Josef Mengele (Günzburg, Alemania, 1911 - Bertioga, Brasil, 1979) fue uno de los criminales más sádicos del régimen nazi, conocido sobre todo por los experimentos con niños en Auschwitz. Tras la derrota de Hitler, logró esquivar la justicia. Huyó a Argentina, donde le recibieron con los brazos abiertos. Allí se hizo pasar primero por Helmut Gregor, hizo de carpintero y entró en los círculos nazis, donde conoció a Hans-Ulrich Rudel, el piloto de Luftwaffe. Esta amistad le fue de gran ayuda, porque Rudel creó la red Kameradenwerk, que dio cobijo a muchos nazis en Latinoamérica. De Argentina, Mengele pasó a Paraguay y de allí a Brasil. En este último país, quien más le ayudó fue Liselotte Bossert, una profesora de primaria de origen austríaco. La periodista brasileña Betina Anton fue alumna de Bossert, y de mayor, la buscó y le hizo preguntas sobre el criminal nazi. Fue el inicio de una investigación que le llevó a descubrir cómo funcionó la red que escondió Mengele, incluso, después de muerto. Habla en el libro Cazar Mengele. Como una red dio refugio al ángel de la muerte, traducido por Sebastià Bennasar y publicado en catalán por Manifiesto y en castellano por Plataforma.

La memoria del dolor atraviesa las generaciones. Que el abuelo fuera azotado por la Guardia Mora de Franco hace sentir una cierta sensación a la espalda de los nietos, al igual que notas las gafas que tenías, a modo de diadema, en la cabeza cuando te las quitas de allí.

La doctora Alaa al-Najjar, médico pediatra del Hospital Nasser de Khan Yunis, en Gaza, recibe los cadáveres de sus nueve hijos: Yahya, Rakan, Raslan, Jubran, Eve, Revan, Sayden, Luqman y Sidra. Muertos por las bombas israelíes. Es imposible intentar intuir lo que pasa por la cabeza y el corazón de la doctora Alaa al-Najjar. El excesivo horror sólo se traduce en silencio.

"Querida Bianca, finalmente se me presenta la oportunidad de comunicarme con Italia con cierta garantía de llegada a mi destino", escribía Primo Levi (Turín, 1919-1987) a su amiga Bianca Guidetti Serra cuatro meses después de ser liberado, por parte del Ejército Rojo, del campo de exterminio de Auschwitz, donde pasó diez meses que después motivaron su futura y celebrada trilogía autobiográfica formada por Si esto es un hombre (1947), La tregua (1963) y Los hundidos y los salvados (1986), reunidos en catalán en Trilogía de Auschwitz (Ediciones 62, 2005; traducción de Francesc Miravitlles). "Igual que los pocos compañeros italianos supervivientes, soy vivo de milagro", continúa la carta, enviada desde Katowice (Polonia). Levi, que en aquellos momentos tenía sólo 25 años, explica por primera vez cómo se siente habiendo sobrevivido a la experiencia en el campo de concentración nazi.

La historia siempre acarrea heridas mal cicatrizadas. Cinco años después de la aparición del covid-19 en Wuhan, son muchos los que ya dan por superada aquella etapa que paralizó el mundo, pero todavía hay quien llora a sus muertos o lucha contra las secuelas de la enfermedad. El gobierno estadounidense sigue investigando la causa de esa fatalidad mundial. Naturalmente, para ajustar cuentas con Pekín. Hace pocos días, la CIA, sin aportar nuevos datos, señalaba una fuga de un laboratorio chino, en el que se manipulaban coronavirus SARS-CoV-2, como el punto de inicio más probable de la pandemia.

Europa ha conmemorado este lunes el 80 aniversario de la liberación el 27 de enero de 1945 del campo de concentración y de exterminio de Auschwitz por el Ejército soviético en una sobria y emotiva ceremonia en presencia de una cincuentena de supervivientes y de varios jefes de Estado y de Gobierno. Entre los asistentes se encontraban el canciller alemán Olaf Scholz, el presidente francés Emmanuel Macron, el presidente ucraniano Volodímir Zelenski, el rey Carlos III del Reino Unido y los reyes de España. Las grandes ausencias de la ceremonia fueron el presidente ruso, Vladimir Putin, y el primer ministro israelí, Binyamin Netanyahu, aunque fueron las tropas soviéticas las que liberaron el campo, y los judíos las principales víctimas de la barbarie nazi. Putin no ha sido invitado por la invasión a Ucrania. Netanyahu, contra quien hay una orden de arresto de la Corte Penal Internacional (CPI), tampoco ha viajado a Polonia.

