Mar Pujol: El día siguiente del concierto me levanté como con una resaca de adolescente, sintiéndome muy culpable

BarcelonaMisterio y sensibilidad conviven en las composiciones de Mar Pujol (Prats de Lluçanès, 1999), folk de guitarra y violonchelo que se toca con las manos llenas de musgo y niebla. Dos años después del notable Cançons de rebost (2024), publica D'aquesta aigua no en beuré (Hidden Track, 2026), un candidato a aparecer en las listas de los mejores discos del año. Mar Pujol, una especie de Vashti Bunyan del Lluçanès, preestrenó las canciones nuevas en septiembre, en el Mercado de Música Viva de Vic, y ahora empieza a girarlas por todas partes acompañada de Bruna González.

¿Quedaste contenta del concierto en el Mercado de Música Viva de Vic y, sobre todo, de la respuesta del público?

— Del concierto que di, no quedé muy contenta. Estaba nerviosa y no lo viví muy bien. Había muchas cosas que mejorar. Pero sí que me quedé muy sorprendida de la reacción de la gente, que por lo que he oído salió muy emocionada, y eso me hizo estar muy contenta. El día después del concierto me levanté como con una resaca de adolescente, sintiéndome muy culpable. Solo recordaba las cosas negativas. Después de desayunar, empecé a colocar las cosas en su lugar, a dar valor a las canciones y a ver las cosas positivas.

Lo que trascendía en el Teatro Atlántida, salvo los nervios iniciales era que estabais muy a gusto, tanto tú como la violonchelista Bruna González, y que había un calor emocional muy interesante. Es curioso, que tú lo vivieras de una manera y el público de otra.

— Sí, es muy fuerte, esto. Es verdad que había momentos de mucha conexión. Una cosa no quita la otra, pero había unos nervios, para mí, demasiado fuertes.

Cuando presentaste la canción Quilòmetres llum, reivindicaste una manera "más intuitiva, menos productiva, menos capitalista, más salvaje" de relacionarnos con el tiempo. Pensé que estabas describiendo tu música.

— Totalmente. Quiero que domine la canción, como si fuera una cosa que no sabes de dónde sale, y hacer hogar de ello.

Casa también es el formato de violonchelo y guitarra, que son instrumentos que dialogan muy bien en directo y que hace tiempo que trabajas. Sin embargo, encuentro que en el disco nuevo has ido un paso más allá.

— Creo que nos hemos conocido más. Es una cuestión de tiempo y profundidad, supongo, y de confianza. Hemos encontrado más el sonido, el gusto de saber las necesidades, las intensidades, el volumen. Pero la fluidez que se percibe en directo no siempre está presente en el proceso de hacer el disco.

En las entrevistas sobre el disco anterior, explicabas cómo te había costado encontrar el sonido. Aparentemente, cuando ya tienes el sonido, todo fluye mejor, pero por lo que dices no es tan sencillo.

— Es que es imposible encontrar la receta perfecta. Depende tan poco de ti que fluya o no... Todo ayuda, pero cuando no es un ajo, es una cebolla. Además, el engranaje cada vez se va haciendo más grande e intervienen más agentes y más responsabilidades. Puede fluir muy bien o puede que tengas que ir con cincel y martillo.

La Bruna, ¿qué te aporta?

— Todo. Profundidad, mucha. Y me ha hecho crecer mucho como persona. Bruna es una persona sincerísima. No he conocido persona más sincera que Bruna. Eso hace que estés tranquila porque sabes que siempre dirá la verdad. No estamos acostumbrados a tanta sinceridad.

Tenéis mucha complicidad melódica, ¿verdad?

— Sí, hemos hablado mucho de ello. Cuando escuchas un violonchelo en acústico, te sobrepasa. Una de las cosas mágicas que sucede con el violonchelo es que te hace vibrar. E intentamos que eso suceda. Es muy fuerte, porque cuando nos reunimos para hacer música, pocas veces no estamos de acuerdo con algo. Cada vez es mejor, pero desde el primer minuto ya tuvimos un entendimiento muy fuerte.

A propósito del título del disco, De esta agua no beberé, ¿te has encontrado alguna vez en esa tesitura?

— Hay cosas que pienso que sí, pero a la vez convivo con esta contradicción de pensar que lo que piensas hoy quizás se da la vuelta en el futuro. Me gustaría tener el corazón lo suficientemente abierto para que mis nietos o las generaciones que vengan, si es que no tengo nietos, me puedan enseñar cosas que me sorprendan, e incluso que me hagan ver que estaba equivocada durante mucho tiempo. Esto me parece fascinante.

Las letras del disco, y de alguna manera la música también, inciden en incertidumbres y dudas. ¿Es lo que tu existencia está atravesando ahora mismo?

