¿Cómo se puede hacer una película de adolescentes enfermos sin que el público más escéptico te acuse de buenista? Los responsables de Sunny dancer apuestan por otorgar el protagonismo a un personaje también escéptico, e iracundo, y comprensiblemente resentido. Así que la audiencia descubrirá un campamento de verano para jóvenes con cáncer de la mano de Ivy (Bella Ramsey), una adolescente que ha superado una leucemia y que no quería ir de ninguna manera. En el mejor de los casos, el público acompañará a Ivy a lo largo de un cierto viaje desde un cinismo emocionalmente bloqueado hasta una cierta reconciliación con las emociones propias y con las bellezas y los dolores del mundo.

Cualquier película alrededor del rock, al menos las que valen la pena, no va sobre el rock. Además, ahora que este estilo musical ya hace años que es material solo atractivo para los arqueólogos culturales, los filmes que hablan de él ya no lo necesitan ni siquiera como excusa o detonante narrativo. El rock es solo el hilo musical que acompaña relatos del pasado que ponen en solfa contenidos históricos desde un ángulo social o político.

Parecía imposible, pero en este thriller de supervivencia extrema hay una estrella que brilla con más intensidad que Brad Pitt: Uber, el actor canino que encarna a Odin, un ex perro de combate que acompaña fielmente a su amo, oficial retirado de las Fuerzas Especiales (Pitt), en una odisea a través de las montañas remotas de Alaska. La sensibilidad con la que David Ayer (especialista en crudo cine policíaco, y que ya había dirigido al actor en Corazones de acero) describe el profundo vínculo que puede establecerse entre un ser humano y su perro, subrayado por la química natural surgida entre Pitt y el animal, es lo único que se puede salvar de un filme que transforma el sentido de maravilla del cine de aventuras en una versión de gama alta de un reality de supervivencia.

¿Se puede hacer una película sobre Lorca sin Lorca? El segundo largo de Javier Calvo y Javier Ambrossi parece que se plantea, al inicio, desde esta paradoja surgida de la necesidad de convertir la ausencia del poeta asesinado en un fuera de campo significativo. La bola negra entrelaza tres historias, la que adapta la pieza homónima inacabada del granadino, situada en 1932; la que se inspira en La piedra oscura, de Alberto Conejero, con quien fue amante de Lorca, Rafael Rodríguez Rapún, como protagonista, que tiene lugar en el año 1937; y la que, ambientada en 2017, reconstruye algunos elementos del pasado de la mano de un joven historiador que busca desenterrar secretos familiares. Los Javis filman así un ambicioso fresco histórico en el que se reivindica una genealogía queer con la Guerra Civil como marco condicionante de la experiencia gay. Para hacer patente cómo, a pesar de la obsesión de los fascistas por eliminar a Federico García Lorca incluso físicamente de la memoria colectiva, su legado sigue vivo a través de generaciones y países.

Cuando este crítico vio la antología de terror filipino Shake, rattle & roll a altas horas de la madrugada y en una copia de dudosa procedencia, no se podía imaginar que unos años después uno de los monstruos que aparecen en ella –la Manananggal, una criatura alada capaz de separar el torso de las piernas– tendría un papel destacado en una película de animación hollywoodiense para todos los públicos. Pero eso es justamente lo que plantea La isla olvidada, que tiene como protagonistas a dos chicas, Jo y Raissa, que han forjado su amistad a partir de la fascinación compartida por las criaturas folclóricas de su tierra. La noche en que se tienen que separar para emprender el camino hacia la vida adulta se les abre ante sus narices un portal que las conduce a la mítica isla de Nakali, donde montan una fiesta formidable… de la cual no recuerdan nada al día siguiente, y tienen que pedir ayuda a chicos-perro y demonios-bebé para arañar las pistas que les permitan deshacer el camino y volver a casa.

Resident Evil, el videojuego, revivió a los muertos vivientes allá por los 90, pero si la franquicia aguanta es por ser mutante y vampira: mutante porque no para de cambiar y vampira porque succiona del mejor terror aquello que más le conviene. Aparte de los zombis de George A. Romero, ha reinterpretado La matanza de Texas, David Cronenberg o el gótico europeo en un remix vertebrado por una idea clara: hacer que el jugador pase por todos los colores en un pasaje del terror videolúdico.

Anthony Maras se basa en una obra teatral de David Haig para poner en escena las vigilias del Desembarco de Normandía que precipitó el final de la Segunda Guerra Mundial. El relato se articula a partir de la presencia decisiva de James Stagg, el meteorólogo escocés que convenció al general Eisenhower de retrasar el día D del 5 al 6 de junio de 1944, evitando así una tormenta que habría podido cambiar radicalmente el desenlace de los acontecimientos.

