9 de abril de 1940. Dinamarca es invadida por los nazis con muy poca resistencia. Hitler permite que el gobierno legítimo siga en el cargo y que el monarca Cristiano X permanezca en el país. No se forma un gobierno títere, pero el ejecutivo pasa a ser tutelado y estrechamente vigilado por Berlín. Ante estos hechos, en Washington, el embajador danés de carrera Henrik Kauffmann (1888-1963) se opone desde el principio a lo que considera un vergonzoso pacto con el fascismo alemán y decide actuar al margen de las órdenes de Copenhague, desde donde se le acabará declarando traidor.

Las novelas de un hombre cuyas convicciones se han tambaleado suelen ser mejores que las novelas de un hombre de convicciones dogmáticamente férreas. En la disidencia, en la pasión escindida, en los compromisos ambivalentes o bifurcados, la literatura crece más poderosa y lúcida que en la absoluta certeza y la militancia.

Un fantasma recorre Europa, y esta vez es el del fascismo. El auge de los partidos de extrema derecha, nostálgicos de los dictadores fascistas europeos –como Hitler, Mussolini y Franco–, ha provocado un renacimiento del revisionismo histórico y del blanqueamiento de las dictaduras. En Francia, una misa celebrada este noviembre en homenaje al mariscal Pétain, el jefe de estado francés durante el régimen de Vichy y colaboracionista con el nazismo durante la ocupación, ha provocado un terremoto político.

El alegado antibelicista que es la novela Nada nuevo en el oeste, de Erich Maria Remarque, contiene algunas de las frases más sobrecogedoras sobre la crueldad de la guerra jamás escritas. Publicada la versión catalana en 1930 (Edicions Aymà, traducida por Joan Alavedra), en el capítulo VII se puede leer: "El horror de la frente se hunde en lo más recóndito de nosotros mismos en cuanto le tumbamos la espalda; lo fiblemos con chistes innobles y feroces. [...] las tropas, que organizan bailes apenas salen de la zona del fuego, es una palabrería indecente.

"Hitler sólo tenía uno…". Sobre la famosa música del film El puente sobre el río Kwai –una marcha militar británica compuesta en 1914, y que fue adaptada ad hoc para la película de David Lean y Alec Guinness–, durante la Segunda Guerra Mundial e incluso muchas décadas después, todos los niños británicos crecían cantando una irreverente canción para hacer mofa del líder nazi. El título: Hitler has only got one ball (Hitler sólo tiene un huevo). La letra completa dice: "Hitler sólo tiene un huevo / Göring tiene dos, pero muy pequeños / Himmler tiene algo parecido / pero el pobre Goebbels no tiene ninguno / Hitler sólo tiene un huevo / el otro está en el Ayuntamiento viejo / su madre le robó el otro / y ahora Hitler ya no tiene ninguno".

Las ráfagas de viento intenso hacen temblar los árboles que se ven a través de la ventana del despacho donde trabaja Richard Flanagan. El escritor australiano atiende al ARA desde Hobart, capital de la isla de Tasmania, donde nació en 1961, creció y todavía vive allí. Tasmania es el telón de fondo de su último libro, La pregunta 7 (Periscopio / Asteroide; traducción catalana de Míriam Cano), una hábil mezcla de memorias, ensayo histórico y literario y libro de viajes. A partir de una visita del autor al campo japonés de trabajos forzados donde su padre estuvo encarcelado durante la Segunda Guerra Mundial, Flanagan no sólo reconstruye su vida, sino que rememora los orígenes literarios de la bomba atómica –lo primero que la imaginó fue el visionario HG Wells– y denuncia el pasado colonial que acabó con el pasado colonial que terminó con naturaleza isleña hasta llegar a un presente en el que quizás ya no hay vuelta atrás.

