Hace unos años tuve un profesor de escritura creativa que, el primer día de clase, dijo, solemne: "En mi curso no aceptaré novelas rosas ni de fantasía, ya podéis cambiar de proyecto si viene con estas ideas". Esta afirmación, impropia de alguien que debe acompañar el aprendizaje de las nuevas voces, va más allá de una preferencia literaria y condensa una herencia antigua: la idea de que existen literaturas serias y literaturas menores. No es casual que el desprecio acostumbre a caer de la esquina de los géneros considerados tradicionalmente femeninos: la literatura romántica, la fantasía y la autoficción; mientras que el pensamiento, asociado culturalmente a la esfera masculina, se ha considerado el emblema de la literatura seria.

De finales de los 90 hasta principios del 2000 la televisión española vivió un terremoto llamado Crónicas marcianas. El programa, presentado por Xavier Sardà, se convirtió en uno de los máximos exponentes de la telebasura y generó un universo propio formado por un bestiario que protagonizaba historias y montajes a menudo surrealistas. Entre todas aquellas criaturas catódicas destacaba Tamara, una chica que se presentaba como cantante y que hizo célebre el tema No cambié, de dudosa calidad musical. Todo ese mundo entre la ficción y la realidad es el que recupera ahora la miniserie Superestar, creada por Nacho Vigalondo y disponible en Netflix desde este viernes.

¿Qué hizo la madrugada del 23 de mayo de 2010? Seguro que piensa que es imposible recordarlo, pero quizá se le encienda la lucecita cuando sepa que es la fecha en que se emitió el 121º, y último, episodio de la serie Lost (o Perdidos en su traducción al castellano). Aquella noche, miles de catalanes se congregaron frente al televisor para terminar un camino lleno de contradicciones y altibajos. Iniciático y excitante. Pero también decepcionante y frustrante. En cualquier caso, quien aguantó despierto hasta el instante clave del episodio, cuando el personaje de Locke le dice a Jack "Te estábamos esperando", asistió en directo a un momento que era historia de la televisión. Y todo porque terminaba Perdidos, la serie que lo cambió todo.

¿Qué habría sido de Forrest Gump sin Tom Hanks? O de Titanic sin Winslet o DiCaprio? O, barriendo hacia casa, qué habría pasado con la carrera de Quim Gutiérrez sin Poblenou o El corazón de la ciudad? Un papel puede definir la carrera profesional de muchos intérpretes, y el reparto de una serie, una película o un anuncio determinan el resultado. Una decisión que recae en los equipos de casting, un oficio que a menudo pasa desapercibido para el gran público. “Somos responsables del paisaje humano de una producción. Buscamos las mejores opciones para contar una historia pensando en el bolsillo del productor y mirando con los ojos del director”. Quien afirma esto es Pep Armengol, que lleva más de tres décadas trabajando como director de casting y ha descubierto talentos para más de 200 proyectos nacionales e internacionales de cine y televisión. “La gran diferencia entre un casting y un buen casting es que en el segundo caso el espectador ve a intérpretes que no ha visto en otros lugares haciendo al mismo personaje”, asegura Armengol, para quien las dos cualidades imprescindibles de un buen director de casting son la ética y el respeto: “Hay que ser muy respetuoso con los intérpretes porque te están regalando su tiempo. Tienes que ser consciente de que son personas que se están jugando un trabajo”.

Hace unos días, 60 años después del estreno de Mary Poppins, la Junta Británica de Clasificación de Películas decidió que la película ya no puede considerarse apta para todos los públicos, sino que debe ser sometida al control parental para los menores de 8 años. Todo ello por el uso de una palabra peyorativa por parte del personaje del Almirante Boom hacia un pueblo nómada del suroeste de África, a los que los colonos holandeses llamaban khoikhoi, es decir, tartamudos. Ya no es que para mí Mary PoppinEs intocable, que lo es, aunque me parezca una pérdida de tiempo hilar tan delgado en las clasificaciones, que en efecto es una cósmica pérdida de tiempo: es que mientras cada día estamos más advertidos de la corrección política en la creación artística, y mientras cada día se juzga más una obra por su impoluto tratamiento de todos los conflictos culturales, sociales o de género, pronto nos daremos cuenta de que hemos asesinado a una categoría de personaje esencial en cualquier ficción: el malo. El equivocado. El imperfecto.

RTVE ha asegurado que pedirá "explicaciones" a la BBC después de que la cadena pública británica anunciara este jueves una nueva serie que se llamará The Ministry of Time y que tiene una trama muy similar a la de la serie española El Ministerio del Tiempo, con la que, además, comparte nombre. Según explicó la BBC, la nueva serie se basa en una novela todavía no publicada de la escritora debutante Kaliane Bradley. La trama se centra en una agencia gubernamental que recluta "un equipo deexpatriados de varios momentos históricos para probar la viabilidad de los viajes en el tiempo”.

El caso Arny, el triple asesinato de Alcàsser, Jesús Gil, la Veneno e, incluso, Locomía. Después de una larga época de glorificación de los años ochenta, década hasta hace poco preferida de la nostalgia oficial, ha llegado el turno de los noventa. Los títulos que rememoran hechos de aquellos tiempos se han multiplicado en las plataformas de contenido, repasándola de arriba a abajo, especialmente con series documentales y otros formatos de la no-ficción. Los ejemplos de esta tendencia son muchos y variados, y van de los podcasts a una serie de ficción de la fiesta de todas las fiestas, la Ruta del Bakalao valenciana.