Hace más de medio siglo que Colm Tóibín (Enniscorthy, 1955) leyó a su primer Henry James (Nueva York, 1843 - Londres, 1916). "Acababa de cumplir los 19 años, y entré en aquel mundo tan particular con Retrato de una dama –recuerda ahora–. Fue en verano, y lo descubrí por placer, sin que nadie me lo recomendara o exigiera como lectura curricular universitaria. Me interesó tanto que fui leyendo el resto de su obra durante los años siguientes, y después la releí, y acabé escribiendo muchos artículos sobre ella. Desde Retrato de una dama, nunca he dejado de tener presente a James".

Quizás porque "todo el mundo miente en un momento u otro" –según afirma Jean-Luc Nancy en La vérité du mensonge (Bayard, 2021)–, la verdad está en una crisis permanente. Esta crisis se ha agravado durante las últimas décadas por el final del relato único propugnado por la posmodernidad, la multiplicación de la capacidad de impacto y la transmisión de mentiras a través de las redes sociales, que se han convertido en uno de los grandes trending topics de nuestro presente, y la expansión preocupante de las falsedades que puede transmitir la inteligencia artificial.

Sucede pocas veces que una novela subyugue literalmente a sus lectores, quiero decir que durante unos días la vida pase a girar en torno a la atención que dispensamos a la lectura de una historia de ficción. Y que después, una vez acabada la lectura, pase a girar en torno al impacto que la novela nos ha dejado, de las emociones que nos ha hecho sentir o de las ideas que nos ha convocado, o hecho nacer, dentro del pensamiento. Esto me ha pasado recientemente con Antes de que venga la oscuridad, de Fausto Puerto Quetglas, que acaba de salir publicada por Angle Editorial. Me ha pasado, además, dos veces: cuando la leí en forma de original, hará un año, y ahora que la he releído ya como libro editado. El autor, no me esconderé, es un buen amigo mío, pero créanme que esto es del todo irrelevante: la novela sería magnífica igualmente aunque Puerto Quetglas y yo no nos conociéramos de nada, como es posible que les pase a muchos de ustedes, salvo que sean clientes de la librería Món de Llibres, de Manacor, que regenta el autor desde hace más de veinte años.

Finalizada la Semana del Libro en Catalán con unas cifras de récord, tanto en lo que respecta al número de visitantes como al volumen de ventas, este fin de semana toma el relevo de las ferias literarias la ya consolidada Liberisliber de Besalú, con un "aforo completo" en las céntricas plazas de Sant Pere y del Claustre de esta turística población gerundense, donde se instalarán puestos de un total de 69 sellos editoriales independientes, y con un denso programa de actividades que buscan fomentar el gusto por la lectura. Para poner su "granito de arena" en conseguir este objetivo, y "ante la preocupante situación que revelan los últimos informes sobre la lectura", Liberisliber se ha propuesto trabajar más allá de la feria de Besalú y ha anunciado la puesta en marcha, para finales de octubre, del recurso digital Lektur.cat: un recetario en el que, de la mano de ilustradores como Dani Torrent o Anna Font, se proponen estrategias diversas y originales para animar a niños y adultos a leer y para guiarles en la elección de lecturas.

Aunque El sur (Les Hores/Anagrama) sea la primera novela de Tash Aw (Taipéi, 1971) que podemos leer en castellano, la obra de este autor nacido en Taiwán, criado en Malasia y emigrado al Reino Unido ha tenido un recorrido internacional remarcable desde hace dos décadas. Con su debut, The Harmony Silk Factory (Harper, 2005; en castellano en Salamandra, con el título de La fábrica de sedas), ya fue finalista al Booker, mérito que ha repetido en dos ocasiones más: con Five star billionaire (Fourth State, 2013) y también con El sur. Traducido a más de una veintena de lenguas (en castellano por Míriam Cano), Tash Aw indaga en sus novelas en el día a día de la clase trabajadora malasia. El sur narra, con una precisión y sutileza remarcables, el despertar sexual de un chico de 16 años en paralelo a la crisis matrimonial de los padres y a la relación con sus hermanas.

