Magalí Sare: "Allí descubrí las entrañas del patriarcado"

BarcelonaDescasada (Microscopio, 2025) es el proyecto más ambicioso y estimulante de la cantante Magali Sare (Cerdanyola del Vallès, 1991). Durante tres años ha investigado a cancioneros populares de todo el mundo que abordan la relación, a menudo traumática, a menudo liberadora, entre las mujeres y el matrimonio. Para llevar adelante la aventura ha implicado a noventa músicos, incluidos colaboradores habituales como Manel Fortià y Sebastià Gris, y las voces del Cor Bruckner Barcelona. El resultado es un álbum políglota de mena y que musicalmente representa, hoy por hoy, el momento culminante de Magalí Sare, que camina con conocimiento y atrevimiento por estéticas muy diversas, del folk al jazz, del canto lírico y la música de cámara al pop. La presentación oficial, con un corazón en el escenario, será el 26 de marzo en la Paloma de Barcelona, ​​dentro del Festival Empremtes. Antes, ella, Salvador Sobral y el Cor Geriona protagonizarán una de las actuaciones musicales de la gala de los premios Gaudí, que se celebrará este domingo, 8 de febrero, en el Gran Teatre del Liceu.

Cuando te das cuenta de que necesitarías un corazón para hacer realidad Descasada?

— He cantado en corazón muchos años de mi vida, y ha sido una de las experiencias musicales más gratificantes. Mi hermana, Julia Sesé Lara, es directora del Cor Bruckner Barcelona, ​​y ha estado recibiendo muchos encargos. Cada vez más artistas modernos han ido incorporando corazones a su música. Y yo pensaba: "Niña, espabila, que se te están avanzando". Pero quería hacerlo bien, con los arreglos muy bien hechos, muy virtuosos. Es muy fuerte, y un privilegio, que me acompañe el corazón en el que canté tantos años.

¿Fue antes la idea de hacer cosas con el corazón que el proyecto sobre las mujeres mal casadas, mal maridadas?

— Fue antes el corazón, sí. De hecho, en el disco anterior, Esponja [2022], ya quería grabar con el corazón, pero por falta de tiempo no pude.

Vi el espectáculo Descasada cuando lo preestrenaste en la Feria Mediterránea de Manresa en octubre, y el corazón ya estaba allí. ¿Es sostenible ese modelo de directo, con tantas personas implicadas?

— Mira, estoy flipando, porque me están saliendo muchos bolos con corazón. Afortunadamente, me han dado una subvención del Programa.cat. Esto significa que los impuestos de los catalanes me subvencionan una parte muy grande del caché, y ha hecho que muchos programadores se hayan animado a ello.

En Manresa explicaste que el origen conceptual del disco es el descubrimiento de una canción eslovaca, Oddavac se budu.

— Hace bastantes años que tengo la suerte de viajar mucho haciendo música, sobre todo con el proyecto con Manel Fortià, y siempre me gusta prepararme una cancioncilla de cada sitio donde tocaré. Y cuanto más específica, mejor, porque me ha pasado que he cantado una canción de Brno en Praga y entonces me dicen "Muy guapo, el gesto, pero no es lo mismo". Intento ser rigurosa, y trato de elegir alguna canción infantil o de cuna que tenga una letra repetitiva, porque tampoco es cosa de estudiarme uno Parsifal. En Eslovaquia me enseñaron varias canciones, y de repente hubo una que brilló más que las demás. Estaba cantada por mujeres y hablaba de una novia que se despide de la familia y de su tierra. Deduje que era la última noche de soltera, y me estalló bastante en la cara, no me lo esperaba, me dio mucha pena.

Y tumbaste el hilo.

— Sí, pensé que buscaría canciones de novias por todas partes. Tanto en el cancionero catalán como en el castellano hay, aunque más que cantos de despedida son historias de mujeres que no quieren casarse, escapan, castigan, cierran en una torre, o mujeres malmaridades. Toda esta información de la música tradicional me ha atravesado porque ha sido una investigación que ha durado tres años. No porque no estuviera convencida, sino porque me apasionaba. Es cierto que en el disco hay mucha música mía, pero las letras están muy inspiradas en la tradición.

En directo haces El rebozuelo, que es una de las canciones más emblemáticas sobre las mujeres mal casadas.

— Sí, pero quiero mantener un poco esa esencia y en cada concierto hacer una canción distinta, un hallazgo distinto. Quizá El rebozuelo la mantendré, no sé.

El rebozuelo es una de esas canciones que, a pesar de ser muy populares, quizás no se conoce lo suficiente de qué hablan.

— También es lo que busco, porque es una canción archiconocida y mucha gente no sabe lo que dicen la segunda y la tercera estrofa. E impacta más por eso mismo, porque dices: lo he oído mil veces y no sabía que hablaba sobre una maltrecha.

El marco conceptual del disco lo dejas bien claro al principio, con Anuncio en el diario, en el que una mujer busca a un marido que no beba y que no le pegue. Pero no te concentras sólo en lo más trágico, sino que incorporas también canciones que celebran la decisión de no casarse.

