Leemos un artículo en el ARA sobre la nueva normativa que impide fumar en las terrazas de los bares, los campus universitarios y los festivales de música. La gran foto que ilustra el artículo, de Júlia González Grego, nos muestra tres seres sentados en una terraza fumando. Estos tres seres, que se intuye que son miembros del colectivo, discriminado, de la guirior, no es lo peor que hacen. Uno de ellos se ha quitado los calcetines (le deben sudar los pies). Con esto quiero decir que si al de los calcetines le viene el camarero y le dice que no fume, se la sudará, si se me permite el juego de palabras veraniego. En los campus y en los festivales de música la cosa será todavía peor. ¿Quién dirá a estudiantes (y profesores) que no fumen en el césped? ¿Quién impartirá justicia? ¿Unos motoristas con unas chaquetas negras donde ponga “Ángeles Vaporesos”?

Leemos en el ARA que el portavoz de Vox en el Parlament, Joan Garriga, y la portavoz del PP, Lorena Roldán, “han pedido este martes que la cámara reciba oficialmente a la selección española de fútbol y homenajee a los campeones del Mundial”, al considerar que se trata de una “alegría compartida” por todos los ciudadanos. Qué suerte tenemos en la vida de contar con estos dos héroes de la política, que, sin querer, se ponen de acuerdo por el bien común, sin pensar en partidismos.

Queremos selección deportiva catalana, claro que sí, como los escoceses, porque es de lógica y porque todo el mundo aspira a un poco de nacionalismo banal. Pero no queremos que la pidan los políticos de un lado, porque duermen a una piara de ovejas, y el tono victimista y los falsos “exigimos” dan más calor. Tampoco queremos que los del otro lado hablen de desacomplejamiento español, porque no puede haber desacomplejamiento español con el heredero de Franco, "Felipe VI" (tal era el nombre que lucía en la camiseta con la que vio la semifinal, de manera tan triste) en el trono. "Desacomplejamiento" significa lo de siempre, ya se hable de fútbol, de trenes o de dieta mediterránea. Unos tienen que poner la pasta y los otros reciben la estrella Michelin. Querría que las selecciones las pidieran los clubs, los jugadores, los socios de estos clubs. Los que cantarían "Els segadors" con fervor, porque tiene letra, que el himno español no tiene. Y no tiene por una razón: “antes” tenía. En España todo viene de antes.

Me gustó mucho ver a los cuatro miembros de la familia real en un sofá, vestidos con la nueva equipación de la selección española de fútbol, viendo el partido de semifinales y abrazándose de vez en cuando. ¿Entiendo que debía ser la sala de estar de su casa? Un bar no era. No invitaron a amigos, que es algo que se hace cuando eres el que tiene la tele grande y pagas plataforma. Entiendo que los amigos (de las dos hijas o del matrimonio) debieron preferir bajar al bar. Se entiende muy bien. En el bar, hay algo para picar y beber, y, si todo va bien, tienen aire acondicionado. En cambio, en casa de los Borbón no había ni un triste platito de patatas rubias o de cacahuetes ni una lata de lúpulo, solo unos quesos con una dramática fresa encima. De ventilador no se veía por ningún lado. Quizás era de techo.

Como era de esperar, el TJUE ha avalado la amnistía a los represaliados políticos catalanes, que fueron acusados de terrorismo (por unas ollas con sulfato para las plantas o porque era a “el ambiente”) y de malversación (porque durante el referéndum gastaron luz de las escuelas y papel de váter). La reacción de los políticos ha sido muy diferente, según el color. El PP catalán ha hecho salir a Lorena Roldán y ha escondido los cuadros de más arriba. Junts ha sacado a Gonzalo Boye y a Turull, no a Puigdemont. Illa, desde el Palau, ha hecho una declaración institucional en catalán, castellano e inglés. Esquerra ha sacado a Junqueras, que ha dicho que tenía ganas de abrazar a Puigdemont o en Girona o en Barcelona. En cambio, Rufián, en X, ha dicho, después de celebrarlo, que “El PP y Junts hablan, pactan y votan como nunca”.

