Quería hacer una crónica de la presentación de la nueva novela de Laetitia Colombani, Un día sin mujeres (La Magrana / Salamandra, 2026), sin utilizar el verbo trenzar. Lo intento varias veces y lo dejo estar. No es que tenga prisa por sacarme de la manga el as de La trenza para engancharos al artículo, pero es que tengo que usar el símil de tejer y trenzar porque la autora vuelve a aquella estructura con la que encontró el éxito. Explico el éxito: Colombani publicó hace casi diez años su primera novela, La trenza, que fue un fenómeno global inmediato y que, con 8 millones de ejemplares vendidos en una cuarentena de lenguas, le cambió la vida.

Con cada premio que ha recibido Sala Augusta seguido de Lengua materna, el último libro de Sebastià Alzamora (Llucmajor, 1972), el autor mallorquín no ha dejado de preguntarse por los motivos que lo habían hecho posible. "Pienso en ello constantemente, pero no acabo de explicármelo", admite con una sonrisa, rodeado del jurado del premio Lletra d'Or, uno de los más veteranos del sector literario catalán. Es el quinto reconocimiento a obra publicada que Sala Augusta ha recibido desde que Edicions Proa lo publicó, en mayo de 2025. Primero llegó el Premio de la Crítica de la Asociación Española de Críticos Literarios. Unos meses después ganó el premio Josep Maria Llompart, que otorga la Associació d'Escriptors en Llengua Catalana de las Islas Baleares. Le siguió el Premio Crítica Serra d'Or de poesía y, semanas antes del Lletra d'Or, mereció el Premio Nacional de poesía "por su capacidad de transitar, con idéntica genialidad, desde el lenguaje arrebatado de la denuncia histórica hasta la delicadeza del espacio doméstico".

Hace un año y medio, Mariana Enriquez (Buenos Aires, 1973) dejó Argentina y se instaló en Launceston, al norte de la isla de Tasmania. Antes de marcharse del país donde había nacido, crecido, trabajado y, finalmente, triunfado con novelas como Nuestra parte de noche (Anagrama, 2019), Enriquez necesitó hacer balance de los autores que la habían marcado a lo largo de casi cuatro décadas de lectura obsesiva. "Mientras terminaba aquel libro, Archipiélago [Ampersand, 2025], mi biblioteca viajaba en barco desde Buenos Aires, y se podría haber perdido para siempre –recuerda ahora desde Barcelona, con un nuevo ensayo recién publicado, Conversación con la oscuridad (Páginas de Espuma, 2026)–. Durante unos días fantaseé con la idea del naufragio: habría abierto una etapa de duelo inevitable, pero a la vez me habría obligado a empezar de cero una nueva biblioteca".

No querría de ninguna manera ponerme en la piel de ninguno de aquellos autores o autoras que triunfan con el primer libro publicado –no sueño con resucitar como Carmen Laforet–, porque las expectativas generadas son tan altas que es muy difícil no fracasar. Aunque el éxito que la escritora Alana S. Portero (Madrid, 1978) obtuvo con su primera novela, La mala costumbre, fue más que justificado, ahora la publicación de la segunda, Cosamala, la pone en una tesitura complicada. ¿Revalidará la autora su triunfo o se estrellará?

"La primera novela de Laura Galve despliega con inteligencia y audacia la historia de una chica que nos cuenta, en primera persona, un trozo de adolescencia marcado por el abandono de la madre y la convivencia con un padre adicto al alcohol". Con estas palabras presenta Mariana Enriquez, presidenta del jurado del premio Diana Zaforteza, dotado con 20.000 euros, la obra ganadora de la tercera edición del galardón, Dime, niña bonita, que Galaxia Gutenberg pondrá en circulación el 4 de noviembre. Su autora, Laura Galve (Barcelona, 1996), ha combinado el periodismo y la comunicación cultural antes de ejercer de ojeadora literaria. "Entre un trabajo y otro he ido buscando huecos para escribir esta historia, y no me ha sido fácil por dos motivos: porque no encontraba el tiempo y por la materia del libro", reconoce Galve.

Hay novelas que se nutren de crímenes reales espeluznantes y, al narrarlos, los vuelven a poner sobre la mesa para mostrar el horror que sufrieron las víctimas. Cosamala (Seix Barral), de Alana S. Portero (Madrid, 1978), va un poco más allá, porque trasciende la denuncia a partir de la recreación y la transformación, gracias a una prosa de una belleza precisa e inquietante, de un episodio de la Guerra Civil española vivido en Guillena, municipio situado a unos 20 km al norte de Sevilla. Un episodio que todavía ahora sacude a todo el mundo que tiene noticia de él, tanto por la brutalidad como por la proximidad cronológica del descubrimiento.