"Esto es un milagro, hemos descubierto a un gran artista inédito. El único catalán y español que trabajó masivamente para la propaganda británica y de los aliados durante la Segunda Guerra Mundial", afirma el periodista Plácido Garcia-Planas, que comisaría, con el historiador Arnau González, la exposición Tinta contra Hitler, que puede verse en el Museo Nacional de Arte de Cataluña (MNAC) hasta el 11 de enero. El artista desconocido es Mario Armengol Torrella (San Juan de las Abadesas, 1909-Nottingham, 1995), que trabajó para el gobierno británico desde 1941 hasta el derrumbe del Tercer Reich, en primavera de 1945. A los aliados les resultó mucho más útil como caricaturista. Sus dibujos estuvieron durante más de treinta años en cajas en la casa del hijo y de los dos nietos. Ahora, por primera vez, puede verlos el público catalán.

A muy largo plazo, el olvido es inevitable e incluso razonable: es bueno que las heridas cautericen. Otra cosa muy distinta es acortar sus plazos, forzar la desmemoria interesadamente. En términos políticos, el olvido deja de ser entonces razonable y puede transformarse fácilmente en una irresponsabilidad. Permítanme proponer un ejemplo extremo. La campaña de César en la antigua Ilerda, la actual Lleida, fue un episodio crucial de la Segunda Guerra Civil romana en el año 49 aC. Pasó muy cerca de mi pueblo, todo eso, pero sería incapaz de declararme partidario de César, de su rival Pompeyo o de los caudillos ilergetes. Allí, a orillas del mismo río, del Segre que los romanos llamaban Sícoris (Verdaguer todavía habla de "lo Sícoris aurífer"), también se hizo efectivo el inicio de la caída de Catalunya al final de la Guerra Civil. En enero de 1938 la defensa militar republicana se había descabezado en Seròs, a siete kilómetros de la Granja d'Escarp, y el coronel Juan Perea ordenó que se abandonara la línea de fortificaciones. Mi madre vino al mundo a los pocos días, en medio de ese ambiente caótico y desesperado. Lo que ocurrió después es lo suficientemente conocido y asumido como propio... por parte de algunas generaciones. Para otras, este conocimiento comienza a ser muy esquemático o, en el peor de los casos, nulo, tal y como puede apreciarse en ciertas melonadas que hoy expande la extrema derecha con acné. A pesar de hacer referencia a un mismo lugar, pues, este segundo olvido no tiene ningún tipo de justificación; dentro de mil años ya veremos.

El lanzamiento de la bomba atómica sobre Hiroshima el 6 de agosto de 1945, del que este miércoles cumple 80 años y que precipitó el fin de la Segunda Guerra Mundial, no fue una decisión aislada ni meramente científica: fue el resultado de una guerra total en el Pacífico que, en las últimas etapas, alcanzó niveles de bruto. La masacre de Manila, en febrero de 1945, dejó a más de 100.000 civiles muertos y una ciudad –que había sido una de las "perlas de Oriente"– reducida a cenizas. Poco después, en Okinawa, la resistencia japonesa se volvió suicida, y la población civil participó activamente, incluso con ataques masivos kamikazes. Para el mando militar estadounidense, estos episodios fueron una advertencia escalofriante de lo que podría acarrear una invasión del Japón continental.

Nadie sabe dónde está Boris Cyrulnik y quedan sólo dos horas para que, en teoría, ofrezca una masterclass en el CosmoCaixa de Barcelona. El reputado neurólogo, neuropsiquiatra y escritor –que está a punto de cumplir 88 años– ha salido a dar una vuelta después de desayunar sin coger el móvil. Cada minuto que pasa crece la inquietud entre la organización de EDAI, entidad de referencia en neurodesarrollo y salud mental infantojuvenil que ha invitado al autor a participar en la cuarta edición del congreso internacional que organizan. Cyrulnik ha sido pionero en el uso del término resiliencia aplicado a la psicología: él mismo tuvo que poner a prueba desde muy pequeño esa capacidad para resistir y afrontar situaciones traumáticas. Nacido en Burdeos en 1937, hijo de una familia judía originaria de Polonia, Cyrulnik perdió a sus padres –ambos deportados al campo de concentración de Auschwitz– y tuvo que huir de los nazis y esconderse, durante casi tres años, hasta que terminó la Segunda Guerra Mundial y su vida dejó de .

