10 Hacia el mediodía, siento desde casa el campanario del monasterio, que toca a muertos. Es un repique mecánico, pero tan solemne y altivo que hace callar el ruido de la devastación turística, como si, también, por un rato, se hubiera muerto la propia depredación –el hormigón y la suciedad que no pararán hasta matar al ' último milímetro de patrimonio–. El silencio ha abierto un pasillo. Las campanadas entran por las ventanas de cada casa, asombradas por el calor. Tanto ruido en vida, tanto silencio, muertes.

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