Un poco a la sombra de lo enorme Carson McCullers y de aquellos personajes de chicas adolescentes que vagan por pueblos polvorientos llenos de secretos criminales mientras están a punto de entrar en el mundo adulto, Siri Hustvedt, para su segunda novela, hasta ahora inédita en catalán, construyó una Lily Dahl de diecinueve años y la colocó en un pueblo de Minnesota (que no debía de ser muy diferente al suyo) donde sirve cafés en el dinero que hay debajo de su casa mientras observa el comportamiento de los clientes habituales. Es aspirante a actriz, tiene sueños de huir para ir a la gran ciudad y triunfar en ella, pero su realidad es hacer los huevos revueltos para Franck y Dick, una pareja de hermanos granjeros que apenas hablan, o un poco de beicon para Martin Petersen, un antiguo compañero de juegos infantiles que se ha convertido en un excón. Tiene una vecina que es una actriz retirada que le ayuda a prepararse el papel para una representación local del Sueño de una noche de verano y, sobre todo, un inquilino del hotel de enfrente llamado Ed Shapiro y que es alguien famoso y bellísimo. Por las noches, Lily le observa a escondidas como pinta cuadros, llevado por la fiebre creativa, y el juego erótico no tarda en empezar.

Trump "nunca lee". Ni libros ni diarios: "Ni siquiera las notas de una página, ni de media página, que le remiten para prepararlo antes de una entrevista". Es un perfecto analfabeto funcional. Solo funciona oralmente. Es un hombre de acción sin reflexión, audaz, disruptivo. Algo que, en un mundo caótico, lejos de penalizarlo, le ha convertido en un genio político. Si en 1992 James Carvill, asesor de Bill Clinton, hizo famosa la sentencia "¡es la economía, estúpido!", ahora la podríamos parafrasear así: "¡Es la estupidez, estúpido!". Fuera expertos, fuera sabios, fuera historia, fuera conocimiento... Sí a la acción imperativa que provoque estupefacción, miedo, inseguridad. Sí a la excitación de los prejuicios y bajos instintos.

El nuevo libro de Ramon Boixeda (Sant Julià de Vilatorta, 1981) no es poesía religiosa ni mística, pero se mueve por las coordenadas establecidas por el Génesis, entre la manzana del pecado original y el polvo –"Polvo eras y en polvo te convertirás"– de la expulsión del Paraíso. En este sentido, Boixeda escribe sobre el nacimiento, la muerte y la vida –esforzada, preciosa, perpleja, incomprensible– que hay en medio. Pulso, premio de poesía Sant Cugat en la memoria de Gabriel Ferrater, hace pensar en una frase de Saul Bellow que dice: "La existencia es el trabajo".

Un periodista del New York Times pisa Barcelona. Es en 1975. En la crónica que publicará en el rotativo americano se describe una ciudad en construcción donde había un problema fundamental: faltaban hoteles. Y sobre todo, hoteles de calidad. En 2024 el mismo medio hablaba de Barcelona y lo hacía a través de una imagen: la de los barceloneses disparando con pistolas de agua contra un grupo de turistas. ¿Qué ha pasado entre una cosa y otra? Es lo que intenta averiguar el filólogo y escritor Jordi Amat en su último ensayo, Las batallas de Barcelona. Imaginarios de una ciudad en disputa (Edicions 62), un retrato de los últimos 50 años de la ciudad a través de sus referentes culturales. De la llama olímpica a las pistolas de agua, de Pedro Almodóvar a Woody Allen y de Manolo Vital en la Casa Orsola, Amat intenta averiguar en qué momento la ciudad dejó de ser de los barceloneses, y hasta qué punto puede seguir siendo democrática una ciudad en la que ya no pueden quedarse a vivir sus ciudadanos.

