Pescadores, brujas y encajes de almohada. Quizás nadie preveía una novela con estos ingredientes. Pero la sorpresa y el riesgo son toda una declaración de intenciones, en Punt d’aranya (en Periscopi en catalán, traducida por Eduard Velasco, y en Asteroide, en castellano): en el corazón del libro se encuentran los elementos más particulares e identitarios de la vida en la Costa da Morte gallega. Nerea Pallares (Lugo, 1989) ha tejido una novela sobre un mundo violento que no lo parece y sobre una venganza que puede cambiar la realidad.

No hay fórmulas infalibles, pero se podría decir que un buen cuento es aquel que mostrándonos únicamente un trozo de la vida de unos personajes es capaz de explicarnos las vidas y las personalidades enteras. Esto vale, como mínimo, para los cuentos de concepción, tono y mirada realistas, digamos de tradición flaubertiana y chejoviana, una tradición que los cuentistas norteamericanos del siglo XX (Hemingway, O’Connor, Cheever, Updike, Carver, Munro y un etcétera inacabable) desarrollaron y exploraron de una manera tan brillante como influyente. Eider Rodríguez (Errenteria, 1977) se inserta en esta tradición.Los seis cuentos de extensión media que conforman su nuevo libro, Todo era el mismo agujero, traducido con la solvencia habitual por Pau Joan Hernández, comparten todos unos mismos mecanismos narrativos y abordan todos unos materiales humanos similares. Con una prosa clara, de intensidad contenida y de precisión expresiva fulminante –más sobria y sabia que vistosa y exuberante–, siempre dentro de las coordenadas de lo que es cotidiano, con narradores en primera persona o en tercera, Rodríguez focaliza su atención en tramos breves –una velada, unos días, unas semanas, un año y pico– de las biografías de sus protagonistas. Son tramos biográficos en que todo está a punto de cambiar o de descarrilar, momentos en que se intuye la posibilidad incierta o la esperanza excitante de otra vida.Rodríguez nos muestra a sus protagonistas picando con la piedra de toque de un marido, de un amante, de una amiga, de una pareja (lesbiana) de toda la vida, de unos vecinos, de un grupo de desconocidos o de la propia familia, y es capaz de explicar estas relaciones de una manera rica, sugeridora, sutil, compleja. Son relaciones atravesadas por estados de ánimo cambiantes, agitadas por sentimientos contradictorios largamente sedimentados, desbordadas por emociones incompatibles que, sin embargo, no queda más remedio que compatibilizar.Desequilibrar las expectativas del lector

Quizás el cuento que mejor concreta la propuesta literaria de Rodríguez es Canícula, el que abre el libro. La protagonista, Ixabel, es una mujer en la cincuentena, existencialmente fatigada y aburrida, casada con un marido con quien ya hablan más de los problemas dentales de él que de cualquier cosa más o menos placentera, aventurera o amorosa. Un día Ixabel va a una playa nudista, conoce a un hombre un poco más joven, se excita y se enamora. A partir de aquí, Rodríguez podría construir una historia melodramática, pasional, llena de secretos embrutecedores, el típico revival adolescente en plena edad adulta, pero hace todo lo contrario y construye una historia de amor conyugal maduro, en la que el adulterio no es nada más que una circunstancia puntual y en el fondo poco importante.La capacidad para romper o como mínimo para desequilibrar o reubicar significativamente las expectativas del lector es marca de la casa. Rodríguez es muy buena culminando sus cuentos con pequeños detalles desconcertantes pero llenos de sentido: la chica que se ha despedido de su mejor amiga y que se mete dentro de la cama de su padre y la abraza con un amor precioso y purísimo (en Marte y ruinas), la caricia nocturna que delata una grieta profundísima en un supuesto paraíso conyugal (en Corazón de pato), el pequeño empujón terminal que pone una sombra de duda sobre una relación de amor que ha durado toda una vida (en El cráter). Otra de las virtudes de Eider Rodríguez es la habilidad para crear unos personajes secundarios con poca presencia narrativa pero mucha entidad. Rodríguez conoce tan bien los mecanismos del género del cuento como los mecanismos del corazón humano.

