A Abascal se le entiende perfectamente
Cornellá de LlobregatMediodía de domingo plácido entre naves industriales que descansan en el suroeste impersonal de Cornellà de Llobregat. No tan plácido para un cronista que, en acto de servicio periodístico, se funde con una cola de vecinos que esperan para entrar al auditorio para el mitin de Santiago Abascal. Limitados por un cordón policial tranquilo, un grupo de antifascistas nos increpa con oficio: en primera fila, jóvenes con la cara tapada, banderas de la CGT, esteladas anarquistas y mucha cresta; detrás, adolescentes con camisetas del grupo scout de Sant Boi de Llobregat y padres y abuelos de militancia más familiar. El grito estrella es “¡Fuera fascistas de nuestros barrios!”.
Lo que pasa es que los simpatizantes de Vox son gente tan normal y desorganizada que hay más incomodidad que violencia. No hay cabezas rapadas ni iconografía franquista, sino familias y grupos de amigos heterogéneos que van de la marca Louis Vuitton y caras de color bronceado oscuro casi naranja a la sudadera de marca blanca. Mis compañeros de cola miran con una mezcla de extrañeza y desprecio a los que les increpan y activan retórica defensiva: “El problema es que ninguno de estos trabaja”, “Qué hacen con una bandera de Palestina, si allí los matarían”. (Nota de la traducción: todas las frases de la familia voxista son en castellano en el original, pero en más de tres y cuatro grupitos oigo hablar catalán de cara al interior. Este bilingüismo mal resuelto es más angustioso que espontáneo y cuando se traslada al mitin se traduce en errores lingüísticos constantes, sufrimiento comunicativo y caricatura nivel Albert Rivera del Polònia).
La organización reparte pulseritas con la rojigualda, Abascal llega y se sube a una furgoneta para comunicar, megáfono en mano que marca pectoral, que no hay suficiente sitio para todos. Es una imagen prefabricada (los fotógrafos estaban avisados hacía horas) para una épica visual que no se corresponde con el tono bajísimo de la cosa. A todos aquellos que, como servidor, hasta hoy solo habían visto los cortes más incendiarios de Abascal, les transmito que el líder de Vox ni tiene carisma ni domina el arte de la modulación emocional de las masas, y la mayor parte del tiempo la gente le escucha con una decepción palpable entre expectativas y realidad. Eso sí, más de dos y tres señoras gritan: “¡Guapo!”
Dentro del auditorio, lleno hasta la bandera, un mar de banderas españolas y brotes constantes del grito que revienta el aplausómetro: “Pedro Sánchez, hijo de puta!”. La canción de campaña, que hace pensar si los modelos de IA deberían tener algún derecho constitucional para negarse a según qué tortura, dice “No es algo novedoso / es algo ancestral / es familia y es España / es prioridad nacional”.
El momento de los inmigrantes
Los candidatos de Vox dedican el 90% del mitin a hablar de salarios, pensiones y jóvenes que no pueden acceder a la vivienda con una retórica que podría firmar cualquier partido de izquierdas. La gracia es que, pronunciadas con un tono procedimental, todos los presentes entienden que estas frases son un mero preámbulo hasta que llega la hora de redirigir la culpa contra los inmigrantes. Juanjo Aizcorbe lo hace cuando dice “Primero, los de casa”, Ignacio Garriga cuando explica que en los barrios y parques de Cornellá ya no hay las comunidades felices del pasado (?) y Abascal cuando culmina el discurso diciendo que “España se defiende hasta las últimas consecuencias”. El mitin nunca acaba de deslizarse emocionalmente limpio por culpa de una tensión irresoluble entre la obligación de no decir nada abiertamente xenófobo y estas válvulas de escape calculadamente ambiguas.
Abascal grita aquello de “Viva Cataluña y viva España”, y todo el mundo abandona el acto energizado. Al margen de los frikis de rigor, la gran mayoría de los asistentes no irradian ningún tipo de odio militante, sino fe hacia la promesa de cambio respecto a los partidos políticos de siempre. Encuentro tan importante reseñar esta normalidad de las bases que dudo si terminar con lo que me pasa a continuación. Volviendo hacia Barcelona en bus, una mujer con la bandera española por capa se olvida de solicitar la parada y, contrariada, le pide responsabilidades al conductor que, naturalmente, no tiene ninguna culpa. Hasta que, justo antes de bajar en la parada siguiente, la señora le mira, canta una canción que lleva por título un insulto racista contra los latinoamericanos que me ahorraré de reproducir y huye con el rabo entre las piernas. Al fin y al cabo, que en un mitin no se diga explícitamente una cosa no quiere decir que el mensaje no quede clarísimo.
