1. Con la excusa de las drogas, arrebatas el petróleo. En 2012, cuando Trump presentaba reality shows, Hugo Chávez, ya en ese momento, hizo dos vaticinios. El presidente de Venezuela dijo: "Cuando se acabe el petróleo en el mundo, quedarán todavía cinco países con reservas importantes: Rusia, Irán, Arabia Saudí, Irak y Venezuela. Todos los presidentes que han pasado por ahí, en los últimos cien años, y que han pretendido dominar el negocio petrolero. que el petróleo, porque los países poderosos de occidente lo necesitan, ese petróleo". Meses más tarde, Chávez aún afinó más: "Hay una operación que se ve a venir, que están preparando desde hace tiempo. Hace algunos años ya me lo advirtieron. Me dijeron: «Te acabarán acusando a ti de narcotraficante. No que el gobierno apoya, o que el gobierno permite... No, no, no. A ti, Chávez. Chávez. Estados Unidos está preparando. Se vincula a Chávez directamente con el narcotráfico y, entonces, cualquier cosa es válida contra un narco. El guión estaba escrito y, catorce años después, se ha seguido con todo detalle.

1. Durante el pasado verano, 2.763 catalanes mayores de edad respondieron, durante veinte minutos, una encuesta online. Tanto en catalán como en castellano, las preguntas que les hacía la empresa Soluciones Netquest de Investigación eran las mismas. Por encargo del Instituto Catalán Internacional para la Paz (ICIP), el estudio quería constatar en cifras una realidad que todos percibimos: que los jóvenes, también los jóvenes catalanes, vuelven hacia ideas de derechas, tanto política como socialmente. Y basta con parar la oreja, en la calle o en los bares o en los vestuarios de un club deportivo, para darte cuenta de que los chicos se están radicalizando más y más rápidamente que las chicas. Los datos del estudio, por supuesto, dan la razón a la hipótesis de salida. Ninguna sorpresa.

1. Aviso, de entrada, que este artículo tendrá un giro final que le puede poner de mal humor. Tanto como me puso a mí este sábado. Por razones laborales he pasado treinta horas en Ciutadella. Se celebraba la vigésima edición de la Feria del Libro en Catalán y me invitaron a hacer la charla en el Vermut Literario del sábado. En la diáfana plaza des Born, quizás una de las ágoras con mejor claridad de todo el Mediterráneo, había una carpa necesaria para prevenir de las lluvias de octubre o de los patacos de sol que nos habrían quemado el caparazón. Dentro, siete de las ocho librerías que hay en Menorca tenían la parada con el tendido de libros en catalán y la bandera como faldón, una costumbre que hemos normalizado sin darnos cuenta de lo absurdo que es usar la bandera de un país como gran sábana tapa-piernas. En una isla con cien mil personas empadronadas –más o menos como Sant Cugat– hay ocho librerías. El ratio no está mal. Mejor aún es el gentío que ha pasado por esta feria, que sólo dura dos días. El viernes, muchos escolares. El sábado, una muchedumbre de familias que barajaban libros e iban de parada en parada sin prisa alguna.

1. Seguramente es una de las fotos del año. Incluso de la década. Es Netanyahu, en el Despacho Oval, hablando por un teléfono con cable. Siguiendo las instrucciones de Donald Trump, el líder de Israel le está pidiendo disculpas al primer ministro de Qatar. El presidente de Estados Unidos, serio además de no poder, le aguanta el teléfono a Netanyahu, al que no quiere ni mirar. La semiótica no engaña. El mensaje está claro. "Tiene, Bubú; llamo, te lo paso y le pides perdón porque te lo digo yo". Del hecho se ha hablado mucho, porque ha sido clave para todo lo que ha venido después hasta llegar al alto el fuego en Gaza, tan esperanzador como largamente anhelado. Se ha escrito mucho menos, en cambio, del detalle estético que nos llamó la atención desde el primer momento. ¿Por qué la Casa Blanca, en 2025, pasó esta fotografía sólo en blanco y negro?