Desde que ganó el premio Booker gracias a Orbital, la agenda de Samantha Harvey (Kent, 1975) se ha ido abarrotando, y por ahora es casi una proeza conseguir hablar con ella. Aun así, la autora inglesa vive lejos de la presión mediática, y ni el galardón literario, uno de los más prestigiosos de la actualidad, ha logrado que se comprara un teléfono móvil. Nos atiende desde la casa del siglo XVI donde vive, en las afueras de Bath. Fue allí donde escribió su última novela, en la que recorre un solo día en la vida de seis astronautas en la Estación Espacial Internacional. Mientras dan vueltas a la Tierra, los personajes deOrbital (Edicions 62 / Anagrama; traducción al catalán de Ernest Riera) se concentran en sus trabajos –como cultivar cristales de proteínas, monitorear los microbios o investigar el declive muscular–, hacen memoria de por qué quisieron viajar al espacio exterior y, sobre todo, observan maravillados el singular y frágil planeta.

El título es el umbral de un libro. Y hay umbrales que parece que nos inviten a entrar en la obra que encabezan y otros que, por el contrario, más bien nos disuaden. En cuanto al del nuevo libro de Maria Josep Escrivà, enseguida sentí que me invitaba a conocer sus versos. Por la aparente contradicción que esconde este sintagma: ¿puede haber alegría en el olvido? Quizás sí: la del amante que, finalmente, siente cómo se va desintegrando la imagen del amado que tanto le ha mortificado. O —y escribió hace sofisticada materia lírica— la derivada de la inconsciencia de quien sufre una enfermedad que le ensombrece la memoria.

Ganadora del premio Booker 2024, Orbital, de Samantha Harvey es la historia de seis astronautas que giran a bordo de la Estación Espacial Internacional en una misión rutinaria. Pronto comienzan a hacerse preguntas metafísicas sobre los habitantes del planeta azul. Entre la ciencia ficción y la ficción filosófica, Harvey hace un dibujo literario en el que demuestra un dominio excepcional de un lenguaje que pronto se transforma en prosa poética fatigante. Sí que es verdad que, ante un tema tan humano como la vida —la propia, la de los demás y la de todos— quizás el foco debería haber sido más directo, más cercano, y no tan basado en el lucimiento literario de la autora. Es el debate de siempre: ¿la estética de las palabras o la conexión con el lector? ¿La expresión o la comunicación?

"Eres la primera persona que entra en este estudio, aparte de la familia", comenta Àlex Broch (Barcelona, ​​1947) en la entrada del piso del Eixample derecha que, desde finales de la década de los 80, ha ido siendo colonizado por pilas y pilas de libros. El crítico literario y editor catalán calcula que tendrá unos 5.000, aunque ésta sólo sea una parte de su biblioteca, que se expande también en la casa de veraneo de Bellaguarda y, en menor medida, en el lugar dónde vive. "Debo tener una de las colecciones más importantes de crítica literaria de la ciudad", añade con la boca pequeña cuando se accede al antiguo comedor del inmueble, donde conviven cientos de volúmenes de temáticas tan diversas como la semiología, la historia cultural, la antropología, la mitología y la lingüística. "Si alguien ocupara el piso, me quedaría completamente desarmado, porque aquí ahí están todas mis herramientas de trabajo", continúa. Las herramientas y también los libros que ha escrito –entre los que destacan Literatura catalana de los años 70 (Ediciones 62, 1980) y Forma e idea en la literatura contemporánea (Ediciones 62, 1993)–, las numerosas revistas y publicaciones en las que ha colaborado, las colecciones editoriales que ha dirigido y los siete volúmenes deHistoria de la literatura catalana, coeditados desde 2013 por Enciclopedia, Barcino y el Ayuntamiento de Barcelona. El proyecto, el más ambicioso de todos los que ha capitaneado, debería cerrarse en el 2027, coincidiendo con su octavo aniversario.

"El pensamiento español está muerto. No quiero decir que no haya españoles que piensen, sino que el centro intelectual de España ya no tiene ninguna significación ni eficacia actual dentro del movimiento general de ideas del mundo civilizado", comienza el artículo La independencia de Cataluña, que Joan Maragall (1860-1911) escribió en 1897, cuando ya llevaba cinco años colaborando en Diario de Barcelona, y que permaneció inédito hasta décadas después de la muerte del poeta. El autor de La vaca ciega sonaba aún más contundente un poco más adelante del mismo texto: "Debemos creer llegada a España la hora del sálvese quien pueda, y debemos deshacernos deprisa de todo tipo de vínculo con algo muerto".

