Durante mucho tiempo, Gil Pratsobrerroca (Vic, 1996) soñó que quería ser escritor sin saber si saldría adelante. "Siempre me ha gustado mucho escribir, desde pequeño. En la escuela me presentaba a los concursos de Sant Jordi y después se convirtió en una afición. Cuando tengo una tarde libre, a menudo me pongo a escribir. Es un proceso que me relaja: no tengo que pelearme con nadie y yo tomo todas las decisiones", explica el escritor, que con El joc del silenci (La Campana) se ha convertido en uno de los grandes triunfadores de este Sant Jordi. El thriller, con el que debutó en septiembre, ha sido el segundo libro de ficción en catalán más vendido de la Diada por detrás de Regina Rodríguez Sirvent, que ha triunfado con Crispetes de matinada, del mismo sello, y que hace tres años vivió un viaje similar con su primer libro, Les calces al sol.

Estimada Regi, se supone que te tendría que tener rabia, envidia y tirria por muchos motivos. Tu libro Les calces al sol (La campana) y el mío Un cor de neu (La Magrana) salieron juntos aquel septiembre del 2022 y el tuyo, poco a poco pero de manera firme, lo triunfó, y el mío, pues no. Y eso que el tuyo era el primero que publicabas, no como yo que llevo unos cuantos. Encima eres bastante más joven que yo. Y buena gente. Y talentosa y estupenda y currante y persistente. ¡Y estilosa! Según el manual de la buena seguidora del cliché patriarcal debería atragantarme cada vez que leo algo de ti. Pero me pasa todo lo contrario.

El impulso definitivo para lanzarse a escribir, una terapia de autoconfianza, el estímulo para explicar aquella historia que está guardada en un rincón del alma o una actividad creativa para una jubilación activa. El alumnado del Aula de Escritura Vicenç Pagès Jordà del Ayuntamiento de Girona es tan diverso y heterogéneo como las motivaciones que los han llevado a querer escribir. Pero todos, a pesar de los orígenes, las edades o las capacidades diferentes, están tocados por la misma pasión de escribir. ¡Y de leer! Ya que el fundador de la escuela, el malogrado escritor figuerense Vicenç Pagès, no concebía una actividad sin la otra.

¿Podemos vivir teniendo presentes a nuestros muertos sin que nos atormenten, sobre todo teniendo en cuenta que algunos de tan significativos como la hermana mayor o el padre se han suicidado? Esta es una de las preguntas motoras de Una tregua que no es paz, el nuevo libro de Miriam Toews (Steinbach, 1964), que publica en catalán Les Hores con traducción de Octavi Gil Pujol. En manos de muchos escritores, el material autobiográfico que despliega quedaría enfangado en el pantano de los traumas. La autora canadiense, sin embargo, sabe combinar la tristeza y la añoranza con un sentido del humor sorprendente. Tan pronto rescata una anécdota de la comunidad cristiana menonita donde creció como recuerda un episodio familiar divertido del pasado –como el del atraco en Ecuador–, cita algún libro que le ha interesado últimamente o adentra al lector en su realidad actual: la autora se ha hecho construir una pequeña casa dentro de la propiedad donde viven la madre, una de las hijas, su pareja y los dos hijos que tienen.

“Salvador Espriu Castelló, escritor, soltero, de sesenta años, natural de Santa Coloma de Farners [...]. Declara que de ningún modo quiere ser enterrado en el cementerio de Arenys de Mar. Declara además su expreso deseo de que su cuerpo sea incinerado, si las leyes lo permiten”. Son palabras textuales, escritas a mano por Salvador Espriu en lo que es un documento de últimas voluntades, un borrador de testamento, escrito en algún momento entre el verano de 1973 y el de 1974 –nació el 10 de julio de 1913–, redactado en castellano –la ley no preveía otra opción– y dirigido a su gran amigo y abogado Josep Ferrer i Rius.

Por Sant Jordi hay vida más allá de los libros más vendidos, de los fenómenos editoriales y de las tendencias coyunturales. Solo hay que dar una vuelta por una librería con fundamento para comprobar que la buena salud del sector editorial catalán se encuentra en la diversidad explosiva de propuestas y en la calidad y exigencia de muchas de estas propuestas. Elegimos solo diez que creemos que valdría la pena que llegasen a más lectores.

