1994: los grandes incendios de la Cataluña Central; la destrucción entre llamas del Gran Teatre del Liceu; la incorporación de Austria, Suecia y Finlandia en la Unión Europea, y el genocidio de Ruanda. De todo esto hace 25 años. Puede parecer extraño, pero cuando ocurría todo esto, internet aún no se había extendido a Catalunya. De hecho, las palabras World Wide Web apenas habían empezado a resonar en Estados Unidos. Era un mundo en construcción y aún por definir, pero todo el mundo vislumbraba un enorme potencial. El informático Marc Andreessen y el científico Jim Clark no eran ninguna excepción. "En 1994 crearon el Mosaic Netscape 09, el primer navegador web con una interfaz gráfica", rememora Walter Garcia-Fontes, decano de economía de la UPF.

El 2 de junio de 1999 hizo sol. De hecho, en la ciudad de San Francisco hacía días que no llovía. Ese miércoles el cielo empezó a amanecer pocos minutos antes de las cinco y media de la mañana y los termómetros volvieron a subir por encima de los 15 grados. Pero para Louis Borders ese día nada tenía que ver con los anteriores. Tres años antes, abriendo un paquete de especies que se había hecho enviar de Japón, el magnate y cofundador de la cadena de librerías Borders había tenido una idea: aprovechar el gran potencial de internet -que apenas empezaba a vislumbrarse- por crear el primer gran supermercado de productos frescos online. Aquel 2 de junio de 1999 la empresa ya se había convertido en una realidad y su extensa flota de camiones de color beige había empezado a circular por primera vez por las calles de San Francisco. "Hemos creado Webvan, un nuevo modelo de venta de productos a través de internet", había explicado la compañía en un comunicado.

Cada día cerca de 27.000 conductores hacen girar el volante para trazar la curva que hay en el kilómetro 7,5 de la carretera C-55, que une el Baix Llobregat Nord con el Solsonès, pasando por el Bages. En ese punto concreto, el asfalto se eleva sobre un largo viaducto y recorre el desfiladero del Cairat, un paso natural excavado por el río Llobregat donde confluyen los términos municipales de Olesa de Montserrat, Collbató y Esparreguera. Allí, en la orilla izquierda del río Llobregat, un edificio abandonado de colosales proporciones reclama todas las miradas. Tiene una fachada que se desgarra, decenas de ventanas con contraventanas medio desclavadas y un jardín improvisado de plantas en el tejado. Es el antiguo Balneario de La Puda de Montserrat.

Ferran Adrià mira a cámara. "Era un agua misteriosa y mágica", dice el célebre chef exhibiendo una media sonrisa de ilusión en los labios. Jaume Subirós, cocinero del Restaurante Motel Empordà, también observa el objetivo y se suma a los elogios. "Le gustaba a todo el mundo y entre la clientela tenía fans absolutos: era un agua fina, pulida y exquisita", asegura. Manel Compte, propietario del restaurante Can Maricanes, lo remata: "No somos ni de agua con gas ni de agua sin gas: somos de Aigua de Vilajuïga". Durante seis minutos y veinticinco segundos, cocineros de la zona, antiguos trabajadores, ex socios de la empresa y jubilados del pueblo repasan vida y milagros de un negocio y un líquido que desde 1907 ha marcado las vidas de muchos de los habitantes de Vilajuïga, en el Empordà. Frente a los focos, están nerviosos: saben que no están formando parte de un audiovisual cualquiera. Se trata del documental corporativo que servirá para promocionar el esperado relanzamiento de la histórica Aigua de Vilajuïga.

10 de diciembre de 1971. El estadio de Ann Arbor, la séptima ciudad más grande del estado de Michigan, en Estados Unidos, está a rebosar. One, two; one, two, three, four. Las gafas redondas de John Lennon y la melena tupida de Yoko Ono comienzan a bailar sobre el escenario del Crisler Arena mientras entonan las notas deAttica State, medio año antes de que apareciera incluida en su siguiente disco. El adelantamiento enloquece a un público lleno de estudiantes de la Universidad de Michigan que ya habían vibrado hacía tan sólo dos meses con los solos de Pink Floyd.

