Javier Gurruchaga: “Con Camilo José Cela me cagué un poco, la verdad”

Como contiene multitudes, no sabe qué foto tiene en WhatsApp: asegura que la cambia constantemente y me enseña unas cuantas de las últimas semanas. Javier Gurruchaga celebra el medio siglo de su Orquesta Mondragón –bautizada así en honor a la localidad donde estaba el centro psiquiátrico más famoso del País Vasco– con un concierto en Razzmatazz el 23 de octubre. A pesar del histrionismo que acompaña a su figura pública, en privado se reivindica menos excéntrico de lo que la gente piensa. En cualquier caso, ha dejado huella en el mundo del espectáculo, la música, la televisión y el cine.

¿Cómo llega un hijo de cocinera y ferroviario a director de orquesta?

— Tuve que sacarme las castañas del fuego desde muy joven. Con catorce años ya hacía de botones en un banco y me pagaba los estudios, porque mis padres no podían. Éramos muy pobres, esa es la verdad. Y yo quería hacer filosofía y letras, estudiar música, solfeo, saxo... Fui tirando así hasta que a los 18 años empecé con la Mondragón y pude dejar el banco.

¿Qué recuerdas de este momento fundacional?

— Pues mucha ilusión por hacer cosas, por entretener. Yo era muy payaso. En una radio hicimos una jam session muy divertida en la que parodiábamos el consultorio de Elena Francis. Y así empezamos, hace 50 años.

Medio siglo que celebraréis en Barcelona con una actuación en Razzmatazz. ¿Crees que la parte de humor ha ido en contra de cómo se ha valorado a la banda?

— ¡Yo creo que ayudó, el humor! Puede pasar que, después de muchos años haciendo humor, esto confunda un poco. Pero mezclar música, humor e improvisación fue la clave del éxito desde el inicio.

No sé si los críticos más puristas os miraban por encima del hombro.

— Es cierto que, más adelante, una parte de la crítica se puso un poco tonta. Pero son fijaciones de los críticos de segunda hornada. Yo soy músico y me gustan el rock, el blues, el pop, pero también me gustan el teatro, el cine mudo, la parodia, y hemos hecho mil homenajes a todo ello. A veces me hace reír la falta de rigor de muchos de estos críticos, porque los encuentro oportunistas. ¿Qué se lleva ahora? ¿Qué está de moda? Hay muchos cuentos.

Has mencionado los grandes géneros clásicos de la música popular. ¿Escuchas música actual?

— Lo más reciente apenas lo escucho. No me entusiasma, la verdad.

Como decías, eres polifacético. Pero diría que hay un eje que trenza toda tu producción: la reivindicación de la diferencia. ¿Estás de acuerdo?

— Pues no lo sé... Siempre he sido partidario de lo que es irreverente, diferente, iconoclasta. En aquellos años salíamos de una dictadura, así que la gente quería eso, también: estaban cansados de censuras, y eso nos hizo coger una buena ola. Éramos un grupo que rompía moldes e iba a contrapelo.

Lo que quería preguntarte es si tú te sientes diferente.

— No soy tan excéntrico como dicen. Son pequeñas etiquetas de unos personajes que creas, pero después uno acaba teniendo una vida más o menos normal. Me gustan Chaplin, Buster Keaton, Lon Chaney, Todd Browning... y todo eso lo pongo en las canciones, pero no por eso soy alguien extraño, ¿no?

La Mondragón hizo un montón de discos en los años 80 y 90, pero en las últimas décadas la producción se ha ralentizado mucho. ¿Te cuesta editar discos, ahora?

— Es que se venden pocos discos y es más costoso... Se distancia el lanzamiento, se escoge muy bien el momento. ¡El mercado ha cambiado mucho!

¿Quién va en 2026 a un concierto de la Orquesta Mondragón?

— Hay de todo. Los que son de nuestra generación, pero también los hijos y algunos de los nietos, incluso. Se va renovando. Siempre es de agradecer que esta música llegue a otras generaciones, como en su momento llegaron músicas que venían de muy lejos, fueran Sinatra, Presley o los Beatles. No debemos poner compartimentos estancos. Debemos estar abiertos al pasado. ¡Siempre pedimos lo más nuevo, lo más nuevo! Y muchas veces lo más nuevo es una chapuza. No todo, ¿eh? Respeto algunas individualidades, que las hay.

