TopChef es el nuevo concurso de repostería de La 1. El miércoles propusieron un juego a los concursantes cargado de prejuicios. El jurado presentó a los participantes unos postres elaborados de manera muy selecta. Eran unos pastelitos exquisitos de sésamo negro y grosellas con unos toques dorados. “Las ha realizado una pastelera de origen chino, pero que fusiona a las mil maravillas la repostería francesa y la del lejano oriente”. El sospechoso “pero” en medio de la frase ya chirriaba y anticipaba el disparate. Como si el toque francés fuera lo que elevara de verdad el pastelito. Propusieron a los concursantes que elaboraran los mismos postres y anunciaron: “¡Vais a contar con la ayuda de su autora! ¡Recibamos ya a la pastelera que ha creado estas tartaletas!”. Pero, para sorpresa de todos, en el plató aparecieron tres mujeres chinas y no una. Todavía generaba más consternación descubrir el motivo: “Queremos poner a prueba vuestra intuición. Si adivináis quién de estas tres mujeres es la autora de estas tartaletas de fusión asiática, dispondréis de su ayuda durante un minuto en el momento que elijáis”. Tenían que adivinar la china correcta. La cámara enseñaba a las tres mujeres, una al lado de la otra. Les engancharon los números 1, 2 y 3 en la camisa y les dieron una pista: más allá de la pastelera, la otra era violinista y la tercera una figurante. Las dos últimas solo estaban allí para despistar y crear confusión en el juego “adivina la china correcta”. La prueba recordaba los juegos más racistas de El hormiguero. Pidieron a las chicas que enseñaran las manos. Descartaron a la primera haciéndole tocar el violín y, finalmente, se equivocaron en la elección. Hasta entonces ni siquiera se habían dignado a anunciar el nombre de la maestra pastelera ni sus galones profesionales, como sí hicieron la semana anterior con un chef. De Tian Lu no dieron ningún contexto profesional. El programa activó implícitamente un mecanismo identificado por múltiples estudios sobre racismo: el de la supuesta intercambiabilidad de los cuerpos racializados. La prueba reforzaba el prejuicio racista occidental de que todos los asiáticos se parecen. Jugaba veladamente con la premisa de que cuesta distinguir entre tres mujeres chinas, estimulando una especie de reto perceptivo. Convertir este sesgo en un juego es normalizarlo a unos niveles absolutamente inaceptables. La prueba no se basaba en una habilidad culinaria sino en agudeza identificativa. Además, la idea potenciaba la exotización de la pastelera y desplazaba su competencia profesional. ¿Habrían cogido a tres chefs franceses y les habrían hecho enseñar las manos y tocar el violín? ¿Habrían contratado a un francés a la babalà solo para despistar? Con un pastelero francés, ¿se habrían limitado a decir su nombre de pila sin prestigiar su experiencia? Hacer perder la individualidad de las personas racializadas es una manera de deshumanizarlas y convertirlas en simples herramientas de trabajo al servicio del programa. Es muy grave que una televisión pública lo tolere.

La noche del jueves, La 1 estrenó Crossobar, un programa de humor para conmemorar el 70 aniversario de la cadena pública. Está producido por El Terrat, y es un formato de sketches al estilo del Polonia en el que todos los personajes forman parte del universo televisivo y cinematográfico, tanto del presente como del pasado. Se hacen parodias deEl hormiguero, La revuelta y el Late Show de Marc Giró, de series como Valle salvaje, Los Bridgerton, El ministerio del tiempo, Sexo en Nueva York y La promesa, y películas como Pretty woman y Solo en casa. Teniendo en cuenta que aparecen personajes que ya han muerto, como Félix Rodríguez de la Fuente y Jesús Hermida, hay que deducir que existe cierta voluntad de conectar con el sector boomer.