“Antes quería cambiar el mundo. Ahora soy consciente de que no puedo hacerlo. Lo que sí que puedo hacer, al menos, es ayudar una pequeña porción de este mundo insalvable”, explica Quinny Martínez Hernández (Colombia, 1979), poeta, activista y directora de la FILMIG, la Feria Itinerante del Libro Migrante, que celebra la tercera edición del 13 al 18 de abril en Barcelona en diversas sedes, como el Centre Cívic Casinet d’Hostafrancs –donde se ubica el recinto ferial– o las bibliotecas Gabriel García Márquez y Sant Pau-Santa Creu. Todas las actividades de la cita, que incluyen desde coloquios a proyecciones de películas o un concierto de clausura, son gratuitas. El equipo nunca se ha planteado cobrar entrada, porque siguen los principios de la economía social y solidaria.

El millón de euros del primer premio Aena de Narrativa Hispanoamericana ha sido, finalmente, para el libro de relatos perturbadores y distópicos El buen mal, de la autora argentina Samanta Schweblin, publicado por Seix Barral. El galardón, mejor dotado que el Nobel de Literatura y que iguala el premio Planeta, ha sido la guinda de una gala tan fastuosa como extravagante celebrada en el Museu Marítim de Barcelona con cinco performances en directo basadas en cada libro finalista y con la mayoría de asistentes vestidos "con elegancia relajada", según exigía la invitación.

Sabemos que hay viajes que atraviesan geografías y viajes que atraviesan conciencias. En el uno, la mirada fija el destino; en el otro, más profundo y silencioso, el pensamiento evidencia el desenlace del mundo, un mundo oscuro y oculto que se va revelando a cada paso. Extinción es una inmersión en el universo bernhardiano, en un paraje profundo donde la lucidez y el vértigo se confunden. Cuando Thomas Bernhard (Heerlen, Holanda, 1931 - Austria, 1989) publica Extinción. Un hundimiento en el año 1986 ha llevado su escritura hasta el límite. Es su última novela, la más extensa, la más radicalmente cerrada y asfixiante, como una cámara sin ventanas donde el aire se ha ido consumiendo lentamente. Que hoy podamos leerla en catalán es mérito de la traducción de Clara Formosa Plans, y de la apuesta de Quid Pro Quo Ediciones por autores exigentes que enriquecen nuestro espíritu.La obra consta de dos partes: El telegrama y El testamento. A la primera, Franz-Josef Murau, autoexiliado en Roma, recibe un telegrama: “Los padres y el Johannes muertos en accidente. Caecilia, Amalia”. La noticia de la muerte de los padres y el hermano en un accidente banal fruto del azar no le supone aparentemente ninguna gran catástrofe, pero le obliga a volver a Wolfsegg, el castillo familiar, lugar donde el espíritu es destruido con eficacia metódica. El regreso deviene una condena y desencadena una avalancha mental de recuerdos, juicios, insultos, culpas, reproches y odios. Murau se entrega a una retórica obsesiva inextinguible con un único propósito: usar la lengua como herramienta de extinción. Wolfsegg no es solamente una finca rural aristocrática decadente, sino una máquina de destrucción de la mente y de sumisión, donde se cierran a cal y canto las cinco bibliotecas de que dispone, un refugio para cazadores nacionalsocialistas católicos subvencionados. Wolfsegg es Austria misma, con su nobleza caduca y su nacionalcatolicismo opresivo. Cuando Murau decide destruir simbólicamente Wolfsegg, no hay redención, solo el gesto final de un condenado.Hablar para destruir

