Vinculado al tráfico de esclavos, Pere Gibert, nacido en Altafulla, fue el último pirata catalán. En 1832 atacó al mercante estadounidense Mexican, que había partido de la población de Salem –la de la caza de brujas de 1692–, en Massachusetts, y le robó los 20.000 dólares en plata. Jordi Maluquer de Motes, catedrático emérito de historia económica de la UAB, ha reconstruido los sucesos verídicos en la novela El darrer viatge de la goleta Panda (Editorial Base). Los hechos principales que se narran son reales y documentados.

Comienzo un poco lejos, pero la cosa va de Trump... Manuel Azaña fue la figura política española más vilipendiada y odiada por la derecha durante los años republicanos. Simbolizaba las reformas progresistas y el anticlericalismo. No era, ni de lejos, un radical, pero lo pintaban como si lo fuera. Como jefe de gobierno y presidente, fue el objetivo principal de la propaganda conservadora, que lo consideraba el último responsable de la "destrucción" del orden tradicional, es decir, de la desigualdad secular a favor de unos pocos. Hace unos años, en una operación de reescritura, algunos ideólogos y publicistas fachas quisieron apropiarse del Azaña patriótico, dejando en segundo término el progresismo que tanto habían denostado sus padres y abuelos intelectuales. Se trataba, así, de desacreditar a Zapatero y Sánchez, unos supuestos antipatriotas que buscaban resolver el sempiterno desencaje de Cataluña. Por fortuna, la reescritura de la historia tiene sus límites.

A menudo descubrimos la sopa de ajo. Hoy se habla de renaturalizar la ciudad como nueva tendencia: ejes verdes, supermanzanas, recuperar pavimentos porosos, hacer jardines verticales, etc. Sin crisis climática, desde el higienismo, hace más de un siglo y medio Ildefons Cerdà ya quería "urbanizar el campo y ruralizar la ciudad". Y hace un siglo Nicolau Maria Rubió i Tudurí (1891-1981), primer arquitecto paisajista catalán y del sur de Europa, discípulo del francés Forestier, pensaba la gran Barcelona con una mirada verde: el Tibidabo, Vallvidrera y Montjuïc; Vallcarca, el Park Güell y el parque del Guinardó; el Llobregat y el Besòs como grandes parques de agua; Pedralbes y Horta; y sobre todo las playas como un extenso parque urbano lineal. Hemos tardado mucho, demasiado, en hacerle caso.

Al Empordà se le ha mitificado. Se le ha mimado. Los medios hablamos a menudo de Cadaqués, de Dalí, de Josep Pla. Muchos barceloneses veranean allí. La tramontana es un viento con pedigrí. La civilización grecorromana nos llegó por Empúries: Manuel Brunet convirtió aquel inicio en la fábula El maravilloso desembarco de los griegos en Ampurias. Es "la llanura risueña" que cantaba Joan Maragall en la sardana de Enric Morera o la que miró Jacint Verdaguer desde la Mare de Déu del Mont para escribir el poema épico Canigó sobre los orígenes de la nación catalana. El paisaje ventoso y agreste del Alt Empordà y el paisaje abrupto y ondulante del Baix, con sus pequeños núcleos rurales, son un lugar común de la sentimentalidad catalana, y lo mismo podemos decir de las calas y las playas del litoral, tan concurrido.

Dolors Lamarca, profesional clave en la modernización del sistema bibliotecario catalán con el advenimiento de la democracia, ha fallecido este miércoles en Barcelona a los 82 años a causa de una neumonía. Nacida en Granollers en 1943, en los últimos años vivía en Castellterçol. Viuda desde hacía décadas de Antoni Comas (1931-1981), que en la avanzada posguerra fue el primer catedrático de lengua y literatura catalanas en la Universidad de Barcelona, ​​tuvieron tres hijas: Eulàlia, Núria y Mercè.

En la península del Cabo de Creus, en el término de Roses, se encuentra la cala del Calis, también conocida como cala del General, dentro de la bahía de Montjoi. Es donde estaba el restaurante Bulli –ahora una especie de museo sin comida– y, a su lado, justo sobre la calita, la casa Camprubí, una antigua ermita adquirida en 1885, medio siglo después de la desamortización de Mendizábal, por el general brigadiero Fèlix Camprubí Escudero, abuelo de la Zenobia Camprubí Aymar Jiménez.