— Totalmente. Es que esa palabra, descasada, vi que se utilizaba tanto para mujeres casadas que se querían descasar como para mujeres que se quedaban descasadas. Y las razones por las que una mujer no se casa pueden ser muchísimas y muy opuestas: puede ser una absoluta marginación y miseria; a algunas hijas decidían no casarlas para que se quedaran en casa cuidando a los padres, y, por el contrario, mujeres que tenían su negocio, que tenían independencia económica, ya las que el marido no les servía para nada. La descasada tiene todo ese espectro de significado. Celebro mucho también los modelos alternativos que aparecen sutilmente en las letras populares. De hecho, en la canción de la malmaritada en occitano veo a una mujer que se está desahogando: me la imagino haciendo trabajos de casa pero pensando que se deshará del marido; así como quien no quiere la cosa. O una canción portuguesa, en la que veo a las mujeres mayores del pueblo decir a las jóvenes: "Uy, no se casen todavía, que tienen que disfrutar la vida".

Y Sirviñaco?

— Sirviñaco es el nombre quechua de una tradición de los pueblos incaicos, que también es muy especial, porque la pareja tenía que convivir y trabajar juntos, podían tener hijos, y si funcionaba y las dos familias acordaban que se casaran, se casaban; si no, se podían separar. Y cuanto con más hombres había sido la mujer, más preciada era, porque tenía más experiencia y sabía más lo que quería.

También existen canciones de advertencia entre mujeres.

— Esto es lo Cravo roxo, la canción portuguesa que te decía. Seguro que en las canciones había mucha denuncia y mucho lavadero. Y yo siempre me pregunto: "¿Esa canción quien la escribió, un hombre o una mujer?" Porque cambia muchísimo. Por ejemplo, en la música tradicional no encuentras nada gay y lésbico. Nada, nada, nada. Pero una canción puede tener un doble mensaje según quien la cante. Esto me encanta, me apasionan los símbolos, los rituales y las ceremonias.

En noviembre, en Festival Cantuto de Cassà de la Selva, en una comida de cantadores una mujer cantó No se casáis, chicas, una canción de tradición oral que liga muy bien con Descasada. "No se casáis, chicas, que todos son borrachos y te darán bastón".

— ¡Ostras! Pásamela, esta canción, que la cantaré en algún bolo. Está lleno. En este disco, en el que canto en tantos idiomas, transmito que esto ha ocurrido siempre, y que, desgraciadamente, ocurre en la mayoría de países del mundo, que los matrimonios son pactados, forzados o incluso infantiles. Cuesta mucho que se avance con esto, parece mentira.

Dices que te encantan las ceremonias, y lo demuestras recuperando los epitalamios griegos que se cantaban en las bodas.

— Cuando los descubrí me fliparon tanto que dije: "Tengo que escribir uno". Y escribí un...

¿Tenías algún epitalamio en la cabeza? ¿Los de Safo, quizás?

— Los de Safo los leí, pero el epitalamio que marca mucho la estética es el de Catulo. Las bodas griegas, y posteriormente las romanas, eran una fiesta mayor en el pueblo. Los jóvenes, chicos y chicas, cantan, improvisan y realizan una guerra de sexos. Descubrí las entrañas del patriarcado, porque las mujeres están asustadas porque la primera estrella de la noche anuncia que por la noche una de ellas será robada por el Himeneo, que es el dios de las ceremonias, de las bodas. ¡Y están asustadas! En cambio, los chicos están flamantes, ardientes, superempoderados, y dices, uau, esto ya viene de muy lejos.

El disco refleja las diferentes tradiciones musicales que barajas desde hace tiempo. Sin embargo, me ha llamado la atención la presencia más relevante de una voz lírica, casi operística. ¿Quizás por la temática? Pensaba en tantas protagonistas de ópera con problemas maritales, como Turandot, Madama Butterfly...

— Está lleno. Es un cliché muy fuerte, el de la mujer abandonada por el marido que no es nada sin él. Y dices "Va, hija, levántate y vete". Estudié canto lírico un par de años, y cantando en coros donde haces música clásica y contemporánea también desarrollas el timbre clásico. Con Quartet Mèlt estuve buscando ese sonido clásico, pero al mismo tiempo estudiaba jazz y era superincompatible, porque son dos técnicas musculares muy diferentes, e iba de culo. Cuando decidí dejar el clásico para centrarme en el jazz, no acababa de ser una cantante de jazz porque tenía algo más lírico. Me siento muy afortunada de haberlos estudiado y vivido estos estilos, pero a la hora de hacer el disco dije: "Haré lo que me dé la gana". Me encanta el repertorio clásico, el lied alemán y la ópera, pero me acerco desde otro lugar reivindicando que también vengo de allí.

¿Cómo decides el tratamiento musical de cada tema? ¿En función de la letra?

— Me marcé unas pautas. Tenía muy claro el corazón y las cuerdas frotadas. Y, sobre todo, lo que marca Descasada es que la figura del productor no está. Tenía muchas ganas de ver al 100% qué había en mi cabeza. Por tanto, el corazón, las cuerdas frotadas y todo lo que pudiera grabar en mi casa eran los tres pilares. A partir de aquí aparece un cuarto pilar: las colaboraciones de Pau Figueres, Llorenç Barceló, Luca Argel, The King's Singers, la Orquesta de Cambra Terrassa 48...

