"Ahora ya, llegados a este punto, tengo que decirte que Ucrania me duele; pero Rusia, me preocupa", me confiesa un amigo ruso desde Moscú. "Ya nos conoces. Corremos el riesgo de una revolución hasta cuando estamos bien, no te digo ahora. Y, llegado el caso, será el más perverso, el más depravado, el más infame el que se haga con el poder."

No puedo explicar lo que me supone entrar cada día en el salón de mi amiga en Járkov porque no alcanzo a comprender lo que siento, más allá de la alegría cuando descuelga el teléfono y veo su cara, siempre sonriente, y la desolación cuando colgamos y continuo con mis tareas del día a día, que por frívolas que sean presumo son las que me mantienen cuerda en estos momentos. Como a tantos ucranianos y rusos expatriados que hablan con sus seres queridos atrapados en el infierno mientras continúan con sus vidas de emigrados; he oído conversaciones en el metro que ponen los pelos de punta.

Cuando al despertarme el jueves oí que el ejército ruso había bombardeado Járkov, se me puso el mismo dolor de cabeza que el 20 de agosto del 91 al saber del secuestro de Gorbachov. Es curioso esto de la somatización.