El estudio de Josep Ramoneda (Cervera, 1949) está bien conectado con el presente, ya sea a través de las numerosas pilas de novedades editoriales sobre política, pensamiento, economía, ecología y nuevas tecnologías que el filósofo lee con avidez y digiere con serenidad, así como de las fotografías y cuadros que cuelgan de las paredes: pueden verse desde las torturas en la cárcel de Abu Ghraib en el 2004 hasta las cargas policiales durante el referéndum del 1 de octubre del 2017.

Hace décadas que la ingente producción literaria de Josep Carner (1884-1970) vuelve a las librerías en cuentagotas. Entre las últimas noticias editoriales ha habido la recuperación de La creación de Eva y otros cuentos (Ediciones 62, 2021), la edición bilingüe del Pickwick de Charles Dickens, una de las traducciones más celebradas de su trayectoria (Univers, 2020), y el rescate de uno de los primeros libros de madurez, El corazón quieto (Ediciones 62, 2018). En paralelo a esta labor, Jaume Coll Llinàs, filólogo y albacea de la obra carneriana desde mediados de los años 80, ha ido trabajando en una fastuosa y ejemplar edición crítica que quedó inaugurada en 2016 con el tomo inicial del primer volumen , que incluía la producción en verso publicada entre 1904 y 1924, con libros como Los frutos sabrosos (1906), Aucas y abanicos (1914) y Hermosa tierra hermosa gente (2018).

Después de una carrera profesional ligada al periodismo, y con la licenciatura en teoría de la literatura y literatura comparada bajo el brazo, Alba Gómez Gabriel (Sant Pere de Ribes, 1983) ganó el 44º premio BBVA Sant Joan con su primera novela,Yo soy la última Plaza. El libro, que en ningún caso parece una opera prima tanto por la solidez del argumento como por la crítica inherente en un tema de rabiosa actualidad o por el estilo original de una autora que parece que hace tiempo que va por el trozo, cuenta una historia ambientada en la plaza del Sol, en barrio de Gràcia, en el corazón de una Barcelona gentrificada y deshumanizada que expulsa a los vecinos y borra a las personas. El tema central es presentado a través de las diversas voces, miradas y vivencias de los personajes de la obra coral que, al fin y al cabo, es Yo soy la última Plaza, mosaico urbano con ecos teatrales.

Las novelas de Jordi Coca suelen tener pocos personajes, pero el lector les llega a conocer muy bien, porque el autor le descubre el fondo del alma (el fondo limoso del alma). El conflicto está siempre claro, nítido. En el anterior, El último día (2022), se narraba la historia de una pérdida -la de una casa en un pueblo del Empordà, que quería decir la de veinticinco años de construcción de un refugio-, y eso se hacía por medio del amor a un gato. En la más antigua Lena (2002) se nos describía una historia de deseo y amor fatal, y, como la que presento ahora, se desarrollaba en parte en Suecia. También como estas dos, La quietud está llena de referencias teatrales: Ibsen, Maeterlinck, Chéjov, Pirandello, Strindberg. Coca es un hombre de teatro y más que eso, un novelista de primer nivel. Por esta razón, lo que plantea en “la verdad de la ficción”, lo que desarrolla en sus novelas, son los grandes conflictos de la humanidad: el sentido de la vida (si es que tiene ninguna), la libertad , el deseo (y la tiranía que implica), el amor (y las deudas con las que nos graba), el poder, la enfermedad, la muerte...

Un ataque al corazón fulminante ha acabado con la vida del escritor albanés más internacional y reconocido, Ismail Kadaré (Gjirokastra, 1936 - Tirana, 2024). El autor, traducido a casi 50 lenguas, había sido quince veces candidato al premio Nobel de literatura y había recibido galardones como el Man Booker en el 2005, el Princesa de Asturias en el 2009 y el Neustadt International Prize for Literature en el 2020. El jurado de este último galardón describió a Kadaré como "el gran sucesor de Franz Kafka, porque ha sabido describir los mecanismos infernales del poder totalitario y su impacto en el alma humana".