La noche del lunes, La 1 estrenó Aria, locos por la ópera, uno Operación Triunfo pero adaptado a la lírica. El talent show tiene una estructura más modesta en lo que se refiere al engranaje, pero esto le da un aire más repuesto y exclusivo. De hecho, éste es un factor determinante para el formato: transmite al espectador la idea de que está accediendo a un espectáculo más elevado de lo que puede encontrarse habitualmente en televisión. Lo justifican con la divulgación musical. Hay un esfuerzo constante por explicar a la audiencia que la ópera, a pesar de parecer un género para conocedores, es asequible y puede emocionar a todo el mundo. El divulgador Mario Marzo, además, se encarga de señalar las banderas rojas de determinadas tramas y personajes que representan al machismo más atroz de la lírica. A las dinámicas relacionales hay que añadir las sobredosis de azúcar y confitería emocional que estos espectáculos requieren. Como el mundo de la ópera tiene ya cierta tendencia al amaneramiento de las formas, le queda todo muy propio. Los tres miembros del jurado exhiben una delicadeza y sensibilidad en el trato que convierten al veredicto final de hacer rodar cabezas en un arte refistolado y magnánimo.

Un concurso basado en adivinar medidas exactas no pudo predecir que su existencia se cuantificaría en tan sólo dos episodios. RTVE ha decidido cancelar el show Cuánto, cuánto, cuánto, presentado por Eva Soriano y Aníbal Gómez, ante unos resultados de audiencia que no han satisfecho expectativas. El 5,6% de cuota de pantalla obtenida esta semana, para un espacio que pretendía liderar las noches del sábado, ha provocado la suspensión de las filmaciones después de sólo dos intentos. Su debut fue prometedor, con un 10,6% de share, pero hay que tener en cuenta que entonces se beneficiaba de ir inmediatamente después de un partido de la selección española de fútbol que alcanzó el 32% y, por tanto, le dejó una buena porción de espectadores por arrastre.

Cada sábado al mediodía La 1 de TVE emite Audiencia abierta, un espacio informativo centrado en la actualidad de la casa real. Informan de la agenda de los principales miembros de la monarquía con el fin de que los ciudadanos comprueben cómo la Corona se gana las algarrobas asistiendo a todo tipo de actos institucionales, benéficos y empresariales.

La cutrez que La 1 estrenó el miércoles por la noche vuelve a ser inexplicable e inadmisible en una televisión pública. ¿Algo que declarar? es un dating show de mal gusto. Y no solo por las tonterías que se dicen y el planteamiento caduco, sino por los estereotipos que refuerza en una cadena que, precisamente, debería priorizar la voluntad de destruirlos. El programa recrea el universo de un supuesto aeropuerto del amor. El presentador, Pablo Chiapella –famoso por ser el Amador de La que se avecina–, va disfrazado de piloto de avión y tiene una tripulación de auxiliares de vuelo que parecen sacados de un espectáculo de cabaret. Todos los recursos televisivos más caducados y típicos se concentran en su formato. En menos de tres minutos dijeron quince veces la palabra amor, y cada vez que la decían sonaba una canción del repertorio de Julio Iglesias que repetía la palabra. A lo largo del programa se intenta formar tres parejas, sean heterosexuales u homosexuales. El casting es digno de un reality tipo La isla de las tentaciones o Gran Hermano. Cuerpos jóvenes y hegemónicos muy trabajados en el gimnasio, máximo hedonismo y mínima naturalidad. Cada soltero o soltera puede elegir entre tres candidatos, que van cargados de maletas. Cada maleta esconde un supuesto defecto. Y a partir de una dinámica de eliminación acaba formando o no la pareja. ¿Algo que declarar? sigue las pautas de guion más frívolas y tópicas de los realities a la hora de presentar a los concursantes: "Si quiero algo, lo consigo", "Tengo este cuerpazo porque me lo curro", "Cuando entro en una discoteca tiembla el suelo", "Soy muy consciente de mi atractivo y no me da vergüenza admitirlo. Doy ganas y lo sé", "Un torbellino como yo se merece a un tío alto y un poco malote". Y los enunciados que aparecen dentro de cada maleta son tan vulgares como ridículos: "He tenido sesiones de sexo de 18 horas", "Me he liado con más de cien mujeres", "Necesito tener sexo, al menos, una vez al día" o "Soy míster trabuco". A esta última frase el presentador, sorprendido, añadió: "Me he quedado apollardado". En el decorado hay una cinta transportadora de maletas donde aparecen testigos. Y en el colmo del esperpento, en dos ocasiones aparecieron las madres de dos candidatos, transportadas como si fueran un paquete. Después de decir cuatro palabras sobre su estilo sobreprotector, se marchaban arrastradas sobre la cinta.

