Si los ves juntos ya te puedes imaginar cómo serían sus vermuts de fin de semana. Jordi Puntí, Miqui Otero e Irene Pujadas compartían una sección de radiocuentos en El suplemento de Cataluña Radio. El origen de la idea, que es de Puntí, tiene excusa literaria: al parecer, Paul Auster pidió a los oyentes de la Radio Nacional Pública estadounidense que enviaran sus historias y él, con el mínimo retoque, hacía un relato y lo leía en antena. La versión catalana del experimento se titulaba Parece mentira y se trataba de que los oyentes enviaran a la radio pública catalana anécdotas por WhatsApp de un minuto de duración, que los escritores tomarían su esencia y, como si fueran una máquina de hacer literatura, los convertirían en relatos.

"Dolló el diario, que primero se desplegó sobre las rodillas y luego se deslizó lentamente antes de aterrizar sobre el parqué encerado. Se habría dicho que acababa de dormirse si no fuera porque de vez en cuando entre los párpados se le dibujaba un fino resquicio". Éste es el inicio perezoso y narcótico -también directo y adictivo- de El gato (1966), una de las grandes novelas de Georges Simenon (1903-1989), lleva de entrada elegida por Quaderns Crema y Acantilado a la hora de volver a divulgar, a partir del 13 de octubre, el legado literario de uno de los escritores indispensables del siglo XX. El editor Jaume Vallcorba se ha propuesto editarlo "con el decoro de los grandes escritores", compaginando a los llamados romanos duros con las 72 novelas protagonizadas por el célebre comisario Maigret, siempre con la pipa cargada y prestando atención a los detalles más mínimos y reveladores. La serie Maigret empezará con Pietr, el letón y continuará en noviembre con El perro amarillo . Un mes después de El gato llegará La casa del canal .

Una de las poesías más conocidas de Seamus Heaney (1939-2013) es la titulada Cavando (Digging), la primera pieza canónica de su cancionero. Hijo de generaciones de campesinos irlandeses, el joven Seamus debió de ser el primero en no seguir la tradición campesina de la familia. "Entre mi índice y mi pulgar / reposa la pluma rechoncha", comienza diciendo esta poesía. Y termina talmente, pero con el añadido de un último verso: "La utilizaré para cavar". No es un tema original de Heaney: sin alejarnos de la tradición propia, podríamos recordar al insigne poeta y fangador verdagueriano (que, de hecho, estaba lleno poeta por vocación y sólo, si acaso, fangador por origen familiar). O, aún más, ese prodigio de Guerau de Liost titulado Obaga de castaños, cuyos últimos versos no me sé estar de reproducir, porque transmiten una emoción muy próxima a la de los del premio Nobel irlandés de 1995: "La umbría crece poco a poco, venciendo / de seco y de pulgó los peligros. / Mi padre ya decía, hecho confidente el labio, / a: umbría la ha plantado el abuelo / y tú la cortarás.— / Y yo que digo: —¡Ay, las! / ¿Cuál será mi esmero?

Aunque tenga poco más de 30 años, Carlos Morell (Artés, 1992) ya ha publicado media docena de libros. Debutó hace más de una década con Los vapores que matan (Galerada, 2014), que recibió el premio Amadeu Oller, y desde entonces ha combinado la poesía, con títulos como Disponibilidad (Payés, 2018); los dietarios, con Notas para un solo de Scriabin (A Contravent, 2017), y la edición de correspondencias como la de Joan Vinyoli y Eudald Puig (CCG, 2018). Las variaciones del pulso (Quaderns Crema, 2025) rompe un silencio editorial de siete años, pero contiene notas escritas hace casi una década en la que el autor reflexiona sobre la amistad, el amor, el nacimiento de la vocación literaria y la educación actual.

¿A qué se refiere Natalia Ginzburg cuando dice que La Historia Qué es la novela más bella del siglo XX? No sólo a que es una obra literariamente ambiciosa, sino a otra cosa: va al tuétano. Las casi ochocientas páginas de La Historia, de Elsa Morante (Roma, 1912-1985), nos hieren donde más duele, que está en el corazón. La historia –ahora en minúsculas– de Ida Ramundo y su hijo Useppe, que no levanta dos palmos del suelo, se nos da muy adentro. Esta caudalosa novela coral es un canto a la resistencia humana y al heroísmo cotidiano de los más débiles, capaces de mostrar una fortaleza numantina.

