"Dolló el diario, que primero se desplegó sobre las rodillas y luego se deslizó lentamente antes de aterrizar sobre el parqué encerado. Se habría dicho que acababa de dormirse si no fuera porque de vez en cuando entre los párpados se le dibujaba un fino resquicio". Éste es el inicio perezoso y narcótico -también directo y adictivo- de El gato (1966), una de las grandes novelas de Georges Simenon (1903-1989), lleva de entrada elegida por Quaderns Crema y Acantilado a la hora de volver a divulgar, a partir del 13 de octubre, el legado literario de uno de los escritores indispensables del siglo XX. El editor Jaume Vallcorba se ha propuesto editarlo "con el decoro de los grandes escritores", compaginando a los llamados romanos duros con las 72 novelas protagonizadas por el célebre comisario Maigret, siempre con la pipa cargada y prestando atención a los detalles más mínimos y reveladores. La serie Maigret empezará con Pietr, el letón y continuará en noviembre con El perro amarillo . Un mes después de El gato llegará La casa del canal .

Aunque nació en una pequeña ciudad en el suroeste de Alemania cuando el Muro de Berlín ya había pasado a la historia, Charlotte Gneuss (Ludwigsburg, 1992) creció escuchando las historias que sus padres le contaban sobre su juventud en Dresde durante los años de la RDA. "Como habían podido huir muy pronto, no tenían ningún problema para hablar de ello", recuerda ahora. Ella hizo el movimiento inverso: cuando cumplió 18 años se mudó a Dresde para estudiar trabajo social, y de ahí se marchó a Leipzig, donde se formó en escritura creativa. "Gracias a mi abuela me convertí en una gran lectora desde pequeña. Quizás era inevitable que algún día tratara de escribir", comenta. La raíz de Gittersee, su primera novela –publicada ahora en catalán en Periscopio, traducida por Carlota Gurt, y en castellano en Acantilado, traducida por Alberto Gordo–, son tres frases que se le ocurrieron seguidas a la autora y que la invitaron a estirar el hilo, llevándola hasta siete años. Thorsten y David".

Hace casi quince años que Teju Cole (Kalamazoo, Michigan, 1975) publicó Ciudad abierta –en catalán en Quaderns Crema, traducida por Xavier Pàmies–, una novela introspectiva y sutil protagonizada por un chico que se pasea por la Nueva York contemporánea y la describe con una prosa exquisita y al mismo tiempo crítica con los rastros de racismo y colonialismo que todavía se pueden encontrar en el Cole1. Harvard, ha visitado Barcelona para presentar un nuevo libro, Papel negro (Acantilado, 2025; traducción al castellano de Miguel Temprano García). La recopilación de ensayos plantea un recorrido inteligente y erudito por algunos de sus múltiples intereses culturales: dedica páginas inspiradas a iluminar la pintura de Caravaggio oa reivindicar las sombras presentes en los cuadros de Kerry James Marshall; recuerda su afición juvenil por los animales a partir de la pregunta de si las panteras negras existen o son una invención; homenajea a una de sus abuelas; recuerda a Edward Said, autor deOrientalismo y defensor de la causa palestina; explica también cómo desde su llegada a Estados Unidos desde Nigeria, con casi 18 años, empezó a ser definido como "africano".

Un melómano catalán cenó una vez con Alfred Brendel, traspasado el pasado miércoles a Londres, y le preguntó si creía que tocar el piano era solo una cuestión de técnica, o si era fundamental poseer también una idea, o una concepción intelectual, de lo que se interpretaba, fuera Bach, Haydn, Mozart, Beethoven o Schubert.

[Recuperamos esta entrevista hecha en Marrakech el 27 de septiembre de 2024 con motivo del Premio Formentor 2024]

La nueva sede de la Editorial Acantilado transmite la sofisticación de su catálogo, en el que conviven lo mejor de la literatura europea –de Montaigne a Stefan Zweig, Adam Zagajewski y Natalia Ginzburg– con nuevas voces como las de Charlotte Van den Broeck, Afonso Reyes Cabral y Helen Oyeyemi. Dirigida desde hace una década por Sandra Ollo (Pamplona, ​​1977), Acantilado acaba de ser reconocida con el Premio Nacional a la mejor labor editorial por "la excelencia" de su proyecto, que fundó y lideró Jaume Vallcorba (Tarragona, 1949 - Barcelona, ​​2014) en 1999 .

