Con una ilusión salvaje leo en el ARA que el Gobierno, el ministerio, Renfe y Adif han anunciado “el despliegue de un plan de obras millonarias, repartido en varias estaciones, que quiere transformar estos puntos de paso en infraestructuras «dignas» mientras no llegan las grandes obras”. Las grandes obras tardarán años y quizá, cuando estén, ya seremos polvo de estrellas, por decirlo poéticamente. "La estación es la puerta de entrada al sistema, y su confortabilidad habla de lo que el usuario se encontrará después", ha dicho la consejera de Territorio, Sílvia Paneque. Por ejemplo, en la estación de Molins de Rei harán unas obras con una inversión de “más de nueve millones después de dos años paradas”. En la de Llinars del Vallès y en la de Santa Perpètua de Mogoda, de más de dos millones. En Sants, de 150 millones.

La hija de Michael Jackson, que ahora es modelo (¿todavía existen modelos? ¿Cobran tanto como antes?), dice que conoció a su “madre” cuando tenía 15 años. La “madre” los tuvo a ella y a su hermano por inseminación artificial. Michael Jackson y ella se conocieron –claro– en el dermatólogo donde ella trabajaba. El New York Post publicó que la mujer había renunciado a la custodia “a cambio de una retribución de unos 2,8 millones de euros”. El abogado de Debbie Rowe, la madre, lo desmintió. Leemos en ARA, sin embargo, que la mujer —enfermera— “vivió durante años en una mansión en Palmdale, en California”. Se supone, claro, que debía cobrar mucho. Y entonces aquello fue “un trabajo”.

Las razones de los que no quieren acoger a los migrantes, menores o medio menores, son lógicas. Las que todo el mundo dice en privado. "Ya tenemos bastante trabajo". Y tienen razón.

María Rosa nos recibe en casa, en Tossa de Mar, que está llena de turistas, acompañada de su familia, hijos y nietos, que se quedarán a disfrutar de su comida. “Os haré unos fideos, porque son el plato preferido de mis nietos. No son fideos a la cazuela, son fideos con pescado”.

Llegan los primeros calores y te hace mucha ilusión comprar melocotón, sandía, cerezas. Pero aquí donde vives todavía no es su tiempo. Las tiendas, sin embargo, saben que tú no lo sabes, cuándo es su tiempo, y si te parece recordarlo vagamente no te importa. Entonces, llenan los estantes con sandías, melocotones, cerezas a precio de secuestro. Tú muerdes el anzuelo y te compras. Es fruta venida de África o de América, que se ha cosechado verde para que pase un mes en un barco. Tiene azúcar, mira, y poca cosa más. Y entonces, cuando finalmente llega la temporada de la fruta de aquí, ya estás aburrido de comer de allí y encima la de aquí es más cara.

Mientras leía una noticia sobre el outfit acertado de una de las dos hijas de Letizia –que cada día parece que aumentan de tamaño, mientras que ella parece disminuir– me ha aparecido un anuncio. El texto, en castellano, decía así: “¿Te hace gozar cuando aciertas con sus gustos en la mesa? Imagina cuando también aciertas en la cama. Goza lo que te hace gozar”. Se trataba de los preservativos de la acreditada marca Control, con ácido hialurónico (que mantiene suave y joven la piel).

Como que hablamos de la raza humana, era cuestión de días que leyéramos que en Ceuta los juzgados ya “han recibido media docena de denuncias por agresiones sexuales vinculadas al contexto de llegada irregular”. Cuatro o cinco niñas menores de 14 años “han sido atendidas de urgencia por servicios sanitarios a causa de posibles abusos” y el ministerio de Igualdad y el gobierno local “han activado protocolos de seguimiento y apoyo a las víctimas”.

Una peña de Sagunto ha editado un cartel, como reclamo de las fiestas municipales, con el dibujo de una mujer risueña que está siendo penetrada por un toro y un lema que lo ilustra: "Un agujero es un agujero; para una tarde está bien". El portavoz de Vox del Ayuntamiento se ha hecho una foto con la camiseta estampada con el cartel y su partido lo ha difundido en la red, porque “es un orgullo” —traduzco— "ver cómo los vecinos mantienen viva la identidad, el esfuerzo y la unión que caracterizan nuestro municipio". La Coordinadora Feminista del Camp de Morvedre ha denunciado el cartel por ser "claramente denigrante" y atentar "contra los derechos de las mujeres".

En el ARA, un reportaje sobre los jóvenes que malviven en Ceuta, venidos de Marruecos, nadando, da la palabra a un joven, que “no quiere volver a Marruecos, donde asegura que es imposible ganarse la vida. Que el sueldo en su país es bajo”.

Quizás sí que esperar la lluvia es de viejos, pienso, mientras espero la lluvia (la “precipitada lluvia, impensada”, que decía el valenciano). Afuera se oyen unos truenos continuados, que parecen el zumbido de los aviones, porque no se interrumpen, y no hace sol. Llevan tres meses que no llueve, y ya no recuerdo si entonces, cuando era pequeña, cuando los viejos decían que llevaban tanto y tanto que no llovía, había pasado tanto tiempo como ahora. Los niños, entonces, queríamos la lluvia para llevar el canguro (como una riñonera) y las katiuskas. Como los de ahora, no queríamos paraguas. El paraguas, como esperar la lluvia, era de viejos.

Cuando decimos “necesitamos a los inmigrantes porque hacen los trabajos que nosotros no queremos hacer”, yo no me siento cómoda. Los trabajos que nosotros no queremos hacer se ve que son siempre limpiar. Alguien te dice que prefiere prostituirse a limpiar y cuidar ancianos (a los cuales hay que limpiar). Yo quiero no “necesitar” inmigrantes. Quiero que la sociedad pueda acoger inmigrantes de manera que hagan todo tipo de trabajos. Mi modelo es la literatura inglesa. Kazuo Ishiguro, Hanif Kureishi, Vikram Seth, hijos de inmigrantes y autores brillantes en la lengua de acogida, forman parte del dream team de las letras británicas.