Murau habla. Habla para destruir. Pero cada frase que quiere liberarlo lo encadena más profundamente a aquello que odia. Y aquí hay que considerar a los personajes. La madre, administradora feroz del resentimiento doméstico, es una manipuladora fanática católica. El padre, un oportunista político, un industrial poderoso y simpatizante nacionalsocialista. Johannes, el hermano, un ser anodino y obediente, destinado a perpetuar la comedia. Y las hermanas Amalia y Caecilia, emblemas de la decadencia familiar, que son copias sin original. Todavía encontramos un cuñado, el fabricante de tapones de botella de vino, un pequeño burgués que con su insustancialidad y debilidad mental se pasea por Wolfsegg durante el sepelio. Por otra parte, tenemos al arzobispo Spadolini, el alto funcionario de la curia vaticana, admirado y odiado, que representa la versión sofisticada e internacional del poder religioso. Un funcionario del espíritu. Por fortuna está el querido y admirado tío Georg, el mentor del narrador, el guía que libera a Morau de este mundo fastidioso y opresivo. Y también Gambetti, el alumno romano del narrador, amigo y único interlocutor. Y María, la poeta brillante, una transfiguración literaria de Ingeborg Bachmann, con quien mantiene una relación de admiración y dependencia. El autor emplea la figura de Gambetti como conversador, pero de hecho no hay diálogo. Bernhard ya había llevado al teatro esta estructura, tanto en Ritter, Dene, Voss (1984)como en Plaza de los héroes (1988), imponiendo una voz central que habla ante presencias que no pueden contradecirla. Extinción, pues, asume la forma de un escenario desnudo, con un solo actor bajo el foco, un foco que quema y no se apaga. Y como siempre, el amasijo de un estilo narrativo inigualable: la repetición obsesiva, el ritmo circular, la frase que retorna una y otra vez sobre la misma herida, convirtiendo la prosa en una música hipnótica despiadada. Una lengua que avanza como una serradora. Esta es la obra más despojada del escritor, la más desprovista de cortinajes narrativos y más próxima al acto de pensar contra uno mismo. Solo una comicidad subterránea, seca y cruel, impide que el texto se hunda en la pura desesperación. Para leer a Thomas Bernhard hay que aceptar una disciplina: renunciar al entretenimiento y soportar la inclemencia de un pensamiento crudo. Porque con él no hay catarsis ni consuelo, solo una forma de claridad terrible, una lucidez feroz que limpia como un ácido y que obliga al lector a examinarse a fondo, sin posibilidad de volver a mirar el origen con inocencia. Extinción, pues, no es una novela para ser amada, sino una obra escrita para abolir el autoengaño.

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La novela Casada y callada (Empúries) descubrió hace tres años la voz potente de Emma Zafón (Llucena, 1987), una escritora con músculo narrativo y mirada propia. Después de aquella novela, nominada al premio Òmnium, Zafón ha vuelto a las librerías con una nueva historia que hace de espejo de las heridas del patriarcado. En La madre (Empúries), Zafón imagina tres hermanos adultos –Roberto, Lorena y Àlex– de una familia de Borriol que ven cómo su día a día cambia cuando la madre, sobre la cual recaen todos los cuidados domésticos, se rompe los brazos y alguien tiene que cuidarla.

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El País Vasco "rural y poligonal" de la década de los 90 resucita en Pleibac, segunda novela de Miren Amuriza (Berriz, 1990) que ha traducido al catalán, para Club Editor, Pau Joan Hernàndez con gracia y oficio, a los que ha sumado la vocación lingüística transgresora del original. El libro explica la historia de amistad y traición entre dos adolescentes, Jone y Polly, que crecen en el mismo municipio vizcaíno en el que la autora siguió la tradición familiar de cantar versos improvisados en euskera. Años después de consagrarse como bertsolari y de publicar varios poemarios, Amuriza probó suerte con la prosa en Basa (Elkar, 2019; en castellano en Consonni), y ahora repite la experiencia con una novela que baja como una cerveza bien fresca saliendo de fiesta con los colegas.

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Cuando has leído a un autor con admiración acabas amándole, y es por eso que para muchos lectores y lectoras de Julian Barnes será difícil empezar a leer Despedidas (Ángulo Editorial) sin sentir una pizca en el corazón. Antes de empezarlo ya sabemos que éste es el último libro que leeremos del autor. Así lo ha explicitado él, tanto en el título como en las entrevistas que le han hecho. Barnes tiene ochenta años, está enfermo y no quiere dejar un libro a medias, así que, con una serenidad no exenta de ironía, decidió que éste era el punto y final en su carrera literaria.

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El escritor, dramaturgo y poeta Gonçalo M. Tavares (Luanda, Angola, 1970), celebrado por la crítica y los lectores como una de las grandes plumas de la literatura portuguesa y europea, ha ganado el Premio Formentor de las Letras. El jurado destaca que en los últimos veinticinco años "ha levantado una obra literaria de personalidad poderosa, originalidad deslumbrante y vigorosa imaginación" que incluye más de una cuarentena de títulos.

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El premio literario 7lletres inicia una nueva etapa, con un cambio de nombre que quiere reforzar su identidad y ambición cultural. La 21ª edición, presentada en el castillo de Concabella, adopta oficialmente la denominación de 7letres. Premio Manuel de Pedrolo de Narrativa Breu, una decisión que explicita el vínculo con el escritor de Aranyó y proyecta el galardón con más fuerza dentro del sistema literario catalán.