Europa ha conmemorado este lunes el 80 aniversario de la liberación, el 27 de enero de 1945, del campo de concentración y de exterminio de Auschwitz a manos del ejército soviético en una sobria y emotiva ceremonia en presencia de una cincuentena de supervivientes y de varios jefes de estado y de gobierno. Entre los asistentes estaba el canciller alemán, Olaf Scholz; el presidente francés, Emmanuel Macron; el presidente ucraniano, Volodímir Zelenski, el rey Carlos III del Reino Unido y los reyes de España. Las grandes ausencias de la ceremonia fueron el presidente ruso, Vladimir Putin, y el primer ministro israelí, Binyamin Netanyahu, aunque fueron las tropas soviéticas las que liberaron el campo y los judíos a las principales víctimas de la barbarie nazi. Putin no ha sido invitado por la invasión a Ucrania. Netanyahu, contra quien existe una orden de arresto del Tribunal Penal Internacional (TPI), tampoco ha viajado a Polonia.

El domingo cumplió 87 años quelos nacionalesentraban en una Barcelona bombardeada y hambrienta mientras por el otro extremo de la Diagonal se escapaban cientos de miles de personas hacia el exilio. Ayer cumplió 80 años de la liberación del campo nazi de Auschwitz donde fueron exterminadas hacia un millón de personas, judíos la inmensa mayoría, y en las últimas horas más de medio millón de palestinos está regresando a Gaza después de que el ejército de Israel haya pulverizado la Franja y haya matado a más de 45.000 personas. Mientras, el presidente de Estados Unidos explica que quiere enviar a los supervivientes a Egipto ya Jordania para "hacer limpieza" de la Franja.

Ayer se conmemoraba el aniversario de la liberación de Auschwitz, en Polonia (y, aunque fue el Ejército Rojo quien abrió las puertas de este campo, Vladímir Putin tampoco ha sido invitado este año). Ningún período de la historia del mundo me conmueve tanto como el convulso siglo XX, en el que la práctica del dolor con fines morales está perfectísimamente organizada. El pinochetismo, el nazismo, el franquismo o el estalinismo tienen en común esta eficacia de la tortura. Los soldados rusos o americanos que liberaron los distintos campos (las imágenes, que ya existen, son escalofriantes) se muestran abrumados, golpeados, frente a esos cadáveres vivientes. Se escapa de su comprensión.

Los ochenta años de la liberación de Auschwitz coinciden con los veinticinco de la muerte de Maria Àngels Anglada, una gran escritora catalana del siglo XX (será homenajeada este miércoles en el Institut d'Estudis Catalans), autora deEl violín de Auschwitz, una de las primeras –y más sólidas– novelas concentracionarias escritas por alguien que no vivió en primera persona el horror de los campos nazis, el Holocausto y los "otros" crímenes cometidos por el Tercer Reich que caen fuera del Holocausto porque iban contra otros grupos humanos: mujeres, homosexuales, gitanos, discapacitados, etc. Un intento serio de dar respuesta al desafío de Theodor W. Adorno, quien había dicho que, después de Auschwitz, escribir poesía es un acto de barbarie; es decir, que no habría forma de estetizar la Xoà sin banalizarla (hablando de Adorno, no pierdan la ocasión de leer sus Minima moralía, ahora en excelente traducción al catalán de Joan Ferrerons i Llagostera en la editorial Arcadia).

La votación del decreto ómnibus de la semana pasada ha dejado tocados a tres partidos: PSOE, PP y Junts. El PSOE, porque pensó que aprobaría el decreto ley porque los demás no se atreverían a votar en contra, si apoyaban la mayoría de las medidas que contenía. El PP, porque por mucho que sea la alternativa de gobierno, acaba de tocar la cara de millones de personas, millones de las cuales le votan: pensionistas, afectados por la DANA, pasajeros de transporte público… Y Junts, porque por más que es evidente que el PSOE no está cumpliendo los acuerdos alcanzados con los de Puigdemont a cambio de la investidura de Sánchez, ha quedado situado en una posición igualmente muy impopular.

Han pasado 80 años de la liberación del campo de exterminio de Auschwitz. La barbarie nazi ha marcado a las generaciones de la posguerra. Durante toda la segunda mitad del siglo XX y los primeros compases del siglo XXI, hijos y nietos de las víctimas han escuchado testigos de primera mano. E hijos y nietos de los verdugos han interiorizado la vergüenza. Historiadores y literatos, filósofos y cineastas, pedagogos y pensadores han hecho la labor de fijar la barbarie en toda su dimensión de inhumanidad, en toda su brutalidad. Incluso en su íntima contradicción, tal y como Hannah Arendt formuló a través del concepto de banalidad del mal. Se han realizado esfuerzos de memoria y divulgación, de concienciación. Se han fijado líneas rojas con el objetivo de evitar que la historia se repita.

