La alegría con la que László Krasznahorkai (Gyula, 1954) recibió la noticia del premio Nobel de literatura el pasado octubre quedó teñida rápidamente de angustia. "De repente, todo el mundo quería hablar conmigo: me felicitaban, me pedían entrevistas, aunque muchos de esos periodistas nunca me habían leído, e incluso recibí una carta del pueblo donde nací en la que me invitaban a pagar un nuevo puente de madera que necesitaban", recuerda en Barcelona, ​​meses después de ese momento. "Lo único que quería era desaparecer", insiste. No pudo hacer realidad ese sueño hasta enero, poco después de haber leído el discurso del Nobel en Estocolmo, en el que a partir de la voluntad de abordar "la esperanza" acababa rescatando una anécdota personal vivida en el metro de Berlín a principios de la década de los 90: aparecía un sintecho orinando con grandes dificultades en un rincón en un rincón con grandes dificultades en un rincón de darse cuenta de la infracción, le perseguía por detenerlo.

Espera y da vértigo pensar en todos los libros que nos enriquecerían la vida (y la escritura, en el caso de los lectores que también son escritores) si los leiéramos, pero que ni siquiera sabemos que existen. En una época de sobreabundancia frenética como la nuestra, quizás ésta es una de las principales misiones de las editoriales que no conciben la literatura sólo como un negocio sino también como un descubrimiento, un ensanchamiento y una exploración del conocimiento y la experiencia del mundo. La misión no consistiría tanto en rescatar libros del olvido, porque en el olvido cae sólo lo que se ha tenido en cuenta, sino dar noticia de que ciertos libros ignorados existen y presentarlos de tal modo que quede claro que vale la pena leerlos. Es lo que ha hecho la editorial Males Herbes publicando esta fantasmagoría exuberante y caótica titulada El viajero y la claridad de la luna, de Antal Szerb (Budapest, 1901-Balf, 1944), judío convertido al catolicismo y asesinado a golpes en un campo de exterminio.