Victoria Szpunberg: “Cuando era pequeña estuvimos viviendo en un sótano y en una playa de forma clandestina”

BarcelonaLa historia familiar de Victoria Szpunberg (Buenos Aires, 1973) se cuenta a través de la fuga. Sus abuelos paternos, judíos, se marcharon de la ciudad ucraniana de Berdíchiv a principios del siglo XX para escapar de los pogromos. Cinco décadas después, los padres de la directora y dramaturga huyeron de la dictadura militar de Argentina y aterrizaron en Barcelona. Szpunberg tenía cuatro años e hizo de El Masnou su casa. La directora y dramaturga, premio Ciudad de Barcelona por El imperativo categórico (2024) y autora de espectáculos como El peso de un cuerpo (2022) y La máquina de hablar(2007), imagina a La tercera fuga una familia desarraigada y desterrada que se inspira en la suya y que comienza una y otra vez en un nuevo país. Protagonizado por Clara Segura, el espectáculo ha convertido a Szpunberg en la primera mujer que dirige y escribe una obra en la Sala Grande del Teatre Nacional de Catalunya. Allí estará desde el 24 de abril y hasta el 1 de junio.

En el programa de mano explicas que La tercera fuga sale de una pregunta de tu hija. ¿Cómo fue esto?

— Es una coincidencia. Justo había estallado la guerra en Ucrania y me hizo pensar en mi abuelo, que era de un pueblo del norte. Esto me hizo conectar con esa rama familiar. Y, en paralelo, mi hija entró en la preadolescencia y empezó a preguntar de dónde estaba nuestro apellido.

¿Cómo has transformado la historia de tu familia en un espectáculo sin hacer autoficción?

— Es verdad que tengo una buena trama familiar para hacer un espectáculo, pero no soy partidaria de utilizar el yo en primera instancia. Es un tipo de práctica teatral que no me atrae. Hice un pacto conmigo misma: siempre saco material de mi experiencia, pero en el escenario no aparece Victoria Szpunberg como protagonista. Hablé con un muy buen amigo, Albert Pijuan, y le propuse hacer esta historia juntos para que él me ayudara a distanciarme ya convertirla en ficción.

¿Cómo ha cambiado tu relación con tu familia a raíz de la obra?

— Con mi familia de Argentina no tengo mucha relación por cuestiones ideológicas. Mi padre [el poeta Albert Szpunberg] fue una persona muy comprometida, arriesgó su cotidianidad y tanto él como mi madre pusieron cuerpo y alma en la lucha dentro de la izquierda guevarista. La familia de él se distanció mucho, por decirlo suavemente. Incluso su hermana se cambió el apellido, porque en ese momento mi padre era una persona bastante buscada y su entorno estaba en peligro. Luego las relaciones se han ido deteriorando.

Él murió en el 2020. ¿Has pensado lo que te habría dicho si hubiera podido ver la obra?

— Sí, esto me produce mucha tristeza y mucha emoción. Sería una maravilla que él pudiera verla, pero en cierto modo también hay una conexión con el hecho de que yo la esté haciendo precisamente ahora y con las personas que nos dejan y que nos queremos tanto.

En un momento de la obra un personaje dice: "¿Qué es un apellido? Una fila de letras". Pero tu apellido te conecta justamente con tu padre y todo lo que hizo.

— Y, además, quedan muy pocos, de Szpunbergs. De hecho, una de las partes que es real es la conexión de los protagonistas con un familiar de Brasil que ejerce de narrador. apellido comenzaba con la letra xeix del alfabeto ruso y los oficiales no lo sabían interpretar. Uno se dice de una manera y el otro de la otra, pero somos familia. genealógico.

Los protagonistas de La tercera fuga llegan a Barcelona totalmente por azar. ¿En su caso también fue así?

— No tanto. Cuando yo era muy pequeña estuvimos unos meses viviendo en un sótano y después en una playa, de forma clandestina, hasta que logramos huir a Uruguay en coche. Allí cogimos un avión hacia París porque mi padre conocía mucho a Julio Cortázar ya otros intelectuales que se habían establecido. Pero mi madre no sabía francés. Al cabo de un tiempo decidimos venir a Barcelona porque ahí estaba la novelista Ana Basualdo, que era muy amiga de mi padre. Fuimos a parar a Masnou y allí me crié con una nueva familia, mis amigos, un grupo en el que todos somos hijos de exiliados.

¿Cómo recuerdas esa época?

— Todos llegamos en situaciones de extrema precariedad, trauma, desestructuración. El otro día una amiga me decía: "Tuvimos una infancia terrible, pero qué suerte que tú la hayas convertido en teatro". Nuestros padres cargaban problemas de choque postraumático. En la época de la dictadura y de la militancia ellos vivían con la adrenalina tan disparada que ni se daban cuenta de que estaban poniendo en riesgo a sus hijos. Y después llegan aquí a El Masnou y les surgieron problemas económicos y de todo tipo, tuvieron que trabajar vendiendo artesanía. Con lo que tuvimos suerte es que nos dieron una tarjeta de refugiados y, muy rápidamente, la nacionalidad.

¿Cómo te relacionas con tu identidad? Hace un tiempo decías en el ARA, con orgullo, que eres catalana y te sientes.

