La moda del storytelling, dice Byung-Chul Han, deriva de un vacío narrativo, de una falta de orientación y de sentido. El storytelling es el arte de contar historias con el objetivo de transmitir mensajes emocionalmente. Lo que cuenta no son los argumentos ni la veracidad de la historia contada, sino la capacidad de conmover. Pensé en ello la semana pasada mientras presenciaba en directo, con cierta incredulidad y estupefacción, la escena de la pizarra de Donald Trump. Todo parecía una parodia. La aparición inesperada del trabajador con chaleco reflectante tenía, incluso, un punto de irrealidad. Sea como sea, Trump hizo uso del storytelling con eficacia. El mensaje no iba dirigido al mundo –si así fuera, habría sido bastante diferente– sino a sus votantes. El pregón urbi et orbi lo desplegó en los días posteriores, dejando caer que todo es negociable, etc., pero que para hacerlo en condiciones es necesario partir de una posición ventajosa. El hombre, al menos, es franco, o cínico.

Alumnos de 4º a 6º de primaria de una quincena de escuelas rurales han participado en el concurso de relatos y dibujos sobre el agua y la sequía convocado por el ARA con la colaboración de Unicef. Estos son los relatos ganadores y finalistas y algunos de los dibujos que han participado en el concurso.

Esa manera con que Miquel manejaba las florecillas. Tenía ramitos para todas, sin excepción. Lo hacía con afabilidad, con clase, desprovisto de cualquier grosería. Las repartía con las manos abiertas y con el convencimiento de que nadie era mejor que él para contarles sus propiedades. Ellas le respondían con apetito; le reían las gracias, las palabras, las bromas; se sentían afortunadas de tener un jefe que se preocupara siempre por todos. Tan apuesto. Una educación exquisita. Las sonrisas; las guiños; los hoyuelos en las mejillas cómplices. La galantería. El poder del poder cuando desciende a la tierra y se mezcla con el pueblo. El poder del poder cuando elige caprichosamente y hace sentir inconmensurablemente especial al sujeto elegido. El poder que no se cuestiona; se acata.

Murió al amanecer, Víctor. Era principios de enero, sonaba Lou Reed y el suyo Perfect day en el tocadiscos del comedor. Agombolado por el opiáceo, su cuerpo devastado y frágil bailaba la danza de la muerte sobre el lecho ergonómico donde estaba postrado desde hacía meses. Con esa canción que tenía el horizonte y la luz como armonía. Las partículas de sol mezcladas con polvo en suspensión que entraban por la ventana de la sala donde estaba instalado con toda la maquinaria y desde donde sentía el trasiego del patio de la escuela que tenían justo debajo de casa. Claror y vida ajena, para recordarle que, sin embargo, fuera las cosas salían adelante. Tres años y medio después del diagnóstico fatídico: tumor multiforme irreversible, en el cerebro. Ni él ni Dolors quisieron creerse del todo la sentencia cuando el médico les informó a cámara lenta de aquel socavón maligno. Decidieron que agotarían todas las opciones y arañarían todas las esperanzas. Pero el final de aquél día perfecto de imaginarse siendo otros, como decía el bueno de Reed, había sucumbido y ellos ya habían diseñado su escenario y su adiós. La despedida de la hija pequeña, ajena todavía a los para siempre ; las personas queridas cerca; el sueño dulce de la morfina. “Y ahora puedes irte tranquilo, querido. Porque estaremos bien”. Y después, el silencio. La paz.

«Te quería decir que a partir de ahora seremos vecinos. Con Sam hemos alquilado un piso que comparte patio de luces con el tuyo. Desde mi habitación veo tu sala. Creo que tenías que saberlo»