Traducida con excelencia por Albert Nolla, Pírcing es una novela de primer nivel escrita por el cineasta y escritor japonés Ryu Murakami (1952). En el prólogo —titulado 'Eres un niño extraño, y cuando seas mayor te volverás loco'— Jordi Nopca describe al autor como uno de los grandes referentes del psicothriller, "subgénero literario en el que los psicópatas tienen tanto peso como sus perseguidores y víctimas". El relato comienza con un gesto minúsculo y doméstico —un padre despierto por la noche junto a la cuna de su hija Rie— y, en cuestión de líneas, lo convierte en una escena de angustia extrema. Lo que parecía un momento de vigilancia paternal en un hogar de Tokio se convierte en un ritual nocturno gobernado por una idea fija: la posibilidad de hundir un punzón de hielo en la carne de la criatura. No lo hace; pero lo que importa es que valora la idea con una lucidez espeluznante.

Alice B. Sheldon (Chicago, 1915 - McLean, 1987) firmaba sus libros con el seudónimo de James Tiptree Jr.: eligió un nombre genérico como James y sacó el apellido Tiptree de un frasco de mermelada. Las mujeres que los hombres no ven es una recopilación de doce relatos escritos entre 1962 y 1973 que funciona como una trampa perfecta: parece ciencia ficción de aventuras, pero en realidad es una pieza de disección ideológica de una altísima precisión. Sheldon no imagina a futuros lejanos para escapar del presente, sino que los utiliza para hacerlo intolerablemente visible, anticipando los debates actuales sobre feminismo, sexo y ecologismo.

Blanca Busquets (Barcelona, ​​1961) propone a Habitaciones compartidas una novela de apariencia discreta que trabaja con una ambición emocional considerable: explorar qué ocurre cuando las vidas y las heridas se solapan en espacios íntimos, físicos y simbólicos. El título no es sólo una indicación escenográfica, sino una declaración poética y moral: compartir una habitación significa asumir la presencia del otro, pero también exponerse, negociar silencios y redefinir sus límites. De hecho, hay dos, habitaciones protagonistas en la planta de traumatología del hospital donde pasa la historia: la 271, donde está Montserrat, y la 269, donde yace Riqui. Al principio, cuando se cruzan por el pasillo, ambos piensan que se conocen, pero no saben de qué. El misterio está servido, y en este punto la novela adopta un mínimo fleco de thriller.

Los guardianes de la casa, de Shirley Ann Grau (Nueva Orleans, 1929-Kenner, 2020), es una novela que opera con la discreción de las cosas que saben que son explosivas. Grau no grita: administra el silencio, la contención y la mirada oblicua porque confía en que el lector entenderá que el verdadero drama no es el conflicto, sino su normalización. Y ahí está su potencia literaria: la novela no denuncia, expone; no juzga, deja ver.

Con Mr. Potter –traducida al catalán por Carme Geronès–, la escritora Jamaica Kincaid (Antigua, Caribe, 1949) construye una novela poderosa, una pieza de prosa cortante que hace de la carencia –de cariño, de palabra, de reconocimiento– su motor creativo. El libro se presenta como el retrato de un hombre en apariencia irrelevante, Roderick Potter, un taxista analfabeto de Antigua, a la vez que una impecable disección de las estructuras coloniales, patriarcales y afectivas que hacen posible esta irrelevancia. Kincaid no rescata a su personaje: le mira de frente, con una lucidez que incomoda.

Un asunto personal es una novela corta que ofrece al lector una imagen intensa de lo que fue, para Beppe Fenoglio (Alba, 1922 – Turín, 1963), la resistencia partisana: una época de hipocresía y contradicciones, pero también de auténtica humanidad. Basándose en su propia experiencia como partisano, Fenoglio también actualiza la narrativa de la guerra civil en las Langhe, en Piamonte, un tema importante en la literatura de otros italianos como Cesare Pavese e Italo Calvino.

Con Ahora, en noviembre –novela publicada en 1934 durante la Gran Depresión–, la escritora Josephine Johnson se convirtió en la ganadora más joven del premio Pulitzer. Leemos la historia narrada por Marget, que trata de reconstruir la vida familiar desde que ella tenía diez años. Aprendemos sobre los acontecimientos que ocurren desde su perspectiva y, a medida que crece, nos hacemos un croquis sobre la creciente devastación provocada por las circunstancias de la época.

