Clara Gispert: "Casi ni me reconocía. Me miraba y decía: «No sé qué estoy haciendo»"

Barcelona"Cada capítulo, una canción. Cada canción, una cicatriz, un grito, una pequeña muerte". Este texto introduce el libreto que reúne las letras de las canciones de La pequeña muerte (2024), el segundo disco de Clara Gispert (Esplugues de Llobregat, 1990). El álbum es un golpe de timón hacia el pop electrónico, a veces desgarrado y otras delicado. Este jueves actúa en el Club Paral·lel 62 de Barcelona, ​​a las 20.30 h.

La nota de prensa dice que el disco es fruto de un proceso de profunda crisis personal. Y escuchando sus canciones es complicado no relacionarlas con algo que te ha pasado.

— En realidad, no ha ocurrido ningún hecho concreto que haya dinamitado nada concreto, pero ha sido como una incomodidad desde hace un par de años. Casi ni me reconocía. Me miraba y decía: no sé qué estoy haciendo, estoy perdida, no sé qué quiero contar, no sé si quiero contar algo... Y, bueno, a través de terapia, de mucha paciencia conmigo misma y de la gente que me rodea te das cuenta de que has callado demasiadas cosas. Básicamente un lío personal importantísimo que ha llevado a un revulsivo importante.

¿La incomodidad también tenía que ver con no saber si podías dedicarte profesionalmente a lo que te gusta?

— Creo que no. Quizá tenga más que ver con desear poder dedicarme a mi propia música. Aparte de mi proyecto personal, canto con una empresa y hago eventos y fiestas privadas. Por tanto, tengo la suerte de que me dedico a la música. Pero, probablemente, parte de la inquietud venía también de eso, de decir: hice un primer disco que la gente acogió muy bien, tuvimos la oportunidad de hacer bastantes bolos, ¿pero con este segundo disco qué? ¿Quiero hacer lo mismo? No. Entonces, ¿qué quiero? ¿Qué ocurre con todo esto?

La pequeña muerte ¿es un nuevo inicio, pues?

— Sí, por completo.

¿También estéticamente? Venías de hacer un disco mayoritariamente en inglés, On and on (2021), y ahora haces uno en catalán y castellano.

— Sí. Como era algo tan personal y tan mío no había debate sobre el idioma. Debía ser en catalán y en castellano, que son las lenguas en las que me expreso. Y musicalmente también hay un cambio importante porque me apetecía acercarme mucho más al pop. Con Manuel Dabove, que es con quien he compuesto los dos discos, veníamos del jazz y no sabíamos hacer pop, y menos pop electrónico. Pero con mucho amor, mucha paciencia, mucho respeto, muchas ganas de aprender y algo de inconsciencia hemos acabado haciendo un disco siquiera especial. Además de pop, también hay mucha música clásica en este disco, e incluso hip-hop y trap.

La función y El cuento parecen dos canciones complementarias. La primera sería sobre los agravios que se sufre como mujer señalada y culpabilizada. Y El cuento sería la respuesta, en la que reconoces al otro como un impresentable que ya no te da ni pena.

— El disco es como una rueda inspirada en El viaje del héroe, de Joseph Campbell. Empiezas en una situación de incomodidad, que no sabes qué te está pasando, pero quieres salir de ella, y cuando sales te encuentras contigo misma y con tus enemigos. De ahí salen las dos canciones. El cuento muestra a una persona que abusa de su poder, y La función una que se siente juzgada todo el rato... Sí, son complementarias.

¿Qué referentes musicales y poéticos te han acompañado en este proceso que te ha llevado hasta el disco?

— ¿Musicales? Billie Eilish, sin duda. Lo adoro. Ya le adoraba, pero es que me gusta cada vez más. Me encanta la voz, la intriga que genera su personaje... Me gusta todo. Me atraviesa su voz. También he tenido como referente a la Noga Erez, que es una cantante israelí. Y mucha música clásica, incluso barroca.

Cómo el órgano con el que comienza Lo cuento.

— Exacto. Y en esta canción y La función también nos hemos inspirado muchísimo en Stromae.

En La sangre cantas: "No me duele ni el dolor" y "Sé que al final / me harás todo el mal / que podrás. ¿En qué posición emocional te pones para poder contar algo así?

— Esta canción es sobre la persona que me ha hablado peor en la vida: yo misma. Es mirarme al espejo y ver que esa persona que tengo enfrente es mi peor amiga. No sé si conseguiré vencer todo esto y romper con esa persona que me duele tanto, pero la intención es decir: "Me da igual. Di lo que quieras. Qué más me tienes que decir que sea tan horroroso, que esté ¿a la altura de todas las cosas horribles que me has dicho al cabo de los años?"

En el jazz existe una toda una tradición de cantantes que cantaban como si necesitaran reconstruirse la autoestima, de tan vulnerables como eran.

— Sí. Quiero decir, esta canción es como: venga, reventamos porque... ¿qué más hay?

En el título del disco y en una canción utilizas la metáfora de la pequeña muerte, el orgasmo femenino en francés.

— Muy metafóricamente, pero sí. "Y de repente nada nunca ha existido / lejos de esa cama". Tampoco queríamos hablar de cosas muy explícitas, pero sí, habla justo del momento después de un orgasmo en el que piensas: ¿por qué no podría ser éste mi final feliz? Podría morirme aquí, en la pequeña muerte, en ese momento de semiinconsciencia y de placer absoluto.

¿Cuál es el mejor recuerdo que tienes relacionado con la música?

— He subido varias veces a lo alto del escenario, pero la presentación que hicimos de este disco, en Olot, el 20 de enero, fue bastante heavy. Fue de las veces que más disfruté en el escenario y que más consciente era de todo lo que estaba pasando. Porque a veces me ocurre que no acabo de disfrutar. Pero ese día fue increíble, porque era como si se hiciera justicia a todo el esfuerzo.

¿Y el recuerdo que querrías olvidar?

— Los castings. Realizar castings. Antes de dedicarme a la música y cobrar por ser cantante exclusivamente, hacía teatro musical. Y para hacer teatro musical tienes que hacer casting cada dos por tres. Nunca lo he pasado tan mal como en los castings. Me lo preparaba muy bien, pero llegaba ahí y tenía la sensación de que me estaban juzgando... Y me ponía en una situación tan vulnerable que pensaba: "Es que no saben ni que canto, esa gente, porque no me ha salido ni la voz". El peor momento es entrar en un teatro con cuatro personas en la platea, que suene la música y... Aquello era horroroso.

Entonces, ¿cómo lo pasarán los que acuden a los concursos musicales de televisión?

— Admiración absoluta, porque yo no podría articular palabra. Y mira que estar en un escenario es lo que más me gusta del mundo. Y al final, la gente que te viene a ver de algún modo también te está juzgando. De hecho, La función habla de esto. Tú estás completamente expuesta. Pero es otra cosa. No sé cómo explicarlo. Lo peor, los castings, sin duda.