Hace unos días, Sílvia Pérez Cruz, al aceptar el Premio Nacional de Cultura, terminó su discurso de aceptación diciendo que si cuidamos la cultura, la cultura nos cuidará a nosotros. Me pareció que ya se lo había oído decir en alguna otra ocasión, y lo encontré muy acertado: cuesta pensar en alguien que pueda afirmarlo con tanta convicción, y a la vez con tanto sentido. Solo hace falta evocar una de las canciones de Sílvia, o cualquiera de sus conciertos, o incluso su forma de hablar, de moverse, de actuar, para ver que, ciertamente, se toma su oficio como un acto de cuidado. Y de responsabilidad, también. Lo dice Mireia Sallarès, eso, que tener una idea es tener una responsabilidad, y me gusta cómo resuenan ambas ideas juntas porque, más allá de la cosa política o de la dimensión social de la creación en términos de manifiesto o de reivindicación, hay una acción política en el gesto de escribir (poemas, canciones, ideas, arte...) que trata de una intención política más delicada y sinuosa, diría, más sutil y quizás imperceptible, que es la de cuidar y la de tener responsabilidad.

Ya hace unos cuantos años que los lectores catalanes podemos degustar la prosa meticulosa, introspectiva y alucinada de Mircea Cartarescu (Bucarest, 1956). Si Periscopi publicó Solenoide (2017) y la trilogía Cegador (2018-2022), novelas traducidas por Antònia Escandell Tur, gracias a la editorial mallorquina Lleonard Muntaner y al traductor Xavier Montoliu Pauli han llegado los volúmenes de relatos de Por qué nos queremos las mujeres (2016), los poemas de Nada (2018), una extensa e imprescindible antología de sus Diarios (2024) y, ahora, Travesti, que según el autor rumano fue "el inicio de todo lo que ha venido después". Esta novela breve, publicada en rumano en 1994, presenta a un escritor de 34 años que con la voluntad de salir de la crisis en la que se encuentra rememora el verano de adolescencia que pasó en unos campamentos donde el contacto con la naturaleza, la música y las indagaciones en la propia sexualidad le cambiaron la vida.

A finales de septiembre se produjo en Francia un escándalo que ha hecho tambalear el mundo editorial y cultural. La novela que lideraba las ventas en la rentrée literaria –la mayor parte de la narrativa de ficción se publica justo al volver de las vacaciones estivales– parece que no la ha escrito su autor, Thélyson Orélien, él solo, sino que se debe sobre todo a la inteligencia artificial. 

Un ladrón genial, de Cristina Ros, ha sido la obra ganadora del Premio El Vaixell de Vapor de la Editorial Cruïlla, referente cultural de la literatura infantil y juvenil en lengua catalana. El galardón en literatura infantil, dotado con 6.000 euros, se ha entregado en el Salón Mezza del Hotel Icon de Barcelona. Por su parte, el Premio Gran Angular 2026, destinado a la literatura juvenil y que este año celebraba la 36.ª edición, ha quedado desierto.

Me pregunto qué es lo que me gusta tanto de este narrador, uno de mis escritores predilectos. ¡Nunca me ha decepcionado ninguno de sus libros! Tanto da si lees una novela como una recopilación de relatos: el estilo es inconfundible (frase corta, afilada, elegante; observaciones psicológicas muy penetrantes, siempre sutiles). Pero el estilo de Patrick Modiano también es inconfundible y, a mí, el francés me interesa más bien poco. Las situaciones narrativas de Peter Stamm –la ambientación, los espacios en los que discurre la acción o el pensamiento– me resultan muy atractivas: pero también lo son las que se inventan Jonathan Franzen y Eider Rodríguez, pongamos por caso, y a mí los libros de estos dos autores, bien notables, no me conmueven tanto como los del suizo.

La noticia de que la poeta Anne Carson ha sido galardonada con el Nobel tiene un punto de profecía autocumplida: así como algunos Nobel recientes (como la también poeta Louise Glück, como Annie Ernaux, como Han Kang o como el de justo la edición anterior, László Krasznahorkai) constituyeron ligeras y agradables sorpresas, el de Anne Carson brilla por su contundencia. “Ah, claro, Anne Carson”, deben haber dicho los muchos miles de lectores de sus versos en todo el mundo. Cuando digo que los antes mencionados fueron “ligeras y agradables sorpresas” quiero decir que no eran del todo inesperados: figuraban en “las quinielas” del Nobel, en las listas de autores candidatos a recibir el galardón, pero tal vez en lugares menos visibles de estas listas. Anne Carson no: Anne Carson ya hacía años que estaba entre los nombres que las encabezan, y no está fuera de lugar imaginarla, en los últimos años, esperando la llamada de la Academia Sueca. Un poco como Paul Valéry, que estuvo entre los candidatos doce o trece años seguidos, y cada año, cuando llegaban las fechas del Nobel, se iba a dar largos paseos para desahogar los nervios. Murió sin recibirlo, justamente el año en que los académicos suecos se habían decidido –dijeron– a dárselo. Anne Carson ha declarado que ella también saldrá a pasear por el bosque, pero en su caso “para no tener que contestar al teléfono; después, disfrutaremos del silencio”.

