En una de sus obras de teatro, Camus explica que San Demetrio tenía un día una cita en la estepa con Dios mismo. Puesto en camino, encontró a un campesino cuyo carro se había atascado hasta el eje en un barro espeso. No se lo pensó dos veces. Se remangó y le ayudó. Tuvo que esforzarse de valiente, pero, finalmente, consiguieron liberar el carro y San Demetrio corrió a su cita. Pero Dios ya no estaba allí.He pensado mucho en este “ya no estaba”. Mis amigos teólogos me dicen que Dios era el campesino, pero no me convencen. Mi experiencia me dice que a las citas con Dios siempre llego tarde, aunque por motivos mucho menos filantrópicos que los de San Demetrio. Pero no llego tan tarde que no pueda ver alguna huella de su evanescente presencia. Pensándolo bien, cuando el alcalde de Masnou me invitó a hacer una intervención en el espacio público, respondí escribiendo en un paso de cebra del pueblo que "El alma es la jaula donde flota el plumón del pájaro que acaba de escapar".El lugar donde más claramente siento el eco de la onda expansiva de su presencia es en el rostro de los buenos cristianos, que los hay, aunque no se preocupan mucho por el marketing. Se lo puedo asegurar: tratar de cerca con ellos es una de las grandes experiencias de la vida. Es posible dudar de la existencia de Dios. Está al alcance de cualquiera. La Biblia está llena de dubitativos y recelosos. Pero ante un buen cristiano es difícil no creer que la luz que ilumina su cara es vicaria de otra luz más grande. Han sido los buenos cristianos quienes me han hecho entender a mí, que soy un cristiano muy mediocre, el sentido de las palabras de Nietzsche en Más allá del bien y del mal: "A los homines religiosi se les podría incluir entre los artistas como su categoría suprema".Conocí a Viqui Molins hace un montón de años, en el stand de una librería el día de Sant Jordi. Me llamó la atención la cantidad de personas desvalidas, con heridas existenciales evidentes, que se acercaban a saludarla. Sabía sus nombres y apellidos, la historia de sus desesperanzas. Se interesaba por sus problemas con una normalidad acogedora y sincera. Le pregunté a qué se dedicaba exactamente. “Soy una monja teresiana”, me dijo. Ya lo sabía, pero había en ella algo más profundo que un carisma de etiqueta. Me explicó que cuidaba del mal ladrón. "Es fácil –me aclaró– cuidar del buen ladrón. Ha tropezado, le ayudas a levantarse y a partir de ese momento camina recto y agradecido; el mal ladrón, sin embargo, aprovecha que le estás ayudando a vomitar para robarte la cartera". Y en aquel momento vi la luz de su cara.

"La iglesia no da más de sí, pero estamos donde Viqui quería". Cuando Peio Sánchez, el párroco de la parroquia Santa Ana del Raval, ha pronunciado esta primera frase, en la basílica barcelonesa todavía había decenas de personas intentando encontrar un pequeño agujero en el que ubicarse. "Hoy había que estar ahí", subrayaba una mujer mayor sentada en una silla plegable. Había que estar allí para despedir, como ella quería, Viqui Molins, la monja de la calle que traspasó el 20 de febrero después de dedicar su vida a ayudar a cientos de personas en situación de vulnerabilidad.

"Quisiera visitar a un preso que nunca reciba ninguna visita", pidió Viqui Molins, e hicieron entrar en el locutorio a un chico que no sabía quién era su padre, que no conoció a la madre porque murió durante el parto y que atravesó el estrecho de Gibraltar escondido bajo un camión cuando tenía 11 años. "Me da igual salir de la cárcel, porque nadie me espera fuera –le dijo– y me da igual morirme porque nadie me llorará". Viqui le contestó que ella sí le echaría de menos. Se vieron cada semana durante cuatro años. El chico acabó diciéndole "mamá".

Adiós ya ver, madre del mundo, de tus alumnas cuando eras maestra ya medio rebelde en los grandes colegios de las teresianas, madre de los enfermos del sida detrás de sor Genoveva, madre de las putas y de los yonquis del Raval cuando seguías al inacabable hermano y al de la casa Sant Pau, y de los cientos o miles de abandonados e inacabables del Hospital de Campaña, de la gente que necesitaba apoyo.

Hoy hace un mes que juró como presidente de Estados Unidos, y Donald Trump ha puesto el mundo boca abajo. En el capítulo de ayer, y con su habitual repertorio de mentiras, Trump dijo que la guerra de Ucrania la empezó Ucrania, como si Putin no hubiera invadido a su vecino, y tachó a Zelenski de dictador. El abrazo de Trump a Putin, el abrazo de Estados Unidos a Rusia, nunca había sido tan descarado y tan vergonzoso. Por eso digo que Trump ha puesto el mundo boca abajo.

La monja teresiana y escritora Maria Victoria Molins, Viqui Molins, ha muerto esta noche a los 88 años, según informa el portal Catalunya Cristiana. Conocida como la monja de la calle, Molins ha muerto en su casa tras una crisis cardíaca. "Le falló el corazón. Se esperaba porque fue el que más regaló, su corazón. Para todos fue un regalo inmenso", manifestó el párroco de la iglesia de Santa Ana de Barcelona, ​​Peio Sánchez, en declaraciones recogidas en la misma web.