Qué justicia poética y qué gracia todo el entorno de Coyote vs. Acme. Justicia poética porque esta película la tenían terminada en Warner en 2023 y decidieron no estrenarla por un chanchullo de beneficios fiscales. La presión por parte de los trabajadores que habían estado implicados en el filme hizo que Warner finalmente la malvendiera a otro estudio (Ketchup Entertainment) después de años de no saber qué hacer con ella. Y aquí empieza la metáfora involuntaria: Warner intentó destruir una película sobre un pobre desgraciado, el Coyote perseguidor del Correcaminos, que se enfrenta judicialmente a una corporación gigantesca, la marca de utensilios de todo tipo Acme, que le ha maltratado durante años vendiéndole productos defectuosos. Una peli pisoteada por el sistema sobre un personaje harto de ser atropellado (y calcinado, hecho trizas, lanzado desde lo alto de un precipicio...) por el sistema. Esta dimensión meta ahora forma parte inevitable de la película.

Quizás casi todas las comedias románticas de Hollywood sean películas de fantasía, pero un punto de interés de la tragicomedia de brujas buenas Prácticamente magia era el uso de elementos totalmente fantásticos para tratar metafóricamente traumas como el miedo a la muerte de un ser querido. La continuación tardía Prácticamente magia 2 es una de esas obras que no tienen sentido por sí mismas. Y cae en dinámicas similares a las observadas en El diablo viste de Prada 2: los personajes no han evolucionado y, además, reviven los dilemas de la obra previa como si fueran nuevos. En paralelo, las protagonistas llevan a cabo una misión bastante genérica. Su primera aventura, un tanto extraña, incluía una trama criminal que enredaba (y enriquecía, o hacía menos previsible) el viaje narrativo. Esta vez todo es más cómodo y miedoso.

En este sugerente largometraje de debut, Lucía Aleñar Iglesias expande el universo creado en su premiado cortometraje homónimo. La cineasta madrileña parte de un espacio físico (una casa en Mallorca, a la orilla del mar) para revelar, poco a poco, la interioridad de una familia sumida en el duelo: una nieta (Zoe Stein, tan inquietante como conmovedora), un abuelo (Lluís Homar, en un registro contenido inusual), una madre y la presencia fantasmagórica de la abuela, que acaba de morir. De Cría cuervos a Verónica, las historias de (y con) fantasmas han constituido marcos ideales para narrativas de iniciación y transición a la edad adulta, pero Aleñar Iglesias esquiva los lugares comunes del subgénero con una propuesta estética, formalista y rigurosa que emula una postal gastada y con un arisco personaje central, la Cata (Stein), que desafía toda definición.

A lo largo del tiempo, cineastas como D.A. Pennebaker o los hermanos David y Albert Maysles se han acercado a músicos como Bob Dylan o los Rolling Stones con la intuición de que observar lo que pasaba a su alrededor valdría la pena. De este impulso han surgido algunas obras maestras del documental, como el retrato del esquivo Dylan en Don’t look back, que casi comparte título con Oasis: Don’t look back in anger. Hay, sin embargo, una diferencia crucial entre los ejemplos citados anteriormente y el filme realizado por Dylan Southern y Will Lovelace: ni Pennebaker ni los Maysles sabían realmente qué pasaría al encender la cámara, si captarían el instante en que un hombre se convierte en un icono o si registrarían un estallido de violencia. En cambio, Southern y Lovelace tienen claro hacia dónde se encamina la empresa; al menos, porque es muy posible que cualquier contratiempo en la reunión de Liam y Noel Gallagher, quince años después de la bronca que precipitó la ruptura de Oasis, habría supuesto la cancelación automática del proyecto.

En un gag que combina el humor absurdo de Top Secret! con la animación de línea clara y colores vivos de Steven Universe, el clímax de la muy divertida y a ratos brillante Jim Queen incluye un unicornio troyano (y muy cuqui) del voluminoso ano del cual surgen musculosos hombres gais. A Christopher Nolan le habría horrorizado la idea, pero no hay desenlace mejor para la alocada odisea a través del multiverso gay parisino (de gimnasios a discotecas, de espacios de cruising a saunas) que viven los dos protagonistas –Jim, un influencer ególatra de abdominales perfectos, y Lucien, su joven admirador– para encontrar la cura a la heterosis, un nuevo y terrible virus que transforma a los hombres gais en heterosexuales.