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Con un cansancio ya inmenso y vascoso hacia el tema, leo que estos días el señor Juanma Bajo Ulloa –un director de cine que tiempo más allá me hipnotizaba (con catorce años fui tres veces al cine Fantasio a ver Alas de mariposa) pero que después abandoné del todo– va por el mundo lloriqueando y diciendo que si no eres una mujer o no sigues ciertas consignas woke lo tienes muy peludo en el mundo del cine. No he visto la entrevista ni la veré: hablo, pues, de oído. Algunos han salido a refutar las afirmaciones de Ulloa con datos, en especial Javier Zurro: en resumen, podríamos decir que, en las subvenciones, hay unos puntitos extras (muy pocos) si algunos de los principales cargos está ocupado por una mujer. Esto es una medida que existe para corregir el sesgo histórico y ominoso que ha sufrido el cine realizado por mujeres. Sin embargo, nos dice Zurro, que a pesar de la pequeñísima ayuda que tienen las mujeres, en 2023 sólo el 36,5% de los proyectos que consiguieron una ayuda tenían dirección exclusivamente femenina, y en 2022, un 37,8%; lo mismo ocurre con las películas en las que invierte RTVE: entre 2020 y 2023 un 63,7% tenían dirección masculina. Es decir, que continuamente oímos la cancioncilla enfadosa de los pobres hombres que son dejados de lado, mientras los datos constatan que los hombres siguen siendo mayoría en la industria.

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El fin de semana pasado tres de las cinco películas más taquilleras fueron adaptaciones literarias: la de Cumbres borrascosas (que ha hecho una recaudación de 1,82 millones de euros en el Estado), la de Hamnet (565.000 euros) y la deLa asistenta (467.000 euros). En Netflix, la plataforma de streaming con más suscriptores, la lista de series de habla inglesa más vistas globalmente en la semana del 9 al 15 de febrero también incluye varias versiones de libros: Los Bridgerton, El abogado de Lincoln y Ella y él. Esta semana dos de los estrenos destacados son, precisamente, adaptaciones literarias: el thriller erótico 56 días y la última temporada de Como agua para chocolate, versión de la novela de la mexicana Laura Esquivel que en su momento también fue trasladada a la gran pantalla. Las adaptaciones literarias no son una novedad en el cine o la televisión, pero pocas veces han sido tan omnipresentes hasta el punto de preguntarse dónde han quedado las ideas nuevas u originales.

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Desde hace trece años, Marisol Schulz (Ciudad de México, 1957) capitanea la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL), que hace unos meses recibió Barcelona como invitada de honor. Schulz ha recibido este miércoles la Medalla de Oro en el Mérito Cultural que le ha otorgado el Ayuntamiento de Barcelona. Le han acompañado, en este viaje que describe como "muy especial", a su pareja, la hija y los dos nietos, que se mueven con una libertad envidiable por el hotel donde se alojan. "Les he traído a todos aquí porque es la primera vez que recibo un honor como éste", asegura, dispuesta a hacer memoria y recordar su pasado como editora –dirió Alfaguara México durante casi una década– y las raíces familiares valencianas.

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Hace más de cincuenta años que el escritor neerlandés Cees Nooteboom (1933-2026) encontraba la paz y la inspiración creativa en la isla de Menorca. "Es el sitio donde he escrito buena parte de mis libros y poemas", reconocía hace seis años, cuando recibió el premio Formentor por su prolífica y apreciada obra, desde su casa en Amsterdam. En esos momentos, Nooteboom, que acababa de cumplir 87 años, no pudo viajar a la isla vecina a la suya para recoger el galardón por motivos de salud, pero aún tuvo fuerzas para recordar los orígenes de una obsesión por escribir que se materializó en una cincuentena larga de libros que lo convirtieron en una de las figuras más de una de las figuras. En su bibliografía hay, al menos, tres títulos disponibles en catalán, La siguiente historia (2004), Perdido el paraíso (2006) y Desviación a Santiago (2010), los tres publicados por Bromera.

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El 12 de agosto de 2022, Salman Rushdie (Bombay, 1947) estuvo a punto de morir por culpa de las diversas cuchilladas que el joven Hadi Matar le clavó en la cara, el torso y las extremidades. El autor explicó el ataque, que le dejó ciego de un ojo y sin movilidad en la mano izquierda, en Cuchillo (Penguin Random House, 2025), un "relato de terror y supervivencia" que espoleó al novelista a volver a su mundo preferido, el de la ficción. El resultado, La penúltima hora (Penguin, 2026), acaba de llegar a las librerías con la gran expectación que provoca cada novedad del escritor.

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