"¿Por qué tu madre tiene un número de teléfono en el brazo?". Es la pregunta que la psicoterapeuta británica Maya Lasker-Wallfisch ha tenido que enfrentar en más de una ocasión cuando otras personas veían el número que le tatuaron en el brazo a su madre, superviviente del Holocausto, en el campo de concentración de 'Auschwitz. Su madre, Anita Lasker-Wallfisch, de 99 años, era violonchelista y formó parte de la Orquesta de Mujeres de Auschwitz. "Decía que los nazis no pudieron destruir la música. Lo intentaron, pero no pudieron", explicaba en Berlín la psicoterapeuta, que se ha especializado en el tratamiento del trauma transgeneracional, unos días antes de la conmemoración del 80 aniversario de la liberación de Auschwitz.

Simon Gronowski tenía sólo 12 años cuando subió a un tren con su madre y su hermana. Era abril de 1943, y su destino debía ser Auschwitz-Birkenau, pero en unos instantes en los que el tren se detuvo, la madre le empujó fuera del vagón. Él esperó a que la madre y la hermana le siguieran, pero no fue así y volvió solo a casa. Sobrevivió, estudió de pie, se aficionó a tocar el piano y al jazz y años más tarde reconoció al guarda que le había hecho subir al tren y le perdonó.

Sin Lorenzo, seguramente Primo Levi (Turín, 1919-1987) habría muerto tras la alambrada de Auschwitz. Sin Lorenzo, pues, no habríamos podido leer ni Si esto es un hombre (Ediciones 62) ni La tregua (Ediciones 62) ni tantas otras obras que explican el Holocausto. Lo dice el propio Levi: "Creo que a él le debo seguir vivo". Lorenzo no sólo ayudó a Levi: otros, no sabemos cuántos ni sus nombres, sobrevivieron gracias a la comida que robaba y les dejaba arriesgando la piel. Sin embargo, es una figura prácticamente desconocida. Seguramente lo es porque era alguien muy humilde, sin estudios, que se ganaba la vida como albañil, y que no hablaba mucho. En la primavera de 1942 recorrió, a pie, más de mil kilómetros –estaba acostumbrado a hacerlo, porque iba andando allá donde había trabajo– y se plantó en Polonia. La había contratado la empresa italiana G. Beotti para trabajar en Auschwitz, concretamente en la Buna, dedicada a fabricar caucho sintético. El historiador italiano Carlo Greppi (Turín, 1982) intenta averiguar quién era Lorenzo Perrone (Fossano, 1909-1952) en el libro El hombre que salvó a Primo Levi (Crítica).

Hay vidas que parecen haber sido vividas para ser contadas. Historias personales de gran intensidad y con una clarividencia admirable por parte de sus protagonistas. Es el caso de Charlotte Salomon. Murió con solo veintiséis años en Auschwitz, embarazada de cinco meses, asesinada por los nazis. Pero antes de ser deportada al campo de exterminio dejó a su médico de cabecera una caja con mil trescientas pinturas, más de cien páginas de texto y un libreto de ópera. “Cuídela. Es toda mi vida”. Ahora, la plataforma Filmin ha estrenado el documental que pone al descubierto este magnífico y conmovedor legado. Charlotte Salomon. Life and the maiden (La vida de Charlotte Salomon en la plataforma) ha sido premiado en el Atlántida Mallorca Film Fest.

"Atravesamos la sala donde se gaseaba, con las paredes tachadas con trazos de arañazos que todo el mundo fotografía, atravesamos la sala del crematorio, vemos, detrás de un cordón, los hornos, las vías, las carretillas metálicas reconstituidas a partir de materiales originales (lo he leído en el cartel al salir) y salimos aspirados por la luz y el follaje frondoso de los árboles". El narrador de Serge, la nueva novela de Yasmina Reza, describe con estas palabras el tránsito entre el horror y la frivolidad turística durante una visita al campo de concentración de Auschwitz-Birkenau, en Polonia.

“Me llamo Lily Ebert, tengo 97 años y soy una superviviente de Auschwitz”. No es el perfil habitual entre los usuarios de TikTok. Dov Fotman, su bisnieto, decidió abrirle la cuenta, consciente de la importancia de hacer llegar su mensaje a los más jóvenes. Ya tiene más de 700.000 seguidores y un centenar de vídeos cortos publicados en los que la mujer, una húngara nacida en la ciudad de Bonyhád, responde a todas las preguntas que le plantean sobre el horror que vivió. Es su respuesta al auge del antisemitismo y la intolerancia.