David Uclés va camino de convertirse en el gran paladín rodorediano. Elisenda Solsona tampoco se queda corta. En el marco de la exposición del CCCB sobre Mercè Rodoreda, su conversación de este lunes ante las más de cuatrocientas personas que llenaban el Hall, un público entregado, se ha convertido en un festival de elogios desmedidos. Rodoreda como precursora del realismo mágico europeo (previo y más duro que el latinoamericano), como un eterno niño inocente malévolo, como una autora de lo cotidiano y el terror, como una maestra onírica y simbólica. ¿Cómo una bruja no tan buena? Se ve que en la mayoría de sus textos aparecen brujas de toda casta y condición...

En los últimos años se ha empezado a hablar sin tapujos del esclavismo de los catalanes del siglo XIX, que había quedado oculto. No se puede explicar la industrialización catalana sin el dinero manchado de sangre venido a capazos de Cuba. Pero el esclavismo tiene una historia secular en todo el mundo, también en Cataluña. La Roma antigua es su paradigma. Con la caída del imperio, no se perdió esa forma de sumisión total que era también un sistema económico. Entre los siglos V y X hubo una larga transición entre el esclavismo y el sistema feudal: el paso de esclavos a siervos (de la explotación esclavista directa a la indirecta, feudal o señorial), pero siguieron existiendo los esclavos puros, a menudo capturados en guerras, y ahora más bien presentes en el mundo urbano, no en el mundo urbano. De hecho, el uso del término esclavo resurgió con fuerza en el siglo XIII, en plena Edad Media, con el tráfico de hombres y mujeres capturados provenientes sobre todo del mar Negro y de las regiones del sur de Europa.

La escuela concertada está de enhorabuena, en especial la que realiza una labor de integración social, que contra lo que algunos piensan es bastante relevante. A menudo se confunde la escuela privada de élite (sin concierto con la administración) con la concertada, donde existe una gran variedad: cooperativas de maestros, escuelas religiosas, etc. En el Raval barcelonés, donde tiene su sede el ARA, hay varios centros concertados de larga trayectoria que acogen a miles de niños de familias humildes de procedencias muy diversas.

Nuestras madres y abuelas y bisabuelas tuvieron la dignidad subversiva de afirmar su personalidad contra viento y marea, de resistirse a que los hombres (padres, maridos, hijos), la familia, la clase social, la raza, la religión o la nación las condicionaran hasta el punto de determinar quiénes eran, de pasar por encima de su esencia. Después de Libertad, un ensayo convertido en una sorprendente autobiografía, Lea Ypi (Tirana, 1979), politóloga albanesa de la London School of Economics, publica ahora Indignidad (Ángulo Editorial y Anagrama), una dolorosa búsqueda sobre la vida de su abuela, Leman Ypi.

A nadie le gusta malhablar de su país. A mí tampoco. La autocrítica da pereza. Es más fácil relativizar, mirar hacia otro lado, ver la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio. Es incómodo poner el dedo en la llaga de las propias heridas. Cuando la herida está abierta, duele. En este artículo hago esto: aplicar un buen chorro de alcohol que ver si nuestro cuerpo político, social, económico y cultural reacciona. Confieso que no tengo demasiadas esperanzas. Las señales de alerta son diáfanos.

Roger Bastida, que con ese bigote decimonónico que gasta tiene él mismo un aire de otra época, con la novela Paseo de Gracia (Comanegra y Àfora Focus), premio Santa Eulàlia 2026, nos transporta al período más brillante y convulso de la Cataluña contemporánea, el del cambio del siglo XIX al XX. Temporalmente el libro arranca mucho antes y termina con la mediocridad franquista, pero el grosor y el foco se sitúan en el esplendor del Modernismo en el Novecentismo, con la alta burguesía enriquecida en las Américas –sí, con el esclavismo– como protagonista del salto industrial. El estallido de las reivindicaciones obreras y la eclosión del catalanismo quedan como telón de fondo. Manda la mirada de quienes mandaban, y por detrás de quienes les servían.

¿Qué debemos hacer de la muerte? La vivimos a flor de piel. En las noticias es una constante. Ucrania, Gaza... y más cerca. Tiene la cara trágica –guerras y desastres climáticos– y la cara cotidiana –vejez, enfermedades–. Nos va a llegar a todos. Es algo natural, hermanado con el misterio de la vida. Esto rumio mientras, superado el ruido del milenario, subo a Montserrat, donde se me hace más presente esta conexión a tres bandas: naturaleza, vida y muerte. Mil años de historia, de historias humanas enlazadas, como si nos fuéramos pasando la antorcha, con el roquedal caprichoso e imponente como testigo.

El atropello de Antoni Gaudí el 7 de junio de 1926 por un tranvía en el cruce de las calles Bailèn y Gran Via es conocida y forma parte de la mitificación popular del genial arquitecto, al igual que quienes inicialmente le socorrieron pensaron que se trataba de un mendigo. Su sencillez y austeridad quedaba así reforzada. Tres días después Gaudí finía en el hospital de la Santa Cruz, el hospital de los pobres, donde le habían llevado a causa de su aspecto y donde él quiso quedarse. Hasta aquí, bien sabido.

