En un momento de debilidad, se puede tener la tentación de dar la razón a los espectadores que creen que The history of sound es melindrosa, soporífera y cursi. Sería negar la evidencia de que la película tiene una narrativa lánguida, que la historia de amor que cuenta se presenta de manera apagada y que la factura general del film, a veces, parece que esté pensada para ir acompañada de la etiqueta #OnePerfectShot. Pero si lo pensamos dos veces, al final no hace falta darles la razón. Porque si la sexta película del director sudafricano Oliver Hermanus es así es porque, claramente, quiere serlo. Es una decisión de estilo, un voto de rigor creativo plenamente consciente.

La saga Puñales por la espalda no sólo ha revitalizado un género que Hollywood daba por muerto y enterrado como el whodonit, sino que le ha transformado en una herramienta incisiva para la sátira social. Después de retratar el racismo de las clases acomodadas en la primera parte y la egomanía de los tecnooligarcas en la segunda, el director Rian Johnson apunta a Dios en la nueva entrega. Concretamente, a la parroquia a la que llega un joven cura exboxeador (Josh O'Connor) para que su talante bondadoso sirva de contrapeso al odio furibundo del cura local (Josh Brolin), que en sus sermones ataca la "pérfida modernidad" de las madres solteras y de las "putas". Pero es cuando el cura muere asesinado de forma inexplicable y las sospechas recaen en su colega más joven que la aparición en escena de Benoit Blanc (Daniel Craig) ofrece el conflicto más jugoso del filme: entre la fe en Dios del cura contra las cuerdas y la racionalidad sin concesiones del detective infalible, un combate uno y otro, se articula a partir de la comprensión.

El género criminal (o su relectura apática) no resulta extraño a Kelly Reichardt, una de las cineastas estadounidenses fundamentales de las tres últimas décadas. Desde su debut, River of grass, hasta la magistral First cow, pasando por Night moves, el delito –hacer volar una presa o robar leche de una vaca ajena– aparece como único acto de disidencia posible para los outsiders sin remedio que abundan en su cine. Filmada en celuloide por su colaborador habitual, Christopher Blauvelt, The mastermind nos transporta desde los títulos de crédito a Estados Unidos convulsos de los inicios de los setenta, recién despertado del sueño utópico de los sesenta. En una ciudad pequeña, JB Mooney (un excelente Josh O'Connor que cambia el arrugado vestido blanco de La quimera por desgastados jerséis de lana), estudiante de arte fracasado, padre de familia y carpintero en paro, organiza lo que imagina como un perfecto golpe: el robo de unas obras de arte de un museo local.

Dos años después desaquear tumbas etruscas enLa quimera, Josh O'Connor vuelve al Festival de Cannes como ladrón de arte, pero esta vez no son reliquias de la antigüedad lo que rapiña, sino pinturas abstractas. EnThe mastermind, de Kelly Reichardt, el actor británico es un carpintero en paro, casado y con dos hijos y una vida convencional en los suburbios de Massachusetts que, claramente, está por debajo de lo esperado de un hijo de un juez. Los pequeños hurtos que hace de vez en cuando en el museo de la ciudad no tienen consecuencias, pero sí el robo de cuatro obras del pintor abstracto Arthur Dove que se lleva a la luz del día de un museo con la ayuda de dos secuaces, criminales de segunda.