Una finca de la plaza del Sol del barrio barcelonés de Gràcia es el motor de los conflictos de Yo soy la última Plaza, con la que Alba Gómez Gabriel ha ganado el 44º premio BBVA Sant Joan, dotado con 35.000 euros. "¿Qué pasa cuando el sitio que habitamos se vuelve hostil?", reconoce Gómez que se pidió hace ocho años, cuando empezó a trabajar en la novela. "Es la primera que publico, pero no la primera que escribo", admite la periodista, nacida en Barcelona en 1983.

Ha invertido en los dos últimos años en escribir una de sus novelas más extensas, La quietud (Ediciones 62, 2024). Jordi Coca se siente "cansado" y "triste", y asegura tener menos que ver con la edad que con el presente. "Cada novela me supone subir hasta el Himalaya –reconoce el autor, de 76 años–: implica un gran esfuerzo, una disponibilidad y unas renuncias que no sé si estoy dispuesto a volver a asumir, porque en un país como la actual, los libros acaban en la papelera al cabo de dos meses. Estoy harto de trabajar tanto para nada, y también estoy harto de nuestros políticos y de tanta tontería".

Nos dejó demasiado pronto y seguramente muchos proyectos sólo imaginados se fueron con ella. Pero nos legó una sólida obra narrativa y periodística en la que el denominador común es el compromiso con las libertades y el feminismo. Tuve el gozo de reunir algunos de sus textos feministas en Somos una ganga (Comanegra, 2020). Betsabé Garcia, biógrafa de Montserrat Roig (Barcelona, ​​1946-1991), ha publicado otra recopilación de textos suyos, Mundo hetero, casi todos procedentes del volumen ¿Tiempo de mujer?, publicado en castellano en 1980, el mismo año que Adrienne Rich publicaba Heterosexualidad obligatoria y existencia lesbiana.

Paul Auster sabe cómo transmitir a los lectores la incertidumbre de su presente desde la primera página de la melancólica y luminosa Baumgartner (Edicions 62/Seix Barral). El protagonista de la novela, un profesor universitario de filosofía de 70 años, primero se quema una mano en la cocina y, poco después, mientras acompaña hacia el sótano al chico que debe hacerle la lectura del contador de la luz, cae escaleras abajo y acaba tendido en el suelo, derrotado. Seymour Baumgartner es un hombre que comienza a experimentar la fragilidad del cuerpo y la proximidad del fin de la vida intelectual. Viudo desde hace una década, sigue sumando días y libros a su existencia aunque no haya superado la muerte de la mujer, la traductora y escritora inédita Anna Blume. Aún sigue comunicándose con ella, despierto y en sueños.

Cada nuevo libro de Paolo Giordano (Turín, 1982) es recibido en Italia como un terremoto desde que, con sólo 26 años, alcanzó el éxito internacional con el debut, La soledad de los números primos (Tusquets). Como también es habitual, las ondas sísmicas se han extendido por todo el mundo: su nuevo libro, Tasmania, nos llega ya con miles de ejemplares vendidos en toda Europa (en catalán en Edicions 62 con traducción de Pau Vidal y en castellano en Tusquets). El protagonista es un físico convertido en escritor y periodista –como el propio autor– que vive una crisis existencial debido a la imposibilidad de ser padre al tiempo que observa cómo la civilización está a punto de extinguirse. Tasmania es el lugar en el que sería más seguro sobrevivir en caso de un apocalipsis.

"Una editorial es una empresa compleja en la que hay que comprar, vender y fabricar un producto. Lo que se compra y se vende es la imaginación de los otros, los materiales con los que se hacen los libros, así como una serie de derechos legales. Lo que se fabrica nunca es lo mismo de un libro al otro". Estas palabras de la emblemática editora Diana Athill –que escribió en las memorias Stet (Vale lo tachado) (2000)– son una de las divisas de Pilar Beltran, que desde 2002 dirige Edicions 62. "No parece que haya pasado tanto tiempo", asegura desde su despacho en Barcelona, situado en la sexta planta de Planeta, que desde 2013 es accionista mayoritaria de Grup 62, que incluye, además de Edicions 62, Proa, Columna, Empúries y Pòrtic.