Maria Rodés: "La gente agradece que alguien se abra y explique sus miserias"

BarcelonaMaria Rodés (Barcelona, ​​1986) cerró el 2025 con un disco muy especial, Lo que me pasa (Elefante), construido bajo una apariencia confesional para reflexionar sobre las glorias y catástrofes del amor en un sentido más amplio. Musicalmente, mantiene la facilidad demostrada en álbumes anteriores para injertar el pop con diferentes estéticas musicales, de la rumba a la bachata y el trap, y con colaboraciones de artistas como Soleá Morente, Delafé y Bronquio, entre otros. "Es uno de mis discos preferidos", dice Rodés sobre este álbum que presenta el 25 de febrero en Barcelona, ​​en La [2] del Apolo a las 20.30 h.

Has hecho un disco sobre el amor, pero sobre todo sobre las mujeres que aman y que, como en los grandes melodramas, pueden llegar a vivir sólo para amar.

— Sí. Bien, no diría tanto como vivir para amar, pero un poco sí. Hay muchas conversaciones abiertas en el disco, una de ellas es ésta. Existe una reflexión sobre el hecho de que las mujeres hemos recibido una educación tan centrada en el romanticismo que las relaciones románticas toman un peso muy importante. Cuando estructuralmente se está poniendo tanta presión para que la mujer sea así y consiga ese objetivo en la vida, si no lo consigue o si existe un desengaño o un abandono, puede ser realmente muy duro psicológicamente. En cambio, en los hombres, aunque también existe una cultura romántica, no ocupa tanto espacio. Los sólo no son tan dependientes de la mirada externa como las mujeres.

Empiezas el disco con Primera vez, que tiene un tono determinado, y lo acabas con Monte Perdido, que tiene otro prácticamente opuesto.

— Empieza desde la inocencia absoluta y termina con una reflexión sobre la mitología del romanticismo. La última canción va justamente de esto: habla de una leyenda de los Pirineos sobre una mujer que es un hada que se enamora, y cuando el amante la deja ella espera y espera y se convierte en una Encantaria de las aguas.

En el disco incorporas también personajes como Lidia de Cadaqués.

— Lidia de Cadaqués es la chispa que me hizo empezar a pensar mucho en el tema del amor romántico, porque ella tenía un trastorno, la erotomanía. Esto lo descubro después, antes conocía la historia de cómo ella se enamora de Eugeni d'Ors porque va a Cadaqués a visitarla. Ella piensa que él también está enamorado y que las crónicas de Eugeni d'Ors en La Voz de Cataluña son mensajes para ella.

¿Recuerdas la primera vez que amaste en serio?

— Es que amar de verdad es muy relativo, ¿no? No sé muy bien lo que es amar en serio. Recuerdo la primera vez que me sentí enamorada, abducida por el enamoramiento. Era adolescente. Otro tema que planea por el disco es que muchas veces las niñas tenemos vetadas muchas emociones, como la ira, y entonces el enamoramiento se convierte en una especie de saco en el que se pueden canalizar todas las emociones, como una especie de refugio donde puedes desarrollar tu emocionalidad.

¿Y ese sentimiento temprano le revives en alguna otra canción del disco?

— Hechizo es la que habla de ese momento.

En El parque haces algo muy interesante: hablas de la amante de un hombre casado, la gran olvidada en las canciones de amor, la que confía en un hombre que engaña, la que tiene mala prensa porque participa de una traición.

— Exacto, sí. Quería hablar de la figura del amante, ni defenderla ni criticarla, simplemente ponerle un poco la lupa para explicar que también es víctima de una triangulación. Quizás también tiene unas esperanzas que no se cumplirán o ha sido engañada bajo la ilusión romántica. Se trata de intentar empatizar un poco con esa tercera persona.

Me gusta que sitúes la acción en un parque, un lugar aparentemente inocente...

— Ella quizá tenga la ilusión de ser madre y ve a los niños en el parque. Él sí tiene una familia. Y hay un guiño a la mujer engañada. Para mí, la gracia de la canción es que ella se autoafirma: suelta que ya no necesita la mirada de él, y aparece la complicidad con la mujer engañada, porque quizás ellas deberían ser más cómplices.

