El 27 de diciembre de 1920 la sede central del Banco de Barcelona, ​​ubicada en un colosal edificio neoclásico al principio de la Rambla, se levantó con una muchedumbre de curiosos en la entrada. Era lunes, pero a diferencia de los últimos setenta y cinco años, las pesadas puertas de madera estaban cerradas con cerradura y cerrojo. La prensa de la época iba llena: la primera sociedad bancaria moderna fundada en España había anunciado que nunca más volvería a levantar la persiana. El Banco de Barcelona había entrado en bancarrota y había decidido desaparecer.

El domingo 13 de mayo del 2007, sobre un escenario descomunal y medio escondido tras un abultado atril blanco, Gaspar Llamazares trenzaba una frase tras otra. “Debemos hacerlo posible, hay que luchar por conseguir que nuestro mensaje llegue a más gente”, aseguraba de lo más convencido el entonces coordinador general de Izquierda Unida (IU). Lo hacía ante una audiencia muy especial, tan sólo de 90 personas que le miraban inexpresivamente, sin mover ni un dedo. Tenían la cara exageradamente pixelada. De hecho, Llamazares no hacía el mitin en el mundo real. Para sorpresa de los medios de comunicación, ese día había decidido convertirse en el primer político español que se atrevía a dar un discurso a través de su avatar de Second Life, un mundo virtual en 3D que permitía al usuario vivir una auténtica vida paralela.

El 22 de octubre de 1991, la célebre calle 57 de Manhattan estaba totalmente inundada de endorfinas, serotonina y oxitocina. Nunca se había visto nada igual. Cerca de 10.000 fans fervorosos se agolpaban en la entrada del edificio donde estaba a punto de abrir las puertas el primer restaurante temático del mundo dedicado al cine estadounidense. Su nombre era una declaración de principios: Planet Hollywood. Una fuerte campaña publicitaria y mediática se había encargado de dejar claro lo que pretendía ser el nuevo establecimiento. Los clientes podían devorar menús de hamburguesas, patatas y ensaladas por casi 9 dólares, en realidad un precio mucho más caro que en el resto de los locales de comida rápida, pero en cambio podían hacerlo rodeados de vitrinas con objetos de lo más apreciados por los cinéfilos empedernidos. El vestido de Dorothy de El mágico de Oz o el Batmóvil de Batman convertían el restaurante en un auténtico museo.

Mañana. Barrio residencial de la parte alta. Un hombre fornido, con el pelo totalmente engominado y vestido con un polo blanco de marca, se prepara para salir a correr. Pero ahora está en la cocina, devorando un yogur con clase. De repente, levanta la mirada y habla directamente a cámara: “Muchas personas me preguntan cuál es mi secreto para mantener un cuerpo sano –dice, chulesco–. Es fácil: consumir sólo productos desnatados garantiza una alimentación sana”. Cuando sale por la puerta de casa se cruza con un chico joven, delgado y escuálido que, sentado en un banco, lo mira mientras también come un yogur y espeta, con una sonrisa burlona: “La gente me pregunta cómo me lo hago por tener un cuerpo sano. Pues comer sólo yogures Müller, porque los yogures Müller son los únicos que están pensados ​​para el placer”. Se levanta, se acerca a la puerta y lo recibe la mujer del runner con una gran sensualidad, que le hace entrar en medio de caricias sugerentes.

Atención al spoiler: lo recuerda poca gente, pero Homer Simpson tiene un hermanastro. Se llama Herb Powerl y dirige una importante marca de automóviles. El mundo lo descubrió el 21 de febrero de 1991. Pensando en el decimoquinto capítulo de la segunda temporada deLos Simpsons, los guionistas habían urdido un argumento trepidante que acababa con un Homer que debía diseñar el nuevo modelo de coche de la marca del Herb. El vehículo -aquí no hay spoiler- acababa siendo una auténtica chapuza y la empresa de su hermanastro acababa quebrando. El episodio habría pasado sin pena ni gloria si no hubiera sido porque el coche ideado por Homer se parecía muchísimo al Ford Edsel, un modelo de la todopoderosa Ford creado en 1957 y que se convirtió en un auténtico fiasco: aún hoy en día es considerado por muchos analistas el grande epic fail automovilístico de la historia.

El viernes 14 de octubre de 2005, Xavier Sitjà, entonces alcalde de Esparreguera (Baix Llobregat), estaba contento. "Por fin el municipio ha quedado unido por ferrocarril con Barcelona, ​​el Bages y el resto de la comarca", exclamaba, satisfecho, en declaraciones a El País. Era el día en que se había puesto en marcha el flamante Aéreo de Esparreguera, un teleférico construido y operado por Ferrocarrils de la Generalitat (FGC) que, sobrevolando el Llobregat, permitía a los esparraguerinos llegar a la estación de tren de Olesa de Montserrat, de la línea Llobregat-Anoia de FGC, en sólo cuatro minutos.

