El País Vasco "rural y poligonal" de la década de los 90 resucita en Pleibac, segunda novela de Miren Amuriza (Berriz, 1990) que ha traducido al catalán, para Club Editor, Pau Joan Hernàndez con gracia y oficio, a los que ha sumado la vocación lingüística transgresora del original. El libro explica la historia de amistad y traición entre dos adolescentes, Jone y Polly, que crecen en el mismo municipio vizcaíno en el que la autora siguió la tradición familiar de cantar versos improvisados en euskera. Años después de consagrarse como bertsolari y de publicar varios poemarios, Amuriza probó suerte con la prosa en Basa (Elkar, 2019; en castellano en Consonni), y ahora repite la experiencia con una novela que baja como una cerveza bien fresca saliendo de fiesta con los colegas.

"He sacado la cabeza a la sala y me ha invadido una sensación de pudor", me confiesa la Eva Baltasar en los camerinos del Teatre Texas, donde se ha refugiado para no molestar al público que justamente viene a una presentación... de Eva Baltasar. Antes del acto, el teatro ha montado una Fiesta de Lectura Silenciosa para celebrar el estreno de la versión teatral de "Permagel, adaptada y dirigida por Victoria Szpunberg con Maria Rodríguez Soto de protagonista. "Leer suele ser un acto solitario e íntimo", dice la autora, pero el hecho de hacerlo en grupo le da un aire "un poco catedralicio, monástico, un puntito sagrado". Incluso su editora, Maria Bohigas, entra de puntillas en la sala, donde en primera fila está la productora y socia del Texas, Anna Rosa Cisquella, abducida leyendo. "Permagel" será la última coproducción de Dagoll Dagom; no fue "Mar i cel".

Peces, la quinta novela que Eva Baltasar (Barcelona, ​​1978) publica en Club Editor, cuenta la historia de amor, tan apasionada como destructiva, entre dos mujeres. La primera es escritora y es quien nos narra su periplo de fascinación, angustia, miedo y fuga del amante. La segunda, llamada Victoria, vende papelinas de pescado en mercadillos y vive en una casa que recuerda aquellas mansiones góticas donde todo es posible. Traducida a una veintena de lenguas y finalista del premio Booker con Boulder, Baltasar es una de las autoras más internacionales de la literatura catalana. Con Peces confirma, una vez más, la singularidad, potencia y lirismo de su propuesta.

"Un hijo es como el mar. Luce ante las casas, y una voz en sus ojos la mañana, el mediodía, el atardecer turbio y la noche, caliente, violeta y encristalada como un vaso de vino". Así comienza el emotivo y delicado monólogo que la madre de Andreu Crous, protagonista deHaceldama, recita al cronista que recoge su humilde y desdichada vida una vez fallecido a consecuencia del atentado ferroviario que ha perpetrado su hijo. Es uno de los episodios más impresionantes y también de los más controvertidos de la segunda novela de Blai Bonet (Santanyí,1926 - Cala Figuera, 1997), publicada en Aymá en 1959 y ahora reeditada, dos décadas después de la versión de Ensiola (2005), por Club Editor restableciendo el texto original, sin pasar por la censura, sobre todo editorial, de los correctores de la época.

Después de El año del mono y deUnos chavales, Club Editor publica un nuevo libro de Patti Smith: El pan de los ángeles. Como los demás, éste es un volumen de memorias, pero a diferencia de los demás, éste no está dedicado a ningún período concreto de la vida de la autora, sino que lo explica entera. El título es una referencia a los "gestos bondadosos no premeditados", pero proviene del salmo 78, que habla del alimento que cae del cielo y que sacia a los israelitas. En el Salmo, sin embargo, después de atiborrarse, ven cómo Dios toma la vida de manera igualmente azarosa a todos los hombres jóvenes. Si no lo es, parece una premonición.

"Nueve orangutanes maldorman en la bodega de un barco. Maldormen con gemidos y algún estremecimiento mientras la droga que les han inyectado empieza a desvanecerse, también con gestos lentos limitados por los barrotes de las jaulas donde están encerrados. Una jaula para todos y esta noche muerta para todos". Así comienza Una canción de lluvia, la undécima novela de Joan-Lluís Lluís (Perpiñán, 1963). Cuenta la fábula vital de una orangutana, bautizada con el nombre de Ella-Calla, desde la jaula donde la han privada temporalmente de libertad en la isla de Borneo y hasta el bosque donde pueda reencontrar a sus parientes.

Jesús Moncada (Mequinenza, 1941 - Barcelona, ​​2005) fue uno de los escritores más importantes de la literatura europea de mediados del siglo XX. Lo demuestran las diecisiete traducciones (al alemán, el inglés, el aragonés, el castellano, el danés, el esloveno, el francés, el gallego, el húngaro, el italiano, el japonés, el neerlandés, el portugués, el rumano, el sueco, el serbio y el vietnamita) de sus catalana y te miraba como si fueras un desgraciado", dice la editora Maria Bohigas, alma mater de Club Editor. La muerte súbita del escritor cuando tenía 63 años truncó su obra y cambió también su recepción.