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La escritora Eider Rodríguez (Errenteria, 1977) irrumpió en las librerías catalanas en el 2019 con Un corazón demasiado grande (Periscopio / Random House), una recopilación de relatos que fueron la puerta de entrada, para muchos lectores de nuestro país, de una de las voces literarias actuales más importantes del País Vasco. Siete años después y una novela de autoficción en medio — Materiales de construcción (Periscopio / Random House, 2023)—, Rodríguez vuelve a los cuentos con Todo era el mismo agujero (Periscopio / Random House), seis historias aparentemente cotidianas pero que avanzan hacia situaciones cada vez más incómodas y que reflejan el malestar colectivo del presente. Los tres libros han sido traducidos del euskera al catalán por Pau Joan Hernàndez.

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El cerebro de Jeanette Winterson (Manchester, 1959) es tan privilegiado que es capaz de conectar los cuentos de Las mil y una noches con los peligros de la inteligencia artificial, la importancia de las bibliotecas y una lección todavía válida del psicoanálisis. "Sin imaginación no hay futuro —defiende desde una de las salas de la Universitat Oberta de Catalunya, poco antes de recibir el doctorado honoris causa en el conjunto de su trayectoria—. Todo lo que hemos construido y todas las soluciones para superar obstáculos han venido de la imaginación. Lo más importante que podemos ofrecer a los jóvenes es el superpoder de la imaginación". Debemos "protegerlo, honrarlo y respetarlo" al igual que Aladino hace con la lámpara mágica que encuentra dentro de una cueva y que es el punto de partida del nuevo libro de la autora deEscrito en el cuerpo (1994) y ¿Por qué ser feliz cuando podrías ser algo normal? (2011).

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Cada vez existen más editoriales que, afortunadamente, no se limitan a publicar una obra literaria, sino que también nos ofrecen, en el mismo volumen, un regalo en forma de prólogo o epílogo o nota del traductor o del editor. Son textos extras que nos ayudan a conocer al autor o nos lo ponen en contexto o se explayan en algún aspecto concreto de la edición o de la traducción para hacérnosla aún más interesante. Es un plus, un detalle para los lectores, que se agradece mucho.

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Me infiltro en un encuentro para libreros, convocados por Edicions del Periscopi para presentarles las novedades de Sant Jordi. Por si no permanecíamos suficientemente el trabajo de los libreros, resulta que quedan un mediodía azaroso, en un hotel céntrico de Barcelona, ​​para hablar de argumentos, referentes y apuestas. Como en trece años de vida esta editorial ha ganado ocho Premios Llibreter y dos Premios Òmnium, sospecho que estos encuentros pueden ser su arma secreta. También me servirá para hacer lavadero y enterarme de uno de los titulares de Sant Jordi: los tenderetes no podrán bajar por la Rambla, debido a las obras, y los trasladarán a lo largo del Portal del Àngel hasta la Catedral. O sea que podremos ir desde Gràcia chino-xano dos kilómetros y medio hasta la plaza Nova mirando libros y sorteando a gente.

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La primera novela de Claire Lynch (Dartfort, Inglaterra, 1981) es de esos libros llamados a abrirse camino por el boca a boca. De hecho, Un asunto familiar no tiene ni un año de vida y ya lleva media docena de traducciones (en catalán la publica Edicions del Periscopi, en traducción de Núria Saurina, y en castellano, Literatura Random House). Un asunto familiar es tan sabroso de leer como indignante. Trata de los grandes conflictos literarios –el amor, la lealtad, la libertad, los secretos familiares– pero insertados dentro de unas vidas corrientes, con la familiaridad trivial e inofensiva de unos personajes muy humanos e imperfectos, y con una falsa sencillez literaria que plantea dilemas morales al lector.

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Hay libros que se escriben para hacer literatura y algunos se escriben porque no pueden no escribirse, porque el autor necesita poner en su sitio algún fantasma que le ronda o exorcizar algún demonio que le atormenta, lo que no quita que este tipo de libros también sean escritos con intención literaria. Es el caso de Hambre, una mezcla de memoria personal, de crónica médica y de grito desesperado de la traductora, narradora y poeta Núria Busquet Molist (Cardedeu, 1974). No es cierto que la honestidad, en literatura, no exista. Sí existe. Ocurre que la honestidad también requiere las estrategias de la formalización y del artificio. Los gritos y los vómitos literarios –Busquet utiliza los dos símiles para describir su libro– son también una cuestión de estilo.