Un grupo de ciudadanos se acercaron este jueves al mediodía al memorial soviético de la Segunda Guerra Mundial situado en el Tiergarten, el corazón de Berlín, geográfico y emocional, para ondear banderas de Ucrania. Un gesto simbólico que hace hincapié en lo que ha marcado en las capitales europeas las conmemoraciones del 80 aniversario del VE Day, el día de la victoria y el fin de la Segunda Guerra Mundial en el continente. Y es que tanto París, como Londres como el propio Berlín, La Haya o Varsovia han conmemorado la capitulación del ejército nazi mirando de reojo a Moscú y la amenaza rusa a raíz de la invasión rusa del país vecino de hace más de tres años.

Quizás con más motivo que nunca, los protagonistas del ascenso de los nazis al poder siguen siendo objeto de análisis y debate. Es el caso de Leni Riefenstahl (Berlín, 1902 - Pöcking, 2003), la cineasta por excelencia del Tercer Reich, que protagoniza el documental que inaugura el DocsBarcelona este jueves, precisamente el día en el que se cumplen ocho décadas del fin de la Segunda Guerra Mundial en Europa. Riefenstahl, de Andres Veiel (Stuttgart, 1959), se zambulle durante cerca de dos horas en los archivos de la directora deEl triunfo de la voluntad y Olimpia, un fondo de más de 700 cajas de documentos, cartas, películas y cerca de 200.000 fotografías. "Fue un reto porque ella era muy manipuladora y, antes de morir, limpió el archivo de documentos incriminadores y, por tanto, faltaban cosas", explica Veiel.

Actriz admirada e icono de estilo, a Audrey Hepburn siempre se le ha visto rodeada de glamour. Su infancia, uno de los episodios más desconocidos de su biografía, está bastante lejos de esa imagen. La guerra, el hambre y una madre tiránica y simpatizante nazi son tres de los elementos que marcaron su juventud, tal y como explica la novela gráfica La guerra de Audrey (Planeta Cómic), escrita por Salva Rubio e ilustrada por Loreto Aroca. El relato arranca cuando la actriz recibe la oferta de interpretar a Anna Frank en la ficción, una propuesta que conecta Hepburn con sus propias experiencias durante la Segunda Guerra Mundial en los Países Bajos. Aunque el padre de Anna Frank, Otto Frank, suplicó a la actriz que aceptara el proyecto, ella se negó: no quería revivir los horrores de su infancia.

En junio de 2020 la editorial Arcàdia publicó una recopilación de textos de la filósofa húngara Ágnes Heller (1929-2019) que llevaba por título El món, el nostre món, traducido al catalán por Joan Vergés y M. Vicenta Lucas. En relación con nuestro presente inmediato, en la actualidad, hay un capítulo que me parece especialmente relevante. Se llama "Los metarrelatos europeos sobre la libertad". Toda cultura reposa sobre un conjunto de narraciones fundacionales que, con el tiempo, acaban teniendo un valor casi axiomático. Por lo general hacen referencia a la forma en la que ordenamos nuestras jerarquías de valores. Debido a que esto nos llevaría a un ex cursus interminable, lo reduciré a un ejemplo. La mayoría de colectivos y personas concretas suelen valorar positivamente cosas como la libertad y la seguridad, pero no todos interpretan que primero va la libertad y después la seguridad, o al revés. Es solo un ejemplo. Heller tiene presentes los dos pilares de la tradición occidental, la herencia judeocristiana y la grecolatina, e identifica algunos de estos metarrelatos en relación con la libertad. Lo más remoto, y también lo más decisivo a la hora de configurar una mentalidad, es el relato del Génesis bíblico: Dios nos hace libres porque, de lo contrario, la moralidad resultaría inconcebible. En cuanto a la tradición grecolatina, sobre nosotros gravitan las peripecias de la democracia griega o de la República romana, entre otros. Todo esto nos ha hecho ser como somos. Y ahora hay que añadir de inmediato: para bien y para...