En persona, Zadie Smith (Londres, 1975) tiene tanto carácter como los protagonistas de sus novelas. Desde hace años, la autora de novelas como Dientes blancos (2000) y NW (2012) –en catalán en La Magrana– combina la ficción con el ensayo, y esta semana ha visitado Barcelona para presentar su último y frondoso recopilatorio de textos de no ficción, Muertos y vivos (Jande/Salamandra; traducido al catalán por Elena Ordeig Vila). En él recupera artículos publicados en la prensa, prólogos, discursos de aceptación de premios y algún inédito donde combina los apuntes autobiográficos con cuestiones candentes sobre la actualidad, como la adicción a los teléfonos móviles y el resurgimiento del racismo. Smith, que ha compartido una conversación sobre la belleza en el CCCB con el escritor Édouard Louis, lamenta haber accedido a conceder entrevistas después de haber pasado una noche movida. Quizás por eso sus respuestas son breves, aunque no pueden evitar contener, en esencia, una muestra de la inteligencia de la novelista.

El lector que comience Las consecuencias (Proa, 2026), quinta novela de Pere Antoni Pons (Campanet, 1980), tendrá problemas para dejar de leer la historia, magnética, intrigante y construida con mucho oficio, de un escritor y periodista que, después del divorcio y en medio de una nueva relación sentimental compleja, retoma el contacto con un viejo amigo de instituto que le propondrá investigar la misteriosa visita a Mallorca de dos oficiales nazis en plena Segunda Guerra Mundial. Este es el punto de partida de un libro que se devora siguiendo las peripecias de un hombre de mediana edad que, en paralelo a la desorientación vital, sabe desenterrar vínculos entre el fascismo de la década de los 40, los grupos de extrema derecha que afloraron durante la Transición y el resurgimiento actual de un radicalismo ultraconservador. Tres años y medio después de Contra el mundo (Empúries, 2023), Las consecuencias confirma la destreza y ambición de Pons, poeta, narrador y crítico literario (en el ARA) que sabe combinar la velocidad que requiere un thriller con la digestión que exige una novela de ideas, preocupada por la deriva antidemocrática y ultraliberal de nuestro presente.

¿En qué momento la física cuántica pasó de ser una revolución teórica a una fuerza capaz de transformar o, incluso, de destruir el mundo? Puede parecer una pregunta de respuesta compleja, pero es un planteamiento del todo necesario en tiempos de guerras y polarización. La doctora en óptica cuántica por la Universidad Autónoma de Barcelona (UAB) y divulgadora científica Sònia Fernández-Vidal (Barcelona, 1978) cierra la exitosa trilogía La puerta de los tres cerrojos con la precuela titulada La sombra de los dos soles (Destino). Destinada a un público juvenil, la autora recurre una vez más a la ficción para poner sobre la mesa uno de los grandes debates de nuestro tiempo: ¿qué ha conducido al ser humano al desarrollo de la energía nuclear y la bomba atómica? A pesar de ser un cuento con personajes ficticios, Fernández-Vidal incorpora certezas tangibles y figuras de la ciencia del siglo XX.