Hace más de medio siglo que Colm Tóibín (Enniscorthy, 1955) leyó a su primer Henry James (Nueva York, 1843 - Londres, 1916). "Acababa de cumplir los 19 años, y entré en aquel mundo tan particular con Retrato de una dama –recuerda ahora–. Fue en verano, y lo descubrí por placer, sin que nadie me lo recomendara o exigiera como lectura curricular universitaria. Me interesó tanto que fui leyendo el resto de su obra durante los años siguientes, y después la releí, y acabé escribiendo muchos artículos sobre ella. Desde Retrato de una dama, nunca he dejado de tener presente a James".

Quizás porque "todo el mundo miente en un momento u otro" –según afirma Jean-Luc Nancy en La vérité du mensonge (Bayard, 2021)–, la verdad está en una crisis permanente. Esta crisis se ha agravado durante las últimas décadas por el final del relato único propugnado por la posmodernidad, la multiplicación de la capacidad de impacto y la transmisión de mentiras a través de las redes sociales, que se han convertido en uno de los grandes trending topics de nuestro presente, y la expansión preocupante de las falsedades que puede transmitir la inteligencia artificial.

Sucede pocas veces que una novela subyugue literalmente a sus lectores, quiero decir que durante unos días la vida pase a girar en torno a la atención que dispensamos a la lectura de una historia de ficción. Y que después, una vez acabada la lectura, pase a girar en torno al impacto que la novela nos ha dejado, de las emociones que nos ha hecho sentir o de las ideas que nos ha convocado, o hecho nacer, dentro del pensamiento. Esto me ha pasado recientemente con Antes de que venga la oscuridad, de Fausto Puerto Quetglas, que acaba de salir publicada por Angle Editorial. Me ha pasado, además, dos veces: cuando la leí en forma de original, hará un año, y ahora que la he releído ya como libro editado. El autor, no me esconderé, es un buen amigo mío, pero créanme que esto es del todo irrelevante: la novela sería magnífica igualmente aunque Puerto Quetglas y yo no nos conociéramos de nada, como es posible que les pase a muchos de ustedes, salvo que sean clientes de la librería Món de Llibres, de Manacor, que regenta el autor desde hace más de veinte años.

Finalizada la Semana del Libro en Catalán con unas cifras de récord, tanto en lo que respecta al número de visitantes como al volumen de ventas, este fin de semana toma el relevo de las ferias literarias la ya consolidada Liberisliber de Besalú, con un "aforo completo" en las céntricas plazas de Sant Pere y del Claustre de esta turística población gerundense, donde se instalarán puestos de un total de 69 sellos editoriales independientes, y con un denso programa de actividades que buscan fomentar el gusto por la lectura. Para poner su "granito de arena" en conseguir este objetivo, y "ante la preocupante situación que revelan los últimos informes sobre la lectura", Liberisliber se ha propuesto trabajar más allá de la feria de Besalú y ha anunciado la puesta en marcha, para finales de octubre, del recurso digital Lektur.cat: un recetario en el que, de la mano de ilustradores como Dani Torrent o Anna Font, se proponen estrategias diversas y originales para animar a niños y adultos a leer y para guiarles en la elección de lecturas.

Aunque El sur (Les Hores/Anagrama) sea la primera novela de Tash Aw (Taipéi, 1971) que podemos leer en castellano, la obra de este autor nacido en Taiwán, criado en Malasia y emigrado al Reino Unido ha tenido un recorrido internacional remarcable desde hace dos décadas. Con su debut, The Harmony Silk Factory (Harper, 2005; en castellano en Salamandra, con el título de La fábrica de sedas), ya fue finalista al Booker, mérito que ha repetido en dos ocasiones más: con Five star billionaire (Fourth State, 2013) y también con El sur. Traducido a más de una veintena de lenguas (en castellano por Míriam Cano), Tash Aw indaga en sus novelas en el día a día de la clase trabajadora malasia. El sur narra, con una precisión y sutileza remarcables, el despertar sexual de un chico de 16 años en paralelo a la crisis matrimonial de los padres y a la relación con sus hermanas.

En persona, Zadie Smith (Londres, 1975) tiene tanto carácter como los protagonistas de sus novelas. Desde hace años, la autora de novelas como Dientes blancos (2000) y NW (2012) –en catalán en La Magrana– combina la ficción con el ensayo, y esta semana ha visitado Barcelona para presentar su último y frondoso recopilatorio de textos de no ficción, Muertos y vivos (Jande/Salamandra; traducido al catalán por Elena Ordeig Vila). En él recupera artículos publicados en la prensa, prólogos, discursos de aceptación de premios y algún inédito donde combina los apuntes autobiográficos con cuestiones candentes sobre la actualidad, como la adicción a los teléfonos móviles y el resurgimiento del racismo. Smith, que ha compartido una conversación sobre la belleza en el CCCB con el escritor Édouard Louis, lamenta haber accedido a conceder entrevistas después de haber pasado una noche movida. Quizás por eso sus respuestas son breves, aunque no pueden evitar contener, en esencia, una muestra de la inteligencia de la novelista.