Cuando la idea de escribir sobre la amistad empezaba a rondarle por la cabeza, Marta Vives (Reus, 1976) se topó con una historia insólita: la de dos mujeres, una con una enfermedad terminal y la otra con una casa magnífica junto al mar. La primera buscaba un sitio donde despedirse de su familia durante un mes y la segunda le ofreció su hogar. De nada se conocían, pero en esas cuatro semanas se convirtieron en amigas. "En una época dominada por las redes sociales, en la que parece que todos tenemos muchos seguidores, se está pervirtiendo la idea de amistad. Es un vínculo que, cuando es de verdad, lo reconoces perfectamente. Lo definimos desde la intimidad, algo como la religión y la fe", explica Vives, escritora y periodista de Catalunya Ràdio. Aquella historia entre dos desconocidas la fascinó y se la hizo suya como uno de los cuatro relatos del libro Tienes la fuerza de todas las cosas (Ahora Libros).

Esa manera con que Miquel manejaba las florecillas. Tenía ramitos para todas, sin excepción. Lo hacía con afabilidad, con clase, desprovisto de cualquier grosería. Las repartía con las manos abiertas y con el convencimiento de que nadie era mejor que él para contarles sus propiedades. Ellas le respondían con apetito; le reían las gracias, las palabras, las bromas; se sentían afortunadas de tener un jefe que se preocupara siempre por todos. Tan apuesto. Una educación exquisita. Las sonrisas; las guiños; los hoyuelos en las mejillas cómplices. La galantería. El poder del poder cuando desciende a la tierra y se mezcla con el pueblo. El poder del poder cuando elige caprichosamente y hace sentir inconmensurablemente especial al sujeto elegido. El poder que no se cuestiona; se acata.

Murió al amanecer, Víctor. Era principios de enero, sonaba Lou Reed y el suyo Perfect day en el tocadiscos del comedor. Agombolado por el opiáceo, su cuerpo devastado y frágil bailaba la danza de la muerte sobre el lecho ergonómico donde estaba postrado desde hacía meses. Con esa canción que tenía el horizonte y la luz como armonía. Las partículas de sol mezcladas con polvo en suspensión que entraban por la ventana de la sala donde estaba instalado con toda la maquinaria y desde donde sentía el trasiego del patio de la escuela que tenían justo debajo de casa. Claror y vida ajena, para recordarle que, sin embargo, fuera las cosas salían adelante. Tres años y medio después del diagnóstico fatídico: tumor multiforme irreversible, en el cerebro. Ni él ni Dolors quisieron creerse del todo la sentencia cuando el médico les informó a cámara lenta de aquel socavón maligno. Decidieron que agotarían todas las opciones y arañarían todas las esperanzas. Pero el final de aquél día perfecto de imaginarse siendo otros, como decía el bueno de Reed, había sucumbido y ellos ya habían diseñado su escenario y su adiós. La despedida de la hija pequeña, ajena todavía a los para siempre ; las personas queridas cerca; el sueño dulce de la morfina. “Y ahora puedes irte tranquilo, querido. Porque estaremos bien”. Y después, el silencio. La paz.

La temporada en el Teatre Condal la ha cerrado el musical Un amor particular y parece que el director del teatro se ha contagiado de ese espíritu romántico, porque recomienda leer este verano Diguem-ne amor, de Marta Vives (Ara Llibres). La periodista de Catalunya Ràdio "retrata las muchas diferentes formas de amar que hay", dice Anglès. "Con la oscuridad que nos rodea y que nos amenaza, hablar de esta diversidad y dar valor a todas las formas creo que es bonito".

«Te quería decir que a partir de ahora seremos vecinos. Con Sam hemos alquilado un piso que comparte patio de luces con el tuyo. Desde mi habitación veo tu sala. Creo que tenías que saberlo»