Escribir con el móvil es un asco. Escribir lo que sea, pero sobre todo textos de una cierta extensión, sean libros, artículos o whatsapps largos de esos que funcionan como epístolas modernas. Seguramente alguien me dirá que para escribir libros no hace falta nada digital, que con papel y lápiz basta; debería ser así, pero no es el caso para alguien como yo, para quien el ordenador es un apéndice indispensable en el trabajo. Una vez intenté escribir un cuento a mano y fue un fiasco: estoy demasiado acostumbrada a borrar, cambiar, reordenar. El caso es que este verano he tenido que escribir con el móvil; estaba fuera y no me había llevado el portátil (no quería acarrearlo durante semanas por solo un par de artículos: el espacio en la maleta de tamaño cabina es demasiado preciado), así que he tirado de un tecladito inalámbrico que es una maravilla: pesa poco, ocupa poco y es bastante cómodo para escribir. Sin embargo, la pantalla del móvil es minúscula y mi vista presbícica no me ayuda, de modo que a pesar del teclado, todo ha sido un poco molesto. Pensaba en todo esto el otro día que veía uno de estos móviles desplegables con nombre de nave espacial –Galaxy Z Fold 8 Ultra– que tiene un pantallón de ocho pulgadas. Guau. Tener uno sería como llevar un portátil siempre en el bolsillo, a punto para ser desenfundado. Zas. Fantaseé un rato (poco) con la idea: sería formidable para escribir on the go, y también para leer, que es otra cosa que los que escribimos hacemos en un grado un poco patológico (he leído libros enteros en la pantallita del móvil); sería ideal para escribir e ilustrar con fotos el diario de viaje que hace años que me ronda hacer. Fantaseé hasta que vi el precio: más de dos mil euros. Qué quimera. Pero la fantasía no tiene freno y, igual que el agua encuentra siempre un camino por donde bajar si se le cierra el paso, también las ilusiones arrastran lo que haga falta para salir adelante. ¿Y si me lo dieran? No soy una influencer, claro, ya lo sé; mi celebridad es como la de una miga de pan incrustada en la suela del zapato de Lamine Yamal. Como un átomo de mierda pegado al ano de la Taylor Swift. O ni eso, porque las fans matarían por un átomo de excremento swíftico. ¿Por qué alguien debería regalarle un móvil a una escritora, y aún más, a una escritora catalana que ni siquiera escribe bestsellers? Los móviles se regalan a la gente que importa y que tiene cosas que decir: a tiktokers que se rascan el culo con las dos manos, a youtubers que hablan de fútbol o de cualquier otro tema cuanto más alejado de la cultura mejor, a instagramers y gamers y compañía. Leo que a Bill Gates le han regalado unos cuantos, y también uno a Alexia Putellas, que mira, con ella todavía me alegro porque es un pedazo de mujer y los tiene bien puestos. Los regalan, claro, solo a personas que se lo podrían pagar de sobra; el regalo es, de hecho, una súplica: úsalo, por favor, que te vean con mi trasto y así prestigio la marca, etc. Y este es el quid de la cuestión: el prestigio.La marginalidad creciente de la cultura escrita

La cultura escrita ya no da ningún tipo de prestigio. Es así. A mí, que vengo de otro siglo y que he visto cosas que no creeríais –naves en llamas más allá de Orión, rayos C brillar en la oscuridad en la puerta de Tannhäuser–, se me hace extraño. Entiendo perfectamente que hay una cultura popular más ligera; una cultura que tiene que estar, y que es bueno que esté; una cultura de la cual yo también participo a ratos, porque debe haber momentos para cada cosa; una cultura, sin embargo, que no puede serlo todo.Que la cultura escrita se esté convirtiendo en algo marginal se evidencia también en la publicidad de los móviles, también en la de la nave espacial; solo se alaban sus capacidades audiovisuales: sirve para ver (mal) películas, para hacer scroll sin ganas, para jugar a videojuegos (¡cuántas horas consagradas al Candy crush, Dios mío!), para hacer fotos y vídeos y colgarlos en redes. Si yo tuviera uno también haría todo esto, claro, porque soy humana y vivo en el año 2026, pero también le sacaría jugo para escribir y leer, le daría verdadera utilidad al pantallón de ocho pulgadas. Sin embargo, la utilidad que le dé el usuario es secundaria para el fabricante: lo que importa es que sea un símbolo de estatus.Ya sé que no me darán uno. La verdad es que quizás sería un poco extraño tener un móvil que vale un tercio de lo que costó mi coche de segunda mano. Y ahora que digo coche, pienso en los miles de kilómetros que cada año hago por trabajo: clubes de lectura, conferencias, charlas, presentaciones. Me podrían dar un Peugeot 2008 con grandes logos en las puertas que comunicaran que Peugeot apoya a la cultura y yo me comprometería a pronunciar con una sonrisa radiante y sincera (lo sería) el nombre de la marca en cada acto, entrevista o presentación que hiciera; y como soy escritora explicaría con bellísimas palabras las excelencias del producto. Pero ¿a quién le importan ya las bellas palabras escritas?