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Aunque nació en una pequeña ciudad en el suroeste de Alemania cuando el Muro de Berlín ya había pasado a la historia, Charlotte Gneuss (Ludwigsburg, 1992) creció escuchando las historias que sus padres le contaban sobre su juventud en Dresde durante los años de la RDA. "Como habían podido huir muy pronto, no tenían ningún problema para hablar de ello", recuerda ahora. Ella hizo el movimiento inverso: cuando cumplió 18 años se mudó a Dresde para estudiar trabajo social, y de ahí se marchó a Leipzig, donde se formó en escritura creativa. "Gracias a mi abuela me convertí en una gran lectora desde pequeña. Quizás era inevitable que algún día tratara de escribir", comenta. La raíz de Gittersee, su primera novela –publicada ahora en catalán en Periscopio, traducida por Carlota Gurt, y en castellano en Acantilado, traducida por Alberto Gordo–, son tres frases que se le ocurrieron seguidas a la autora y que la invitaron a estirar el hilo, llevándola hasta siete años. Thorsten y David".

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Las ráfagas de viento intenso hacen temblar los árboles que se ven a través de la ventana del despacho donde trabaja Richard Flanagan. El escritor australiano atiende al ARA desde Hobart, capital de la isla de Tasmania, donde nació en 1961, creció y todavía vive allí. Tasmania es el telón de fondo de su último libro, La pregunta 7 (Periscopio / Asteroide; traducción catalana de Míriam Cano), una hábil mezcla de memorias, ensayo histórico y literario y libro de viajes. A partir de una visita del autor al campo japonés de trabajos forzados donde su padre estuvo encarcelado durante la Segunda Guerra Mundial, Flanagan no sólo reconstruye su vida, sino que rememora los orígenes literarios de la bomba atómica –lo primero que la imaginó fue el visionario HG Wells– y denuncia el pasado colonial que acabó con el pasado colonial que terminó con naturaleza isleña hasta llegar a un presente en el que quizás ya no hay vuelta atrás.

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El cumpleaños, de Andrea Bajani (Roma, 1975), es un relato entre la novela y la autoficción que trata sobre la liberación de un hombre que desmonta el totalitarismo de la institución más importante: la familia. Y aún tiene más mérito que el autor sea italiano y tenga la valentía de romper el tabú de la familia, un concepto que no es sino una convención social hipócrita como todos los formalismos.

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Es probable que los lectores conozcan la obra del escritor argentino Hernán Díaz gracias a Fortuna (Periscopio), el libro que le valió el premio Pulitzer de ficción en el 2023 y que tuvo un gran éxito global. Retrataba el sistema capitalista desde el corazón de las tinieblas, la Bolsa de Nueva York, cuyas estrategias literarias impresionaron al mundo literario. Pues el dramaturgo y guionista de Como si fuera ayer Carles Mallol abre otra puerta de este universo y recomienda especialmente la anterior novela del autor, En el horizonte, que fue finalista del Pulitzer y el PEN/Faulkner en el 2018 y se tradujo a una docena de lenguas (en catalán llegó en el 2020, en Periscopio): "Lo he devorado", afirma.

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"Ser editor quizá no sea el mejor trabajo del mundo, pero sí que es el mejor trabajo del mundo para mí". Lo decía en este mismo diario Aniol Rafel, el fundador y creador de Periscopi, en el 2016. Entonces sólo llevaba cuatro años publicando con su propio sello, pero ya había conseguido una conexión con los lectores que no ha parado de crecer. el revuelo que ha causado la adquisición de Periscopio por parte del Grupo 62 y, por tanto, de Planeta: es una noticia que podría haber sido sólo "de sector", pero que he visto comentada por mucha gente que no tiene ninguna vinculación, más allá de ser lectores fieles de la editorial (que, ahora que pienso, Dios le da la vinculación).

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Grupo 62 ha entrado, de forma mayoritaria, en la propiedad de Ediciones del Periscopio. Con esta operación empresarial, el sello liderado por Aniol Rafel y Marta Rubirola pasa a formar parte del grupo. los libros que estábamos haciendo sin ninguna restricción y de mantener también la distribución que teníamos. Trabajaremos como hasta ahora, pero con mayor comodidad", explica Rafel.

