En el diario de este domingo, Àlex Gutiérrez entrevistaba a la humorista Maria Rovira, conocida como Oye Sherman, con la que tuve la suerte de coincidir haciendo radio hace unos años. Recuerdo cómo me impresionó que una chica tan joven mostrara un interés tan grande por la lengua y la cultura, y hiciera chispear una mente rápida y divertida sin afán alguno de acaparar protagonismo.

Ver y pisar el volcán Etna cubierto de nieve es una experiencia privilegiada. La viví la semana pasada como un fulgurante inicio de una estancia en Sicilia acompañando a un grupo de suscriptores de l’ARA. Recorrimos la isla siguiendo el rastro de Il Gattopardo y de su autor, Giuseppe Tomasi di Lampedusa, y nos saciamos de belleza y arte, todo ello deslumbrados aún por el impacto de la nieve blanquísima salpicada de bombas volcánicas negras como el carbón.

Ahora que se acerca Sant Jordi y que libreros, lectores, escritores, editores y periodistas culturales nos abocamos con energía y algo de angustia, me gustaría compartir, desde este rincón, algunas reflexiones sobre el hecho de escribir que May Sarton nos dejó en su Diario de una soledad(Amsterdam Llibres, con traducción de Núria Parés).

He podido ver y escuchar, en redes, el discurso que dio el periodista de deportes de TV3 Xavier Bonastre para despedirse de sus compañeros el día que se jubilaba (desde hace meses sólo hago que ver a gente de la mía quinta que se jubilan, y es un recordatorio algo inquietante). Desde aquí felicito a Xavier Bonastre por la jubilación y por tantos años de buen trabajo, y, especialmente, le felicito por las palabras que dijo en el momento –emocionante– de su despedida.

Cuando has leído a un autor con admiración acabas amándole, y es por eso que para muchos lectores y lectoras de Julian Barnes será difícil empezar a leer Despedidas (Ángulo Editorial) sin sentir una pizca en el corazón. Antes de empezarlo ya sabemos que éste es el último libro que leeremos del autor. Así lo ha explicitado él, tanto en el título como en las entrevistas que le han hecho. Barnes tiene ochenta años, está enfermo y no quiere dejar un libro a medias, así que, con una serenidad no exenta de ironía, decidió que éste era el punto y final en su carrera literaria.

Dice Ramon Madaula que hacer de padre es como jugar a siete y medio: o te pasas o haces corto. Con toda probabilidad, lo dice después de muchas partidas perdidas (y tantas ganadas), y por eso ha escrito la obra teatral Loop, que estos días se está representando en el Espai Texas de Barcelona.

Cada vez existen más editoriales que, afortunadamente, no se limitan a publicar una obra literaria, sino que también nos ofrecen, en el mismo volumen, un regalo en forma de prólogo o epílogo o nota del traductor o del editor. Son textos extras que nos ayudan a conocer al autor o nos lo ponen en contexto o se explayan en algún aspecto concreto de la edición o de la traducción para hacérnosla aún más interesante. Es un plus, un detalle para los lectores, que se agradece mucho.

Deberíamos encontrar una palabra para definir las sensaciones que nos invaden cuando termina un proyecto en el que hemos estado implicados mucho tiempo. Diría que la cosa está a medio camino entre el vacío, la añoranza y el pesar, con algunas gotas de luto y de orfandad.

Todos lo hemos vivido: una persona querida nos comunica que está pasando un trance y nos vemos empujados a reaccionar con él. Pongamos un caso desgraciadamente muy habitual: el amigo en cuestión nos dice que él o alguna persona de su familia está gravemente enfermo. Muchos, muchísimos de nosotros, a pesar de sentirnos realmente afectados por la noticia, nos limitamos a escribir un whatsapp. Por más oída que sea la frase, una vez queda escrita, queda reducida a un tópico: "Me sabe muy mal", "¡Ánimos!", "Si necesitas nada ya sabes dónde estoy", "Todo irá bien".