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Este verano hemos ido a Bretaña para reencontrar un paisaje que nos sedujo hace ya años y, sobre todo, para poder descansar unos días del calor sofocante y agobiante que teníamos en casa. Conseguimos este objetivo porque el aire del Atlántico paraba los termómetros de día y refrigeraba las noches junto al mar.

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Hay episodios en la historia que, cuando se producen, "resultan decisivos durante siglos y siglos", recuerda Stefan Zweig (1881-1942) en uno de sus libros más emblemáticos, Momentos estelares de la humanidad, que en catalán se puede leer gracias a la traducción que Maria Pous hizo para Quaderns Crema en 2004. Esta es la lectura que Regina Rodríguez Sirvent (Alp, 1983) recomienda para este verano. La autora de Crispetes de matinada, novela publicada por La Campana que ha sido la más vendida este Sant Jordi y continúa en lo más alto de las listas de libros de ficción más vendidos en catalán, ha escogido el ensayo más famoso del prolífico autor austriaco, también conocido por novelas breves como Carta de una desconocida (1927) y biografías como María Antonieta (1932). "Me gusta tanto que mientras lo leía pensaba que me gustaría haberlo escrito", asegura.

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Hasta hace muy poco, el mundo literario y el de los videojuegos eran dos universos paralelos que prácticamente ni se tocaban, más allá de alguna adaptación de una novela convertida en juego. Pero en los últimos años, el mercado editorial ha visto nacer y crecer un nuevo género que ha pasado de los márgenes a convertirse en un fenómeno de masas. Bautizada como LitRPG (las siglas hacen referencia a "literary role playing game, en inglés), esta tendencia aglutina novelas que utilizan las herramientas propias de los videojuegos para hacer avanzar la historia. Los personajes tienen una barra de vida que disminuye con el ataque de los enemigos y, a medida que avanza la trama y van subiendo de nivel, ganan puntos de habilidad que quedan recogidos en la novela y adquieren armas nuevas para enfrentarse a los contrincantes. Son libros esencialmente de aventuras, llenos de retos para sus protagonistas y pensados para el entretenimiento de los lectores, pero que a la vez profundizan en cuestiones sociales y políticas de nuestro presente.

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Poco se imaginaba Laura Autonell (Taradell, 1963) cuando empezó a escribir, convencida de que aquella vocación no saldría de su entorno más cercano, que se tendría que comer sus palabras. "Entonces pensaba: «¿Qué editorial me querrá, si no tengo carrera literaria y tengo la edad que tengo, 62 años?»", explica la escritora. El camino que ha seguido su segunda novela, La librería de las horas muertas (Columna), le ha roto todos los esquemas. El libro se publicó en mayo y rápidamente se colocó entre los 10 títulos de ficción más vendidos en Cataluña. Desde entonces, no ha salido. Columna lo ha reeditado y ha puesto en circulación más de 5.000 ejemplares que se han movido en el mercado editorial, sobre todo, gracias al boca a boca.

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Cuando veo que los libros más populares y los que ocupan los primeros puestos en las listas de más vendidos son obras sin ninguna ambición literaria, sin ninguna conciencia de estilo, escritas con un lenguaje pobre, llenas de clichés y personajes planos y que lo que más se destaca es que van de esto o de aquello, se me cae el alma a los pies. Wal·lah (lo juro, que dirían en mi barrio) que no lo digo por envidia (me siento afortunada de tener lectores que me han transmitido su afecto desde que publiqué el primer relato en una revista de mi instituto y aunque este sea un pecado capital de alcance nacional, yo a quien envidio es a los escritores capaces de sobreponerse a las numerosas dudas que acompañan nuestro trabajo para crear obras magníficas, aquellas que a mí me habría gustado escribir, pero en este caso la fuerza destructiva de la envidia se transforma en su reverso positivo: la admiración).

