Hace unas semanas, David Uclés habló en el CCCB sobre Mercè Rodoreda con tanta ignorancia que, con una clara tendencia masoquista, tuve curiosidad por leer La ciudad de las luces muertas, con la que ha ganado el premio Nadal. Tuve que detenerme en el segundo capítulo: no tengo edad para perder el tiempo con mala literatura, especialmente cuando, además, es un intento mal disimulado de descatalanizar Barcelona.A diferencia de Àngels Barceló, a mí la experiencia de leer a un extranjero hablando de mi ciudad no me hizo reconocerla, ans al contrario. Solo podía quitarme el mal humor volviendo a un pasado reconocible de verdad. Así es como he acabado en las páginas deEstrella fugada. Sideral (Editorial Contra), la biografía sobre Aleix Vergés, escrita por su amigo y periodista cultural Héctor Castells.Años noventa, plaza Joan Llongueras y las noches en que DJ Sideral pinchaba en la pista giratoria del Nitsa. Castells describe muy bien qué hacía especial a Sideral: un músico y DJ autodidacta con una curiosidad insaciable por la música, una selección ecléctica y difícil de clasificar y, sobre todo, una capacidad casi física para sentir el pulso de la pista e intervenir en el momento justo. Tengo un recuerdo de una noche que, a veces, me parece un sueño. Pasaba una muy mala época en casa y, en un momento dado, dejé de bailar y me quedé a un lado, mirando el local con un sentimiento de alienación. Entonces, empezó a sonar una de mis canciones preferidas de Sade, mezclada con la música electrónica. Levanté la cabeza y me pareció que Sideral esperaba atento mi reacción. La corriente de empatía, reconocimiento y calidez me permitió volver a la pista y girar de nuevo en otra de aquellas noches que parecían mágicas.Todos los recuerdos de aquella época los tengo difusos, como si los viera a través del agua. Pero la sensación de libertad y de encaje que sentí en aquel local no se borra. Mirando atrás, tengo la impresión de que muchos éramos personas que no acabábamos de encontrar sitio en otros espacios, pero allí nos reconocíamos sin saber aún ponerle palabras. Era un mundo que se parecía al País de Nunca Jamás. Había muchos niños perdidos (Castells explica que muchos de los amigos eran literalmente huérfanos, o con padres ausentes) y, como Peter Pan, Sideral era el líder. Carismático, intuitivo, capaz de crear un lugar donde todo parecía posible y donde, durante unas horas, el mundo de fuera y de los adultos dejaba de existir.Sideral no quería crecer

Como Peter Pan, Sideral no quería crecer y decía que moriría joven. Efectivamente, murió a los treinta y dos años, justo cuando la neurociencia hoy sitúa el final de la adolescencia. El mito queda fijado aquí, en este punto suspendido.El resto de niños perdidos hemos tenido que aprender a hacernos mayores. Quizás por eso me ha sorprendido la mirada con que Castells despliega la historia. El libro se publicó cuando él ya tenía cuarenta años y se revisó una década más tarde, pero, en cambio, nos explica aquel mundo como si todavía tuviera veinte. Como cuando describe a una chica de dieciséis años como "otra menor que podría desatar ochocientos casos de pederastia en un segundo, mirada asiática, boca de fresa y párpados largos" (parece que nadie, ni en 2013 ni en 2023, lo encontró problemático). O cuando presenta Barcelona como si se pudiera explicar al margen de las tensiones políticas que la han atravesado en los últimos años, con un marco mental que acaba pareciéndose más al de un David Uclés que no al de un barcelonés. Quizás es aquí donde el País de Nunca Jamás deja de ser magia y fascinación, y pasa también a ser prisión y pesadilla. El malestar, pues, no he conseguido ahuyentarlo.

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David Uclés va camino de convertirse en el gran paladín rodorediano. Elisenda Solsona tampoco se queda corta. En el marco de la exposición del CCCB sobre Mercè Rodoreda, su conversación de este lunes ante las más de cuatrocientas personas que llenaban el Hall, un público entregado, se ha convertido en un festival de elogios desmedidos. Rodoreda como precursora del realismo mágico europeo (previo y más duro que el latinoamericano), como un eterno niño inocente malévolo, como una autora de lo cotidiano y el terror, como una maestra onírica y simbólica. ¿Cómo una bruja no tan buena? Se ve que en la mayoría de sus textos aparecen brujas de toda casta y condición...