Últimamente, y quizás es una casualidad, he oído, visto o leído varios casos de personas que han reencontrado a una parte de su familia biológica cuando ya eran adultos. Son historias muy distintas, pero todas tienen un común denominador: el interés y la curiosidad que cualquier persona siente por saber de dónde viene, aunque su vida haya transcurrido aparentemente sin ninguna carencia hasta el momento de hacer este descubrimiento.

Al ver las imágenes de los destrozos que la última borrasca ha provocado en el paseo marítimo de Badalona, ​​un amigo me escribió: "Sílvia, ¿por dónde caminarás ahora?" Le respondí que tengo un gran disgusto porque, efectivamente, el tramo que ha quedado totalmente impracticable es por donde una amiga y yo solemos andar cada mañana, entre Badalona y Montgat. Sin embargo, como le comenté a mi amigo, ahora hacía días que no lo hacíamos, porque durante las vacaciones de Navidad me hice un esguince en el tobillo que todavía me da la coz. Aproveché para contarle cómo me lo había hecho, porque sabía que le gustaría.

El mundo editorial catalán está de enhorabuena. Ha nacido un pequeño sello pero imprescindible. Se trata de la editorial Eppur Llibres, creada por los científicos Sergi Pérez y Jordi Barenys. Esta nueva editorial tiene un claro y noble objetivo: ofrecer algunos de los textos científicos más importantes de la historia en catalán.

Una de las sorpresas más agradables que puedes tener cuando te haces mayor es que la vida te regale todavía la capacidad de hacer nuevos amigos. Las amistades que nacen en la edad madura son –diría– menos tiernas, menos sentimentales, más serenamente escogidas y, quizás por eso, más libres.

Hace una semana, a punto de terminar el 2025, hablé de los finales, que suele ser algo que deja un sabor amargo. Para compensar a los lectores, hoy, nada más empezar el 2026, repasaré el gozo que, habitualmente, nos proporcionan los inicios. Aunque el presidente de Estados Unidos quiera amargarnos el inicio de este año.

La fiesta de Nochevieja, aunque siempre la he pasado bien acompañada, me provoca siempre una cierta inquietud. Como hace décadas que hacemos la fiesta en casa, no puedo atribuir esta inquietud a lo que ocurre en el exterior, este tipo de mezcla absurda y chabacana de vestidos de lentejuelas compradas en Temu, exceso de alcohol, espantaviejas, menús de precios desorbitados y programas de televisión que no sabes cuál elegir.

Estos días se han celebrado en todo el mundo los doscientos cincuenta años del nacimiento de Jane Austen, mientras sus obras -en formato libro o película o serie- siguen teniendo un éxito incuestionable. En nuestro país, esta celebración la han liderado, como no podía ser de otra forma, desde el Club Victoria, la colección del Círculo de Viena que reúne algunas de las mejores novelas clásicas inglesas, incluidas, por supuesto, las de Jane Austen.

Ahora que viene Navidad, espero que muchos niños y niñas reciban de regalo libros infantiles, entre ellos algún clásico. Si desea una recomendación, estaría bien recuperar a la maravillosa Pippi Långstrump, un personaje nacido a mediados del siglo pasado pero que mantiene intactos sus valores modernos y progresistas, o sea, más adecuados que nunca tal y como están las cosas.

Vale, lo admito: la nostalgia nos hace mirar atrás con tendencia a la idealización. La infancia es –ya se sabe– el paraíso perdido que añoramos toda la vida. Esto no quiere decir, en absoluto, que cualquier tiempo pasado fue mejor, frase especialmente cierta para los que fuimos niños pequeños durante el franquismo.

No soy una persona entusiasta de las nuevas tecnologías. Me cuesta adaptarme y sólo cojo lo que me parece estrictamente necesario o que me facilita la vida. No estoy orgullosa. Ir en contra del progreso, por lo general, parecería que no tiene nada bueno.

En los últimos días he podido hojear dos libros recién editados que me han parecido espectaculares. Por un lado, el ensayo de Elvira Prado-Fabregat Naturaleza oscura. Imaginación y ecología a partir de 'Solitud', publicado por la editorial Barcino. Y por otro, la Guía de las criaturas fantásticas catalanas que ha publicado Comanegra, con textos de Joan de Déu Prats e ilustraciones de Maria Padilla Climent.