponsal tenía mucho más que ofrecer de lo que ha podido incluir en tres minutos, esta vez sentías que habías disfrutado de su potencial periodístico. 

En el año 1941, Herman J. Mankiewicz ganó un Óscar por el guion de Ciudadano Kane. Ya se ha explicado en otras ocasiones cómo lo escribió: aislado en un rancho en medio del desierto de Mojave tras sufrir un grave accidente de coche. Orson Welles, consciente de la adicción al alcohol del guionista, le confinó aprovechando que estaba postrado en la cama, y le hizo escribir un guion que provocaría un punto de inflexión en sus vidas y en la historia del cine.

Netflix ha estrenado un documental de tres capítulos que quiere ser un retrato póstumo del actor Matthew Perry, conocido esencialmente por su papel de Chandler Bing en la serie Friends. Perry murió hace un año, después de un largo historial de adicciones al alcohol y a los opioides.

En la televisión, las primeras horas de una desgracia siempre suelen ser las más prudentes. Son momentos en los que hay que hacer equilibrios porque la urgencia por saber contrasta inevitablemente con la lentitud del rescate y la obtención de datos.

Esta fotografía se hizo el lunes. No tiene ninguna pretensión artística, sino más bien testimonial. Pero después de que se desencadenara una crisis diplomática entre el mundo del fútbol y el gobierno de China, la etiqueta de la botella de agua con el rostro de Mbappé sonriente resulta irónica. La expresión del futbolista adquiere un significado casi cómico. Hace años que Kylian Mbappé es un activo comercial en el mercado chino. La cara del jugador sirve para vender, entre otros productos, agua embotellada con propiedades isotónicas. A juzgar por las etiquetas de las botellas, el futbolista parece incluso que aporte propiedades aromáticas. Una bebida tiene sabor a melocotón, la otra de limón, y la que lleva la fotografía del jugador es como si contuviera la esencia de Mbappé. Agua de Mbappé. En el envase, el futbolista ríe, ajeno al conflicto de grandes dimensiones que se ha desencadenado por un comentario espontáneo: el jugador explicó que su meme preferido es uno donde se superpone su rostro al de Mao Zedong. El futbolista se refirió a él como "un dictador chino", que es lo que fue. Le gusta porque exagera su autoridad en el equipo y entre los compañeros. En un mundo de egos estratosféricos, convertirse en un personaje de poder absoluto incrementa la autoestima.

El martes por la noche, el dúo colaborativo de izquierdas formado por Gabriel Rufián e Irene Montero visitaban La revuelta. El programa de La1, donde Broncano violenta a sus invitados preguntando por sus relaciones sexuales del último mes, se encontró con dos candidatos que fueron más allá de sus cálculos habituales, convirtiendo el sexo en el ruido de fondo que atravesaba buena parte de la entrevista.

Si en lugar de un orangután fuera un hombre, la imagen podría parecerse al desembarco de Normandía. Tiene el dramatismo de una estampa bélica. Pero la fotografía de Reuters, de Victor Fidelis Sentosa, es de Borneo, en Indonesia. Un miembro de los equipos de salvamento y la veterinaria Karmele Llano, responsable de la fundación YIARI, transportan a una hembra adulta durante una operación de rescate en una plantación de palma aceitera, en el pueblo de Laman Satong, en la región de Ketapang. El centro de rehabilitación lleva meses acogiendo a decenas de orangutanes mientras los graves incendios forestales arrasan su hábitat natural. Los fuegos, que comenzaron en julio y está previsto que se alarguen hasta noviembre, afectan sobre todo a las islas de Borneo y Sumatra, y son los peores que ha sufrido el país en una década. En 2015, los incendios en Indonesia ya provocaron una crisis ambiental y sanitaria de grandes dimensiones, con una contaminación que se extendió a otros países del Sudeste Asiático.

El Telenotícies vespre del sábado, con Joan Raventós al frente en ausencia de Raquel Sans, explicaba los disturbios violentos de aquel mismo día en la plaza Catalunya de Barcelona. A la hora de despedirse, el presentador se dirigió a la audiencia que quisiera continuar informándose: “Unos hechos que nosotros continuaremos siguiendo, como no puede ser de otra manera, desde el canal y la aplicación 3CatInfo”. 

El magnífico programa ¡Cuánta guerra! de TV3 ha aterrizado, en castellano, en La1 de RTVE. ¡¡Cuánta guerra! lo presenta la periodista Conchi Cejudo, curtida en formatos documentales y de memoria histórica. Y qué bien que lo hace. En un contexto televisivo frívolo que se refugia en nombres de influencers para obtener repercusión mediática, es una alegría encontrarse con profesionales que comunican con tanta credibilidad y solvencia. Cejudo transmite la serenidad y la sensibilidad que pide el programa.