Formaste parte de un programa infantil mítico: La bola de cristal. Era anarquista, crítico con la televisión, cinéfilo, imaginativo... ¿Era usted consciente de estar haciendo historia?

— Estaba Lolo Rico, la directora del programa, y gente como Alaska, Radio Futura... Mi parte me permitía hacer muchos homenajes al cine. Allí se creó el caldo de cultivo de lo que después sería el programa Viaje con nosotros. Pero La bola de cristal sí que demostró que los niños no eran tontos, al contrario. Ni los adultos. Nos dábamos cuenta de que estábamos haciendo una televisión muy diferente de la que se hacía entonces. Y de la que se hace ahora, también.

De Viaje con nosotros recuerdo un momento inolvidable...

— Oh, unos cuantos, unos cuantos. Había el doble de Felipe González, o, bueno, quizás deberíamos decir un tercio [el actor medía 122 centímetros]. Un gag de Joglars con la Moreneta, la entrevista al de Martes y Trece haciendo de Mick Jagger... Intentaron que nos censuraran, pero Pilar Miró fue fiel a su palabra. Cumplió y emitió todos los programas pactados.

En todo caso, yo me refería a cuando Camilo José Cela explicó que era capaz de absorber un litro y medio de agua por vía rectal y te retó a que le llevaras una palangana para demostrarlo allí mismo.

— Ahí me cagué un poco, la verdad. Pasé un mal rato, porque pensaba que realmente quería hacerlo.

¿Hoy se podría hacer un programa como aquel?

— Hay demasiada censura. Si te sales un poco de madre te ponen a parir. Corren tiempos más difíciles para la lírica.

¿Te da más miedo la censura de los políticos o la de las redes?

— La del ser humano, la de la sociedad. Ahora estamos en un todo en el cual nos censuramos mucho, y nosotros mismos nos lo pensamos todo más veces.

¿Te autocensuras?

— Sí, sí. Sales a la calle, quieres agradar al gran público, y te cortas un poco.

Pero tú te has posicionado. Contra ETA, por ejemplo. ¿Te trajo problemas, hacerlo?

— Sí, esas cosas más serias te crean ciertas incomodidades. Pero en 50 años pasan muchas cosas, y yo no estoy obsesionado con este tema, precisamente. Me he limitado a centrarme en el trabajo, volcándome en preparar nuevas canciones, hacer más shows y más películas. De algunas tengo muy buen recuerdo y de otras, bueno, digamos que fueron alimenticias, para ir tirando. El resto, son anécdotas.

Junto con otras celebridades fuiste víctima del caso Arny, en el cual se montó un gran circo mediático sobre una red de prostitución de menores que al final exculpó prácticamente a todo el mundo. ¿Cuánto tardó en cerrarse esta herida, una vez el juez archivó la causa?

— Es una parcela que no acostumbro a tocar en las entrevistas, lo siento. No comment.

Volvamos a la Orquesta, pues. Antes hablabas de cómo se había beneficiado de las ganas de los jóvenes de superar el ambiente cerrado del franquismo. Algunos jóvenes de ahora más bien reivindican la figura del dictador.

— No tengo esa opinión tan simpática que tienen algunos jóvenes sobre Franco. Hay que informarse. Y se debe abandonar un poco la ignorancia y enterarse realmente de las cosas que pasaron. Tener una visión más objetiva. Yo discrepo de ello, claro.

Tuviste muchos años piso en Barcelona, concretamente en la Rambla. ¿Cuando paseas por allí hoy la reconoces?

— Ah, no. Mi Rambla no tiene nada que ver con esta Rambla en obras y rebozada continuamente, tan turística. Hay otro tipo de público, otra ansiedad. No se vive, ni se mira, ni se disfruta igual. Muchas obras feas y pocos quioscos de periódicos. Por eso cuando vengo me refugio en este hotel, el Oriente, porque está igual que siempre. Y allí rodé una secuencia, aquí, para Vicente Aranda. Estuvo muy bien. Hacía de paralítico.