Milo Rau: "Incluso yo me he desmayado viendo mis obras"

BarcelonaAl contrario de sus obras, controvertidas, duras y violentas, Milo Rau (Berna, 1977), uno de los directores teatrales más politizados de Europa, llega a Barcelona con una alegre afabilidad y sin apenas dormir. Acaba de estrenar dos espectáculos en el Festival de Aviñón, la comedia La lettre y un evento nacional: The Pelicot Trial, un espectáculo de más de cuatro horas sobre el juicio contra Dominique Pelicot y otros cincuenta hombres que tuvo lugar, justamente, en Aviñón –el pueblo de los Pelicot, Mazan, está a 40 minutos–. Antes de marcharse hacia Italia, en su particular gira perpetua por el mundo, lleva dos obras en el Festival Grec: el domingo en el CCCB presentaba el filme The new gospel (El nuevo evangelio, 2020), sobre la explotación de los inmigrantes en Italia, y este lunes en el Teatre Lliure de Montjuïc muestra la brutal Medea's Kinderen, una versión de la tragedia griega sobre una infanticida que degolló a sus cinco hijos en el 2007 en Bélgica.

The Pelicot Trial se estrenó en el Festival de Viena, que usted dirige, y duraba siete horas. ¿Cómo ha ido a Aviñón?

— Ha sido un gran momento para la ciudad, para mí y para las actrices; ha sido realmente impresionante. Pedimos a la familia, a periodistas ya abogados si podían darnos todo su material, porque los juicios en Francia no se transcriben, y nos lo dieron todo, hicieron el mismo gesto que Gisèle Pelicot, y pudimos reconstruirlo todo, con testigos, expertos y activistas. Por supuesto, con el consentimiento de la familia. En Viena duró toda la noche y en Aviñón lo recortamos [a la mitad]. Había mucha gente en el escenario, fue muy bonito. La gente hizo cola durante horas para tener entradas y se retransmitió por internet y en el cine.

¿Hará gira?

— Sí, Lisboa, Varsovia, Nueva York, estamos hablando con Barcelona y otras ciudades. Pero tiene mucha envergadura, en cada ciudad tienes que realizar el casting, traducir el texto, ensayar, hay entre 30 y 50 personas en escena y sólo lo haces un día. Yo le he visto cinco veces, y cada vez encuentro una nueva perspectiva, una nueva frase. Cómo se pone a la defensiva Dominique Pelicot, los verbos de los abogados, las descripciones de los vídeos... En Aviñón, la actriz que lo estaba leyendo empezó a llorar, fue un momento realmente fuerte. Es tan triste oír a todos esos hombres que la violaban... Nunca había hecho una obra que fuera un acto político tan evidente que ningún actor me dijera que no quería hacerla. Fue muy emocionante.

Al Grec lleva Medea's Kinderen. ¿Por qué le atraen los casos reales y muy violentos de asesinatos, como el de Anders Breivik, Marc Dutroux, y ahora la infanticida Geneviève Lhermitte?

— Siempre me ha interesado la violencia social, la violencia política, la violencia física y la representación de la violencia. Y también me interesa quien soy yo como espectador cuando veo a cinco niños que son asesinados lentamente. Tenemos gente desmayándose, vomitando, saliendo de la sala, gente criticándola: se trata de la mirada. También hay un interés técnico, de la forma en que lo hacemos. Y filosóficamente, me obsesiona la violencia porque no la entiendo. Puedes pensar que esta mujer era maltratada por su marido, que estaba desequilibrada, que estaba sola, que es una feminista que se libró de la familia. Puedes decir todo esto hasta que la ves matando a los niños, hasta que se pasa diez minutos estrangulando a su hijo, entonces ya no lo entiendes porque no hay explicación. Y, finalmente, creo que la catarsis pasa por esa destrucción de un cuerpo. Quiero decir, todavía existe una lógica cristiana: nuestra civilización colgó a un hombre en una cruz para que entendamos que hay otra vida.

¿Por qué da voz a los niños?

— En las tragedias griegas nunca hay un niño hablando, es una regla, por lo que me interesaba hacerlo. También porque vi un Edipo rey interpretado por niños y era tan divertido cuando un niño de siete años decía: "Me tiré a mi madre". Me hizo entender lo infantil que es nuestra manera de pensar y lo sabia, por supuesto. Hacer Five easy pieces fue una experiencia muy honda. Todo lo que haces cambia cuando un niño lo hace. Cuando un niño dice una frase de Sófocles es extremadamente auténtico y al mismo tiempo del todo artificial.

En un mundo tan lleno de violencia, ¿sigue afectándonos la violencia cuando ocurre en un teatro?

— Mucho, mucho, incluso yo mismo a veces me he desmayado, soy muy malo viendo la violencia, pero soy muy bueno escenificándola. Ver violencia, si se hace bien, con tiempo, creo que puede sacudir tu existencia en un punto muy, muy profundo, creo que más que el sexo, más que la propaganda política, te sacude hasta un punto que no sabías que existía. Hay un punto en el que sabes que vas a morir, lo sabes existencialmente, y ese punto sólo lo puedes agitar exponiendote a la violencia.

En el CCCB presenta una película, El nuevo evangelio, que retrata la explotación de los inmigrantes en los campos italianos. ¿Por qué compara la situación con la historia de Jesús?