Esta historia comienza en la piscina municipal de la pequeña ciudad belga de Turnhout hace menos de dos décadas. Desde su inauguración en 2005, el equipamiento nunca abrió más de tres meses seguidos por culpa de múltiples y peculiares incidencias, como averías eléctricas, la contaminación del agua e incluso el hundimiento de la sala de máquinas en el terreno pantanoso donde se levantaba el edificio. La primera vez que Charlotte Van den Broeck, autora de Saltos mortales (Acantilado, 2024; trad. de Gonzalo Fernández Gómez), visitó la piscina de Turnhout tenía 14 años: "Lo recuerdo porque antes nunca había ido a un sitio sin la supervisión de mis padres", hace memoria. Era el 2006, y el adolescente que era entonces no tardaría en sentirse atraída por los constantes problemas del recinto. "Crecer en un lugar donde la piscina estaba casi siempre cerrada era un palo. Las piscinas son un lugar singular porque se encuentran en un punto intermedio entre lo público y lo privado –sigue–. Si vas cuando eres adolescente, es uno de los primeros espacios en los que te das cuenta de que tu cuerpo está cambiando por cómo te observan algunos de los usuarios. Pasas de ser una niña invisible a una mujer visible".

"Del verdadero adversario te viene un coraje sin límites", dejó escrito Franz Kafka (Praga, 1883-Kierling, 1924) en uno de los Aforismos de Zürau (Arcadia, 2005), durante la estancia del escritor checo entre 1917 y 1918 en un sanatorio para tratar de frenar la tuberculosis que acabaría con su vida el 3 de junio de 1924. Kafka murió un mes antes de hacer 41 años siendo poco más que un autor apreciado y prometedor, sin haber publicado ni una décima parte de todos los textos que, desde entonces, han ido viendo la luz y la han acabado convirtiendo en uno de los clásicos más enigmáticos del siglo XX .

“Amor es todo lo que eleva, amplía y enriquece nuestra vida”, dijo Franz Kafka a uno de sus mejores amigos, el poeta Gustav Janouch. En 1922, dos años antes de su muerte, el autor de El proceso reconocía a los Periódicos que nunca nadie le había dicho “Te quiero”. En la primera cita encontramos al Kafka que sedujo a la periodista Milena Jesenská durante unos meses de 1920. En la segunda, un balance vital pesimista, que se fue agravando a medida que la tuberculosis iba royendo los pulmones de aquel escritor que se había ganado la vida trabajando en el negocio de los seguros.

"Lo ausente está muy presente en nuestras vidas", asegura la alemana Judith Schalansky (Greifswald, 1980), que en Inventario de algunas cosas perdidas (Acantilado / Més Llibres) se adentra en la historia de una docena de desapariciones, recientes o no, con el objetivo de reivindicar su importancia: están desde la romana Villa Sacchetti hasta los poemas de Safo –de los cuales han sobrevivido solo algunos fragmentos–, una película perdida de Friedrich W. Murnau y el peludo tigre del Caspio. "Soy de aquellas personas que se pueden considerar melancólicas: lo que ya no está me atrae más que lo que existe –continúa–. Cuando una cosa desaparece va a parar a un lugar de nuestra mente entre la realidad y la leyenda".

Afonso Reis Cabral es una de las últimas revelaciones de la literatura portuguesa. Nacido en Lisboa en 1990, debutó a los 15 años con un libro de poemas, Condensaçao, seguido una década más tarde de la novela Mi hermano, que ahora publica Acantilado en castellano, traducida por Isabel Soler. Ganadora del premio Leya, dotado con 100.000 euros, la novela permitió que Reyes Cabral, que apenas había empezado a trabajar en el sector editorial después de licenciarse en estudios portuguesos y lusófonos, pudiera dedicarse a la próxima novela con calma. Pão de Açúcar también fue recompensada, en 2019, con el premio José Saramago.