El apagón se ha convertido en el pretexto perfecto para el sensacionalismo más gratuito en televisión. El viernes al mediodía, en El programa de Ana Rosa entrevistaban a un supuesto experto en supervivencia. Lo habían invitado para que explicase todos los elementos necesarios en un kit de emergencia básico. El presentador le daba autoridad con un titular digno del periodismo más alarmista: "José Luis, tú llevas desde los años noventa preparándote para el apocalipsis”. Más de tres décadas que culminaban, ahora, en la exhibición en Telecinco de todo su arsenal. El despliegue de utensilios fue delirante. La mesa del plató quedó cubierta de todo tipo de objetos. “Es un kit normal para una zona donde tienes suministros básicos –decía el hombre–. Esta es la mochila para salir de casa en un momento”. Aseguraba que era el equipo mínimo individual para cualquier persona. A modo de anécdota, apuntó que sus dos hijos y su perro disponían de sus propias mochilas. José Luis, treinta y cinco años al pie del cañón gastándose el dinero en trastos propios para escalar el Everest solo para sobrevivir en la ciudad, mostró sus utensilios de corte (un juego de cuchillos y machetes de todo tipo), los elementos combustibles (para encender fuego en cualquier circunstancia), el material para protegerse (una tienda de campaña, manta y saco de dormir, entre otros), los utensilios de depósito (como la mochila y la cantimplora), una gama de cuerdas de distintas longitudes y características, y sobres de nutrientes para disolver. También llevaba un botiquín y una bolsa sanitaria para tratar a enfermos críticos. Todo esto son formas de alarmismo social que utilizan el pánico como reclamo. Mucha de la audiencia de estos programas son personas que en ningún caso pueden asumir la preparación y el uso de estos kits radicales de emergencia.

La semana pasada las autoridades de la Unión Europea presentaban un plan en el que pedían a la población que tuviera siempre a mano un kit de supervivencia para eventuales situaciones de emergencia en las que nos podamos encontrar –como desastres naturales o, incluso, una posible guerra.

Abi Enrech, una de las mejores cómicas y personas que conozco, propietaria y alma de la librería La Llama, especializada en humor, tiene un monólogo maravilloso sobre los preppers. Este término es el nombre que se da a personas individuales o grupos que se preparan para cualquier tipo de emergencia. Se forman en primeros auxilios y en autodefensa y almacenan productos que, en caso de cualquier ataque, les permitan sobrevivir. En su monólogo, Abi hace un curso exprés de cómo ser prepper y, sobre todo, nos alerta de lo que supone un lastre. Y el peor lastre somos las personas. "¡Sois lastre!", grita Abi, algo que nunca hace fuera del escenario. Somos lastre, efectivamente, porque la mayoría no vivimos con la previsión de que el mundo puede colapsar en cualquier momento y tenemos un stock relativo de productos básicos. Yo, por ejemplo, sería medianamente prepper en cuanto a despensa, porque entro en pánico si me quedo sin azúcar, arroz, café o pañuelos de papel. O papel de váter y chocolate. O agua con gas. No sigo, que me delato. Pero estamos de acuerdo en que, aparte de la gente más despreocupadamente feliz y la más tristemente pobre, quien más quien menos tiene un stock confesable.

La cultura occidental ha generado tantas ficciones sobre su propio fin (en novelas, en películas, en cómics, en canciones) que parece acercarse el momento de acercar la realidad a las ficciones. Es posible que las dificultades que tenemos ahora para recordar con detalle los días de la pandemia de cóvido tengan que ver con su extraño parecido con tantas historias de contagios masivos que habíamos difundido previamente durante muchos años: los recuerdos de los días de estricto confinamiento, y de los meses posteriores de medidas de prevención, son confusos, imprecisos, huyos. Todo empezó con unas alarmas que nos parecían exageradas, con imágenes de mercados chinos donde se despachaban murciélagos, con el rechazo a ponernos unas mascarillas que acabamos usando universalmente. Las mascarillas, por cierto, fueron fuente de enriquecimiento para muchos: los espabilados de siempre mercadearon ilegal e ilícitamente, haciendo su agosto a expensas de la catástrofe colectiva. Pero también muchos comercializaron mascarillas de forma completamente legal, con mil colores y estampados y modelos distintos. La pandemia no nos hizo mejores pero volvió a demostrar la implacable capacidad del capitalismo de transformarlo literalmente todo en productos de mercado, regidos por la ley de la oferta y la demanda.

He ido al cine a ver La sociedad de la nieve y, como tanta gente, me he derribado con la historia de la tragedia de los Andes, he buscado los testimonios de los supervivientes y he reflexionado sobre las grandes cuestiones que propone la película de Bayona: la antropofagia, la fe, la amistad. Y todo esto lo he vuelto a hacer por tercera vez, después de la lectura del libro ¡Viven! a finales de los setenta y de haber visto la película homónima veinte años después. de revisar cada cuarto de siglo para ver, cada vez, una capa más de profundidad.-_BK_COD_ La sociedad de la nievepero —y seguro que es mérito de la película— me ha suscitado pensamientos que antes no habían aparecido. Podríamos decir, exagerando un poco, que ha sido como una revelación: nuestra sociedad, la del mundo occidental en pañales del 2024, sí que es una auténtica sociedad de la nieve, en los aspectos más negativos. Me explico: los chicos que vivieron el drama de los Andes comieron la carne de sus amigos muertos estrictamente para sobrevivir y eso les llevó, precisamente, a un estado superior, a un compañerismo inquebrantable, a una generosidad sin límites ya una fe sin fisuras en la humanidad, entendida a través de los gestos y actitudes de sus compañeros de supervivencia.