El austríaco Stefan Zweig (Viena, 1881 - Petrópolis, 1942) es un escritor agradecido editorialmente. Después de unos años de olvido, el éxito gozado en vida resucitó con el cambio de siglo, convirtiéndolo en un habitual long-seller, en un referente del "mundo de ayer" y en un ejemplo icónico de la destreza del fallecido Jaume Vallcorba (Barcelona, ​​1949-2014), fundador de las editoriales Quaderns Crema y Acantilado, para consolidar un catálogo estelar con la justa mezcla de recuperaciones y novedades. Por tanto, era lógico esperar que, a partir de enero del 2023, con el paso de su obra a dominio público, fueran muchos los sellos que, como ha hecho Viena en su colección Pequeños placeres con (de momento) cinco títulos, pero también editoriales como Ediciones de 1984 y La Segunda Periferia, incorporarían su nombre.

"La Internacional Mediocre". La expresión es de Georges Bernanos, y la habría pronunciado en conversación con Stefan Zweig en 1942, en Brasil, pocos días antes de que el austríaco se suicidara. Bernanos le sobrevivió unos pocos años. Bernanos y Zweig habían huido de la guerra de Hitler: su mundo -el civilizado e idealizado "mundo de ayer" descrito por Zweig- se había hundido. Europa había entrado en una decadencia enloquecida. En el libro ZB (Ed. Mèl·loro Rosso), el filólogo y escritor mallorquín Jaume Capó, a través de los textos de ambos intelectuales, recrea en forma de obra teatral un encuentro que se habría producido en Barbacena, en el hazenda donde se había instalado Bernanos. [El libro incluye la versión catalana y la portuguesa].

"La humanidad nunca se ha sometido a los pacientes y justos, sino siempre sólo a los grandes monomaníacos". Esto no está escrito hoy pensando en Donald Trump o Vladimir Putin. Está escrito por Stefan Zweig hace cerca de un siglo pensando seguramente en Hitler pero refiriéndose al fanático Juan Calvino (1509-1564), el hombre que convirtió la reforma protestante iniciada por Lutero (un movimiento de libertad espiritual y religiosa) en una dictadura teocrática en Ginebra. Educado en el mismo colegio que Erasmo e Ignacio de Loyola, a Calvino no le hizo tanto provecho. De perseguido a perseguidor, torturó a su sociedad y se torturó a sí mismo: dormía como máximo cuatro horas y hacía un suelo comida frugal al día; ninguna distracción, ningún relajamiento, ningún placer. El asceta, dice Zweig, "es el tipo más peligroso de déspota".

Puede parecer que el combate por el respeto a la libertad de pensamiento y expresión es más necesario que nunca. Y, sin embargo, visto con perspectiva, lo ha sido siempre necesario, y es una lucha que no tiene final. Lo digo después de leer Castellio contra Calvin. Conciencia contra violencia, de Stefan Zweig. Más allá del estilo literario y de la extraordinaria documentación, me ha impresionado la rabiosa actualidad de esta obra. Publicada en 1936, este año ha sido oportunamente editada en catalán por La Segunda Periferia con una traducción de Marc Jiménez Buzzi de muy buen leer.

El precioso libro de Stefan Zweig El mundo de ayer. Memorias de un europeo recuerda y evoca, en 1941, cuando el nazismo estaba a punto de ganar la guerra que había provocado, lo mejor que era el mundo anterior a la Gran Guerra, al fascismo, a los comunismos y al nazismo, cuando había fe en el progreso y en la humanidad. ¿Empezamos a pensar cómo Stefan Zweig? ¿Nos han descolocado tanto en las últimas semanas como para sentir el vértigo de que todo aquello en el que habíamos creído será mal visto o, incluso, prohibido y perseguido?

Si Europa fuera una librería, en una de sus baldas más preeminentes tendría, sin duda, la obra de Stefan Zweig. Vienés criado y educado en una Austria envidiablemente culta, vivió el fin del Imperio Austrohúngaro y vio cómo su ideal de una Europa hermanada y pacífica se iba al garete con el ascenso del nazismo. La vida de Zweig fue una mezcla de fe en la culturización del hombre y de choque frontal con la peor versión de éste. Sin embargo, o por ello, escribió una obra extensa y variada, de las más destacadas del siglo XX.

En época del imperio austrohúngaro, los judíos no eran llamados al ejército. Tampoco en la Rusia zarista. "Soportaban con gran alegría la infamia de no tenir que ir a la mili. Cuando se les anunció con gran honor que ya podían luchar, hacer instrucción y caer muertos, reinó el luto entre ellos», escribe Joseph Roth. Se habían convertido en pacifistas. Su religión les impedía llevar un arma durante el sábat o levantar la mano contra una persona desconocida, inocente. És lo mismo que hoy hace que los israelitas judios ortodoxos no vayan a luchar a Gaza. Hace un siglo, en la Europa oriental, muchos optaron por la automutilación o sobornaron a los médicos militares o emigraron a América. Así lo cunta Roth en el ensayo periodístico Jueus errants, traducido al catalán por Pilar Estelrich y Arce (Adesiara). También acaba de salir su recopilación Tres relats (L'Avenç), en traducción de Raül Garrigasait.

Antes de ir al tema de este artículo, permítanme una previa que comienza con un elogio rotundo: la biografía de Josep Pla escrita por Xavier Pla, Un cor furtiu, es una de las obras más importantes de los últimos años tanto para entender la figura del escritor como la cultura catalana en general. Queda escrito y rubricado. Han sido justamente unas páginas muy concretas de este estudio biográfico las que me llevaron a leer hace unos días una obra de la que solo conocía la versión catalana posterior incluida en el volumen 9 de la Obra Completa, muy reelaborada pero igualmente magnífica. Se trata de Viaje en autobús, que Pla publica en 1942 en plena posguerra, por supuesto en castellano. Tiene cuarenta y cinco años. Ese mismo año se publica en Estocolmo la obra póstuma –y también la más sustancial– del escritor austríaco de origen judío Stefan Zweig. Para cerrar el círculo, resulta que en ese momento la casi esposa de Pla, Adi Enberg, se encuentra en Suecia, donde pasará toda la Segunda Guerra Mundial. Zweig se había suicidado unos meses antes en Brasil, en febrero de 1942, junto a su esposa Lotte. Él tenía sesenta años y ella treinta y cuatro.

Hay un hilo de lógica argumental en la manía del juez de la Audiencia Nacional Manuel García-Castellón de considerar que la protesta del Tsunami en El Prat fue terrorismo. Si la manifestación frente a Economía del 20 de septiembre fue sedición, si el referéndum del 1 de Octubre fue un golpe de estado, si según la vicepresidenta de entonces el objeto de las actuaciones policiales nunca fueron las personas sino las urnas, y si a los presos políticos les acabaron procesando por rebelión, es lógico concluir que entre los miles de manifestantes que ocuparon la terminal de El Prat había terroristas.