Estimados lectores de esta columna, espero que haya pasado un buen verano. Como en la mayoría de vosotros, supongo, a mí se me ha hecho corto. También he leído menos de lo que pensaba, pero sí he devorado uno de los libros que mencioné en mi último artículo antes de vacaciones: James, de Percival Everett (Ángulo, traducido por Jordi Martín Lloret). Me va muy bien recuperarlo ahora, que algunos amigos me han preguntado si dedicaría este primer artículo a la polémica de la influencer María Pombo por sus declaraciones en torno a la lectura.

No hay verano que no añore Henning Mankell. El escritor sueco murió hace casi diez años, pero ya hacía unos cuantos que no escribía libros nuevos sobre el inspector Kurt Wallander, su personaje más famoso. En realidad, es a él, al que añoro cada verano.

Parece que el famosísimo cuento de Jorge Luis Borges, Pierre Menard, autor del Quijotee, donde un copista volvía a escribir, palabra por palabra, el clásico de Cervantes, haya encontrado una reformulación en la post-postmodernidad en la que estamos inmersos, convencidos por fin de que no hay progreso, sino sólo cambio y transformación. Si existen tradiciones, como la china, en las que la copia no es sinónimo de falta de imaginación o de originalidad, sino que se interpreta como una buena práctica, también hace tiempo que el mundo anglosajón practica la reescritura de clásicos según nuevos cánones, como un mecanismo de reversión de las injusticias y los silencios demasiado prolongados.

Percival Everett (Georgia, EE.UU., 1956) es un escritor y profesor afroamericano conocido por su eclecticismo, por su imaginación endemoniada, por la habilidad y el atrevimiento a la hora de mezclar un sentido del humor desgarrado y frenético y una mirada política disolvente, por la soltura salvaje con la que toma las convenciones de los géneros más dispares y las desmonta y las vuelve a montar a su manera explosiva, gimnasia y entretenida.