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A menudo he hablado con editores y libreros sobre una cuestión que resulta bastante incomprensible: las colecciones de cuentos o narraciones –dicen unos y otros– son difíciles de vender. En la mayoría de los casos, todos los que participamos en la conversación estamos de acuerdo en que el cuento es un género excelente, que somos un país con una buenísima tradición de cuentistas, pero, ¡ay!, se ha instalado la idea de que los lectores no son partidarios, así que los cuentos se publican poco. También se escriben pocos, y no sabemos qué fue antes, si el huevo o la gallina. También es significativo que los premios de cuentos sean significativamente menos sustanciosos que los premios de novela.

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Si el verano es "la promesa de que la vida puede volver a empezar", como aseguraba Francis Scott Fitzgerald, una buena manera de acompañar este reinicio puede ser la lectura. La buena salud del sector editorial catalán nos hace posible emprender multitud de viajes –geográficos y temporales– sin movernos de casa. Seleccionamos diez libros intrépidos que han llegado a las librerías catalanas durante los últimos meses.

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Una isla griega de la que no llegamos a saber el nombre es el escenario idílico donde transcurre Erietta (Acantilado, 2026), el debut como novelista de Clara Pastor (Massachusetts, 1970) después de haber publicado dos libros de relatos. La autora, traductora y editora –es el alma de la exquisita Elba desde 2009– explica el verano que Fiona, una mujer de mediana edad recién divorciada, pasa en una casa alquilada, intentando recomponer su vida. Entre hombres que la codician y otros que la decepcionan, Fiona conoce a una mujer solitaria y sabia que hace de abuela sin serlo y tiene una relación muy particular con su hijo.

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Rachel vive en Los Ángeles, es judía (pero no religiosa) y tiene un problema serio con la comida. No soporta la idea de engordar y lo que ha vivido en casa no la ayuda: la madre le inculcó la obsesión por mantener la línea, así que la terapeuta de Rachel le recomienda que corte todo contacto durante un período largo. Por otro lado, Rachel conoce a una dependienta de una tienda de yogur (Yo!Good) y queda fascinada por ella. Es Miriam, que siempre insiste en poner la máxima cantidad de yogur y extras en su tarrina, cuando Rachel la querría rasa y con las calorías contadas. Miriam, además, es una mujer de gran esplendor anatómico: está gorda, quiero decir, pero eso no parece importarle en absoluto. Pasará lo inevitable: la Rachel se enamorará de la Miriam. La cadena de yogur helado es propiedad de su familia, y por eso ella ayuda haciendo de dependienta. La familia: judíos ortodoxos, de los que celebran rigurosamente el sábado, y donde es impensable acoger de buena voluntad una relación lésbica. La Rachel no es exclusivamente lesbiana: ha tenido parejas masculinas y femeninas. Pero con la Miriam ha encontrado una pareja sexual que le permite, al mismo tiempo, bajar la guardia en la cuestión de la comida. Juntas disfrutan igual en la cama y en la mesa. La Rachel empieza a aumentar kilos, pero, mientras está con la Miriam, esto no parece preocuparla. Todo discurre bien hasta que, en una cena en casa de la familia de la Miriam, a la Rachel se le ocurre hacer unos comentarios políticos sobre la opresión sufrida por los palestinos en Israel y los territorios ocupados. Esto destapa una caja de Pandora que determinará toda la parte final de la novela, que naturalmente no desvelaré. Ingenio y amenidad

