Tom Cruise nos lleva al fin del mundo

De Goya a Honoré Daumier, el arte no ha dejado de recordar a los poderosos que tiene la capacidad (y, quizá, también la obligación) de desnudarlos, privarlos de su dimensión humana y convertir en catarsis el escarnio de las calamidades que dejan como legado. Un sentir que Digger hace suyo de manera literal al final de un retorcido camino de excesos y de una acumulación de capas de ficción que el marketing de la película ha querido mantener en secreto hasta el último momento. El mensaje es cristalino y punzante, pero la manera en que Alejandro G. Iñárritu lo pone en escena parece también una justificación. O, mejor dicho, una aclaración: esto no es una farsa, sino un comentario sobre el sentido de hacer una farsa.

No nos debería sorprender; al fin y al cabo, el cine del director de El renacido ha demostrado repetidamente que es impermeable al humor, incluso cuando intenta hacer una comedia, como en Birdman. De entrada, esto distancia Digger de su referente inmediato, el Doctor Strangelove de Kubrick (cineasta que, con toda su fama de cerebral e intratable, inoculaba siempre cierta socarronería en las imágenes), del cual recoge los códigos de un relato de urgencia catastrófica y el deseo de disfrazar a los actores, particularmente Tom Cruise, que encarna a un magnate petrolero que conduce al planeta al apocalipsis medioambiental.

Pero que Digger no tenga gracia no significa que esté exenta de interés. Al contrario, su convicción a la hora de asumir un carácter antipático resulta fascinante, sobre todo cuando exhibe afinidades tan ajenas a Hollywood como la obra de Roy Andersson, cuya luz lechosa e infeliz parece inspirar la fotografía de Emmanuel Lubezki. No obstante, los últimos minutos del filme dejan claro que, detrás de todos los aspavientos grotescos y la fealdad, hay dos egos cósmicos, los de Cruise e Iñárritu, que no pueden disimular el deseo de recibir una ovación final por su audacia.