Amabilidad, austeridad, confianza, constancia, fidelidad, honradez, solidaridad, realismo. La familia –la gran familia del título– de la narradora de la nueva novela de Antònia Carré-Pons, Montserrat Vidal, tiene una charcutería, y estos son los valores –valores de tendero– que ella aprende.

¡Qué libro tan bello, con ecos de mito clásico y de parábola bíblica! ¡Y qué sencillez tan honda en todas sus partes! Sólo tres personajes (dos hermanos que viven solos y un recién llegado a su casa), siempre en el mismo lugar (un lugar de horizontes amplios, junto a un lago, con bosques cerca). Hege, la hermana, pronto cumplirá cuarenta años y ya empieza a contar canas. Se dedica a tejer: hace jerséis, que después vende. Su hermano, Mattis, que todo el mundo le conoce como el Talos porque es un chico diferente, es tres años más joven que Hege y no tiene oficio ni beneficio. Eso sí, sus preguntas a menudo muestran las grietas más profundas en la mentalidad conservadora de su hermana. Lo tienen por un tonto rematado, pero, sin ser consciente de ello, tesorea una especie de sabiduría casi profética, desconcertante. Cerca de dónde viven, hay dos árboles gemelos, dos temblores: Mattis siempre ha considerado que representaban a los dos hermanos.

"Si alguien nota que le sale sangre de la nariz porque hablo en catalán, que lo diga. No voy a cambiar al castellano, pero llamaré a una ambulancia. Ambulancia, en català." Quien dice esto, y hace reír una sala entusiasta, es Òscar Andreu. Es el protagonista del primer capítulo de la serie Manicómicos, que se emite en la plataforma 3Cat, y en la que el también humorista Ignasi Taltavull conversa con algunos monologuistas destacados del panorama en catalán a partir de un tema central para ellos. En el caso de Andreu es, precisamente, la lengua, el catalán, el que protagoniza su monólogo Llamamiento a los pájaros de colores llamativos. Ya hace algunos meses que le pasea por el país, pero yo aún no he conseguido verlo. Por eso me gustó mirarme este nuevo programa que, con el permiso de Mònica Planas, le recomiendo mucho. En su capítulo, Andreu explica los orígenes andaluces de una parte de su familia y dice que hasta los 18 años habló sobre todo en castellano. Entonces, sin embargo, decidió que hablaría "catalán en Cataluña, ¡algo lodísimo!" Tras descubrir que el catalán no era una lengua inventada por su madre, empezó a interesarse por la sociolingüística. Andreu encuentra que es un buen momento para hablar del tema, y lo cierto es que los datos de la Encuesta de Usos Lingüísticos de la Generalitat, desgraciadamente, lo confirman. El cómic se considera optimista sobre el futuro de la lengua, pero dice que tendremos que esforzarnos. Le parece imprescindible que los políticos se vuelquen, y uno de los ejemplos que pone es que no es incompatible preocuparse por el cambio climático y velar, al mismo tiempo, por la lengua.

Mantener la confianza en el ser humano era el propósito del escritor libanés Elias Khoury (Beirut, 1948-2024), el autor de la gran novela sobre el éxodo palestino, La puerta del sol (1998). "Creía en las posibilidades del futuro", recuerda Luz Gómez, catedrática de estudios árabes e islámicos de la Universidad Autónoma de Madrid. Gómez, que ha participado en una rueda de prensa este martes en la librería Ona de Barcelona, ​​es también la autora del prólogo de la nueva edición de La puerta del sol que acaba de publicar Club Editor, con la misma traducción del árabe que hizo Jaume Ferrer para su primera edición en catalán del 2007. "La obra de Khoury es toda ella un recordatorio de la relación entre Líbano, Palestina y Israel –tres literaturas que conocía como nadie–, así como del poder de la literatura para poner nombre a lo que la justicia quiere borrar y, poniendo nombre, restituirlo", escribe Gómez en el prólogo.

El lingüista Joan Coromines y el editor Joan Sales discutieron sobre lengua durante casi cuatro décadas. Su batalla epistolar –que ahora Club Editor ha publicado en el volumen Cartas 1946-1983. En busca del catalán usual– radicaba en una cuestión todavía irresuelta: hasta qué punto el catalán literario y mediático debe abrir la puerta al hablar bastardo de la calle o debe ceñirse más a la normativa. Uno defendía que si se escribía de aliento iríamos por el pedregal y el otro decía que el catalán no podía estar en manos de una minoría de iniciados, pedantes y maniáticos.

Auður Ava Ólafsdóttir ha logrado la proeza de ser una de las autoras islandesas más traducidas sin haber escrito ni una sola novela negra, el género más exportado del país. Con Edén, su nuevo libro –publicado en catalán en Club Editor y con traducción de Macià Riutort– vuelve a descolocar a los lectores con una historia protagonizada por una lingüista especializada en lenguas minoritarias que decide plantar 5.600 árboles para compensar la huella de carbono de los vuelos que ha cogido durante el último año.

