Tras firmar dos de las grandes películas del 2021, La ruleta de la fortuna y la fantasía y Drive my car, y de ganar un Oscar con la segunda, el director japonés Ryusuke Hamaguchi vuelve a las carteleras con una obra tan sencilla como misteriosa y sutil: El mal no existe, en la que la vida en armonía de un padre y su hija se ve alterada por la próxima construcción de un camping de lujo en las afueras del idílico pueblo en el que viven.

La prensa acreditada del Festival de San Sebastián ha recibido este viernes de pie y con una larga ovación a Víctor Erice, premio Donostia de esta edición. En el aplauso se mezclaba el homenaje a uno de los directores más importantes del cine español y el reconocimiento de la excepcionalidad del momento: Erice presentando su primer largometraje en 30 años (y quizá el último) en el cine Kursaal de San Sebastián, donde él mismo vio, de pequeño, su primera película –lo contaba en su corto La morte rouge, de 2006–. De hecho, la emoción ha estado muy presente en el acto y al propio Erice se le ha roto la voz varias veces, por ejemplo al recordar el discurso artístico de Jorge Oteiza y al enviar un saludo a Manolo Solo, el protagonista de Cerrar los ojos, que no ha viajado a San Sebastián por un problema médico.

Durante los últimos treinta años los cinéfilos lo hemos tenido muy fácil para admirar a Víctor Erice. El largo período de inactividad no precisamente voluntaria que siguió al estreno de El sol del membrillo en 1992 permitía contemplar una breve filmografía, pero perfecta, y nos acostumbró a hablar en pasado del autor de El espíritu de la colmena. Por eso, la llegada de Cerrar los ojos producía un cierto temor: ¿estaríamos todos (la película, pero también nosotros) a la altura del mito? Lo cierto es que los primeros minutos pueden disparar la alarma, porque nos ponen ante un artificio y una forma de declamar el guion que parece un recuerdo oxidado. Pero cuando tomamos conciencia de que nos hemos adentrado en unas estancias que llevaban mucho tiempo cerradas, también podremos maravillarnos al encontrar mecanismos antiguos que todavía funcionan a la perfección, quizás porque los ha diseñado un maestro.