Jugarse la última carta en el blackjack supone calcular un cúmulo de circunstancias. Juega el azar, claro, pero también la estadística. Como en una repetición electoral, puedes tener clara tu jugada, que dependerá de cómo la percibe la gente y la mano que tengan tus rivales. Si este domingo hay elecciones es por un cúmulo de circunstancias que nos llevan a hablar de los comunes, y de su rechazo a los presupuestos por no aceptar el Hard Rock. El partido que representa Jéssica Albiach –y que no sabemos exactamente si lo lidera ella o Ada Colau– jugó fuerte contra el macroproyecto y forzó el adelanto electoral: “Por supuesto que con el Hard Rock el presupuesto no saldrá adelante”, decía Albiach.

Albert Rivera irrumpió desnudo en política bien construido de padrinos y Carlos Carrizosa se irá vestido pero sin que le haya quedado ni una prenda en el fondo de armario del PP en la que se ha convertido Ciudadanos. El partido que llegó para cargarse la inmersión lingüista, fingió ser socialdemócrata para intentar crecer, se convirtió en el Podemos de derechas para dar el salto a España y que tras ganar las elecciones catalanas ha caminado inexorablemente hacia la irrelevancia, espera su final siendo, sencillamente, la sala de espera de quien quiere tener un cargo en el PP.

En la Casa de los Canónigos hay un piano de media cola, un Steinway marrón madera, que Toni Comín tocaba para destensar reuniones maratonianas cuando estaba en el gobierno. El 10 de abril del 2017 Puigdemont citó allí a todos los socios para imponer silencio y pedir unidad hacia el referéndum. Y si ese día Comín –o el propio Puigdemont, al que aparte de la guitarra le gustaba desahogarse ante un teclado– se hubiera puesto en el Steinway podrían haber tocado la canción que justo ese día recibía, 46 años después de su estreno, un disco de platino: Take me home, country roads, un himno que habla de la sensación de volver a casa.

“Solo te pido, solo te pido, que me hagas la vida agradable, si decides vivirla conmigo”. Hace cuatro años, en nombre de la convivencia, Alejandro Fernández le cantaba a Quim Torra esta tonada de Manolo Escobar. El partido tenía cuatro diputados y el hombre que se había ganado su primer titular por versionar a Lady Gaga sobrevivía a la irrelevancia parlamentaria a golpe de humor. Poco a poco, y con una oratoria agradable que escasea en estos días de parlamentarismo leído y plano, Ale-Ale-Jandro ha remontado y se prepara para multiplicar sus resultados. Sin embargo, su candidatura ha sido en duda: todo, porque Alejandro no es de un partido cualquiera, es del Partido Popular.

David Fernández se hartó de decir que menos de cinco contradicciones son dogma. Era 2012, la época en la que Catalunya descubría la CUP ya una parte del país les cayó en gracia porque llevaban camisetas, y también porque éramos un país en gracia donde se creía Manel y en el que Guardiola, que acababa de plegar, tarde o temprano volvería al Barça. Todo el mundo se preguntaba si un diputado de la CUP podía tener Iphone, llevar ropa de una multinacional o tener una segunda residencia donde se supone que sólo pueden tenerla los capitalistas: “Menos de cinco contradicciones son dogma”, decía Fernández, ya seguir. Por lo demás, el partido con menos contradicciones posibles: si lo decía, lo hacía, y si no que se lo pregunten al abrazado Artur Mas.

David Fernández se hartó de decir que menos de cinco contradicciones era dogmatismo. Era 2012, la época en la que Catalunya descubría la CUP ya una parte del país les cayó en gracia porque llevaban camisetas, y también porque éramos un país en gracia donde se creía Manel y en el que Guardiola, que acababa de plegar, tarde o temprano volvería al Barça. Todo el mundo se preguntaba si un diputado de la CUP podía tener Iphone, llevar ropa de una multinacional o tener una segunda residencia donde se supone que sólo pueden tenerla los capitalistas: “Menos de cinco contradicciones es dogmatismo”, decía Fernández, ya seguir. Por lo demás, el partido con menos contradicciones posibles: si lo decía, lo hacía, y si no que se lo pregunten al abrazado Artur Mas.