María, nuestra sabia de hoy, tiene 89 años, pero parece que tiene muchos menos (luego veremos que todos los miembros de su familia parecen mucho, mucho más jóvenes). Ahora, tiene una afectación en la vista, y casi no ve, pero, aun así, cocina. “A mí siempre me ha gustado mucho cocinar, pero, claro, he tenido que ir dejando muchas cosas, porque no veo. Tengo una lámpara de pie muy grande, flexo, ¿se dice? Y la meto dentro de la cazuela, para ver, pero ya ni con esa veo. Entonces, uso mucho la nariz, para los asados. Cuando veo que huele digo, “esto ya está hecho”, y con la brasa igual. Antes lo hacía muy diferente, usaba la cazuela, pero ahora no, porque tengo miedo de quemarme, porque no la veo. Y lo hago como puedo..., pero bueno, me las arreglo. Y están encantados en mi casa”.

La autora viene de una comida en el Ayuntamiento, donde le han regalado un libro de Colm Tóibín (el de homenaje a Barcelona) en una bolsa negra, corporativa. Tiene que ir, enseguida, a la librería La Central a explicar, junto con Ignasi Aragay, del diario, “Cómo se escribe un artículo”. Como tiene el tiempo justo, y le hace falta, antes de explicar cómo se escribe un artículo, enviar el que ya ha escrito, entra en un Starbucks. Pide un café de esos que cuestan como un gramo de trufa o de fentanilo y cuando le piden el nombre –siempre se los inventa para hacerse bromas en solitario– dice: “Pilar Rahola”. El otro día dijo “Raffaella Carrà”.

“Ha muerto el Tito”, dice una de las señoras que –es muy divertido de ver– juegan al bridge en esta pastelería, medio elegante, medio decadente, de las que tienen bocadillos fríos de carne empanada, envueltos, y esos sándwiches en forma de triángulo, de los que toman, a la hora del té, los protagonistas de La importancia de ser Frank.

El Tribunal Supremo español dictamina “que no se puede excluir el uso del castellano en la rotulación de los centros docentes” sostenidos con fondos públicos. En la sentencia, pues, se anula todo un apartado del documento de organización y gestión de los centros educativos (aprobado por el Departamento de Educación en julio de 2022) que decía que “la rotulación de los espacios del centro es en lengua catalana, occitano en Aran y en lengua de signos catalana si corresponde”. Lo anula (y nos demuestra, pues, que lo que se pueda dictaminar desde un gobierno no sirve para nada) a causa de un recurso que presentó la Asamblea por una Escuela Bilingüe, y que el alto tribunal ha “estimado”. Digo “estimado”, porque así se dice en lenguaje jurídico, pero no me perturba la polisemia que se da en esta lengua nuestra.

El imprescindible y querido Àlex Gutiérrez explicaba, en Pareu..., que hay una campaña de boicotcontra la adaptación de la Odisea de Christopher Nolan porque Helena de Troya será interpretada por una actriz negra, Lupita Nyong’o. Hemos visto la serie Los Bridgerton, ambientada en el siglo XIX, donde hay actores de diferentes razas haciendo de personajes de la alta sociedad, en un período en que esto no era así. La serie cuenta con actores que están buenísimos, de todas partes del planeta, lo que permite la venta a los cinco continentes. Hemos visto Hamlets protagonizados por mujeres, que es un cambio mucho más sustancial que la raza.