"Una casa fría no es casa: lo parece, pero no lo es", recordó Josep Maria Esquirol (San Juan de Mediona, 1963) en la tercera sesión de los Diálogos de ética y filosofía moral celebrados en el monasterio de Pedralbes, coorganizado por el Ayuntamiento de Barcelona y el diario ARA y comisariado por el filósofo y ensayista Daniel Gamper. El ciclo ha contado, de momento, con la participación de Victoria Camps, Remedios Zafra y Josep Maria Esquirol, catedrático de filosofía en la Universidad de Barcelona y autor de ensayos como La resistencia íntima (2015), Humano más humano (2021) y La escuela del alma (2024).

"Ahora les voces como salen de las clases, / escupejando los ojos, / entresuados ellos, las chicas con descarados pechos como limones, / y te detienes a mirártelos, maravilladamente confundido, / pensando qué es lo que te 'atrae, todavía, / de este alarde, loca y procaz, de juventud'. Así comienza uno de los poemas de La edad de oro (Quaderns Crema, 1983), libro de poemas que consolidó la voz reflexiva, serena y enamoradiza de Francesc Parcerisas. En esos momentos, el autor, traductor y profesor nacido en Begues en 1944 se acercaba a los cuarenta años. Ahora que está a punto de llegar a los ochenta, se ha decidido a reunir, en Triunfo del presente (Quaderns Crema), la obra poética escrita entre 1965 y 2000.

El escritor suizo Peter Stamm (Münsterlingen, 1963) elige con una meticulosidad elogiable las premisas de sus novelas. En la última de ellas, El archivo de los sentimientos (Cuadernos Crema, 2024; traducción de Marina Bornas Montaña), un documentalista maduro que se ha quedado sin trabajo se obsede con reencontrar a la compañera de instituto de quien se enamoró hace décadas. Mientras piensa cómo llegar –ella es ahora una cantante melódica famosa que rehuye a los seguidores– repasa su vida, con miedo a haberla desperdiciado.

Joel G. Morera (Barcelona, ​​1977) se define como "migo de profesión" porque a lo largo de los años ha ido explorando trabajos, países y aficiones muy diversas que han acabado desembocando en la escritura de su primera novela, 3 en Denver, publicada en Cuadernos Crema. "Tengo una docena de libros a medias, y me gustaría reanudar unos cuantos lo antes posible", admite. Fue a raíz del confinamiento pandémico, en el 2020, después de haber vivido en ciudades como Londres, Tokio y Hong Kong, que Morera se marcó "empezar una novela que pudiera terminar". El resultado ha sido la aventura, ingeniosa, divertida e inclasificable de tres comerciales de una empresa de marketing digital que viajan a Denver durante una feria de actividades al aire libre para captar a nuevos clientes. Nada irá tal y como prevén, porque los protagonistas –Woshley, Limpsey y Stuart– quedarán subyugados por los peculiares hallazgos que hacen en el apartamento donde se están durante la feria.

A veces con resultados espléndidos ya veces con resultados espantosos, Hollywood ha convertido a menudo el horror y el drama de la guerra en un espectáculo trepidante. En contra de esta tendencia ha proliferado otro tipo de películas bélicas, que retratan y cuentan el horror y el drama de la guerra sin espectacularizarlo, centrándose en la intimidad de los civiles y no en el épica de la acción multitudinaria militar, buscando más el realismo verosímil y menos el entretenimiento. La clasificación no implica ninguna valoración creativa: hay películas bélicas espectaculares y artísticamente buenísimas, y las hay íntimas y realistas de una pedantería y vulgaridad soporíferas. Tampoco implica ningún juicio o jerarquización de carácter ético: es posible realizar espectáculo sin hacer sensacionalismo frívolo y deshumanizado (Kubrick, Kurosawa, Aldrich, Coppola, Klimov, Weir, Spielberg: la lista es muy larga) y es posible hacer un arte cínico y amoral desde la presunta empatía y la falsa intimidad.

"El viaje comienza cuando vuelvo, cuando empiezo a leer sobre el lugar donde he estado y descubro que no he visto nada", asegura Enrique Vila-Matas, uno de los autores que ha inspirado a Jordi Galli a escribir La ruta invisible (Cuadernos Quema, 2024). El editor barcelonés ha debutado poco antes de cumplir 60 años con una propuesta singular que parte de los casi 4.000 kilómetros que el autor y su pareja recorrieron en el 2016, siguiendo toda la Ruta 66, que arranca en Chicago, capital del estado de Illinois, y llega hasta California, pasando por otros seis estados, entre ellos Missouri, Texas y Nuevo México.

El esperado regreso de Sergi Pàmies (París, 1960), A les dues seran les tres (Cuadernos Crema), cinco años después de L'art de portar gavardina, es un libro de relatos que experimenta con los límites del tiempo y de los géneros literarios.