En un país como Cataluña, construido políticamente desde la conciencia crítica hacia la policía, pocas actuaciones han recibido más consenso que la de los Mossos d'Esquadra ante los atentados del 17 de agosto de 2017 en Barcelona y Cambrils. Por eso es posible Cronos, un filme con vocación de llegar a un público amplio en el que estos acontecimientos se desarrollan solo desde la perspectiva policial. Un modelo habitual en Hollywood que el guionista Alberto Marini aterriza en nuestro contexto, insistiendo en la dimensión humana (y no superheroica) de los protagonistas, y el director Fernando González Molina orquesta con más eficiencia que personalidad. El objetivo es recrear aquellas horas fatídicas que todo el mundo recuerda vívidamente en forma de thriller realista (es decir, con muchas localizaciones exteriores) y cargado de emociones.

En un escenario como el actual, donde lo fantástico y el terror ocupan un lugar destacado en el debate cinéfilo y cuentan con la atención de buena parte de la crítica, la figura de Eli Roth resulta casi anacrónica: un director que ha encontrado su espacio en la industria practicando las formas menos sofisticadas del género, sin pedir permiso (ni perdón) por su afición a los impulsos primarios. Esta filosofía alcanza su expresión más pura en Dulce sabor a muerte (Ice cream man en el título original), un film de bajo presupuesto realizado al margen de Hollywood, con Roth controlándolo todos los frentes, de la dirección a la producción, pasando por la interpretación (quién sabe si por vanidad o, sencillamente, por ahorrarse el sueldo de un actor), y conceptualizado a partir de una ocurrencia sanguinària: un inquietante vendedor de helados que domina la voluntad de los niños de una localidad suburbial y los insta a masacrar a sus padres, maestros y figuras de autoridad adulta. No hay que buscarle el sentido, porque no hay nada que analizar fuera de la bacanal de excesos gore, que nunca alcanza la euforia esperada, quizás porque la puesta en escena resulta torpe incluso para los poco elevados estándares del director de Hostel (2005), y las imágenes se aguachinan con inteligencia artificial, un hecho que ha causado indignación viral, pero que en el fondo enlaza con la falta de miramientos del linaje del cine de explotación que Roth defiende con más voluntad que acierto.

Ya es extraño que nadie todavía se haya inventado una palabra que defina y agrupe todas las ficciones sobre el apocalipsis, ahora que cada semana, si no hay una película, hay una serie. De la misma manera que alguien un día se sacó de la manga actioner para los films de acción o survival para los de supervivencia extrema, un apocalipter, por decir algo, quizás facilitaría el etiquetado de cara al espectador. La que toca hoy es la última de Ridley Scott. Y la verdad es que cuesta determinar cuál es el propósito de este film, hacia dónde va, qué pretende, qué nos quiere decir exactamente. Lo que sí nos queda claro es que ya no basta con sacar a Jacob Elordi lo más guapo posible: ahora también debe saber pilotar aviones, arreglar cualquier cacharro, cocinar bien, ser afectuoso con los niños y los animales, parecer el mejor yerno posible y buscar la fraternidad entre las escorias del mundo aunque haya llegado el Armagedón. Un santo varón postapocalíptico. Ah, y también incluir planos existencialistas de él volando con su avioneta destartalada por paisajes de belleza National Geographic con la mirada profunda, mustio, como recordándonos que si es tan buena persona, es porque en realidad se siente muy solo. Es de agradecer que esta vez Ridley Scott no filme con multicámara, aquel recurso que a menudo sacrificaba la planificación intencionada. El director de Alien sabe cuándo una imagen es poderosa. Y iría bien que también fuera más exigente con las que son flojas o tópicas.

El cine es uno de los alimentos creativos de Charli XCX. Así lo declara el título de su último disco –Music, fashion, film–, en cuya portada aparece Martin Scorsese, y que se cierra con un monólogo de David Cronenberg. Pero una figura tan voraz como la autora de Brat no puede conformarse con unos guiños, y en los últimos meses ha dedicado a la pantalla una parte considerable de su hiperactividad: no solo ha compuesto las canciones de Wuthering Heights [Cumbres borrascosas], sino que ha participado como actriz en varios films y, hasta, se ha convertido en motor de dos proyectos: el falso documental The moment y Erupcja, un drama de bolsillo que coproduce, coescribe y protagoniza. Aquí, la antiestrella británica encarna a Bethany, una mujer que vuelve a su ciudad-amuleto, Varsovia, para reencontrarse con su amiga Nel, junto a la que todo parece más excitante y abierto a posibilidades que lo cambian todo, como la erupción de un volcán. La película de Pete Ohs se nos presenta orgullosamente despeinada y con una militancia cinéfila que se hace patente en escenas como aquella en la que Bethany persigue disimuladamente a Nel, una referencia directa a Los disparatados viajes de Céline y Julie (Jacques Rivette, 1974), que la misma Charli XCX señala como uno de sus films de cabecera. Pero, por mucho que quiera tomar como modelo el espíritu libre y colaborativo de la tradición cinematográfica que representa la obra de Rivette, es imposible no percibir Erupjca como un vehículo estelar involuntario, un juguete indie ligado al poliedro de una de las figuras pop más fascinantes de nuestra era.

