¿El contexto patriarcal anula o condiciona la capacidad de decisión de las mujeres? ¿Si lo hace, cómo y por qué? Esa incapacidad –si es que la asumimos– ¿es inherente en todas las mujeres, o existen diferencias? ¿Dónde empezar a poner límites? ¿Cómo ha contribuido la ficción a distorsionar la idea de consentimiento? En esta pieza coral, seis opinadoras exploran la (im)posibilidad o la dificultad de decir que no de las mujeres y las rendijas abiertas a través de las cuales se puede operar para revertir esta desigualdad.

Cuando yo era pequeña, no me gustaba el fútbol. 

No, Jada Pinkett-Smith quizás no podía defenderse ella sola. El motivo: la misogynoir.

Cuando yo tenía nueve o diez años y asistía a la primaria, había una serie de cánticos para meternos con los compañeros y las compañeras con quienes teníamos alguna desaveniencia. Recuerdo dos principalmente: “botellita de Jerez, todo lo que digas será al revés” y “botellita de vinagre, todo lo que digas será para tu madre”. Y entre estas dos frases podríamos resumir lo que ha pasado durante los últimos días con el tema de Rigoberta Bandini, su canción, el Benidorm Fest y Chanel… es más, podría acabar esta columna aquí, invitando a quien me lee a imaginar que le saco la lengua o le hago alguna mueca similar porque más o menos ese ha sido el nivel generalizado de discusión. ¿Cuándo perdimos la capacidad de debatir?

Imagina que tienes unos 18 o 20 años. Imagina (sé que es difícil de asumir esto como verosímil) que de repente el mundo entero se detiene por culpa de una pandemia mundial causada por un virus. Imagina que, para empezar, te pasas varios meses sin más círculo social que tu familia. Sí, sí, les quieres, nadie lo pone en duda, pero son las únicas personas a las que ves en una etapa en la que, además, uno de los factores más importantes de tu definición como persona es la diferenciación con ellos y ellas.

Hace un tiempo, una amiga me dijo que el problema de la cantidad de información que tenemos a nuestro alcance es que nos crea la sensación de saber demasiado de todo, pero, a la vez, tendemos a no profundizar en los temas. Así, este verano hemos pasado de ser expertas en deportes olímpicos a hablar de Afganistán como si fuera parte de nuestra cotidianidad. Defiendo (por supuesto) la libertad de expresión, pero también me parece peligroso que cualquiera pueda decir su opinión en cualquier caso. Me explico.

Querida Simone, te escribo como mujer afro, como mujer que se exige demasiado, como mujer que se ha lesionado como tú, y te escribo como madre. Te escribo para darte las gracias por poner la lente de aumento a una realidad que, desgraciadamente, sigue siendo tabú. Las lesiones mentales existen, y son lesiones. 

Ibrahima y Makate ahora llevan capa de súper héroes. Hace unos días no, hace unos días eran unos parias que no le importaban a nadie, ni a las bolsas de empleo, ni al Estado, ni al sistema burocrático migratorio. Ibrahima es el chico senegalés que intentó salvar a Samuel Luiz de la paliza mortal. Makate intentó ayudarlo tras el segundo ataque. Ambos están en situación de irregularidad migratoria. Pero hoy son súper héroes (en esto estamos de acuerdo) y el gobierno español va a concederles los papeles.

La semana pasada asistí a la inauguración del Festival Grec 2021, dedicado a África y a la afrodescendencia. La obra inaugural, Carrer Robadors, tiene en su elenco a cuatro actores arabodescendientes por primera vez en un espectáculo inaugural de producción propia del Grec. Lo celebro. Mucho. No solo por la apertura que significa hacia la presencia de cuerpos diversos en escena, sino porque el trabajo que hacen los intérpretes es maravilloso. Mi enhorabuena por la calidad de vuestra presencia, vuestro talento, rigor y entrega. Moha Amazian, Ayoub El Hilali, Mohamed El Bouhali, Abdelatif Hwidar, estoy a vuestros pies. Julio Manrique, gracias por esta parte de la conquista.