El jueves, en la rueda de noticias del 3/24, había una sutileza narrativa muy cómica escondida entre los titulares. Era un inciso fugaz, sólo al alcance de quienes miran la televisión con atención. Una de las noticias explicaba que, este año, la cantada de habaneras de Palafrugell no acabaría con Mi abuelo cómo era tradición hasta ahora. Y explicaban el motivo: "A José Luis Ortega Monasterio, el autor, el documental Muros de silencio de 3Cat le relacionó con un caso de explotación sexual que la familia niega". Y, a continuación, insertaron unas imágenes de archivo del público de Palafrugell cantando La hermosa Lola y blandiendo los pañuelos al viento. El breve fragmento de la canción que seleccionaron para el titular era, precisamente, "Ay qué placeeeeeer... sentía yooooo". La elección, premeditada o inconsciente, hacía inevitable esbozar una sonrisa. Que después de recordar el descubrimiento de Muros de silencio sobre Ortega Monasterio, que le vinculaba –presuntamente– a una red de explotación sexual, escojan estos versos para cerrar la noticia resulta algo cómico. Sea como fuere, se agradece la sutileza. Teniendo en cuenta el montón de noticias trágicas que vemos en el 3/24, está bien que nos hayan regalado este guiño con este humor tan sibilino.

Los planteamientos de entretenimiento y infoshow se le están escapando de las manos a La 1. El miércoles se producía un nuevo episodio esperpéntico impropio de una televisión pública. Esta vez fue en el programa Mañaneros 360, un magacín de actualidad que conducen Javier Ruiz y Adela González. El programa explota los sucesos más sórdidos del Estado. En la inmensa mayoría de historias se aprovechan de la miseria de la gente. No hay una mirada con perspectiva social, que sería la esperable. La clave está en el drama. Y en crispar los temas de política.

El martes, en La 1, La revuelta empezaba como es habitual. David Broncano aparecía en el escenario y el público lo espoleaba con gritos y comentarios. El presentador, tras tocar el bombo, se rió por las aportaciones de los más apasionados: "¡Alcohólico, me dice uno! Es que ya... el tipo de insulto..." El programa, como siempre, sensible a las problemáticas sociales. El equipo bromeaba sobre la hora de la grabación. Revelaron que era una mañana de sábado, porque era cuando podía su invitado, el cantante Ed Sheeran. "¡Yo hace cinco horas estaba en mi casa haciéndome una paja!", apuntó Broncano. En la postproducción, sin embargo, pusieron un silbido encima para disimular la grosería. Con el mismo método taparon unos cuantos "puta" de sus compañeros.

Dicen, dicen, dicen que ahora va de verdad. Los más veteranos recordamos aquella ocasión en la que Rosa María Mateo, entonces administradora única de RTVE, nos convocó en el Colegio de Periodistas acompañada de un puñado de directivos y un grupo de bandejas de canapés: anunció, ufana, que, en dos años, la programación en catalán en los canales del ente se cuadriplicaría y pasaría de 20 a 80 horas semanales. No fue el caso. Ahora se hace un vaito más atrevido: toda la programación de La 2 será en catalán. Y el plazo vuelve a ser dos años. Dicen, dicen, dicen que ahora va de verdad. Pero ya veremos, ¿vale?