Pedro Sánchez aspira a la mayoría absoluta y David Broncano quiere vocalizar mejor. Estos son los dos grandes anhelos expresados por los protagonistas de La revuelta. Es difícil decir cuál de los dos lo tiene más complicado. Sánchez se presentó con un look tejano, que es la nueva pana de los políticos de izquierdas. Broncano se colocó con sarcasmo el pin de una bandera española en la solapa “para que vean que esto va en serio”. Y en esencia, la hora y media de entrevista tuvo un trasfondo más serio de lo que aparentó a simple vista.

La acampada de la Puerta del Sol de Madrid se ha convertido en un reducto muy práctico para las cadenas de televisión españolas donde pescar testimonios con los que enfrentarse. Los acampados también han aceptado este juego adquiriendo minutos de gloria ante las cámaras y exhibiéndose como contestatarios de presentadores y tertulianos con ganas de pelea. En los programas, el problema de la vivienda les importa un rábano, pero son secuencias de agresividad dialéctica que se hacen virales. El espectáculo decadente recuerda a los talk shows norteamericanos de los ochenta y noventa, en los que los insultos, los gritos y las humillaciones eran los ingredientes principales. El programa se disfrazaba de debate cuando en realidad era un núcleo de violencia verbal que podía acabar a garrotazos. En los Estados Unidos, el entretenimiento desembocó en el confrontaintment y los attack shows, basados en las provocaciones y las peleas entre invitados que servían de reclamo para la audiencia.

Televisión Española está celebrando su septuagésimo aniversario y el lunes por la noche el Telediario homenajeó estas siete décadas explicando qué pasa en el mundo. El informativo de Pepa Bueno dejó de lado la actualidad para mirar al pasado: un programa magnífico que, para las generaciones que crecieron ante el televisor antes de que existiera TV3, se convirtió en un ejercicio de memoria de caras, voces, nombres e imágenes del mundo. 

El lunes TV3 estrenaba In vitro, una serie que se desarrolla en una clínica de fertilidad. Una idea innovadora y que, inevitablemente, obliga a jugar entre la comedia y el drama. Por una parte, el humor propio de los ambientes laborales y todo lo que tiene que ver con el sexo y la intimidad de la pareja y, por la otra, el sufrimiento que rodea las dificultades para engendrar a una criatura. Se suman, también, las miserias humanas alrededor de las expectativas sobre la descendencia y el universo femenino en situaciones hormonales complejas. Emerge también un aspecto común en buena parte de las ficciones contemporáneas: la normalización de una inmadurez y una infantilización de los personajes que potencia el drama de cualquier circunstancia, por insustancial que sea. Todo ello, un contexto muy fértil para construir la ficción. In vitro pide, o mejor dicho, suplica al espectador una buena dosis de condescendencia con la verosimilitud. Una cosa es la realidad de los procesos reproductivos y la otra, muy diferente, que las acciones de los personajes sean poco creíbles: una investigadora engañando a estudiantes de música para que den unos óvulos que satisfarán los anhelos de una pianista, o una abnegada esposa que intenta meter el semen de su marido en un bote, sin que se dé cuenta, con una pajita furtiva en su despacho de abogado. Los huevos fritos y los plátanos se convertirán en elementos simbólicos para potenciar este caldo de cultivo cigótico.

El domingo, el 30 minuts emitía Las escuelas de los “otros”. Las comillas remarcan esta distancia crítica con el eufemismo clásico peyorativo que hace referencia a la población inmigrada. Un detalle nada inocente, pero práctico para acentuar esta idea de alteridad con la voluntad de denunciarla.

El actor y presentador británico Russell Brand baja de un Mercedes negro ante la sede del Tribunal Penal de Southwark, en Londres. Las gafas de sol, la corbata desatada sobre el pecho, su manera de arreglarse los pantalones y los aires de superioridad recuerdan más a la llegada de una celebridad a la Semana de la Moda de París que a la comparecencia de un acusado ante la justicia. Brand se enfrenta a siete cargos relacionados con delitos sexuales, entre los cuales hay tres denuncias por violación. Seis mujeres le acusan de hechos que presuntamente ocurrieron entre 1999 y 2009. Él asegura que es inocente. En la fotografía, su guardaespaldas lleva la Biblia en la mano. Un detalle esperpéntico que tiene que ver con la nueva imagen que este individuo pretende construir de sí mismo después de las denuncias.

La semana pasada, la nueva portavoz de la Casa Blanca, Katie Zacharia, debutaba en la sala de prensa en una comparecencia que fue un fracaso. Nerviosa y superada, en catorce minutos solo atendió tres preguntas.