Esto hace que La mal marinada tenga un toque más folk con el banjo, que la versión de la canción eslovaca sea mucho más jazz, que Mädchenlied coja un color flamenco...

— Un punto de partida es: si tengo que hacer un lied alemán, no lo haré a piano y voz, sino con guitarra y para que brille a Pau Figueres, que lo acaba transformando en una bulería. En el caso del tema eslovaco, Manel Fortià me dijo que la melodía se parecía a la de Lonely woman [de Ornette Coleman], y yo podía estar por allí con Manel groovejant por debajo. El disco ha sido todo un puzle de muchas creatividades.

Corazón, cuerda frotada, letras que son historias de mujeres... Suerte que te vi presentando Descasada en Manresa en octubre, un mes antes de que saliera el disco Lux de Rosalía...

— Hay un parecido, sí. De hecho, cuando Rosalía sacó el primer single [Berghain], me escribieron varias personas que sabían lo que yo estaba tramando. Y pensaba: se acerca a la música clásica, check; hay corazón, check; hay orquesta, check; canta en no sé cuántos idiomas, check. ¿Tres años preparando el disco? Yo también. Pero, bueno, me encanta... Creo que es muy difícil pensar que me he copiado nada, porque es temporalmente imposible.

De hecho, tienes una trayectoria que avala la naturalidad del paso que has dado Descasada.

— Yo creo que sí. Su paso ha sido muy valiente, pero es como un salto mucho más al vacío, mientras que yo ya estoy haciendo esto desde hace tiempo. Ambas somos bastante inquietas, ya veces buscamos las rendijas allá donde nadie se espera que sean. O buscamos lo que no hemos hecho y vamos a charlar a sitios similares.

Entre los referentes literarios de tu disco se encuentra Rosalía de Castro en Rosalía, Josefa Contijoch en Mira la boca, un poema de Qian Qi en Deux perlas...

— Hay dos letras que sí son totalmente mías, Epitalami, la primera que escribo en portugués, y Non, non, non. Las demás son letras populares. Y The secret marriage era una canción alemana [An den kleinen Radioapparat], con música de Hanns Eisler y letra de Bertold Brecht, sobre un refugiado de la Segunda Guerra Mundial, pero Sting le cambió la letra completamente y hizo un poema precioso sobre un secreto marriage. Me siento identificada, con eso que hizo Sting, porque me gusta remover las canciones.

Non, non, non es la que se parece más a un aria, sobre todo en la segunda parte, ¿verdad?

— No sé. Hay gente que me ha dicho que parece un musical, aunque muy alejado de los estándares. Al principio parece una canción de cuna, pero resulta que es la madre que está desesperada por hacer dormir a su hijo. Además, está en tierra de nadie, porque tiene un hijo sin haberle querido. Es madre soltera. ¿Cuál es el futuro de esta mujer?

"No soy ni monja ni santita, yo soy la descasadita", dice.

— Sí. También había muchas mujeres que debían decir: "Mira, quiero ser independiente, quiero estudiar, no me gustan los hombres, me hago monja". Pero ella tampoco quiere eso. Tiene un hijo y no sabe dónde va a vivir. Es algo desconsolador.

Has realizado un trabajo muy ambicioso. ¿Hay público para cumplir con las expectativas de tanta ambición?

— Esto tendremos que verlo en la gira. Lo has dicho muy sutilmente. Mi familia es mucho más directa y me dice: "Esto no lo escuchará nadie".

No iba por ahí, sino por la dimensión del proyecto.

— Creo que el disco muela mucho y lo defiendo muy bien. Quizás no me pondrán en las radios masivamente. Tampoco hago contenido llamativo en las redes, ni tengo diez videoclips que sean superproducciones. Pero es que tengo tanta fe... Si la gente le dedica un rato y se estira en el sofá a escuchar el disco, estoy convencida de que tendrá una experiencia muy guapa. Y si vienes a un concierto mío, estoy convencida de que te olvidarás de quién eres, porque me esfuerzo mucho para que sean experiencias profundas. Estoy convencida de que si coges a cualquier joven que sólo conoce la música que sale en la radio y lo llevas a un concierto mío, le cambiará un poco la perspectiva de todo y verá que hay mucha más música, más allá de lo que suena en la radio y del concierto anual que hace la estrella de turno en el Palau Sant Jordi y que vale 80 euros la entrada. Hay mucho más. Ésta también es mi lucha.

Aparentemente, el hábitat natural del disco sería un teatro o un auditorio, pero tiene dinámicas suficientes para ir también a salas de concierto.

— De hecho, en verano incluso tenemos contratados algunos conciertos al aire libre, pero pensando mucho en el paisaje y el ambiente tranquilo. Los programadores están intentando que Descasada tenga un espacio, y lo agradezco mucho. Sólo se necesitan mentes concentradas y sin prejuicios, y se puede hacer en todas partes.