Cuando los políticos repiten las frases dos veces, habitualmente es por dos motivos, no contradictorios: si la segunda vez que dicen algo lo llaman llamando más y espaciando las sílabas es para indicar al público que asiste a los mítines que debe aplaudir (si se guiaran sólo por el criterio artístico habría menos claca, ya los políticos les aplauden siempre). Si ponen énfasis en la repetición, es para subrayar una afirmación de que hay dudas de que sea real. En el caso de Salvador Illa no hay día en que a X no le recuerden esta frase de la campaña de las generales: “Ni amnistía, ni nada de eso. Lo repito para que quede claro. Ni amnistía, ni nada de eso”. Ya sabemos por qué lo repetía.

ERC ha sabido vivir en la contradicción. Un partido que se reivindica nueve en el poder, pero que de los últimos veinte años ha ocupado cargos en quince. Una formación en contra del juego que hace un all-in para defender un casino (bueno, vale, eso si nos creemos la teoría). Un partido que sabe asumir contradicciones, pero trabaja para taparlas. Un partido lleno de dirigentes que comienzan las frases con un “nosotros hemos dicho siempre” para disimular los cambios de opinión.

Era un tuit recurriendo a los inicios de Vox hacer burla con la que la extrema derecha española (aquella que durante años todo el mundo decía que no existía porque ya la contenía el PP) escogiera el nombre de una marca de enciclopedias para bautizarse. Y si vamos al diccionario VOX (el de la editorial, no el partido) primero encontramos la definición de “derecha”, que en la segunda acepción dice “conjunto de representantes de los partidos conservadores”. Más adelante, en “extremo” apunta: “Lo más intenso, elevado o activo de una cosa”, y pone de ejemplo “extremas derechas”. Así, en plural, recordando cuándo se puso de moda llamarle “las tres derechas” a PP, Cs, y Vox, como si las hubiera fundado Roser Capdevila.

Una de las cosas bonitas de viajar llega cuando el forastero ve que allí donde ha hecho ninguna se viven cosas que él ya ha vivido. Y cualquier catalán que estos días se pasee por el debate político de Madrid sonreirá satisfecho, con cierta suficiencia, ante la muestra que allí han descubierto el Proceso. Este martes el Congreso recordaba los mejores días del parlamentarismo catalán de 2017: personas que se aprendían de memoria el reglamento para saber qué pasaría; responder "esto tendrán que decidirlo los letrados" ante cualquier duda, prisas, incertidumbres, y sobre todo, la sensación de no saber qué pasaría. Procesismo del bono, y más en 30 de enero: hace seis años, en el Parlament se calculaba si Carles Puigdemont podía ser presidente a distancia. Ahora, si esa distancia ya era salvable por la democracia española, por su sistema judicial, y por la maravillosa imprevisibilidad del Proceso.

En Madrid dicen que no hace frío, pero si te quedas quieto enseguida lo notas. En el Congreso pasa al revés: todo el mundo espera un incendio y en cuanto te estás dos minutos no hay para tanto. A las seis de la mañana ya es difícil andar sin tener la sensación de que el mundo se acaba, con policía y fusiles por doquier, pero durante el día nada pasa de gritos e insultos a Sánchez. Los alrededores del Congreso parecen más un casting para un programa de Javier Cárdenas que la antesala de un golpe de estado. Sánchez habla de amnistía y no salta ninguna alarma, todo se queda en algún estirabot y ese rumor constante de los diputados, que parece un bar donde todo el mundo grita y la tele está encendida. Ahora uno se encara con el otro en la distancia, ahora una presidenta autonómica insulta abiertamente a Sánchez, ya seguir el debate.