Más allá del talento para orquestar escenas de acción –en el film As bestas y en la serie Antidisturbios–, el cineasta madrileño Rodrigo Sorogoyen acostumbra a construir sus afiladas odiseas existenciales alrededor de secuencias intimistas cargadas de densidad dramática y atención al detalle. Siguiendo este patrón, El ser querido se inaugura con un dilatado y vibrante encuentro entre un padre (Javier Bardem), un exitoso director de cine, y su hija (Victoria Luengo), a quien hace trece años que no ve y le ofrece el papel protagonista en su nueva película. Por sí misma, esta escena, filmada en primeros planos desde la lejanía, ofrece todo lo que puede pedir un espectador exigente: escritura de alta precisión, silencios elocuentes, ecos de John Cassavetes e Ingmar Bergman, y una dupla de intérpretes en estado de gracia.

Expediente X popularizó en los años noventa el recurso narrativo del monstruo de la semana. En la serie, los protagonistas hacían frente a toda clase de amenazas que se resolvían en cada episodio. Aunque el concepto ya venía de lejos, fueron ficciones posteriores como Buffy, cazavampiros o Supernatural las que, con autoconsciencia, más lo desarrollaron. La saga Insidious abraza desacomplejadamente esta fórmula a través de una narración de cronología diversa que da pie a múltiples relatos con diferentes protagonistas, manteniendo como nexo el icónico personaje de la médium (Lin Shaye) y un peligro que siempre surge del mundo de los muertos: un abismo de almas torturadas atrapadas entre nuestra realidad y la siguiente. La protagonista de Insidious: fuera del más allá es una madre soltera con infancia traumática (el trauma es un elemento vertebrador de la saga) que no solo tiene la capacidad de viajar a ese otro mundo, sino que también es el vehículo para que las entidades que lo habitan puedan salir. Como en toda fórmula, y en una franquicia donde todos los films parten de un patrón similar, este nuevo capítulo, escrito y dirigido por Jacob Chase (Vine a jugar, 2020), resulta más que previsible en los giros de guion. Ahora bien, el cineasta incluye elementos de interés: por un lado, un cierto discurso político que, aunque tímidamente y escudado en el terror de sectas, aborda las falacias del populismo; por otro, el subtexto de herencias familiares, inherente en los films de Insidious, se trata aquí desde un relato sobre mujeres que asumen solas la crianza. La propuesta mantiene el espíritu lúdico y de circo de los horrores del conjunto (la secuencia de la revisión dental, por ejemplo), pero insiste en un tono demasiado psicologista, como si quisiera espejarse de forma desigual en las excelentes ficciones de Mike Flanagan. En cualquier caso, bienvenido es el intento.

El título inofensivo en castellano de este tirante drama checo no permite presagiar su contenido desasosegante. El original,Sbormistr, una única palabra que significa “el maestro del coro”, da más pistas: la película es una descripción empática de una comunidad íntegramente femenina, la del coro juvenil del título, y un único hombre, este maestro reverenciado y temido que es, también, un compulsivo depredador sexual.

“Me prometieron el cielo / pero de momento sigo atrapada en la tierra, luchando para salir adelante”. Así dice Promis le ciel, la canción de Delgrès que, además de inspirar el título de El cielo prometido, pone el ritmo a los minutos finales del tercer largometraje de Erige Sehiri, redondeando el discurso que la película ha ido construyendo orgánicamente. La directora de Entre higueras (2022) se fija en esta ocasión en tres mujeres del África subsahariana que viven en Túnez, marginadas legal y socialmente. Marie trabajaba como periodista y ahora es pastora evangélica, y da refugio a Naney, que quiere reunirse con su hija al otro lado de la frontera, pero no logra salir del estado de transición en el que se encuentra, y Jolie, una estudiante con la mirada puesta en Europa. A este trío se le suma Kenta, una niña que ha sobrevivido a un naufragio y que actúa como catalizadora de los miedos y expectativas de las protagonistas.