Esta cronista siempre odió la canción aquella de Sabina que figuraba que estaba basada en hechos reales, Pacto entre caballeros, en la cual el cantante explicaba en primera persona que una noche unos ladronzuelos muy jóvenes le robaron. “Súbrenos un poco”, le dijeron, de modo que eran heroinómanos, y le robaron –todavía se contaba en pesetas, el año de estreno de la canción– “diez quinientas” y “un reloj de pulsera marca Omega”. Era una marca “buena”, pero no sé qué pensaría la Shakira. El caso es que los chicos lo reconocían: “Te pareces al Sabina ese que canta”. Entonces, se lo llevaban de fiesta al puticlub, se drogaban con él y le devolvían las pertenencias al final de la noche.

Llamo a mi amigo Jordi Crusellas, que hace uva para la cooperativa de Artés, en Bages, cuando me llega que se ha declarado fuego en su zona. Me contesta, alterado, desde el tractor, y me envía, de inmediato, un vídeo de las llamas lamiendo su viña de picapoll. La viña ha hecho de cortafuegos. Y así pasó en los incendios del Empordà de hace unos años, también: las viñas (la Garbet, de Peralada, las de Anna Espelt...) fueron cortafuegos naturales. “Me he quedado parado”, me explica más tarde, con un poco más de calma, “de cómo las llamas han saltado la viña y han seguido por el otro lado. Gracias a la viña, el fuego no ha sido tan virulento y agresivo”.

Yendo en dirección a Catalunya Ràdio abajo, desde los Ferrocarrils, por los callejones, más estrechos que los del Eixample, que cruzan la calle Muntaner. Caminando por la acera, una bocanada de aire caliente se me propulsa hacia las piernas. Y otra. Y otra. Primero no lo entiendo. Parece una sauna, de esas de gimnasio, cuando se pone en marcha. Entonces, sí. Son las salidas de los aires acondicionados de los bloques de pisos y las tiendas, unos aparatos que me imagino como dragones furibundos. La calle por donde paso, por mor de la confortabilidad térmica de los interiores –confortabilidad que envidio y aplaudo– es como una olla hirviendo. Todo este calor que vomitan los dragones bramadores debe calentar un grado o dos la temperatura de la calle. El otro día, en el ARA, decían que el calor va por barrios y que los barrios pobres sufren más, por estrechez, ventilación… Pero no tuvieron en cuenta que en los barrios ricos y con muchas tiendas de ropa hay aires acondicionados, y si hay aires acondicionados en los interiores, hay más calor en los exteriores, porque hemos llegado a la Luna, pero no hemos ideado un buen sistema para expulsar el aire caliente. Y se da la paradoja, pues, que cuanto más cambio climático, más aires acondicionados necesitamos, y cuanto más aires acondicionados necesitamos, más cambio climático, y cuanto más cambio climático…

Cuando me imaginaba que el amor era eterno y que todas las parejas envejecían cogidas de la mano, no solo las delicadas, dulces y admirables, y que se podía hacer como las de aquella canción que tanto me gustaba (“nunca dormiremos en camitas separadas”), el trabajo de primer ministro y esposa, o el de reina y consorte, viajando por el mundo, yendo a actos aburridos, me parecía divertido. “Qué rollo, hoy iremos a inaugurar tal cosa”, pensaba que se debían decir, listos, porque sabían que habría un “vestirse” para el trabajo, hacerlo, darse golpes por debajo de la mesa del banquete e ir al hotel, finalmente, por la noche. Decirse “peor es trabajar”.

Llego a plaza España a las dos, con los Ferrocarriles de la línea de Manresa, y la gente, que vuelve de Montserrat, se precipita a las escaleras mecánicas. Salimos a la calle. Bofetada de aire caliente. El calor solar es tan intenso que respiras y te parece que te entra el bochorno en los pulmones. La imagen de la plaza es del todo diferente, porque las calles están cortadas por el Tour de Francia, que pasará por allí, camino de Montjuïc. Dos hombres y una mujer, vestidos de amarillo-voluntario, se esperan bajo la sombra, debilísima y única, de una marquesina. Me regalan un mapa que dice: “Grand Départ Barcelona 2026”, con el subtítulo, “Todo lo que tienes que saber para disfrutar de la 113 edición del Tour de Francia 2026”. Me explican que sobre las cinco está previsto que pasen los ciclistas del Tour, y que antes habrá una comitiva publicitaria. Como he llegado temprano, que la cronista sigue siempre los consejos de Kapuscinsky, entro al centro comercial con la idea de comprar una libreta y un bolígrafo y sobre todo la de obtener las frigorías necesarias. Oh, aire acondicionado, te dedicaría una oda.