Hay libros que se abren como armarios antiguos de madera vieja, bisagras que chirrían, cajones donde alguien ha dejado papeles, fósiles, cartas amarillentas y dibujos de ballenas hechas con tinta de calamar. Anna Aguilar-Amat (1962) ha escrito uno de estos libros, Naturalistas muertos (Pagès, 2025), una deliciosa mezcla de géneros que es a la vez archivo, viaje iniciático, elegía y homenaje a un legado naturalista que vive dentro y fuera del cuerpo.

Leer Una cerilla a la lengua, recopilación de poesía erótica al cuidado de Nina Busquet y Anna Noguer, es un territorio donde el deseo no se articula como metáfora, sino como materia. Cada palabra es un riesgo en un mundo donde parece que la censura esclusa vuelve a hacer acto de presencia. El erotismo aparece desnudo de decorados: estalla y se contiene, se estruja y se afina, con ese temblor sutil que precede a la combustión.

Mara Faye Lethem (Nueva York, 1971) escribe como si abriera con un cuchillo recién afilado la carne tierna —ya menudo podrida— de la maternidad contemporánea. Traductora al inglés de Albert Sánchez Piñol, Pol Guasch, Jaime Cabré, Jordi Nopca y Max Besora, ahora publica en catalán su primera novela, Series loca si no lo hicieras, traducida por Míriam Cano. Se trata de una historia con un comienzo típico de comedia ligera, llena de risitas nerviosas, de madres en el parque y de padres que no entienden nada, pero que pronto se revela como un sátira feroz, un retrato ácido de la trampa fascista que supone la perfección. La protagonista, Barbara, embarazada por segunda vez, transita un paisaje suburbial que lleva a yogures ecológicos y ansiedad. Todas las madres de su alrededor son impecables, controladas, eficientes; ella, en cambio, arrastra la sensación de estar a punto de explotar tanto cuerpo como pensamiento.

Lo que sabía Maisie (1897) es una novela de culto de Henry James (Nueva York, 1843-Londres, 1916) que analiza una sociedad victoriana inglesa corrupta, inmoral e hipócrita a partir de los padres de la protagonista: el egoísta Ida y el vanidoso Beale. Ellos son los padres negligentes de la pequeña Maisie, que tendrá que sufrir el divorcio amargo y las nefastas consecuencias de esta separación traumática.

Vamos, la nueva novela de Jon Fosse, premio Nobel de literatura 2023, sumerge al lector en una atmósfera de introspección y silencio, gracias a la habilidad del escritor para construir un universo donde el tiempo parece detenerse y cada momento se disuelve en una espiral de emociones sórdidas y delicadas a la vez. Con esta esencia contemplativa, la novela insiste en que la vida es un constante vaivén entre la presencia y la ausencia, entre amor y traición, y que al fin y al cabo todo el mundo busca un espacio donde ser aceptado tal y como es, sin máscaras ni disfraces.

Howard Fast (1914-2003) escribió Espartaco en 1951 desde la cárcel. Cumplía condena por no querer revelar datos sobre los compañeros del Comité de Ayuda a los Refugiados Antifascistas durante la Guerra Civil. Gracias a la editorial L'Agulla Daurada ya la traductora Lola Fígols, ahora podemos leer por primera vez la novela en catalán, un libro que a pesar de sus 450 páginas nos resuena gracias a (o por culpa de) la adaptación cinematográfica que hizo Stanley Kubrick en 1960 y que nos hemos tragado cada Set.

La propuesta narrativa de Chimamanda Ngozi Adichie (Nigeria, 1977) destaca por alejarse de los tópicos sobre qué debe ser la literatura africana contemporánea y rehuir lo que se ha llamado pornografía de la pobreza, una etiqueta que la autora siempre ha tratado con ironía. Las protagonistas de Chimamanda Ngozi son mujeres fuertes, independientes y bien posicionadas que reivindican el hecho de ser mujer en un mundo caótico. Y tienen ilusiones, sueños, recuerdos y contradicciones. Es el caso de las cuatro protagonistas de su última novela, El contador de sueños, un volumen de casi 600 páginas escrito a lo largo de una década -en la que ha trabajado en memorias, literatura infantil, manifiestos feministas y una conferencia pública sobre la libertad de expresión- y traducido al catalán por Anna Puente.

El cumpleaños, de Andrea Bajani (Roma, 1975), es un relato entre la novela y la autoficción que trata sobre la liberación de un hombre que desmonta el totalitarismo de la institución más importante: la familia. Y aún tiene más mérito que el autor sea italiano y tenga la valentía de romper el tabú de la familia, un concepto que no es sino una convención social hipócrita como todos los formalismos.