Cuando tenía 5 años, el pequeño Gerardo vio cómo unos encapuchados entraban en su habitación y se llevaban a su padre en calzoncillos y sin gafas. Fue la última vez que le vio. La madre le dijo que había muerto de un ataque al corazón. Él se lo creyó. Un imperativo autoengaño. Hasta que a los 23 años encontró el papel que certificaba que había sufrido "traumatismos diversos". Aquel abogado y político había sido torturado y asesinado por la dictadura argentina. Eso ocurría en San Miguel de Tucumán el 24 de junio de 1976, un día después de que le naciera otro nieto a ese padre-abuelo. El Flaco Pisarello se había atrevido a defender a los presos políticos tras el golpe de estado del general Videla de tres meses antes, el 24 de marzo de ese año. Ahora se cumple medio siglo de aquella infamia.

Así como durante siglos, por no decir milenios, los humanos hemos cargado con los mitos del honor y de la guerra, en la contemporaneidad (siglos XIX y XX) esto empezó a cambiar. Cuanta más capacidad destructora teníamos, más alertas se levantaban. La idea filosófico-política kantiana de La paz perpetua (1795) se ha ido abriendo lentamente camino en nuestras mentalidades y nuestros corazones. Un camino tortuoso, con callejones sin salida, del que aún tardaremos en ver el final, si es que hay final. Cuesta tanto creer en los finales felices, ¿verdad? Hoy casi ninguna ficción la tiene. Ni feliz ni infeliz. Todo está abierto, incierto. Las series propiamente no se acaban... Estamos en un to be continued infinito. La guerra se resiste a desaparecer con uñas y dientes. La llevamos metida muy adentro.

Estamos en la torre de la muralla romana del Palau Requesens, sede de la Real Academia de Buenas Letras. Eulàlia Duran, 91 años muy bien llevados, es algo como si volviera a casa. Vivió de pequeña en otra torre romana de Barcelona, ​​la de la Casa del Ardiaca. Es la hija de Agustí Duran Sanpere (1887-1975), el hombre que reinventó la historia de Barcelona y creó tanto el archivo como el museo de la ciudad. Hoy –jueves por la noche– se le homenajea, con cierto retraso, a la estela de los 50 años de su muerte. En Barcelona, ​​Duran y Sanpere da nombre a un pequeño pasaje en el Raval donde hoy se encuentra el diario ARA. Una feliz coincidencia: con la instauración de la hemeroteca del Ardiaca, Duran y Sanpere hizo mucho para la conservación de la memoria de la prensa. Los periódicos tenemos un deber con él. La ciudad, también.

Ahora que con Vox el alma franquista ha reavivado y se ha descarado, vale la pena explicar exactamente qué fue la dictadura. Digámoslo sin tapujos: fue una salvajada y un puto desastre. La mediocridad en el poder durante cuarenta años. Qué mejor que una voz de autoridad como la del historiador Josep Fontana (1931-2018) para hacer un repaso sumario. Su mirada es tan informada como implacable. En El franquismo, Joaquim Albareda y Jaume Claret han reunido para la editorial Eumo una elección demoledora de los textos de Fontana sobre el período. No fue su principal tema de estudio, pero sí una obsesión, un autoimpuesto deber profesional, de memoria y cívico-político.

22 de junio de 1580. Un señor rico de 47 años sale de su castillo, cerca de Burdeos, en dirección a Italia. Sufre cólicos nefríticos frecuentados –flatulencias y flemas, piedras, piedrecitas y arena–, por eso siempre que puede detenerse en balnearios donde toma aguas buenas para los riñones y se hace baños. Este señor es Michel de Montaigne (1533-1592), que entre los círculos eruditos y aristocráticos acaba de hacerse famoso por la publicación de dos libros que ha llamado Ensayos, con los que inaugura un género literario: el de ensayarse uno mismo para comprenderse y comprender el mundo. El hombre, y ya no Dios, ha pasado a situarse en el centro de la existencia. Y el hombre tiene necesidades concretas, prosaicas.

Virginia Cierco lleva tres años dirigiendo la Biblioteca San Pablo - Santa Cruz, en el corazón del Raval barcelonés. Las primeras prácticas las realizó en un instituto en la Meridiana, donde la biblioteca era una triste habitación. Ahora sueña con una ampliación del equipamiento situado junto a la Biblioteca de Catalunya y vive el día a día apasionadamente.