Nos enteramos por el ARA, desolados, del precio que pagaron los compradores de una niña de catorce años. La querían y la obtuvieron por "casarla" con su hijo de veinte. Los padres de esa niña encontraron que era un buen trato y la entregaron, quizás satisfechos del negocio. Los compradores se la llevaron y la pusieron a mendigar. Pagaron cinco mil euros y cinco botellas de whisky.

A pesar de que ya tenía miles de seguidores en las redes sociales, el influencer de ultraderecha Andrew Tate se hizo mundialmente famoso los últimos días del 2022 a raíz del lamentable rifirrafe dialéctico que mantuvo en Twitter con la activista ambiental Greta Thunberg, en la que ella lo humilló ante la millonaria audiencia que la sigue en internet. Y justo después de la discusión, Tate protagonizó un nuevo episodio informativo viral cuando se supo que la policía rumana lo había detenido con su hermano Tristan, de 34 años. Resulta que al influencer ex boxeador y concursante fugaz del Gran Hermano británico lo investigaban por tráfico y explotación de mujeres.

Los Mossos d'Esquadra localizaron el lunes a veinte de las aproximadamente cien víctimas que calculan que explotaba sexualmente la mafia nigeriana Supreme Eiye en Barcelona. Las identificaron y les tomaron declaración, y ahora tienen que elegir: hablar y denunciar a sus captores, o callar, arriesgarse a un proceso de expulsión y seguir prostituyéndose para pagar la deuda que les reclama la mafia por haberlas llevado al Estado. La elección parece fácil, pero no lo es, y muy pocas escogen hablar; esto las deja sin la posibilidad de pagar la deuda ni de garantizar la protección de sus familias en Nigeria.

El papel de pared dorado es casi tan estridente como el reggaeton que suena, lo suficientemente fuerte para que las conversaciones tengan que ser a corta distancia. En la sala de la entrada, enmarcada por una barra larga, hay una veintena de chicas de entre veinte y treinta-y-pocos años, todas con talones y poca ropa, ajustada y flamante. La mitad mira el móvil con una cara de aburrimiento que el maquillaje no disimula. Una juega al Candy Crush; dos más, sentadas en taburetes, hablan entre ellas, y las otras lo hacen con media docena de clientes. Es un jueves tranquilo en el club de la calle Casanova de Barcelona, pero la cantidad de taxis aparcados fuera hace pensar que hay más hombres en el local, en las salas privadas y en las habitaciones con jacuzzi.