"Querida Bianca, finalmente se me presenta la oportunidad de comunicarme con Italia con cierta garantía de llegada a mi destino", escribía Primo Levi (Turín, 1919-1987) a su amiga Bianca Guidetti Serra cuatro meses después de ser liberado, por parte del Ejército Rojo, del campo de exterminio de Auschwitz, donde pasó diez meses que después motivaron su futura y celebrada trilogía autobiográfica formada por Si esto es un hombre (1947), La tregua (1963) y Los hundidos y los salvados (1986), reunidos en catalán en Trilogía de Auschwitz (Ediciones 62, 2005; traducción de Francesc Miravitlles). "Igual que los pocos compañeros italianos supervivientes, soy vivo de milagro", continúa la carta, enviada desde Katowice (Polonia). Levi, que en aquellos momentos tenía sólo 25 años, explica por primera vez cómo se siente habiendo sobrevivido a la experiencia en el campo de concentración nazi.

"Es el jugador más extraño que ha jugado nunca en béisbol", decía Casey Stengel, uno de los mejores entrenadores y dirigentes de la historia del béisbol estadounidense sobre Morris Moe Berg. No le faltaba razón. Cuando estaba de viaje con su equipo, compraba a toda la prensa local y cada día leía unos diez diarios. Llevaba libros en griego clásico y ganó concursos de radio en los que había que responder a preguntas de conocimiento general. Moe Berg era un jugador de béisbol tan distinto a los demás que acabó haciendo de espía y saltando en paracaídas detrás de las líneas enemigas durante la Segunda Guerra Mundial.

El 24 de agosto de 1944, cuando pasaban pocos minutos de las nueve de la noche, La Nueve, una unidad de unos 160 hombres, la gran mayoría españoles e integrados en la 2ª División Blindada del general Leclerc, llegó a la plaza del Ayuntamiento de un París ocupado por los nazis. Fueron los primeros. Este sábado y domingo, la capital francesa les rinde homenaje con desfiles, conciertos y actos institucionales con la presencia de la alcaldesa de París, Anne Hidalgo, y el presidente Emmanuel Macron.

Integrante de la marina italiana ya desde los años 30, Salvatore Todaro comandó distintos submarinos fascistas de los que atacaban posiciones republicanas durante la Guerra Civil Española. Una parte de su biografía que no se explica en El buen italiano, la película de Edoardo De Angelis que recuerda la hazaña clave de este militar: durante la Segunda Guerra Mundial arriesgó la integridad de su tripulación para salvar a los náufragos de unas naves enemigas que él mismo había mandado torpedear. Interpretado por Pierfrancesco Favino, uno de los actores más rotundos del cine italiano contemporáneo, el personaje de Todaro se erige en un héroe moral que permanece fiel a unos principios, los de la ley del mar, por encima de intereses patrióticos, posicionamientos ideológicos o órdenes de sus superiores.

El ministerio de la Guerra Sucia se abre con un cartel en el que se nos informa que lo que veremos a continuación está basado en hechos reales. Y, en un sentido estricto, no miente: el nuevo filme de Guy Ritchie tiene su punto de partida en los documentos de Winston Churchill desclasificados en el 2016, en los que se confirmaba que, al inicio de la Segunda Guerra Mundial, el primer ministro británico ordenó la creación de un escuadrón clandestino para realizar misiones que no se ajustaban a los parámetros de la diplomacia internacional. El propio Churchill aparece como un personaje, al igual que Ian Fleming, que supuestamente se inspiró en el líder de esta guerrilla para modelar su James Bond.

El silencio todavía hela la sangre. En la calle principal sólo quedan edificios derruidos. En medio de la acera está la chatarra de lo que un día fue un Citroën. También se pueden ver casi intactas algunas máquinas de coser, oxidadas por el paso del tiempo. En un extremo del pueblo se levanta la iglesia, que ha sido reconstruida para evitar su derrumbe. Dentro murieron quemados vivos en 1944 Llibert, Armonía, Miquel, Angelina, Emilia y Núria, seis niños catalanes de familias republicanas exiliadas.