Existe desde hace tiempo un nuevo género periodístico, el de los columnistas deportivos escribiendo sobre sus churumbeles, del que he rajado a tope y sin frenos por recurrente, cursi y manido. Hasta que Luka Modrić anunció que se marchaba del Real Madrid y, casualidades de la vida, estaba comiendo con mi sobrina Martina, 14 años, que en cuanto se enteró se echó a llorar y no había manera de consolarla. Todo lo que le decíamos, que si Luka -como si fuera de la familia- ya es mayor, que si es ley de vida, que meditara en lo bien que se lo ha pasado viéndole, que si le queda mucho por disfrutar, era inútil. Porque ella, simplemente, sentía pena. “No conozco a un Madrid sin Modric”, llegó a decir. El sábado fue al Bernabéu con una pancarta: “Gracias por todo, Lukita. Hoy no se va un jugador, se queda una leyenda”.