El hombre, que va con camiseta imperio y pantalones cortos, empuja la silla de ruedas con un gesto medio avergonzado, medio contrariado. Queriendo y sin querer, hace un movimiento brusco para subirla a la acera. La mujer que va sentada, en bata de verano, que lleva una barra de pan (de esas de horno que no tiene obrador) en el regazo, se sobresalta, como un pez en la sartén, del sacudón. Su gesto es voluntariamente exagerado. Las dos manos las tiene torcidas. No las puede usar. Las lleva delante de los pechos, simétricas, como si fuera un perro de dibujos animados. Tiene los ojos tan tristes que nadie puede aguantarle la mirada sin apretar la boca como una tortuga.

La mayoría de los muertos de los sucesos de Ceuta son adolescentes marroquíes o subsaharianos que respondieron a una llamada de las redes, una llamada como un juego o una apuesta. ¿Quién los empujó, quién los enardeció y animó? ¿Qué buscaban? ¿Qué buscaban el o los que hicieron la llamada, tan eficaz?

Ayer una foto, y hoy, otra. Jóvenes, de entre catorce y veinte años –yo diría, adolescentes–, todos en el agua, de pie, llegando a la playa, ya tocando la arena. Todos van con peinados a la moda, de esos de dos capas, como los de los futbolistas. La mayoría van sin camiseta y muestran cuerpos delgados y fibrados. Los que sí que llevan una la han “decidida”. Son camisetas (mojadas, claro) con un dibujo, un lema, una foto. “Si muero, que me encuentren bien vestido”, deben haber pensado. Hay uno que lleva una con el logotipo de los Lakers. Otro, la equipación del Real Madrid. Algunos todavía llevan el neumático puesto, que les decíamos ayer. Un neumático que quiere ser de broma: la imitación de la rueda de un camión. Dos de ellos, y es curioso, llevan las chanclas en las manos, puestas como si las manos fueran pies. Quizás les ayudaban a nadar. Quizás las querían conservar, fuera como fuera, para no ir descalzos por la ciudad cuando llegaran. “¡Esto es muy importante; los zapatos os salvarán de la policía!”, les debieron decir los de las mafias. Hay uno que lleva el móvil en la mano y parece que esté haciendo una foto. Quizás lo mantuvo bien alto todo el rato o lo protegió con papel de plata. El móvil nos muestra Europa hecha reel, pero también es la conexión con los que se han quedado.

Decenas de miles de personas, dice el ministerio del Interior, han nadado la distancia que separa una orilla y la otra de la frontera y han conseguido llegar a Ceuta, la teórica Europa. De entre todos, decenas se han ahogado. Que hacer kilómetros nadando es peligroso te lo dice hasta la inteligencia artificial, que te da siempre la razón.

Hablemos de las pruebas PISA, después de este error que deja Cataluña (afortunadamente) fuera de comparaciones. Para evaluar el nivel –o si no quieren nivel, competencias– de los alumnos, de cada comunidad se eligen los institutos, y una vez elegidos los institutos, los alumnos, tal como cuando se hacen encuestas políticas. Porque en las encuestas, en los muestreos, no vale aquello de “España es una y no cincuenta y una”.

Leemos en el ARA que los trabajadores de atención al visitante de la Sagrada Familia hacen huelga para denunciar unas condiciones climatológicas y laborales "extremas". Se ve que muchos acaban la jornada laboral en el dispensario, por golpes de calor, deshidratación y mareos. Dice que hacen una jornada de 11 horas “sin poder sentarse” y piden “ventiladores de mano y vestuario adecuado”, entre otras medidas. Responsables del templo ya están instalando parasoles y puntos de agua fresca por donde pueden, se ve.

Hoy, en el ARA, hay una noticia sobre Sanna Marin, la primera ministra finlandesa que dejó la política por haber ido, en 2021, a una discoteca a pesar de haber estado expuesta al coronavirus y, sobre todo, por haberse divertido en una fiesta en su "residencia oficial". Hace pocos días, también en el diario, salía otra primera ministra, la de Japón, con un nombre de fuentes similar, Sanae, y un comportamiento del todo opuesto: hizo público que duerme pocas horas. En X escribió, no hace mucho, que había podido dormir "cinco horas de sueño completas por primera vez en mucho tiempo. Desde que asumí el cargo de primera ministra, dormir entre una y tres horas ha sido lo habitual". (permítanme este "lo", lectores, por motivos de coloquialidad.)

“Voy a Catalunya Ràdio, a Diagonal-Beethoven”, le digo, de memoria, al taxista. Cualquier taxista que haya hecho el examen de taxista sabe dónde está esa emisora o, si no lo sabe, sabe identificar las calles que le he dicho. El hombre me mira y no hace ningún gesto. “Allí, en el Via Veneto”, le digo, pues. Porque el Via Veneto es también el restaurante que conocen todos los taxistas. Abre más los ojos. No dice nada. Entiendo que no sabe qué le digo, pero como no habla, no sé si es que ignora la dirección o el idioma en que le hablo. “En Francesc Macià”, digo, pues. Aún los abre más.

Leemos en el ARA que el mural de la calle Obradors dedicado al seleccionador español Luis de la Fuente en el Barrio Gótico de Barcelona “ha aparecido vandalizado menos de 24 horas después de que lo pintaran”. La pintura, que es obra del artista Alberto León, enseña –o más bien, enseñaba– al entrenador con la Copa del Mundo después de la victoria de España en el Mundial de fútbol.