Un verano de los años ochenta, un hombre tomó una decisión revolucionaria. Cogió las cosas, los seis niños, la señora, el agotamiento, el polvo, el puñetero calor, el puto andamio de albañil que llevaba encima, y fue cuatro días de vacaciones junto a casa: en la piscina de su pueblo de la miserable miseria de la Cataluña interior. La gente le quitó por loco. ¿Qué jode éste? Lo que podía, lo que tenía: no había trompo para más. Y fueron felices.

El fuego es un lápiz que enseña geografía. Gracias a la pedagogía de las llamas muchos (no pocos) catalanes han descubierto que hay una comarca en Cataluña que se llama la Segarra (la Noguera ya la dejamos para el próximo curso). Este incendio es un fosforescente color sangre que subraya la Cataluña real y el mundo real. Disculpad si le salpica: no es ketchup.

El papa Pío XII mira hacia el cielo. Alberto Martín Artajo, ministro de Asuntos Exteriores español, en la cámara. Hacen las paces sin mirarse a los ojos. Como si no lo vieran. Calor atómico el 27 de agosto de 1953 en la residencia papal de Castel Gandolfo. Los termómetros de la geopolítica y del geoespíritu santo revientan: el Vaticano y el franquismo firman el concordato. Traducción: Una iglesia de PVC bendice una dictadura de sangre. El cielo se abre. Y se cuela el infierno.

Tam-tam. Y tantarantam, dicen que sacarán pantallas de las escuelas.

Un homínido coge un hueso de tierra y lo arroja al espacio. Un salto de 4 millones de años. El futuro es este hueso hecho nave sideral allá arriba. El inicio de 2001: una odisea del espacio pasó de verdad al monasterio de Les Avellanes. Hoy, las capitombes espacio-tiempo no paran de dar vueltas. Stanley Kubrick ya quiere salir del ataúd.

Érase una vez un cuento de cerillas, robos, asesinatos... Nadie escapa. Sobre todo de cualquier pueblo de Aragó. Pero, ¿y los culpables?

Hace cuatro días y medio a una persona con la que tengo vínculos sanguinarios, y eso no quiere decir que ejerzamos de Dráculas autónomos o hagamos los cuchillos para actividades de carnicería ambulante, le ocurrió algo que podría explicar por qué nos mechamos y excretamos, encima y debajo, el catalán, los catalanohablantes y los que no lo son, ni quieren serlo. Ya saben: es Navidad, y no hay Navidades sin conflicto. ¡Jesús! Perdón, no quería ofender, ¡es un estornudo!

Mi hija nace en Barcelona el 2 de octubre de 2017. La fecha. Tiene una historia ya total antes y después de salir. Aunque vive en Barcelona, ​​cada fin de semana está en Balaguer. Tiene doble nacionalidad. Simboliza el futuro y el mañana de ese país: romper fronteras mentales y físicas.