A la Melero entrevistaban los restauradores de la zona de la Sagrada Familia. Se quejaban del hecho de que ya tuvieron que cerrar por la visita del Papa y que ahora lo tienen que volver a hacer por la vuelta ciclista. Hablaba una representante de La Piazzenza, que es aquel local –he hecho un bocado placentero muchas veces– donde tanto te puedes comer una pizza, como una ensaladilla, como tortilla de patatas... También el dueño de un local de hamburguesas. Todos pagan un alquiler altísimo, por estar donde están, y un día sin facturar les perjudica. Se entiende.

La consejera de Territorio, Sílvia Paneque, ha presentado el “primer Plan de Servicios Ferroviarios de Cataluña”, que dice que ordenará y reorganizará el sistema ferroviario (y de rebote la salud mental y la vida familiar del estimado Antonio Carmona). Leo que pondrán más trenes, que doblarán los kilómetros de vía, que repensarán “los horarios, las rutas y las frecuencias de Cercanías, de media distancia y de alta velocidad”, y que quieren implantar "unos horarios regulares y repetitivos, fáciles de recordar para el pasajero, junto con la mejora y el incremento de frecuencias en toda la red”. Y a todos nos parece muy bien que hagan vía. Y que pongan trenes, sí. Ahora bien, que quieran –como plan– implantar unos horarios repetitivos y fáciles de recordar para el pasajero a mí me mantendrá erotizada de arriba abajo hasta que me den la tarjeta rosa.

Con ánimo refrescante, mientras leo el ARA en línea, me detengo en la publicidad de un aire-acondicionado-que-no-es-exactamente-un-aire-acondicionado llamado Epi-cooler. Como no lo venden en las tiendas de ventiladores (que están haciendo agosto y julio) sino que solo lo venden por internet, te explican un montón de cosas que te lo hacen irresistible por si eres de aquellos que aún quedan que quieren ir a la tienda. Tiene “un soporte de pared incluido con tacos y tornillos” y un enchufe estándar (¡ojalá las sequías!) de la marca o quizás modelo Schuko (1,8 m). Y ya iba a pedirlo sin justamente encomendarme al Espíritu Santo, cuando he leído que también tiene un “Manual en español (comprensible también para personas mayores de 70)”.

Leo una entrevista “con sustancia”, de las de Trini Gilbert en el ARA, en la truchería Flash-Flash, con Karin Leiz, diseñadora y escritora, viuda del fotógrafo Leopoldo Pomés, que fue cofundador del restaurante. La que es madre del querido Poldo Pomés dice: “Aprendí a cocinar yendo a mercado y escuchando lo que la gente decía”.

El otro día, en una reunión social (la llaman baby shower y desde entonces no he podido dormir), había una madre con un niño pequeño en el cochecito. Estaba a mi lado, de modo que pude ver cómo miraba, todo desdichado, reels infantiles en el teléfono móvil de ella (un teléfono del tamaño de una rebanada del medio de una hogaza de pan de payés). Para evitarme la visión de la criatura haciendo pasar, con los deditos, ranas perturbadoras con acento de narco, le hice una broma. Las bromas que se hacen a la chiquillería. Entonces la madre me miró, condescendiente, y me dijo: “Serás una buena abuela”. Si mi hija hiciera una broma a la misma criatura o le dijera cosas, la interfecta no le diría: “Serás una buena madre”.