Esta historia del traslado de las pinturas de la sala capitular del monasterio de Sijena hace años que mueve, suficientes años para que nos hayamos ocupado suficientemente aquí en el ARA.

La vaca, sagrada para unos y necesaria para otros, es sin duda el animal más polarizador de la India. Para los hindúes, que representan el 80% de los más de 1.300 millones de habitantes del país, las vacas son sagradas. Son símbolo de riqueza, fuerza, abundancia y prosperidad, y por tanto sacrificarlas se considera un sacrilegio. Pero para los musulmanes, cristianos y castas más bajas de la India, la carne de vaca, más barata que la de pollo y que el pescado, es un alimento básico. Para muchos musulmanes, además, el ganado vacuno ha representado durante mucho tiempo su apoyo de vida, ya que han comerciado con su carne, dado que son propietarios de la mayoría de mataderos y carnicerías del país.

“¡Viva los novios!”, se siente de repente, y una lluvia de pétalos de rosa cae sobre una pareja que sale exultante del Registro Civil de Barcelona, ​​situado en la parte de la plaza de la Mercè donde hay sombra en estas horas del mediodía. Justo enfrente hay una fuente monumental y unos cuantos árboles con los que hay que tener cuidado, porque las palomas se ponen y se te cagan encima. A sus familiares y amigos también se les ve pletóricos, y un fotógrafo inmortaliza la escena. El resto de la gente que espera frente al Registro Civil ni se inmuta. Sólo algunos se acercan a mirar por puro chisme.

Creo que un periodista debe observar, verificar y contar, participando lo menos posible. Me siento incómodo ante algunas piezas excelentes de lo que se llamó nuevo periodismo, porque se parecen demasiado a ese género literario hoy muy difundido que etiquetamos como autoficción. Para un reportero, el pronombre yo es como una granada con la anilla floja: un peligro.

Lleva el arco y la flecha en una mano, mientras con la otra da golpes al aire para dar fuerza a sus palabras. La indignación le enciende la voz cuando habla de Jair Bolsonaro: “Nadie conoce la cultura de valentía del pueblo xavante, se piensan que nos pueden intimidar, ¡pero nosotros moriremos aquí!”, clama el cacique Damião, el líder de los indígenas xavante que viven en Marãiwatsédé, en el norte del estado brasileño de Mato Grosso, cerca de São Félix do Araguaia. La corona de plumas y los trazos rojos sobre la cara subrayan también la tradición guerrera de los xavante. Pero la lucha de este pueblo indígena por su tierra nota hoy un vacío desolador. Es la ausencia que ha dejado uno de sus guerreros más ilustres: el obispo Pere Casaldàliga. “Ahora estamos solos. Ya no nos queda nadie igual, no hay nadie que tenga el coraje que él tenía para enfrentarse incluso a las amenazas de muerte. Él luchó mucho por nuestro pueblo”, lamenta el cacique, que durante años tuvo un fiel aliado en Dom Pedro, como lo conoce todo el mundo en la región. Hace solo un año que Casaldàliga murió, pero su última batalla, la que libró junto a Damião hasta conseguir que el pueblo xavante pudiera volver a su tierra de Marãiwatsédé, pronto podría volverse a perder.

“¿Por qué me dejaste?”, le preguntó Lluís Álvarez (Barcelona, 1935) a su madre el día que la conoció. Tenía 21 años cuando recibió una carta de la Diputación de Barcelona en que decía que su madre, Isabel, quería verlo. A pesar de la emoción de la mujer cuando se reencontraron, y que le aseguró que había estado dos décadas buscándolo, Álvarez respondió con frialdad. “Por dentro pensaba: «Ahora sí, pero cuando más te he necesitado no te he tenido». "No me la creí, estaba seguro de que me había abandonado”, expone. Álvarez no había tenido una vida precisamente plácida hasta entonces. Poco después de que su madre diera a luz en la Casa de la Maternitat i Expòsits de Barcelona, lo enviaron a Ibiza para que fuera amamantado y cuidado por una nodriza y su familia. Era una práctica habitual en la época, puesto que en Barcelona era difícil encontrar nodrizas o las que había pedían más dinero. Las encargadas de llevar a los bebés de Barcelona a Ibiza eran dos mujeres, Margarita y Antònia Verdera, madre e hija, en un barco que zarpaba cada miércoles, y una vez ahí repartían a los niños entre las nodrizas a cambio de unas pesetas. De equipaje, los bebés llevaban una medalla colgada en el cuello con el número que les identificaba y un relevo de la Virgen del Carmen. Estaba totalmente prohibido quitarles el collar; de este modo se aseguraban que nadie los intercambiara.

La pregunta, como todas las grandes preguntas que se pueden hacer, es sencilla: ¿estamos solos en el Universo? Darle respuesta, sin embargo, ya es otra cosa. Desde hace décadas científicos de todo el mundo trabajan en esta gran pregunta y, gracias a la aceleración tecnológica que ha experimentado la astronomía en los últimos años, han avanzado desde lo que inicialmente eran respuestas de cariz especulativo hasta la capacidad actual de detectar emplazamientos potencialmente habitables fuera de la Tierra.