El jueves 9 de mayo de 1996 el vestíbulo del Radio City Music Hall de Nueva York, uno de los teatros más importantes de Estados Unidos, estaba lleno de periodistas. Tenían los ojos clavados en el centro de la sala. McDonald's había construido un imponente escenario y Mark Brownstein, propietario de una veintena larga de franquicias de la cadena de hamburgueserías en Orlando, ya había empezado a hablar con ella. "Ha nacido un McDonald's nuevo y más potente", soltaba convencido. La cadena de comida rápida acababa de presentar una nueva hamburguesa: el Arch Deluxe. Era explosiva. Sobre una base de ketchup descansaba una hamburguesa de ternera de 220 gramos cubierta por una loncha de queso americano, acompañada de tiras de beicon ahumado, coronada por una gran rodaja de tomate, cebolla española y hojas de lechuga, y regada con una “ nueva salsa secreta”, a medio camino entre la mostaza y la mayonesa.

"LA GENTE YA no puede aguantar más: a partir de las doce de la noche nos plantaremos indefinidamente". El 12 de enero del 2018, José Luis Calabuig, secretario de la Federación de Industria, Construcción y Agroalimentación de UGT en las Terres de l'Ebre, salía ante los medios de comunicación para anunciar lo que muchos ya daban por sentado. Después de dos meses trabajando sin cobrar, la plantilla de Agrofruit había dicho bastante y decidió iniciar una huelga indefinida. "Sin ingresos no se puede vivir", añadía Calabuig. En seis años, la empresa de las Terres de l'Ebre había pasado de ser la principal exportadora de cítricos de Catalunya a estar hundida en el pozo económico más profundo. ¿Pero cómo acabó cayendo?

Catorce kilómetros al noreste de la ciudad de Ourense se encuentra Gundiás, un pequeño núcleo de casas olvidado en medio de la nada. Su nombre no aparece en Google Maps, no tiene artículo en Wikipedia y los conductores que encaraman la antigua carretera OU-477 ni siquiera se dan cuenta de que han pasado: no hay señal alguna que se lo indique. Pero allí, en medio de matorrales y pequeños viñedos, el 24 de octubre de 1919 nació Eduardo Barreiros, uno de los emprendedores españoles más influyentes del siglo XX y uno de los nombres clave para entender la evolución de la industria de la automoción en España.

26 de octubre de 1985. Se ha hecho de noche y ya ha dejado de llover. Marty McFly, un adolescente de diecisiete años, se desliza con su monopatín por las calles mojadas de Hill Valley, en California. Se apresura. Pasan trece minutos de la una de la madrugada cuando finalmente irrumpe en el aparcamiento desértico del Twin Pines Mall. Allí enseguida ve a Doc, un científico excéntrico que le espera con candeletas. “¡He conseguido acabar el invento de mi vida!”, exclama nada más ver a McFly. Está excitadísimo: ha creado un coche capaz de viajar en el tiempo.

A las 17.40 el fuerte rugido de los neumáticos de un Concorde impactante contra el asfalto de la pista conquistó el aeropuerto Kennedy de Nueva York. En su interior, el centenar de pasajeros que iban estallaron a aplaudir. Pero ese 24 de octubre del 2003, la escena que tantas veces se había repetido a lo largo de 34 años era diferente: los pilotos, la tripulación y los pasajeros sabían que acababan de asistir al último aterrizaje de un vuelo comercial de ese mítico modelo de avión supersónico. El aparato que había revolucionado el mundo de la aeronáutica se despedía para siempre del cielo.