Musicalmente, Quiero controlar es una de las canciones más singulares del disco.

— En Quiero controlar canta Albert Cases, que también canta en la rumba Lo que me pasa. Me gusta el contraste entre su voz, más flamenca y hacia fuera, y la mía, que en Quiero controlar recito más que canto. No sé muy bien qué es esta canción. Le pregunté a mi guitarrista, Isabelle Laudenbach, si la canción tenía ningún palo flamenco, y me dijo que había inventado un palo nuevo, que suena a algunas cosas sin ser ninguna.

Con Isabelle Laudenbach, que fundó Las Migas y forma parte del proyecto LaboratoriA, ya habías colaborado, ¿verdad?

— Sí, con ella toco muchas veces porque es una guitarrista superbuena que puede realizar cualquier estilo.

También es interesante la expresividad del violonchelo de Marta Roma en Pienso en ti.

— Una de las cosas buenas de la música es que conoces a gente superbuena, y Marta es una crack. Siempre que puedo, y si ella puede, cuento con ella porque es muy buena. Le doy unas pautas, pero le dejo margen para la creatividad porque siempre tiene ideas melódicas muy buenas. En Pienso en ti hay un momento de tango en el que ella toma bastante protagonismo, pero también está en más canciones.

En Quiero controlar hablas de la sensación de ser consciente de que hay reacciones emocionales que alejan a una persona de la gente que ama.

— El disco va algo de la dependencia emocional, de ese romanticismo que hace que las mujeres sean más dependientes emocionales. Y aquí aparece el fantasma de los celos. Cuando das tanta importancia a no perder a alguien, el miedo a la pérdida, la obsesión, puede ser lo que te haga perder a alguien. En esta canción la protagonista del disco lucha contra el impulso de los celos.

Y justo después viene Malo, que cambia completamente la perspectiva.

— Malo refleja perfectamente el amor tóxico de alguien que ama: le están haciendo daño, pero no puede dejarlo porque está enganchada. Una de las primeras fases para salir de un amor tóxico es poder señalar a la persona que te está haciendo daño. Amas mucho a alguien que te duele, y cuando ocurre esto es un problema; es el marco que debe decirte esto es un problema.

Has trabajado con géneros como la copla, que tienen un poso de despecho importante: son canciones que se cantan mirando al otro en la cara. ¿Qué canciones crees que funcionan mejor, las de amor o las de despecho?

— Creo que por lo general funciona mejor el desamor, o por lo menos cantado por mí la gente conecta más con el desamor. Por ejemplo, del disco Lo que me pasa la canción que más escuchas tiene es Pienso en ti, que es super de desamor y supercanónica en este sentido. Y la segunda, la rumba, que es también de desamor. Creo que la gente agradece que alguien se abra y explique sus miserias, porque es más difícil hacerlo. De la parte positiva sí se habla más, pero la negativa la escondemos más.

¿Cuál es el mejor recuerdo que tienes relacionado con la música?

— Mi primer concierto, que lo hice en unas fiestas mayores de Vilassar de Mar cantando versiones con una banda del pueblo. Cantaba canciones de Bob Marley, de Sting, y pensé que era el mejor día de mi vida, y eso no ocurre todos los días. Noté que lo que yo quería hacer era cantar en directo.

Y qué recuerdo te gustaría olvidar

— Cuando tienes un recuerdo muy negativo lo olvidas sin querer... Pero cuando era pequeña estudiaba en una escuela de música y hubo un momento que me invitaron a marchar de la escuela. Fue de una forma como muy ambigua porque me dijeron: "No es que cantes mal, lo haces muy bien, pero no pasas por las cosas que te hemos contado nosotros". Y añadieron: "A veces puede ser incompatible desarrollar un personaje artístico con la educación musical, y tú tienes demasiada personalidad". Fue un razonamiento superretorcido. Si cree que no estoy pasando por el tubo, pues yo qué sé, edúqueme mejor. Pero no me puedes penalizar por tener personalidad y menos por si lo estoy haciendo bien. Era como si pensaran que lo hacía bien pero de chiripa.