— Ahora lo digo porque me he reconciliado con muchas cosas. Siempre he sido una persona cuestionadora, autoexigente y muy crítica. Pero la maternidad me ha llevado a relajarme en muchos aspectos. No puedo estar siempre confrontándome de forma tan directa, estresante y exigente con mi entorno. En nuestra sociedad hablamos mucho del yo y muy poco del otro, es una de las asignaturas pendientes. La madurez me ha llevado aquí. Escribir en catalán me ha dado placer en la creación y un sentimiento de pertenencia, que todo el mundo necesita.

Al principio escribías en castellano. ¿Qué ocurrió para que hicieras el cambio de lengua?

— No sé si a ti también te ha pasado: ¿sabes esa sensación, cuando eres pequeña, que hacen una fiesta y no te invitan? Es muy desagradable aunque en realidad el drama es pequeño, no una gran tragedia. Pero, para que te inviten, el otro también debe sentir que tienes ganas, tienes que hacer algo. Me he formado y estoy haciendo carrera aquí, mi dramaturgia está profundamente vinculada al teatro catalán. Ahora ya me siento bastante partícipe y eso me satisface. Es un hito.

Es un posicionamiento poco común entre los artistas. Muchos creadores justifican la necesidad de escribir en su lengua materna porque no les sale de otra forma y porque dicen que les resulta más fácil, más cómodo, que transmiten de forma más pura o verdadera lo que quieren decir.

— No sé si la comodidad y la pureza son tan necesarias en la escritura. De entrada el concepto de pureza no me gusta, soy bastante militante de la impureza. Por lo que respecta a la comodidad, es un tema muy relativo. Prefiero hablar más de un sentimiento de libertad. Si me están insistiendo en que escriba en catalán, como soy una persona de espíritu irreverente, posiblemente me saldrá no hacerlo. Pero si me dejan elegir, ¿quién dice que en catalán no puedo encontrar una libertad muy enriquecedora y estimulante?

En el espectáculo se hablan ocho idiomas (catalán, castellano, ruso, ucraniano, italiano, francés, inglés y portugués). ¿Cómo lo ha trabajado?

— Por suerte Albert Pijuan tiene el nivel K de catalán, que me da una especie de amparo. Él es mi cómplice y conoce a la lengua catalana como muy pocos. Juntos hemos jugado y conectado con el humor negro y con la ironía. Cuando el teatro es esclavo de las normas, qué aburrimiento. En la compañía, que es buenísima, no hay nadie con prejuicios ni con ideas muy rígidas. Hemos tenido el asesoramiento de Golda van der Meer para el acento y la cultura ídice, de Miquel Cabal para los acentos ucraniano y ruso, Romina Cocca para el acento argentino y el Iban Beltran para la dicción en catalán.

Con los personajes argentinos y con los catalanes, algunas escenas rozan la caricatura. Bromeas del pan con tomate, de la milanesa, del mate…

— Sí, quería reír, porque el humor es un recurso fundamental y una herramienta para sobrevivir, aunque la obra hable de situaciones muy duras. Hay escenas en las que jugamos con ciertos rasgos de caricatura pero porque la parodia puede permitírselo. El espectáculo abarca 100 años de historia. Hemos intentado buscar un equilibrio, por lo que está pensado como una fábula o una epopeya sin entrar en cuestiones muy íntimas o psicológicas ni en detalles muy concretos. Los protagonistas podrían ser de Palestina perfectamente, o gente que tuvo que marcharse de Catalunya en su momento, o los españoles del sur que vinieron aquí. Todos los desterrados pueden sentirse identificados con lo que ocurre en el escenario.

En la Barcelona del presente, el turismo y el movimiento migratorio de los expados han transformado a la capital catalana en una ciudad gentrificada y globalizada. ¿Cómo te relacionas con todo ese contexto?

— Tenemos la mirada desenfocada. A veces estamos juzgando o estigmatizando a gente que viene de fuera a Catalunya porque no tiene dónde caer muerta y, en cambio, nos encanta tener tiendas con los letreros en inglés y gente rubia y cosmopolita como vecinos. Esto es de una hipocresía asquerosa. Yo misma he tenido que marcharme del piso donde vivía porque me subían el alquiler y no podía pagarlo. Era un edificio de la calle Balmes en el que vivíamos familias con un alquiler asequible. Ahora está lleno deexpados con contratos temporales, noruegos y alemanes que ganan 7.000 euros al mes. Barcelona se ha convertido en un decorado, esa gente no genera red y, en cambio, ha cambiado el ecosistema de la ciudad. Si vienes de fuera debes contribuir al lugar al que llegas, no colonizarlo.

Eres la primera mujer que escribe y dirige un espectáculo en la Sala Gran. ¿Te da impresión?

— Hace muchos años que me dedico al teatro. Sufría más cuando nadie me hacía caso y tenía que contar a los espectadores que ahora, porque sé que hay todo un equipo detrás que trabaja para comunicar y hacer promoción del espectáculo. Tener ese privilegio debería ser normal para los artistas, pero no lo es. No quiero decir que merezco estar aquí, porque se lo merece mucha gente, pero estoy reconciliada con lo que he hecho. La historia que contamos tiene sentido y lo hacemos con todo el amor, la dedicación y la exigencia posible. Ahora depende ya de los espectadores, que al final son los que deciden.