Como una cantinela que se repite hasta la extenuación, la manifestación españolista de este sábado en Barcelona para celebrar el 12 de Octubre iba soltando que "Barcelona es capital de la hispanidad". Pero lo cierto es que la capital de Catalunya no ha sido nada por el trabajo, ya que según la Guardia Urbana sólo han asistido 500 personas, mientras que el año pasado fueron el doble, y todavía eran muchas más los años álgidos del Proceso. La convocatoria de Cataluña Suma, con el tradicional recorrido desde paseo de Gràcia hasta plaza Catalunya, ha pinchado de lleno, evidenciando un vacío que los militantes de PP, Vox y lo que queda de Ciutadans no han podido disimular. Pese a las imágenes clarificadoras, la organización dice calcular que han acudido 10.000 personas.

A principios de 2012, Danone pasaba por unos momentos delicados. Los directivos llevaban tiempo mirando los números con lupa y, en España, las cifras no les acababan de hacer el peso: en el primer trimestre de año, las ventas a todas las grandes divisiones del grupo habían caído alrededor de un 5 %. El escenario era preocupante. “Las cuatro líneas de negocio del grupo en el Estado van mal”, reconocía entonces Pierre-André Terisse, vicepresidente ejecutivo financiero del grupo frente a los medios. "La situación económica, el alto índice de paro y las medidas de reducción del déficit impulsadas por el gobierno español" les estaban pasando factura, afirmaba. Pero de los laboratorios de la división española acababa de salir un producto que podía dar la vuelta a la situación. Se trataba de Yolado, la apuesta del grupo por irrumpir en un mercado que no paraba de crecer: el del yogur helado.

Pocas personas en mundo serían capaces de sacar al mercado productos y servicios tan distintos como bistecs, una aerolínea o una empresa de servicios financieros y bautizar todas las iniciativas empresariales con su apellido. “Sólo puede hacerlo alguien que sea intrépido, atrevido, atrevido y, sobre todo, que tenga miles de dólares en el bolsillo”, dice Carolina Luis-Bassa, directora del departamento de empresa y gestión estratégica de la UPF-Barcelona School of Management . Donald Trump, que este martes se enfrenta a la reelección como presidente de Estados Unidos, reúne todos estos requisitos.

Aquel 18 de mayo del 2004, en el recinto ferial Ifema de Madrid, todo eran correderas. A las cinco de la tarde el rey Juan Carlos había bajado del coche oficial y llevaba varios minutos paseándose por los stands más lucidos de la 5ª edición del Salón del Automóvil de Madrid. Los organizadores habían previsto una cita de récord, con más de un millón de visitantes, y las marcas querían exprimir todo el jugo: habían anunciado diez primicias mundiales, dos novedades continentales y más de ochenta vehículos que nunca habían pisado España. Pero la prensa centraba el foco en un solo modelo. “Todo apunta a que el Seat Toledo III será una de las novedades que más interés despertará entre el público del salón, que podrá admirarlo por primera vez”, preveía El Mundo en un artículo. El diario no se equivocó, pero más que admirarle los seguidores de Seat se quedaron boquiabiertos. La marca aún no lo sabía pero había derrapado. El modelo sería uno de los fails mayores de Seat de los últimos años en cuanto a ventas.

El pasado 30 de diciembre, Jovan Hutton Pulitzer compareció ante el subcomité del Senado de Georgia, el organismo que investigaba el posible fraude electoral en Estados Unidos. Decorado con una corbata dorada y un pañuelo metido en el bolsillo de la americana, el inventor y experto en sistemas reveló algo insólito: su equipo había logrado piratear el programa informático utilizado durante el recuento. Sin embargo, nadie le hizo caso: fue incapaz de aportar ninguna prueba. Su intervención fue breve y podría haber pasado desapercibida de no ser porque la prensa especializada en temas tecnológicos le reconoció. Jovan Hutton Pulitzer era en realidad Jeffrey Jovan Philyaw, un inventor frustrado que a principios de la década del 2000 había creado uno de los peores widgets electrónicos de la historia: el Cuecat. El fail había sido tal que había decidido cambiarse el nombre para intentar empezar una nueva vida. Estas últimas semanas, sin embargo, los artículos recordando la chapuza han vuelto a correr como la pólvora.

Una madre mira a cámara y, exhibiendo una gran carcajada, pregunta a los hijos: “¿Qué gusto cree que tienen los nuevos quesitos de El Caserío?” Ambos niños juegan a adivinarlo. Proponen que, quizás, saben a salchicha de Fráncfort. Por suerte, se equivocan. Con voz juguetona, lo siguen intentando. “¿De col?” Tampoco aciertan. Por último, la madre decide resolverles el misterio y les explica que El Caserío ha lanzado al mercado tres nuevos productos: quesitos con sabor a fresa, a plátano y azucarados. El espot televisivo, que se emitió en los años 90, acababa con el mítico eslogan de la compañía: “Del Caserío, me fío ”. Pero en la vida real las caras de los consumidores se desencajaron.