El jueves al mediodía, la tensión política en torno a la gota fría se trasladaba al magazine informativo de La hora de La1. Un tertuliano le reprochaba a Juan Fernández-Miranda, adjunto a la dirección del Abc, la portada de su diario donde cargaban la responsabilidad del desastre de la DANA al gobierno español. El periodista se defendía con malabares torpes para justificarse. Intentaba diferenciar entre los conceptos de informar y sacar conclusiones para avalar la tesis de su diario. Cuando se excusó en la información contradictoria de los hechos para crear una nebulosa, la presentadora del programa, Silvia Intxaurrondo, saltó rápidamente para evitar confundir al espectador: “Nos tenemos que asegurar de que, en este programa y en la radiotelevisión pública, no entre ni una sola rendija de desinformación. ¡Lo sabíamos todos! ¡Lo sabíamos todos! Porque si no, este programa, antes de que empezara a llover, no habría emitido la información que emitimos. En el día de la DANA, desde las 8 de la mañana, nosotros advertimos de que la situación en Valencia iba a ser muy complicada por una alerta roja. Pedimos que no se cogiera el coche. Lo pedimos a las ocho y un minuto. Lo pedimos minutos después y lo pedimos a las ocho y media dos veces seguidas con una diferencia de segundos”. La periodista, con gran vehemencia, reiteró este dato e insistía en que había que dejarlo claro: “Lo sabíamos todos desde primera hora de la mañana y eso ustedes lo tienen que saber”. Intxaurrondo admitía que ella misma se había ocupado de revisar la emisión de aquel martes trágico para asegurarse de que el programa había alertado correctamente del riesgo de los aguaceros y, por tanto, era una información que también estaba al alcance de las autoridades responsables.

El martes por la noche, en La 1, estrenaron La bien cantá, un talent show centrado en el género musical de la copla española. Los participantes cantan María la portuguesa, La Lirio, A tu vera, Viva el pasodoble, Campanera, El emigrante o Garlochí. Un concurso muy castizo que sigue los patrones habituales de cualquier otro talent show actual. En la ambientación dominan los colores rojo y negro de la cultura flamenca. Hay claveles, peinetas y tul negro para reforzar ese espíritu de tradición cañí, esa visión más estereotipada del folclore español. Se detecta cierta voluntad de renovar el género. Pero las pretensiones de acercarse a la marca Rosalia fracasan, dejando el programa en una especie de carnaval, con planteamientos estilísticos a medio camino entre el ritual de una secta y un cabaret cutre.

La 1 ha recuperado 59 segundos, el programa de debate en el que la gracia de la discusión es sintetizar las intervenciones en menos de un minuto. Gemma Nierga afronta esta nueva etapa en la que lo más característico del formato siguen siendo los micrófonos que se esconden en la mesa hasta desaparecer cuando se ha agotado el tiempo y dejan al interlocutor vocalizante sin que lo oigan los espectadores. La noche del jueves, el día del estreno, el invitado principal era Óscar Puente, el ministro de moda con la cartera de Transportes y Movilidad Sostenible.

Invictus nos remite a la novela de John Carlin sobre el apartheid o a su adaptación cinematográfica dirigida por Clint Eastwood. Pero ahora, después del nuevo estreno de un concurso de La1 de TVE, el título nos llevará también a un programa tonto y vulgar. En Invictus se enfrentan dos grupos de famosos. Este lunes eran el exportero José Manuel Pinto, el cómico David Fernández y la cantante Angy, que rivalizaban con David Bustamante, el exfutbolista Joan Capdevila y el humorista Susi Caramelo. La presentadora, Patricia Conde, gestiona la competición de pruebas absurdas. Un integrante de cada equipo debe deslizarse por un plástico intentando alcanzar la distancia máxima, acertar bolas de golf dentro del agujero de una lavadora o encestar balones de baloncesto mientras una zombi procura impedirlo. También deben tirar pelotas de ping-pong contra una diana giratoria para que se peguen al cuerpo de un compañero que da vueltas. Tienen que hacer equilibrios sobre una tabla de surf y fingir un combate de boxeo en el que los concursantes deben arrancar las etiquetas adhesivas que hay adheridas al cuerpo de su rival. Es una especie de humor amarillo actualizado que se ameniza con preguntas sobre famosos y adivinanzas. Invictus estimula la algarabía con constantes aplausos del público, ruido y efectos sonoros y, lo que es peor, comentarios graciosos de los concursantes, algunos de los cuales es obvio que están preparados y son un fracaso. Los participantes tienen que hacerse los simpáticos y pincharse unos a otros mientras se mueren de risa o se abuchean irónicamente. El programa es insufrible, porque no tiene otra intención que alterar a la audiencia, forzar un divertimento estúpido desde el más absoluto vacío. Es una gincana ridícula que obliga a personas adultas de más de cuarenta años a comportarse como adolescentes desenfrenados o como criaturas pasadas de rosca. Es como si la cadena hubiera perdido la perspectiva, como si se hubiesen distorsionado los patrones de conducta y hubiesen convertido un juego infantil en un juego de competición para maduritos.