— Matera me pidió una obra y yo pensé en hacer una película de Jesús, porque es donde Pasolini hizo elEvangelio según San Mateo y Mel Gibson, La pasión de Cristo. Escogí a los actores y cogimos un coche, y alrededor de Matera nos encontramos un millón de inmigrantes en los campos, sin derechos, explotados cultivando tomates y naranjas, verano e invierno. Y rehice el casting. El camerunés Yvan Sagnet era el héroe de ese movimiento. Estaba haciendo una huelga contra la mafia. Esto normalmente termina con tu muerte y ni siquiera encuentran el cadáver, pero lo hizo igualmente. Y decidí tomar doce sublíderes de doce minorías, y me di cuenta de que era la estrategia de Jesús. La película es un reflejo del movimiento revolucionario de las minorías periféricas que fueron aplastadas por el Imperio Romano, junto a lo que ocurre hoy. No se nota la diferencia entre lo que es la recreación de la Biblia y el documental. Los tomates, naranjas y albaricoques todavía se cortan a mano porque es más barato. Cobraban 30 dólares al día y la mitad iban por la mafia.

¿Las cámaras cambiaron algo?

— Se creó un movimiento y consiguieron que los terratenientes y los migrantes fueran juntos y crearan su propio sistema de distribución. Más de 1000 personas fueron regularizadas y tienen sueldos más justos. La Iglesia les alojó en casas dignas. La película ayudó a unir esos movimientos que existían. Allí encontramos a muchos sacerdotes católicos muy guays, no todos son abusadores infantiles.

En Torre Pacheco, una localidad de España donde se dedican al cultivo de frutas y hortalizas, hay altercados en las calles justamente persiguiendo a inmigrantes a los que acusan de no haberse integrado, pero a los que mantienen en condiciones de pobreza. Es un problema sistémico. ¿Qué se puede hacer?

— Mucha gente piensa que el sistema debe caer, pero creo que de momento debemos reformarlo. Lo que te dicen es que si no explotas a la gente, los tomates te saldrán más caros. Pero no es verdad: debe hacerse una división más justa del dinero entre terratenientes, trabajadores y distribuidores. Creo que los consumidores tienen conciencia y poder de presión y, si pueden, comprarán los tomates más justos. El capitalismo no es malo en sí mismo.

¿Todavía confía en ello?

— El problema es el capitalismo financiero, los grandes lobis que utilizan el capitalismo. Pero ni siquiera veo otro sistema. Lo que hacemos ahora con Yvan podría llamarse capitalismo cooperativo. Si los consumidores cogen el control del sistema, puede haber una transformación democrática del capitalismo. Pero esa idea de que debe matarse a la burguesía... no funcionó y nunca funcionará. ¡Ni siquiera sabría a quién debo matar!

Aquí se suma el discurso de odio, el racismo y la extrema derecha, que crece por toda Europa. ¿Estamos en un momento en el que se produce una retracción de la idea de los derechos humanos y el bienestar en la Unión Europea?

— La historia que me contaron en la escuela era que la democracia siempre estaría y estaría cada vez mejor. Pero la verdad es que la democracia casi nunca está: algunos años en Grecia, algunos años antes de la guerra y algunos años desde la caída del muro, y eso es todo en España.

Cincuenta años.

— La democracia liberal se está desvaneciendo. Porque la democracia no es la dictadura de la mayoría, sino que es la suma de las minorías, las instituciones fuertes, los valores liberales, la idea de ciudadanía desconectada de la raza. Todo esto está cayendo y no estoy seguro de si podremos detenerlo. No detuvimos el fascismo, personajes como Franco y Hitler, porque la gente lo quería y había alguna lógica detrás para quererlo. Y es que si tienes recursos y los recursos son cada vez más pequeños, tratas de coger lo que puedes e intentas expulsar y matar a todo el mundo que es peligroso por tu riqueza. Lo puedo entender. El problema es que no es una solución. La Unión Europea pretendía desconectar la democracia del estado nacional porque éste fue el nacimiento del fascismo, pero nunca ha tenido verdadero poder. Lo tienen los estados. He perdido la esperanza en la Unión Europea y tampoco veo que haya otro proyecto para invertir millones.

Vamos, no es optimista.

— No pierdo la esperanza, pero ya estamos perdiendo el sistema democrático en todo el este de Europa: Eslovaquia y Austria están cambiando, Serbia, Rusia, Bielorrusia, Turquía... y se acerca más al centro. En Europa Occidental todavía tenemos ilusiones, creemos que la democracia sobrevive a todo, pero al fin ya predomina el poder de las grandes empresas. Cada vez que el fascismo vuelve, la constelación es algo distinta, las retóricas son algo distintas, pero es la misma idea: una élite se apropia del estado y tienen medios efectivos para influir en la gente. No veo cómo se puede detener esto. Y no lo entiendo, porque la mayoría de la gente sólo quiere tener una vida digna y no vivir en guerra, mientras que los partidos populistas te dicen: "No somos decentes y nos encanta la guerra", que es exactamente lo que nadie quiere. Nunca he entendido ese mecanismo. Es triste, pero también es una experiencia muy antigua, y creo que deberemos volver a pasarla.