Al lector que ahora se pregunta si le apetece leer un relato con esta temática, habrá que explicarle que se trata de un texto escrito con ingenio y amenidad y aporta una visión desdramatizadora de los trastornos de la conducta alimentaria. Uno de los grandes aciertos del texto es relacionar la comida con el sexo. ¿Cómo se puede, en efecto, disfrutar de uno sin el otro? “El amor –escribe la narradora– es cuando tienes comida en la boca y sabes que no te engordará. La lujuria es cuando tienes comida en la boca y sabes que te engordará”.¿Pero qué pasa cuando se fusionan el amor y la lujuria? Un extraño oasis, una libertad inusual y absoluta: exactamente lo que Rachel encuentra en Miriam. Y sucede el milagro: “Al probar su salinidad, quedé impactada por la sensación de eternidad, como si fuera todo anterior a nosotros, vivido por nuestros antepasados en Rusia, en Lituania, Polonia o Moldavia. Éramos dos judías del shtetl [aldea judía] reencarnadas, dos mujeres que se habían conocido en una vida anterior y se habían amado. Tuve la sensación de que todo lo que había pasado antes pasaba ahora, en aquel momento, y que todo lo que pasaba en aquel momento pasaría para siempre. Aquel amor siempre había existido entre las mujeres. Continuaría existiendo. Lo propagábamos. Irradiaba por las ventanas de mi piso, a través de la ciudad, de los cañones, más allá de las colinas, en el cielo nocturno”.Tratándose de una colección de literatura erótica, las escenas de sexo son buenas: “Bajé hacia los pechos y le froté la cara contra la blusa con firmeza, para que me pudiera notar bien. Los pezones se le endurecieron bajo la tela de algodón”... y el resto ya lo dejo a la imaginación de los lectores y lectoras.Como decía aquel eslogan de un viejo anuncio: “La vida no está hecha para contar calorías”. Pero Rachel no lo ha descubierto hasta que se ha enamorado. Llamémosle sexo, llamémosle amor: el desenfreno abismal que lleva a los y las amantes al gran banquete de sus propios cuerpos.

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El pagaré de un millón de libras esterlinas, escrita por Mark Twain en el año 1893, es más que una narración humorística sobre un golpe de suerte extraordinario. Bajo la apariencia de un relato ligero y ingenioso, Twain construye una crítica implacable contra una sociedad que confunde el valor de las personas con el de los dineros que aparentan poseer. Con una inteligencia incisiva, disecciona los mecanismos del prestigio social, de la hipocresía de las clases bienestantes y de la fragilidad de los juicios humanos.El protagonista, un hombre honesto pero arruinado, recibe un objeto milagroso: un pagaré de un millón de libras esterlinas. La paradoja es inmediata: dispone de una fortuna inmensa que, de hecho, no puede utilizar. Twain revela así que el poder del dinero no reside tanto en su utilidad como en la percepción que generan. Nadie comprueba si aquel desconocido es realmente rico; basta con que lo parezca para que el trato que recibe cambie de manera radical. Cuando la sonrisa se transforma en incomodidad

El humor deviene un arma crítica de eficacia extraordinaria. Las situaciones rozan a menudo lo absurdo, pero detrás de cada escena cómica se esconde una denuncia severa. El lector ríe ante los malentendidos provocados por el famoso pagaré, pero la sonrisa pronto se transforma en incomodidad cuando descubre hasta qué punto el comportamiento de los personajes resulta verosímil. La novela ofrece también una reflexión lúcida sobre la identidad. El protagonista no experimenta ninguna transformación esencial: continúa siendo el mismo hombre inteligente, prudente y honesto. Lo que varía es la mirada de los demás. Esta inversión de perspectivas pone en evidencia que la identidad social es, a menudo, una construcción colectiva alimentada por los prejuicios, los intereses y las convenciones. El estilo narrativo refuerza esta mirada crítica. El lenguaje es claro, vivo y de una aparente sencillez que esconde una precisión satírica extraordinaria. Mark Twain rehúye cualquier tentación moralizadora y deja que sean los mismos hechos los que desenmascaren las contradicciones del mundo que retrata. Esta economía expresiva convierte la ironía en un gran motor del relato: el lector comprende mucho antes que los personajes la inconsistencia de sus actitudes.Uno de los aspectos más destacables de la obra es su vigencia. Pese a haber sido escrita en el siglo XIX, dialoga con una sociedad en la que la imagen, el estatus y la proyección pública continúan condicionando las relaciones personales. Hoy, como entonces, la reputación a menudo se construye sobre la percepción del éxito, más que sobre el valor real de las personas. La letra de cambio de un millón de libras esterlinas es una sátira brillante que cuestiona los fundamentos morales de una sociedad fascinada por el dinero. Con una ironía elegante y demoledora, Twain muestra que la riqueza ejerce un poder casi teatral: modela la percepción de los demás, condiciona las oportunidades y altera las relaciones humanas. Más de un siglo después, esta fábula continúa interpelándonos con una sorprendente actualidad.

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