El domingo, los informativos se hacían eco del acto del PP en la Puerta de Alcalá en el contexto de la campaña para las elecciones europeas. Sin embargo, la concentración apelaba a una movilización contra la ley de amnistía. Era la quinta manifestación que organizaba el partido de Feijóo con ese pretexto. En TV3, con imágenes del acto distribuidas por el propio PP según anunciaban en pantalla, mostraban las intervenciones de los líderes del partido. Por la noche, en el Telediario Fin de Semana se afirmaba que "ha sido la protesta que menos gente ha reunido de las cinco que han convocado". Ahora bien, en los distintos informativos en España, había otras formas de contarlo y con nuevos matices.

El domingo por la tarde, la primera cadena que prestó atención a las elecciones vascas fue La Sexta, con un Objetivo Euskadi que empezaba a las siete y media con Antonio García Ferreras al frente. El primer plato eran los resultados de los sondeos con la habitual mesa de contertulios que, más que priorizar el análisis, pretende estimular cierta polémica. Una hora después de arrancar, Manuel Cobo, político del PP que desde la mesa admitía su aspiración de que su partido tuviera cada vez más votos, bautizaba a Pedro Sánchez como "el Red Bull de los nacionalistas, porque las da alas, las da votos y las da poder". Su vehemencia convirtió al moderador en tertuliano, y Ferreras le recordó que fue con el gobierno del PP que había habido dos referendos independentistas y ninguno con el PSOE en el poder. El cara a cara de Cobo con la periodista Angélica Rubio animó el impasse de las encuestas previas, que siempre es la etapa más amodorrada de los especiales electorales. Objetivo Euskadi se prolongó hasta poco después de las once de la noche, con el despliegue habitual de redactores en sus sedes electorales, las conexiones en directo y entrevistas a los candidatos. Siempre con la rueda impaciente de García Ferreras, su minuto y resultado, más circense que constructivo.

Rara vez un contrato de la televisión pública había estado tan bajo la lupa. Los 28 millones de euros que destinará RTVE para tener a David Broncano ofreciendo su show La Resistencia en La1 durante dos temporadas han generado ríos de tinta y las críticas de la derecha mediática y política, que lo considera un dispendio excesivo urdimbre por erosionar la audiencia deEl hormiguero de Pablo Motos en Antena 3, en los últimos tiempos abiertamente hostil a Pedro Sánchez. Asimismo, la prensa progresista ha tendido a justificar el fichaje buscando las comparaciones más favorables.

Las informaciones de esta semana que implican a Mariano Rajoy en la operación Catalunya han tenido una repercusión escasa en los informativos de las televisiones españolas. Nuevas fuentes del antiguo ministerio del Interior del gobierno de Rajoy aseguran que un obsesivo Jorge Fernández Díaz ordenaba las investigaciones y le enviaba informes al presidente del gobierno. Eran investigaciones ilegales y basadas en datos falsos contra independentistas catalanes. Los falsos informes los filtraba después a los medios de comunicación. El lunes, el día que saltó la noticia, el Telediario de TV3 dedicaba una noticia de dos minutos a contar los detalles de este caso. Incluían la reacción de Pedro Sánchez, a raíz de una pregunta sobre este asunto que le habían hecho en Radio Nacional de España esa misma mañana. Sánchez subrayaba la gravedad de los hechos y la necesidad de investigarlo.