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David Uclés lo he visto una sola vez, el día de la entrega del premio Nadal de este año. Cuando hizo su discurso de agradecimiento, encontré que hablaba como no he oído hablar a nadie, que se expresaba de una manera tan singular como vestía. Algo extraño en nuestro sector: todos somos bastante originales. Yo, de jovencita, decía que sólo quería ser una escritora "normal", hasta que, después de conocer a muchos colegas de oficio, me di cuenta de que no existen los escritores "normales". Hay adocenados, claro: los eficientes mercenarios de la letra que sacan un libro cada año y hacen novelas como harían morcillas. Estos no los considero escritores –ya me perdonarán el purismo gremial, pero lo digo más como lectora que escribiente–. Yo, leyendo, quiero acceder a una conciencia, a un mundo, a una mirada sobre la vida ya un trabajo artístico realizado con palabras y con las piezas y engranajes propios de la literatura. Para entretenerme con historias contadas con un estilo plano y sin temple ya están las telenovelas de sobremesa. De todas formas, no quiero hablar de libros, dado que no he leído ninguna de las dos novelas que ha publicado Uclés; quiero hablar de los escritores, la prensa y toda esa parte del trabajo que solemos llamar "promoción".

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Hace sólo dos años, David Uclés (Úbeda, 1990) llevaba una vida nómada y al margen del mundo laboral. Pasaba los veranos tocando el acordeón en frente de la catedral de Santiago de Compostela, y con lo que ganaba durante aquellos meses iba tirando el resto del año. "Si me falta dinero pinto algún cuadro y lo vendo", contaba poco después de publicar La península de las casas vacías (Siruela, 2024), cuando esa novela sobre la Guerra Civil empezaba a convertirse en un fenómeno gracias al boca a boca de los lectores y al carisma del autor, que tan pronto habla de sus ídolos literarios como de la crisis de la vivienda o de la boina que lleva desde hace casi dos décadas.

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España es un estado nacional guerra civilista. La pega es la Guerra Civil. Pegados al conflicto como yonquis. Atención en el último narcótico. Ha saltado por los aires el congreso 1936: La Guerra que Todos Perdimos. Quería ser una chanfaina hermanada de la-guerra-que-nos-dimos-entre-todos. El escritor David Uclés ha dicho que no se sentaba junto a Aznar y Espinosa de los Monteros. Las dos Españas engomadas con el sable y la bomba. Va, microhistoria de la Guerra.

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El escritor Arturo Pérez-Reverte y el periodista Jesús Vigorra, organizadores de las jornadas 1936: La guerra que todos perdimos, que debían tener lugar del 2 al 5 de febrero en la Fundación Cajasol de Sevilla, han decidido aplazarlas hasta otoño. "La intención expresada en las redes sociales por grupos de ultraizquierda, que proponían manifestarse de forma violenta frente al lugar donde estaban previstas [las jornadas] nos ha hecho aconsejar a Cajasol que aplace los debates anunciados", dicen Pérez-Reverte y Vigorra en un comunicado que recoge Efe.

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El escritor andaluz David Uclés (Jaén, 1990), un bestseller editorial con La península de las casas vacías (Siruela, 2024) y elúltimo ganador del premio Nadal por La ciudad de las luces (Destino), ha anunciado que "para ser honesto y fiel a los principios" que defiende, se retira de la jornada sobre la Guerra Civil titulada 1936: la guerra que perdimos todos, que forma parte del festival Letras en Sevilla y que coordinan el escritor Arturo Pérez-Reverte y el periodista Jesús Vigorra. Lo hace porque en el cartel, además de escritores, "hay dos políticos que han vulnerado los derechos fundamentales del hombre", y cita al expresidente del PP José María Aznar y uno de los fundadores de Vox, Iván Espinosa de los Monteros.

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Cuando Isaac Rosa publicó ¡Otra maldita novela sobre la guerra civil! (Seix Barral, 2007), tenía la esperanza de que la suya sería la última generación que necesitaría abordar el conflicto literariamente. Se equivocaba. David Uclés, nacido en Jaén en 1990, ha dedicado 14 años a La península de las casas vacías (Siruela, 2024), que reimagina la violencia, los crímenes y las envidias de la guerra, pero también los sueños y los ideales, en clave de un realismo mágico más cercano a El timbal de lata, de Günter Grass, que en Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez.

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