Vivimos en un tiempo en el que a menudo se valora la calidad de un libro en función de las opciones de adaptabilidad a un formato audiovisual que tiene, o sabemos de las historias a través de las películas o series que se han realizado. Es lo que me pasaba con Frankenstein o el moderno Prometeo de Mary Shelley, que conocía por su primera adaptación al cine en 1931, con el actor Boris Karloff dando vida a la criatura, o por la divertidísima versión que hicieron Gene Wilder y Mel Brooks, en 1974. Como este año ha sido el director Guillermo del Toro que ha estrenado una nueva de enganchar traspasados, he decidido, al fin, leer la historia original de Mary Shelley y discernir, con criterio propio, si me gusta más el libro o la película (tengo que investigar si el Morgan Freeman del señor Noriguis ya ha patentado esta frase; seguro que sí).

El día en que se hayan descubierto todas las leyes de la naturaleza que guían el comportamiento, el ser humano dejará de ser responsable de sus actos. Este es el temor que hizo que todo un clásico del siglo XIX como Fiodor Dostoievski –ingeniero de formación– cargara de forma contundente contra la racionalización en Memorias del subsuelo (en catalán, en Angle Editorial, traducida por Miquel Cabal). Publicada en 1864 en ruso, es una novela protagonizada por un funcionario frustrado y rabioso que se dedica a preparar venganzas imposibles y, al mismo tiempo, ofrece un áspero retrato de los retos de la época y de las perspectivas de futuro de una sociedad en crisis. Entre los méritos del libro de Dostoyevski se encuentra un apunte visionario: la predicción de los algoritmos que hoy deciden qué leemos, qué escuchamos o incluso con quien deberíamos tener relaciones sexoafectivas. En Memorias del subsuelo, Dostoievski temía que todos los actos humanos terminaran computados matemáticamente: "Todo estará calculado y establecido con tanta exactitud que en el mundo ya no habrá más acción y aventuras".

Decía Aristóteles que Platón era su amigo, pero que más amiga era la verdad. Yo no lo veo nada claro, porque los amigos responden, la verdad, no. En esta vida nuestra, tan frágil, contar con un amigo es contar con alguien que permanece a tu lado cuando te equivocas y que, conociendo a todos y cada uno de tus defectos, se queda contigo. Si me llama un amigo, respondo. Si, por ejemplo, Carme Fenoll me invita a hablar de la importancia de la lectura en Almenar, voy; y si quiere que debata sobre el mito de Frankenstein en la UPC con Elia Barceló, autora deEl efecto Frankenstein, "lo dejo todo".

He leído el libro de la escritora argentina Esther Cross titulado La mujer que escribió Frankenstein. Esperaba encontrar una biografía de Mary Shelley, incluido el conocido episodio de las vacaciones compartidas con su marido, el poeta Shelley, Lord Byron y el doctor Polidori. Según se ha explicado muchas veces, ese verano suizo fue muy lluvioso y los amigos pasaban por las noches contando historias de miedo, hasta que jugaron a escribir una cada uno, a ver cuál les provocaba más miedo. Mary Shelley, con diecinueve años, escribió Frankenstein, que se convertiría en un clásico de la literatura universal.