1. Una pareja desayuna cada día en la misma cafetería. Cogen el diario que hay en el mostrador y se sientan normalmente en la misma mesa. En nuestro local todavía tiene el hábito de comprar diarios para la clientela. En el bar tienen, lisa y llanamente, un variado de cabeceras para satisfacer todas las ideologías. La pareja –cabellos blancos, ropa buena, colonia cara– ronda los ochenta, y calculo que hace más de cincuenta años que se casaron. Llevo muchos meses observando y el ritual, precisamente por la insistencia, pone la piel de gallina. Se sientan de lado, codo con codo, y justo en medio colocan el diario, estratégicamente, de una forma casi milimetrada, de la forma que ponen mesa en el Palacio de Buckingham. Lo bonito de todo es que leen juntos el diario y lo van comentando, noticia tras noticia. A veces él estira el hilo, a veces es ella quien quiere profundizar en un determinado hecho. En cualquier momento, un titular les estimula una pregunta y entonces se adentran un rato en los setos de ese tema. Nunca tienen prisa. Cuando no gira página uno, la gira la otra, y de vez en cuando mordida al croissant, cada uno al suyo. No discuten, no se indignan, no se asoman. Hablan con un hilo de voz, sin molestar a nadie. Tampoco existe en el planeta nadie más que ellos dos, en ese momento. Les pasa el mundo por delante, se informan a la vez, comparten el momento sagrado del día y, cuando llegan a la contraportada, último trago del café con leche, buenos días tenga y hasta el día siguiente. Me gusta ver cómo pasan los ojos por encima de guerras, de genocidios, de miserias políticas, de opas hostiles, de penaltis a favor del Madrid y de corrupciones de todo tipo, y lo asimilan todo con una tranquilidad de espíritu y una ternura compartida que dan cierta envidia. Por el amor, por la compañía y, desengañémonos, por ver que el periodismo todavía tiene horas importantes en una civilización ajetreada, por las prisas, por las chorradas y por los impactos inmediatos. Viéndolos, creo que no está todo perdido. Y ya tengo ganas de que sea el martes para volver a contemplarlos.

1. Cervera, la Segarra. Noche del 20 de mayo de 1992. Roser mira la final de la Copa de Europa por televisión. Koeman marca el gol más importante de la historia del Barça y, con la euforia del momento, la mujer salta, se cae al suelo y se derriba el tobillo. A pesar del dolor, Roser y Julià deciden celebrar aquella victoria a base de bien y, justo nueve meses después, nace su hijo. Marc Márquez i Alentà es fruto de una alegría y una caída. Mira por dónde, dos de las características que, con el tiempo, más veces hemos visto en la prodigiosa carrera del motorista. Marc es un risueño compulsivo, un optimista por naturaleza, un ser humano que, con esta actitud vital, ya adivinas que siempre alcanzará sus objetivos. También es verdad que en los últimos seis años ha caído cien veces de la moto y ha sufrido todo tipo de lesiones. El más grave, el batacazo en Jerez en el año de la pandemia. Después de quedar como un desecho humano, cualquier otro habría aparcado la moto y se habría retirado.

Septiembre. El día 1 cae en lunes. Bienvenida sea la rutina. Adeu-siau, durante unos meses, a una imagen perturbadora: la del turismo de fila india. Quién sabe si, a partir de hoy, las redes sociales dejarán de inundarnos de imágenes de colas kilométricas de personas que pretenden hacer hacia un destino que, con poca gente, será paradisíaco. En temporada alta, en cambio, llegar a la meta ha sido una prueba de paciencia, resistencia y, tal vez, estupidez humana. No ha habido día en que no hayamos visto vídeos de la caravana de coches parados, durante horas, para intentar llegar al puerto de Sóller. A veces el atasco iba mucho más allá de la rotonda de Caubet. Para aparcar en Positano, y ver la cascada de casas coloreadas que cuelgan sobre la costa Amalfitana, debes levantarte mucho antes que el sol. De lo contrario, llegar por carretera es una quimera pesada, desesperante. En Santorini, los turistas sólo ven las puestas de sol, ordenados uno tras otro, como en una fila escolar que se alarga durante horas. Pero no todos los paraísos de postal están en el Mediterráneo. Para llegar a Gaztelugatxe, e intentar subir los 241 escalones hasta la ermita de Sant Joan, da igual que tengas reserva previa. El problema, desde que la serie Juego de truenos rodó unas escenas impresionantes, es poder acceder sin hacer horas de caravana infinita. Te acabas conociendo de memoria cada curva de la costa vasca. En el Monte Saint-Michel, igual. O mucho peor. Sólo puedes acercarte a las horas de marea baja y si tienes plaza de aparcamiento reservada con antelación. Una vez dejado el coche, las fotografías de la procesión de turistas para llegar a pie a la abadía hacen estremecer. La masificación es esto, una patología altamente contagiosa que pasa, en un santiamén, de vicio absurdo a manía enfermiza. Como si, debido a que cueste tanto llegar, ese rincón de mundo ya tuviera que gustarnos más. Al contrario. Quienes huimos de los atascos de forma obsesiva ya damos todos estos lugares por visitados. ¿Compensa? Para una muchedumbre se ve que sí. Para mí, nada.