En el cine extraterrestre de Nacho Vigalondo, irreductiblemente ajeno a las tendencias mayoritarias del cine español, la reescritura de los géneros cinematográficos está ligada a una indagación íntima sobre las fragilidades humanas que parece tener mucho exorcismo personal. Daniela forever transita, de forma similar a como lo hacía Olvídate de mí (Michel Gondry, 2004), entre la ciencia ficción y el drama indie, para acabar componiendo un acertado retrato de una masculinidad melancólica y obsesiva que incluye una mirada crítica a la idea tradicional del amor romántico, un tema ya apuntado a Extraterrestre (2011) y en la fantástica Colossal (2016). Nicolas pierde en un accidente de tráfico a Daniela, el amor de su vida, pero un medicamento experimental le permite soñarla cada noche a la vez que controlarla y modelarla según unos recuerdos sesgados por un deseo que, poco a poco, se va revelando como asfixiante. Es imposible no aplaudir los riesgos que toma Vigalondo en cada una de sus personalísimas películas, pese a que sus insólitas premisas acaben, como en este caso, derivando en una narrativa confusa, con demasiados giros de guion y múltiples finales. Del mismo modo, es fácil reivindicar a un cineasta español que todavía piensa el cine como un espacio de experimentación visual, una cuestión presente en la preciosa idea del cambio de formatos entre realidad y sueño y en imágenes con una fuerza onírica inusual (los personajes iluminados de noche con luz diurna) que parecen beber del cine de ciencia ficción lo-fi (Shane Carruth, Velasco Broca) más marciano.

Cuando ya había sido nominado al Oscar por el corto musical 7:35 de la mañana, Nacho Vigalondo (Cabezón de la Sal, 1975), estrenó su primer largo en el Festival de Sitges: Los cronocrímenes (2007). Diecisiete años después ha vuelto a presentar Daniela forever, singularísimo drama sobre el duelo en clave de ciencia ficción que recupera el Vigalondo de las premisas locas y brillantes, en este caso sobre un hombre que acaba de perder a su novia en un accidente mortal y empieza a tomar una droga que le provoca “sueños lúcidos” en los que se reencuentra con ella, sueños que transcurren en un mundo basado en sus recuerdos al que puede darle forma a su gusto. Más o menos, como un director en una película. “Exactamente –dice–. De hecho, existe un momento en que el protagonista se permite tener un concierto privado de Hidrogenesse en el Templo de Debod y mientras lo rodábamos me daba cuenta de que allí era yo, con una de mis bandas favoritas de todos los tiempos tocando para mí. Es casi un capricho siniestro”.