"El único motivo por el que hay un tipo de público que se sienta en las primeras filas de teatro es porque están secos y son viejos y exigen, es más, necesitan, es más, dependen de las babas de los actores", dice uno de los personajes de Perros de pie, la primera novela de Eduard Olesti (Barcelona, ​​1995). Publicada en Club Editor, sigue las vidas excesivas y atormentadas de un grupo de jóvenes en la Barcelona actual, ligados por el sueño de montar una obra de teatro total. Durante la aventura, que pasa por reencontrar a un dramaturgo desaparecido, la mayoría abusarán de drogas de todo tipo y algunos perderán la vida.

"Habría que saber de una vez si el catalán aspira a ser una lengua viva, usual, normal, una lengua de todos, o bien si por el contrario aspira a ser la lengua sagrada de una minoría de iniciados", escribía el 20 de marzo de 1959 el editor y escritor Joan Sales (Barcelona, ​​1912-1983) al lingüista Joan Coromines (Barcelona, ​​1905-Pineda de Mar, 1997). "Si es esto último, créanme, no vale la pena –añadía Sales–. Dejemos [el catalán] de una vez por todas a manos de los pedantes, que disfruten ellos con ellos. Es tristísimo que el espíritu de pedantería es haya apoderado tantas veces de nuestra literatura".

Cuando estalló la Guerra Civil, Josep Maria de Sagarra (1894-1961) llevaba años siendo un escritor popularísimo, sobre todo como poeta y dramaturgo. Esto no impidió que la FAI le pusiera en el punto de mira: no le perdonaban la posición social ni tampoco la vinculación con la Iglesia católica. Para escapar de la furia resentida de los faieros, Sagarra huyó a Francia con quien entonces era su promesa, Mercè Devesa. En París, la pareja se casó y, con la ayuda de varios amigos y de Francesc Cambó, partieron de viaje de luna de miel a la Polinesia francesa. Sagarra hizo la crónica de aquel viaje y la publicó, en versión castellana y censurada, en 1942. No fue hasta 1964, cuando el autor ya estaba muerto, que La ruta azul. Viaje a los mares del Sur se publicó en su versión íntegra y original catalana. Maria Bohigas, que ahora lo ha recuperado en una reedición al cuidado de Narcís Garolera, dice que este libro es "uno de los volúmenes más extemporáneos de la época, la crónica de una luna de miel oceánica mientras la guerra incendiaba el continente europeo". Así es.

"Del verdadero adversario te viene un coraje sin límites", dejó escrito Franz Kafka (Praga, 1883-Kierling, 1924) en uno de los Aforismos de Zürau (Arcadia, 2005), durante la estancia del escritor checo entre 1917 y 1918 en un sanatorio para tratar de frenar la tuberculosis que acabaría con su vida el 3 de junio de 1924. Kafka murió un mes antes de hacer 41 años siendo poco más que un autor apreciado y prometedor, sin haber publicado ni una décima parte de todos los textos que, desde entonces, han ido viendo la luz y la han acabado convirtiendo en uno de los clásicos más enigmáticos del siglo XX .

"Los defensores de la pureza, una vez muerto en Sagarra, le destrozan la lengua", aseguraba Enric Casasses hace unas semanas en X (antes Twitter), mientras leía la edición que Proa hizo de'All y salobre. Publicada por primera vez por la Llibreria Catalònia en 1929, la segunda novela de Josep Maria de Sagarra (1894-1961) presenta cambios desde la primera frase en la versión de 1966. "Quimet llegó al café que serían las dos de la tarde" quedaba así: "Quimet llegó al café alrededor de las dos de la tarde". "No respetan la memoria histórica, hay unos diez cambios en cada página y todos absurdos, inútiles, idiotas", se quejaba Casasses.

La escritora canadiense Alice Munro ha muerto a los 92 años, una década después de recibir el premio Nobel de literatura por su "maestría" en la "narración breve contemporánea". "Durante años y años creí que la escritura de relatos era una manera de practicar hasta que tuviera tiempo suficiente para escribir una novela, hasta que me di cuenta de que los cuentos eran todo lo que sabía hacer", declaraba a la revista The New Yorker en 2012.

Cuando Eva Baltasar (Barcelona,1978) publicó su primera novela, Permagel, me pareció sugerente, aunque deficitaria, aunque no más que la mayoría de primeras novelas, casi siempre cojas de alguna pata. Había elementos que la hacían atractiva, entre otros, el tratamiento de la feminidad desde los márgenes y una lengua poéticamente afilada. La segunda, Boulder, me defraudó y me sorprendió muchísimo que fuera finalista del Premio Booker, hasta el punto de que recé para que no se lo dieran: le habrían hecho un mal servicio a la autora. En cuanto a la tercera, Mamut, yo sinceramente no la habría publicado, porque es una novela fallida: una mala versión deUn amor, de Sara Mesa.