Antes de responder, Josep Serra infla los pulmones hasta que no puede más y expulsa el aire con un sonoro suspiro. “¿Cómo se lo quitaron los trabajadores?”, repite pensativo, incómodo y con un punto de rabia en la voz. El secretario general del sindicato de industria de Comisiones Obreras de Girona medita cada una de las palabras que pronuncia. Finalmente, lo suelta: “Realmente, la plantilla estaba muy indignada”, explica segundos antes de admitir que éstos han sido las palabras “más finas” que ha podido encontrar para describir la situación.

El 18 de octubre de 2014 una carta sacudía las islas Baleares. La firmaban Antoni Moll Echeto y Susanna Moll Kammerich, gerente y directora de producción de la editorial más emblemática que había tenido nunca el archipiélago: la Editorial Moll. “A pesar de los esfuerzos abocados, hemos llegado a una situación insostenible: debemos cerrar las puertas”, admitían a regañadientes en la misiva. La noticia caía como un cubo de agua fría en un sector editorial que apenas intentaba levantar cabeza después de años de intensa crisis. A Moll no le había servido de nada el mérito de ser una de las editoriales más longevas de las Islas: ni el sello del mítico Diccionario Català-Valencià-Balear de Alcover Moll no había sabido resistir.

El 30 de mayo de 2016, en las oficinas de Geemba se respiraba ilusión. Con los ojos clavados en la pantalla, el equipo de la pequeña start-up mataronense repasaba los comentarios que los lectores del ARA habían ido publicando en las redes a raíz del artículo que les había dedicado ese mismo suplemento. El proyecto estaba despertando pasiones entre los internautas: "Me parece una idea genial", "Espero que esta modalidad se extienda por todas partes", "Lo encuentro muy interesante". Hacía sólo cuatro días que de las oficinas de Geemba, en el Tecnocampus, había salido la esperada aplicación. Con el liderazgo del emprendedor David Gómez, Geemba se había convertido en una de las primeras plataformas que permitía a sus usuarios ir al gimnasio pagando sólo por las horas que estuvieran allí: sin matrículas ni cuotas. El artículo, que se convirtió en uno de los más leídos del Emprendemos de esos meses, les provocó un boom de descargas. "La gente nos hacía tantas consultas que no dábamos el alcance", explica David Gómez.

El pasado martes el chef británico Jamie Oliver publicó un tuit devastador: “Estoy destrozado y profundamente triste. Gracias a las personas que han puesto el corazón y el alma en el negocio”. El mensaje confirmaba que el grupo de restaurantes del archiconocido chef británico Jamie Oliver -que se hizo un nombre en España tras cometer el sacrilegio de poner chorizo ​​en la sartén- había entrado en concurso de acreedores después de que él mismo declarara como insolvente a la compañía, con 1.300 trabajadores. El imperio de los fogones que el mediático Oliver empezó hace cerca de una década se había evaporado.

Dentro, una mesa de bar, un cenicero Copenhague y una papelera. También unos taburetes. Más allá, ocupando un lugar prominente, un par de aceiteras Marquina, consideradas las primeras aceiteras antigoteo del mundo. Los objetos pequeños, en vitrinas; los demás, expuestos sobre una plataforma de madera que les levantaba cuatro dedos de tierra. Así era el interior de la mítica tienda Vinçon pocos meses antes de cerrar para siempre, el 30 de junio del 2015. Situada en el paseo de Gràcia y con 74 años de vida, sus singulares escaparates, su terraza romántica, el histórico piso del pintor Ramon Casas y la sala de exposiciones, lo habían convertido en uno de los establecimientos más emblemáticos de Barcelona. Pero, a pesar de ser uno de los lugares de peregrinación de los amantes del diseño, la crisis les derrumbó. El 29 de mayo ya lo habían anunciado en prensa con un comunicado: “Sabemos que formamos parte de una cierta cultura de la ciudad, pero es inviable continuar: este modelo tiene una difícil cabida en Barcelona”, explicaban los propietarios.

LA PEQUEÑA CIUDAD de Ivrea, perdida en medio del Piamonte (Italia), pasaría totalmente desapercibida si no fuera porque tiene más de 2.000 años de historia; porque hacen uno de los Carnavales más antiguos del país, y porque, desde 1908, se levanta también el majestuoso complejo industrial de Olivetti. Durante la década de los años 30, el célebre coloso de las máquinas de escribir eligió al municipio para construir la sede empresarial y levantar el majestuoso centro de producción que, años más tarde, arrancó elogios de los arquitectos. De hecho, el complejo fue declarado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 2018.