— Totalmente. No podrías definirlo mejor. Creo que la música que he hecho hasta ahora siempre ha sido transparente, en el sentido de mostrar cómo he vivido las cosas, y que la canción me ayude a transitar la vida y a entender el mundo. Se puede decir que con Cançons de rebost me empecé a sentir adulta, y que con D'aquesta aigua no en beuré consolido mi vida adulta y puedo entender por qué a veces me siento contrariada con cómo hago las cosas.

¿Has tenido conflictos con las dinámicas de la industria musical?

— Sí, cada día. Y cada vez me da más miedo, más vergüenza, publicar en las redes sociales, porque muchas veces pienso: "¿A quién le interesa?". Obviamente, hay mucha gente a la que le intereso, y he tenido mucho apoyo mediático. Pero tener 10.000 seguidores no te garantiza llegar a la gente, porque dependes del algoritmo. Sé que tengo gente a la que le interesa lo que hago, pero no le llega porque se pierde en este algoritmo. Además, este ritmo tan rápido, esta urgencia por hacer "un contenido", eso de "venga, grabemos un minuto diciéndome las cosas que me han interesado de la entrevista"... Estas cosas me rayan. Soy una artista, pero no significa que tenga que saber hacer estas cosas.

Sobre todo porque tu música tiene muy poco que ver con eso.

— Exacto, justamente.

De hecho, incluso estéticamente eres casi contracultural, porque ahora muchas aproximaciones al folk se hacen desde la electrónica o los ritmos urbanos, mientras que tú vas hacia algo más esencial, de cuerdas y nada más.

— Bueno, nunca lo he vivido como contracultural, pero entiendo que por la situación lo sea.

¿Me explicas la elección de las tres colaboraciones del disco: Carmen Aciar, Sílvia Pérez Cruz y Rita Payés?

— Más que elecciones han sido chispazos. Era hacer la canción y me venía la voz de la persona. Me pasó primero con Carmen: se lo dije y encajó perfectamente. Y lo mismo con Sílvia y Rita.

Con Sílvia Pérez Cruz empastáis muy bien en He vist l’amor. Es un dúo de verdad, no una simple yuxtaposición de voces.

— Es que es una canción que solo la podía hacer con ella. Nos habíamos conocido antes, pero me dijo que sí justamente el día de Navidad; fue como un regalo del tió. Y con la Rita ya hacía tiempo que habíamos dicho de hacer alguna cosa juntas.

Y aprovechas para que la canción con Rita Payés comience con el trombón.

— Sí, me apetecía mucho. Además, aquella canción, No diguis mai, tiene un aura muy jazzística.

En la canción La mà a la mel, adaptas un poema de Anna Tobias...

— ¡Me encanta! Su poesía me tiene el corazón robadísimo. Fue muy fuerte, porque fui a hacer una residencia en Pontós, donde vive Anna, y yo estaba muy atascada con esta canción, que tenía una letra pésima, y entonces me vino a la cabeza un verso de Anna. Fui a su casa, le pedí el poemario y de repente fue como ponerle un calcetín a la melodía. Encajaba perfectamente.

El poema de Anna Tobias liga más con el disco Cançons de rebost que con el álbum nuevo, ¿verdad?

— Hay mucha gente que me ha dicho que le recuerda al universo de Cançons de rebost. Sí, porque también incluye comida, son monosílabos. En realidad, yo quería hacer una continuación de Cançons de rebost. No me ha salido, pero...

Bien, te has llevado las canciones de la despensa a la habitación y al bosque, a un lugar con calidez emocional.

— ¡Exacto!

¿Qué música escuchaste mientras hacías el disco?

— He estado escuchando mucho a Momi Maiga, Lucía Fumero, Lau Noah, Anna Andreu. También tuve una temporada muy de Derby Motoreta’s Burrito Cachimba, que es un universo completamente diferente al mío.

Por cierto, Ullsclucs, la pieza en la que canta Carmen Aciar, es una gran canción sobre el amor vestida de miniatura.

— "Miro la promesa de reojo, miro la certeza con los ojos cerrados!". Es como cuando algo te entusiasma, pero ves que no irá bien. Que hay mucho amor, pero a la vez hay algo que te dice que no irá bien y que, en el fondo, no es tu deseo. Este juego entre el amor y el análisis. Yo querría ser luz y amor y no juzgar a la gente, pero no es así. Quiero decir, suerte que existe la razón en nuestras cabezas. O sea, suerte y desgracia.

Como dice en Moralina: "No hay un dicho que no me pueda decir". Somos una cosa y la contraria.

— Todo el rato. Y a veces nos empeñamos en pensar que si somos una cosa no podemos ser la otra. En Moralina también reflejo cómo me gustan los refranes, aquella sabiduría como la de la abuela dándote un consejo, aunque con los años puede pasar que un refrán ya no te sirva porque las cosas han cambiado.