“Nos reuníamos el domingo por la tarde con los amigos, hacíamos palomitas, cerrábamos las luces y proyectábamos películas de Popeye, Minnie y el pato Donald”. Era la década de los 70. Quim tiene hoy 56 años pero aún se emociona cuando recuerda cómo él y su pandilla dejaban volar la imaginación con las proyecciones monocolor del mítico proyector portátil Cinexin. “Cuando fui padre, regalé uno a mi hijo”, explica nostálgico. En los 80 Pedro también tenía un Cinexin en casa, pero sobre todo recuerda cuando el tió le cagó un juego de construcciones Exin Castillos de un millar de piezas. "Me pasé días montándolo", apunta. Hoy tiene 50 años, pero aún guarda su caja en el garaje.

Cada día decenas de camiones enfilan la CV-80 a la altura de Onil, en la Hoya de Castalla. Es probable que esta subcomarca natural junto a Alcoy y Alicante no te diga nada, pero de ahí han salido algunos de los juguetes españoles más míticos: desde las muñecas de Famosa y Feber hasta las figuritas de Playmobil. A finales del siglo XIX nacieron pequeños talleres de juguetes de chapa; con la industrialización se crearon una cuarentena de fábricas dedicadas a las muñecas; ya principios de 2000 la mitad de los juguetes fabricados en España ya salían de los pequeños pueblos de Onil, Castalla, Ibi y Biar. La zona se ganó el apodo del Valle de los Juguetes. Pero de ahí también salieron fracasos.

Pasaban pocos minutos de las nueve de la mañana cuando la platea del centro de convenciones Jacob K. Jabits, en Manhattan, estalló en aplausos. En el escenario acababa de aparecer Steve Jobs. Jeans, jersey liso negro de cuello alto, gafas discretas y, sobre todo, un mando a distancia en la mano. Detrás suyo, una gran pantalla de proyección. Los amantes de las nuevas tecnologías llevaban días esperando el jueves 19 de julio del 2000. La prensa también había hablado de ello. Todo el mundo se preguntaba qué novedades presentaría el presidente ejecutivo de Apple en la Macworld Expo New York 2000. La respuesta les llegó cuando hacía exactamente una hora, 21 minutos y 46 segundos que Jobs había aparecido frente a sus ojos. “Os presento el Power Mac G4 Cube –dijo el cofundador mientras aparecía el flamante ordenador sobre un pedestal–. Seguramente, el producto más bonito jamás diseñado”, añadió.

A mediados de 1998 empezó a emitirse en TV3 lo que seguramente fue uno de los espots más pegajosos de finales de la década. Si eres capaz de leer “Prim, delgado, delgado, Fuet Prim La Piara” cantando, es que no has podido olvidar la música. En tan sólo 25 segundos, los creativos habían conseguido albergar pequeñas escenas protagonizadas por una madre en el supermercado con sus dos hijos, un par de hombres de mediana edad sentados en el sofá mirando un televisor, un grupo de niños y niñas en el patio de la escuela y una pareja joven de fiesta. ¿Qué tenían en común? Todos aparecían devorando con gran deseo y alegría el nuevo invento de La Piara. Se llamaba Fuet Prim La Piara y detrás suyo se escondía la ambición de la empresa catalana de patés y foie-gras para entrar con fuerza en el mundo de los snacks.

“Fue el peor momento de mi vida profesional -confiesa Pablo Ruiz-. No se lo deseo a nadie”. Ruiz es uno de los dos socios fundadores de The PayPro, una start-up catalana nacida en 2015 con el objetivo de hacer más eficiente el mundo de la banca. El 9 de octubre de 2016, él y su socio, Gabriel Llambias, atendían al ARA para explicar su flamante proyecto. “En el 2014, cuando estaba al frente de una microempresa, me fijé en que la contabilidad no cuadraba -explicaba Ruiz-. En el cambio de divisas, el banco decía que me cobraba una comisión del 0,5%, pero las cifras revelaban que se llevaba un 3,5%”, decía entonces. Gabriel Llambias, su socio, lo completaba: "Eran las comisiones ocultas", explicaba. Por eso habían decidido crear The PayPro, una herramienta online que permitía ahorrárselas. “Somos casi diez veces más baratos que los bancos”, explicaban, satisfechos. Pero tras el nombre de The PayPro no se esconde ninguna historia con final feliz.