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Tres años y medio después de que Gloria de Castro (Caldes de Montbui, 1974) debutara con El instante antes del impacto en Periscopio, con el que ganó el premio Llibreter, la publicista que dejó su trabajo para dedicarse a la escritura vuelve con una segunda novela, Los templos solemnes. El libro cuenta la historia de Nina, una mujer de mediana edad que regresa, junto a su marido y su hijo, a la casa donde se crió, situada en un paraje solitario. La casa reaviva los fantasmas de juventud de la protagonista y le obliga a hacer frente a las múltiples crisis de su presente incierto.

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La balada es un género musical y lírico propio de la cultura popular de EE.UU. que narra historias de amor y pérdida, de asesinatos y traición. Las baladas las canta gente sencilla, tienen una naturaleza coral y conjugan la vida aparentemente plácida con la irrupción de la muerte y la tragedia. En Balada de Holt, de Kent Haruf (1943-2014), encontramos todo esto. Como una Odisea invertida, Jack Burdette, un viejo y popular vecino, exestrella del fútbol de instituto ("habíamos aprendido a esperar cosas insólitas de él"), regresa un buen día al pueblo del que había huido años atrás después de haber perpetrado una traición colectiva. Este odiado Ulises sí es reconocido –es vapuleado y encarcelado– cuando regresa a Holt, su Ítaca, donde aún vive quien fue su Penélope. Ahora, Jessie es la pareja de la voz que nos narra la historia, Pat Arbuckle, propietario del diario local.

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Fue durante un viaje a México, mientras paseaba por el mercado de Oaxaca, que Benoît Coquil (Bretaña, 1989) encontró una camiseta que le llamó la atención. "Se veía la cara de una anciana con las canas y un cigarrillo colgando de los labios y debajo ponía: María Sabina, sacerdotisa de los hongos mágicos", hace memoria. Coquil, profesor en la Universidad de Picardía Jules Verne y especialista en literatura argentina, nunca había oído el nombre de esta curandera y chamana mazateca. "Le pedí a un amigo mexicano que me contara cosas —continúa— y me dijo que Sabina había acabado convertida en icono del movimiento hippie y de la contracultura psicodélica gracias a los rituales que practicaba con setas alucinógenas".

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Gueorgui Gospodinov (Iámbolo, 1968) es el escritor contemporáneo más leído y premiado de Bulgaria. Novelista, poeta y dramaturgo, traducido a treinta idiomas, en El jardinero y la muerte –que llega un año después del premio Booker deEl refugio del tiempo– propone una historia autobiográfica sobre un hijo que, día tras día, ve cómo su padre (Dinyo Gospodinov: un hombre irónico y vitalista) se va apagando por culpa de una enfermedad y muere. Lo relata a través de un monólogo interior de alta calidad literaria que lleva el sello del estilo narrativo fragmentado del autor. Anárquico y experimental, imprevisible y onírico, metaliterario y absurdo, Gospodinov no escribe una novela sobre la muerte, ni sobre un duelo canónico, sino sobre el dolor de presenciar el fin de una vida. A partir de la anécdota personal —que deja claro que cuando ocurre a través del lenguaje nos deja de pertenecer y pasa a formar parte del ámbito de la ficción—, el autor también ofrece la crónica sobre una generación, la de los hombres búlgaros nacidos a finales de la Segunda Guerra Mundial.

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El valle de las Flores, de Niviaq Korneliussen (Nanortalik, Groenlandia, 1990), es un relato potente y crudo que se erige en un grito de denuncia al silencio que rodea a los numerosos suicidios que se producen sin freno en Groenlandia. En este sentido, el hielo se convierte en un símbolo del poder destructor que tiene en la salud mental de los habitantes de la zona.

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Una posible definición de Joan Benesiu (Alicante, 1971), al menos del Joan Benesiu que ha escrito Terminus, sería decir que es un autor valenciano que hace literatura centroeuropea. Otra posible definición sería decir que es un escritor que se mimetiza con aquellos escritores que más admira y que al mismo tiempo es capaz de escribir con una personalidad propia y de incorporar su voz y su mirada en el tronco de la tradición literaria que probablemente más le ha alimentado, la que tiene una de las piedras fundacionales en El hombre sin atributos de Robert Musil y que a finales del siglo XX y principios del XXI alcanzó altísimas cotas de popularidad y prestigio con nombres como el checo Milan Kundera, el italiano triestino Claudio Magris o el alemán WG Sebald.

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