Wollstonecraft. El principio es siempre hoy, de Ricard Ruiz Garzón (Barcelona, 1973), es la novela de aventuras, la biografía novelada, de una mujer excepcional de su tiempo y la recreación de leyendas escandinavas de carácter fantástico. En plena Revolución Francesa, concretamente en 1795, la escritora, filósofa y pionera del feminismo Mary Wollstonecraft (1759-1797) viajó a tierras escandinavas para encontrar un barco de contrabando cargado de plata propiedad del padre de su hija, el comerciante y diplomático Gilbert Imlay.

Los cinco ensayos que conforman ¿Por qué algunos hombres odian a las mujeres? han sido escritos a lo largo de más de medio siglo de carrera de la escritora Vivian Gornick (Bronx, Nueva York, 1935). Nuevayorquina ilustrada, cronista de la intimidad y feminista nonagenaria con referentes claros como Natalia Ginzburg, la autora opina que la única manera de que el amor romántico tenga éxito es aceptar al otro en todo su ser, más allá del potencial sexual que pueda tener. La elección de textos que conforma ¿Por qué algunos hombres odian a las mujeres? explora las vidas y las trayectorias artísticas de escritoras como Joan Didion, Paula Fox o Margaret Drabble, y también de escritores como Henry Miller, Philip Roth, Louis-Ferdinand Céline, Saul Bellow o Norman Mailer, misóginos de bandera. En paralelo, Gornick reflexiona sobre el feminismo de los 70 en Estados Unidos, su vínculo con los asuntos literarios, la compleja tarea de hacerse un hueco en el campo intelectual de ese momento, la amistad entre mujeres, el arte de escribir historias y la escritura de cartas.

Teresa o la vida amorosa de una mujer, publicada en 1932 en Llibreria Catalònia –el mismo año que aparece ¿Soy una mujer honrada? de Mercè Rodoreda, donde uno de los tres narradores también se llama Teresa–, fue la única novela escrita por Carme Montoriol i Puig (1892-1966), una autora polifacética que en su tiempo tuvo un amplio reconocimiento pero que, hasta fecha muy reciente, ha sido casi olvidada por la historiografía más canónica. en la novela, y ahora Adesiara aporta otra con una luminosa y extensa introducción de Neus Real y cubierta de Francesc Vayreda. Fue una artista completa avanzada en la época, pianista y dramaturga de éxito, primera traductora de los Sonetos de Shakespeare en 1928, comprometida con la causa de la República y activista con la lucha feminista de los años 30 del siglo XX.

Médico y escritora, Ada Klein Fortuny (1975) es el seudónimo de la autora del ensayo La plaga blanca(L'Otra, 2020), con el que entraba en el panorama literario catalán y en el que ponía en relación seis escritores y la tuberculosis. Ahora publica su primera novela, Lisa Cohen, una historia de amor que apuesta por el mecanismo narrativo epistolar. Leemos una larga carta al amante -a quien se dirige con el concepto "amado señor mío"- escrita por Lisa, una mujer que sube en un tren a París y reflexiona sobre la ambición, las desigualdades, las traiciones, el deseo, el perdón, la maternidad, los prejuicios y el paso del tiempo y, en paralelo, hace balance caracterizado su estirpe y sobre la sororidad que se establece entre amigas. Una carta que, evidentemente, nunca enviará.

Gueorgui Gospodinov (Iámbolo, 1968) es el escritor contemporáneo más leído y premiado de Bulgaria. Novelista, poeta y dramaturgo, traducido a treinta idiomas, en El jardinero y la muerte –que llega un año después del premio Booker deEl refugio del tiempo– propone una historia autobiográfica sobre un hijo que, día tras día, ve cómo su padre (Dinyo Gospodinov: un hombre irónico y vitalista) se va apagando por culpa de una enfermedad y muere. Lo relata a través de un monólogo interior de alta calidad literaria que lleva el sello del estilo narrativo fragmentado del autor. Anárquico y experimental, imprevisible y onírico, metaliterario y absurdo, Gospodinov no escribe una novela sobre la muerte, ni sobre un duelo canónico, sino sobre el dolor de presenciar el fin de una vida. A partir de la anécdota personal —que deja claro que cuando ocurre a través del lenguaje nos deja de pertenecer y pasa a formar parte del ámbito de la ficción—, el autor también ofrece la crónica sobre una generación, la de los hombres búlgaros nacidos a finales de la Segunda Guerra Mundial.