El 12 de abril de 2010 los periodistas especializados en nuevas tecnologías tenían la mirada clavada en San Francisco. Microsoft tenía que hacer un anuncio importante. Ese martes el gigante tecnológico estadounidense hizo público que entraría a competir con Apple, Google y Nokia por el dominio del mercado de los teléfonos móviles. Presentaron los dos primeros terminales de su historia: el Kin One y el Kin Two. En pleno auge de las redes sociales, Microsoft había decidido idear unos dispositivos a medida para los amantes de compartirlo todo. “Los hemos diseñado para ampliar la forma en que vivimos”, había explicado la compañía. Entonces nadie lo sabía, pero al cabo de algunas semanas se vería que acabarían siendo un auténtico buñuelo. Tanto, que solo duraron 48 días en el mercado.

Ese martes, en la sala de prensa donde debía comparecer Shigehisa Takada, no cabía ni una aguja. Los fotógrafos se agolpaban cerca de la tarima y los periodistas llenaban cada palmo de mesa con libretas y ordenadores. Cuando el empresario japonés apareció por una puerta lateral, los flashes lo inundaron todo. Nunca antes el director ejecutivo de Takata Corporation había levantado tanta expectación. Pero ese 25 de junio del 2015 ocuparía portadas. "El señor de los airbags pide disculpas", titularía al día siguiente la edición internacional del New York Times. El escándalo era mayúsculo.

Una mujer cargada con dos bolsas de Zara atraviesa la Rambla como un rayo, esquiva un taxi y se detiene ante el escaparate del número 129. Jadea. Se ajusta la mascarilla y se recoloca un par de mechones de pelo tras la oreja. Ante ellos, dos grandes pósters con la palabra yes dibujada con los símbolos monetarios del yen, el dólar y el euro, pintados de un lujoso color dorado. A derecha e izquierda, cuatro carteles exageradamente llamativos con la palabra change atrapan durante unos segundos sus retinas y le acompañan hasta que cruza la puerta. Dentro del establecimiento de cambio de divisas, un hombre le espera tras el cristal blindado del mostrador. Ella no lo sabe porque una vez en su interior no hay nada que se lo indique, pero las paredes del local donde ahora tintin las monedas habían oído sonar acordeones, mandolinas, sitares y guitarras durante años y cerraduras.

Humphrey Bogart y Ingrid Bergman en Casablanca ; Harrison Ford en Indiana Jones ; Dan Aykroyd y John Belushi en The Blues Brothers. También Robert Englund, en el papel del terrorífico Freddy Krueger, en La pesadilla. En Hollywood, durante buena parte del siglo XX, las estrellas debían lucir sombrero. Era la moda. Y, en las películas, solía ser un Borsalino: de fieltro, con el ala perimetral blanda y ancha, con la copa ligeramente inclinada. En la parte superior, una arruga profunda; alrededor, una cinta para adornar. El sombrero de las películas de gángsters, el complemento perfecto para una gabardina, el compañero inseparable de un detective privado.

Actualmente, poca gente recuerda Gary Winnick. De hecho, durante el último mes el buscador de Google tan sólo ha indexado ese nombre y apellido unas 70 veces. Pero una de las entradas es reveladora. “La casa en venta más cara de Estados Unidos es propiedad de Gary Winnick”, explica en un párrafo medio escondido la revista Business Insider. Más de 3.700 metros cuadrados de parcela en el lujoso Bel Air de Los Ángeles con una mansión por 225 millones de dólares. Ciertamente, la prensa ha olvidado a Winnick pero detrás de ese nombre se esconde quién fue la 60ª persona más rica del mundo según Forbes en 1999. Un hombre al que los millones le llovieron más rápido que al cabecilla de Amazon, Jeff Bezos; que en el cerebro de Facebook, Mark Zuckerberg, y que en el todopoderoso Bill Gates, de Microsoft. Un empresario que logró recoger 4.500 millones de dólares en tan sólo 18 meses.