Nelio Biedermann (Zúrich, 2003) tenía veintiún años cuando terminó Lázár, una novela que retrata la caída de una familia aristocrática húngara mientras el siglo XX se transforma hasta hacer desaparecer las certezas del mundo que conoce. Todo comienza con Lajos von Lázár, un niño nacido en un castillo, con una piel transparente que deja entrever el interior del cuerpo. La imagen anuncia que, en esta familia, nada quedará mucho tiempo oculto. Paternidad, sexualidad, violencia y culpa circulan por las generaciones como una herencia no deseada. Biedermann construye una estirpe sometida a una doble erosión: la íntima, hecha de secretos y humillaciones, y la histórica, provocada por el derrumbe del Imperio, el nazismo, la guerra y el comunismo. Los cuerpos deformados o heridos se acaban convirtiendo en el territorio donde la historia deja marcas. Pero Lázár no es exactamente una novela histórica. Biedermann se interesa más por qué hace una época con los caracteres que por reconstruirla a nivel documental. El castillo, el bosque, los fantasmas y las deformidades tienen mucho peso: el pasado todavía ocupa las habitaciones. La historia entra en casa de los personajes, condiciona sus relaciones y decide qué pueden ser y qué no. El libro mezcla registros con una libertad poco habitual. El naturalismo familiar convive con lo grotesco, el melodrama con la ironía, la sexualidad explícita con el romanticismo decadente. Vuelve a la tradición europea de grandes sagas, familias en descomposición y pasiones. En él resuenan Thomas Mann y Joseph Roth, y el juego con los tópicos literarios. Muchos personajes son lectores: la literatura actúa como un guion sentimental, y los Lázár a menudo viven según las ideas que han aprendido de los libros.Cuestionar la aristocracia

Esta es la clave de algunos pasajes excesivos. Sexo, violencia y desgracias forman parte de una estética de la desmesura. Pero Biedermann no siempre gobierna la exuberancia. Hay saltos temporales bruscos, personajes que aparecen y desaparecen y una acumulación de desdichas que pesa más que conmueve. Tiene instantes de gran potencia, pero también tramos en los que la voluntad de hacer gran literatura se nota demasiado. Lo más estimulante de Lázár es su falta de miedo. Se atreve con una novela de familia, clase, decadencia y memoria cuando la narrativa contemporánea tiende a la fragmentación y a la experiencia individual. Su apuesta es hacer respirar una forma literaria antigua.Y esta forma le permite poner en cuestión una aristocracia que no cae solo porque la historia la derrota, sino porque ya arrastra sus propias grietas. Los Lázár viven rodeados de privilegios, pero también encarcelados dentro de un mundo que se deshace. La decadencia es también una manera de mirar, de amar y de relacionarse cuando los viejos códigos han dejado de servir.La culpa tiene un papel central. Los Lázár no solo son víctimas de un siglo brutal. Son herederos de un sistema social que los ha protegido y, a la vez, los ha incapacitado para entender el mundo que se derrumba. Con los totalitarismos, la cobardía, el silencio o la incapacidad de actuar adquieren un peso devastador. La traducción de Ignasi Pàmies permite descubrir en castellano una voz que ha sacudido el panorama literario alemán. Más allá de la edad del autor, Lázár muestra a un escritor que todavía aprende a dominar su ambición. No es una obra perfecta: tiene grietas y momentos de desconcierto. Pero hay una luz más valiosa: una imaginación capaz de convertir una saga familiar en un organismo extraño y herido. Nelio Biedermann todavía no sabe contenerse, y eso es, al mismo tiempo, su debilidad y su fuerza más salvaje.

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Bajo las pancartas institucionales que bombean cómo es –o era– de guapa Barcelona, ​​otra ciudad respira… con dificultad. Detrás de los escaparates de las tiendas de lujo del paseo de Gràcia, otros muchos locales, sin colas de clientes ni guardas de seguridad en sus puertas, luchan por subsistir. Más allá de los restaurantes con estrella, frecuentados por los profesionales del Mobile y por los turistas que pueden permitírselo, también es posible comer dignamente en pizzerías como la Frankie Gallo Cha Cha, en el Raval.

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Gaël Faye (Bujumbura, 1992) llega tarde de una charla al Liceo Francés de Barcelona porque los alumnos no podían parar de hacerle preguntas sobre sus dos novelas, Un país pequeño (2016; Empúries/Salamandra, 2018; trad. Mercè Ubach) y El jacarandá (2024; Salamandra, 2025; trad. Lydia Vázquez) De su debut se vendieron más de dos millones de ejemplares en las cuarenta lenguas en las que se puede leer. del genocidio de tutsis por parte de los hutus en Ruanda. El jacarandá, que ha recibido el premio Renaudot, arranca de nuevo en 1994 para aproximarse a otro joven, el Milan: pese a haber crecido en Versalles, se irá sintiendo cada vez más interesado por Ruanda, cuyo país tuvo que huir a su madre.

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Aunque esté a punto de cumplir 85 años, Margaret Atwood sigue teniendo la cabeza llena de proyectos. Acaba de volver a Canadá después de una gira europea para seguir trabajando en unas memorias de juventud, pero ha encontrado un agujero en la agenda para presentar la traducción al castellano de su último libro, Perdidas en el bosque (Salamandra; traducción de Victoria Alonso). Se trata de una recopilación de quince narraciones en la que ficciona algunos episodios vividos junto a su marido, Graeme Gibson, fallecido en el 2019. Se inventa que su madre "se convirtió en bruja" y realiza una entrevista post mortem a uno de los autores que más le ha influido, George Orwell.

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Aunque quería ser escritor y empezó a estudiar filosofía, Henry Marsh (Oxford, 1950) no tardó en cambiar de carrera y se acabó graduando en medicina, una disciplina a la que dedicó más de 40 años, convirtiéndose en uno de los neurocirujanos más prestigiosos del Reino Unido. Poco después de jubilarse del Hospital Saint Georges de Londres, Marsh se reinventó: Sobre todo no hagas daño (Salamandra, 2016) inauguró una trilogía de libros interesantísimos –traducidos a casi 40 lenguas– en la que el británico reflexionaba en torno a su profesión y reconstruía algunos momentos decisivos de su vida. El tercero, Al final, asuntos de vida o muerte (Salamandra, 2023) explica el trance de pasar de ser médico a paciente: a finales del 2020, Marsh fue diagnosticado con un cáncer de próstata en fase avanzada.

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